Борис Пшеничный - Коридоры сознания

• Название: Коридоры сознания
• Автор: Борис Пшеничный
• Жанр: Научная Фантастика

Опубликовано в журнале «Памир», 1992, № 7-8, стр. 3-84

---

Но и она, замечаю, стала как бы сдержаннее. Только разгуляемся, едва я во вкус войду, а она вдруг: «Может, вернемся?» Ну, я решил, что нарочно подзуживает, дразнит. Сдерживать в этом деле, что масла в огонь подливать. Горю синим пламенем. Она опять: «Оставь что-нибудь на завтра. Нам пора». В конце концов я ей однажды высказал: а зачем, собственно, возвращаться? Давай, предлагаю, здесь останемся — насовсем. Вот уж не думал, что она так взовьется. Побледнела, ноздри вспучила: «Не смей, — говорит, — даже заикаться об этом, не то...» Не спотыкайся, договаривай. «Не то, — поясняет, — дорогу назад забудешь, совсем потеряешься». Нашла чем пугать. Я ведь того и хотел — насовсем, без возврата. Мне там было лучше.

Еще вопрос: где ТАМ?

По существу вопрос тот же — было или не было? — но еще более скользкий. Легче налима в воде голыми руками ухватить. В то же время уйти от вопроса я не мог. Он меня за пятки хватал, на каждом шагу подножку подставлял.

Дело в том, что я стал путать, когда я там, а когда здесь, и где что со мной происходило. Стерлись границы, размылись. Жил как бы на две квартиры и уже не замечал, в какой из них меня черти носят. По своему самочувствию только и угадывал. Если легко мне, сладостно, ничто не жмет и не давит — значит, потерялся, летаю. А если муторно, тоска, то уже вернулся, по грешной земле хожу. Все различие в этом: лучше — хуже.

Но и там, оказалось, бывает по-разному.

Иду однажды по улице (здесь). Мимо цветочного лотка. Что за цветы, кто торгует — не замечаю. Меня окликнули: «Купите». Я прошел, потом вернулся. Никогда я раньше цветов Ольге не дарил. Почему-то. То ли повода не было, то ли (скорее всего) такой уж я скот, в голову не приходило. Дай, думаю, исправлюсь. Хватаю букет — и к Долиным. По дороге прикидываю: удивится? обрадуется? развеселится?

Дверь открыл папаша. «А Оленьки, — говорит, — нет, уехала». Я оторопел: «Как уехала?» Позавчера еще. Вместе со своей учебной группой. На какой-то то ли смотр, то ли конкурс. «Завтра должна вернуться». Я не поверил. Не могла она уехать позавчера, мы же каждый день видимся, вчера летали. Помчался проверять в музшколу. Все правильно — в городе ее нет, в командировке. Выходит, все знают, один я в дураках. Такие вот Гавайи!

Цветы я пристроил. Сунул первой попавшейся мадонне. Она катила коляску с сосунком. Ужасно смутилась: «Мне? За что?» Нелепый вопрос. Это платят за что-то, а дарят просто так, по случаю, по прихоти. Я представился городским сумасшедшим: «За материнский подвиг. От всего прогрессивного человечества».

Тут же поймал себя на мысли: этого я никогда не смогу сказать Ольге. На наших Гавайях мадонны с младенцами не водятся.

...Она объявилась, как обычно, к ночи. Вид — словно из преисподней сбежала. Распатланная, платье изодрано, клочья висят. Забилась в угол, самой стыдно. Пытается сбросить с себе тряпье и не может. Оказывается, я виноват.

— Зачем я тебе такая? — взмолилась. — Избавь, сними!

Но я не тороплюсь. Пусть, злорадствую про себя, в лохмотьях походит. Это ей в наказание. Не могу простить, что уехала и не сказала.

— Ну, пожалуйста... Тебе же самому противно.

Еще как противно! Я привык ее видеть в красоте естества, безо всякой одежды.

Нехотя все же уступаю. Приодел, причесал, разрешил посмотреться в зеркало. На глазах преобразилась, человеком стала. Выбралась из угла, поплыла по комнате. Но держится на расстоянии. Понимает: с полетами сейчас не получится, нелетная погода. Идет грозовой фронт.

Гроза — от меня. Наэлектризован до предела. Искрюсь, потрескиваю. Пора разряжаться.

Сегодня у меня день вопросов без ответов. Сам терзаюсь и теперь Ольгу тащу на дыбу. Надеюсь хоть что-нибудь выведать о... О чем? Проклятье! Опять заскок — хочу спросить, не зная о чем. Мысль ускользает. У моего вопроса нет предмета и нет имени. Он беспредметен и безымян. Как и все в том мире, куда мы летаем. А куда мы летаем? И кто мы? Кто это сейчас передо мной? Ольга? А та, что уехала позавчера в командировку и вернется только завтра, — кто она? Тоже Ольга? Сколько же их — одна, две? Если двое, то к кому меня больше тянет, кто из них мне нужней? На это я, пожалуй, могу ответить. Меня тянуло летать...

— Заходил к тебе домой. С цветами.

— С цветами? С чего вдруг? Раньше ты не баловал, что-то не припомню.

— Тебя не застал. Обидно.

—  Можно поправить. Прямо сейчас. Тебе только захотеть. Ну! Завали меня цветами.

Она развела руки, готовая ловить душистые охапки. Но мне не хотелось. Свел ей обманутые ожиданием руки.

— Разве тебе все равно — те или эти? — Я взмахнул кистью над головой, как если бы там парили цветы.

— Эти, — она повторила мой жест, — эти лучше.

— Чем же лучше?

— Таких ни за какие деньги не купишь. В природе их просто нет. Только в мечтах. Тончайший запах, нежнейший цвет. А хочешь — с голосом. Поющие цветы. В великом множестве. Тысячеголосая поляна, звук небесной чистоты... Хорал.

— Я нес тебе всего лишь левкои. Обычные левкои с грядки.

— Предпочитаю гиацинты. Но это неважно. Ты даришь левкои, а мне представляется — гиацинты или еще какие, какие мне хочется. Любые!

— А если веник? — спросил я, пугаясь своей догадки.

— Что — веник? — не вдруг уловила она.

— Если вместо цветов — веник? Тебе и тогда — гиацинты?

— Да хоть швабру! — она посмотрела на меня почти с отчаянием. — Пойми же, наконец: мы получаем только то, чего сами желаем. Каждый свое. Навязать нельзя. И это — прекрасно!

Теперь я уже не сомневался: она не видит меня. Каким-то образом угадывает мое присутствие, улавливает мои движения, и даже не сами движения, а их нервно-психическую суть, идущие от меня импульсы, но физически не видит. Для нее я существую лишь в воображении, как если бы она была слепая. Что-то похожее на внутреннее зрение. По прошлым встречам знает, какой я, как выгляжу, и таким представляет меня сейчас. Вчерашний образ.

Чтобы утвердиться в своей догадке, рискнул поиграть с ней.

— Посмотри, — говорю, — на меня внимательно. Ничего не замечаешь?

Она мгновенно почувствовала подвох. Настороженно уставилась, будто действительно пытается что-то увидеть. Даже зрачки от напряжения сузились. Но я-то знаю цену ее взгляда.

— Ну так что? — тороплю и тут же подставляю ей голову. — Видишь, обрился. Наголо. Сегодня утром. Можешь пощупать — лысый, совершенно голый. Яйцо.

Про бритье только что придумал. Месяц как у парикмахера не был. Оброс, ушей не видно и на затылке хоть косу заплетай. Вот, думаю, ты и попалась. Попробуй, угадай: бритый, не бритый?

А она, поняв, какую фигню я ей приготовил, вдруг развеселилась:

— Ты, — говорит, — когда в парикмахерской был, случаем голову там не оставил? Вспомни, а вдруг? С тобой всякое может статься. Сидишь здесь, лысиной похваляешься, а сам без головы, Что? При голове? Странно. А ведешь себя, как безголовый.

Поиздевавшись, она подплыла ко мне, ухватила за уши, притянула к себе и давай целовать.

— Какой же ты голенький? Для кого-то, может, и голенький, только не для меня. Я люблю косматенького. Вот такого, — запустила пальцы в мои волосы, зашептала горячо и ласково: — Ах, ты мой гривастенький, мой жеребеночек, белокурый шалун.

Я замотал головой, сопротивляюсь.

— Брюнет я! — кричу. — Никогда не был блондином. Жгучий брюнет. И лысый, лысый. Лысый брюнет!

Пытаюсь вырваться из ее объятий, но уже чувствую, как под ласкающими меня пальцами покрываюсь густыми космами, утопаю в копне волос. Пряди лезут в рот, щекочут ноздри, мешают дышать. Вот-вот задохнусь.

— Постой, — отбиваюсь, — я еще не все рассказал о тех цветах. Про левкои. Угадай, куда я их дел?

— Бог с ними, куда бы ни дел...

— Отдал мамаше с младенцем. Встретил на улице и вручил. Незнакомой, никогда раньше не видел.

Ольга отстранилась. Что-то в моих словах ее насторожило.

— Она что — красивая, понравилась?

— Не рассмотрел, не успел.

— Тогда почему именно ей?

— Не знаю. Наверно, потому, что с младенцем.

Ответил, не думая, экспромтом, без всякой задней мысли. А вышло — со значением. Не ожидал даже. Все вопросы, которым я так долго мучился, вдруг перестали быть вопросами. Как же все просто! Есть жизнь — с младенцами, колясками, пеленками. И есть... Нет, нет, тысячу раз нет. Ничего больше, кроме жизни, нет. Она одна. Неделимая. Неподдельная. Незаменимая. Все остальное— от лукавого. И сам лукавый — от нее, от жизни.

— Такая вот цветочная история, — обратился я к Ольге. — Что скажешь, моя кареглазая ведьма?

Но ее уже рядом не было. Когда-то улетела.

При желании я мог бы догнать, вернуть, сам увязаться за ней. Хотя вряд ли. Я не испытывал никакого желания, и в этом все дело. Даже обрадовался, что остаток ночи могу провести в одиночестве. Почувствовал, что мне это просто необходимо. Приятно самому себе взъерошить волосы и убедиться: свои, натуральные и не лезут в нос, не щекочут. Малость оброс, надо все-таки сходить в парикмахерскую, укоротить космы. А может, и совсем — остричься наголо и так ходить до возвращения Федора.