Ольга Макарова - Галерея Миров

• Название: Галерея Миров
• Автор: Ольга Макарова
• Жанр: Научная Фантастика

Аннотация:…книга — дверь в иной мир… и картины, и мечты, и музыка… тоже двери. И есть люди, кому дано их открывать… Или придумывать?.. Существует ли что-нибудь там, где нас нет? Есть ли мир, вспыхнувший в воображении художника, писателя, поэта… в общем, творца… есть ли?

---

Я утонул в своих самых скверных мыслях, не заметив, как наступил вечер. В моей душе теснились радость и горечь при виде стрелки часов, приближающейся с восьми — времени, когда надо было закрываться. Тогда я снова прошелся по «Галерее» с целью выдворить припозднившихся посетителей. Она была пуста. И от этого мне стало еще хуже.

Чувствуя себя оскорбленным, забытым и маленьким, я прошаркал ботинками до поворота и свернул в последний коридор. Там увидел юную девушку, которая, словно статуя, застыла возле моей картины. Я осторожно подошел и встал рядом. Что она нашла в этой картине? Это было одно из моих далеко не самых любимых творений. «Ядерная Зима»… я пожал плечами…

Тем временем, заметив мое присутствие, девушка обернулась. Симпатичное почти детское лицо, не испорченное косметикой, живые черные глаза, непослушные каштановые волосы, стриженые коротко и торчащие смешными вихрами, как у мальчишки.

— Это ведь всё ваши картины? — спросила она.

— Да. Только не называй меня на «вы», пожалуйста.

— Ладно, — она нисколько не смутилась, — знаешь, мне кажется, каждая картина — живой настоящий мир, и, пока на нее смотришь, успеваешь прожить несколько жизней.

Я чуть не упал на месте… честно говоря, после этой ее фразы первые несколько секунд голос меня даже слушаться не хотел, а потом — просто дрожал…

— Правда? — я поскреб затылок. — Когда я их рисую, я иногда представляю себя Богом, который творит новую Вселенную. Я придумываю ее историю, ее жизнь, ее людей… или еще кого вместо них…

— Хм, я почти то же чувствую, когда пишу что-нибудь, — сказала она и задумалась, глядя на картину.

— А чем она тебе так… приглянулась? — поинтересовался я.

— Похожа на мою книгу, — ответила девушка.

— Не сочтешь невежливым с моей стороны… — я замялся, — если я спрошу ее почитать.

— Конечно нет! — обрадовалась она. — Завтра принесу. Всегда приятно встретить родственную душу, — она бесхитростно по-детски подмигнула мне и направилась к выходу.

Действительно, ей домой пора… дома, небось, мама, которая вечно ждет к десяти…

В следующий вечер я уже сидел в своем логове, забыв о вечерней лапше и заиндевевшей в холодильнике банке пива, и держал в руках ее книжку, которая называлась «Галерея миров»… она была самиздатовская, отпечатанная на скверном матричном принтере… читал, не отрываясь, всю ночь… утром сидел и думал… потом задремал минут на пять. Когда в дверь позвонила соседка, которая обычно приходит прочитать мне лекцию о фашизме, если я слушаю Раммштайн, или принести мне блинов на масленицу, теплых таких и заботливо смазанных вареньем… я ей ее сына напоминаю, видимо… в общем, когда она позвонила, я с трудом сообразил, что происходит, потом доковылял до двери и открыл-таки замок… Бедную старушку чуть инфаркт не хватил при виде меня. «Ну ты, сынок, прям как с войны!..» — вот и все, что она мне сказала, удирая вниз по лестнице. Не знаю, что она имела в виду — зеркала у меня в доме нет. Неужели мой небритый, лохматый и красноглазый вид после бессонной ночи был столь ужасен?.. Смотрелся в свое отражение на мониторе — вроде все нормально…

А ту девушку я больше не видел. Она уехала куда-то… и вообще была в моем городке проездом(вырвалась на море первый раз в жизни). Правда, плутовка как-то узнала мой e-mail, и через неделю я получил первое письмо, подписанное БВГ(мы так по никам и общались: БВГ и Tvoretz(я), не называя имен). Сразу понял, что от нее.

Время от времени мы перебрасывались письмами или болтали по аське. Она рассказывала мне о своих воспоминаниях из прошлой жизни, когда она была солдатом; рассказывала о своей великой мечте — Цветущем Марсе; присылала начало новой книги «Альфасоляр»(милая звездно-космическая муть)… Но постепенно мы стали общаться все реже и реже, потом она исчезла. Все-таки, она во мне крупно ошиблась: я не «родственная душа»… наверно, я слишком тупой или просто старый — я не понимал половину из того, что она говорила, и, уж что греха таить, частенько подрезал крылья ее мечтам, оглядываясь на свой жизненный опыт и честно указывая на их маловероятную практическую осуществимость.

Но то, что она промелькнула в моей жизни яркой звездочкой, был, видно, божий знак. Увидев эту юную, захваченную мечтой девушку, такую далекую от быта и жизненной скуки, я понял, что романтик и мечтатель, а тем более, философ и человек, судьбой отмеченный, из меня никакой. Начать, что ли жить, как все? Жениться… привести в порядок свое логово и жизнь… и не устраивать больше выставок…

P.S. Помню, как-то спросил у нее, что значит БВГ(думал — инициалы…), и получил ответ: будущий великий генетик…