Олег Овчинников - Антинародная мудрость

• Название: Антинародная мудрость
• Автор: Олег Овчинников
• Жанр: Научная Фантастика

---

- Да Бог с ним!- добродушно отозвался дед Игнат.- Пусть себе потешится. Масляница все-таки.

- А день какой?- поинтересовался я.

- Четверг,- был ответ.

Пока я пытался решить, какие ассоциации возникают у меня со словом "Масляница", кот, пользуясь щедрым разрешением хозяина, начал тешиться. Выглядело это так. Матвей высвободил свою левую лапу из сметаны и провел ею по поверхности блина, оставив жирный след. Аналогичным образом он смазал блин вареньем. И только после этого принялся его поедать. Что ж, совсем неплохо для четверолапого!

А о Маслянице я смог вспомнить только, что так назывался один из многочисленных народных праздников. По-моему, в этот день всем надлежало печь куличи, красить яйца и прыгать через костер. Впрочем, я мог и ошибаться. Матвей быстро насытился и лег прикорнуть прямо на столе, положив голову на тарелку с недоеденными блинами.

Блинов мне почему-то больше не хотелось. Я решил удовольствоваться бутербродом.

Алгоритм приготовления бутерброда чрезвычайно прост. Отрезаю здоровый кусок хлеба. Беру его в левую руку. Пододвигаю к себе поближе блюдце с маслом. Беру в правую руку нож. Отрезаю... Вот тут-то в алгоритме и произошел сбой! Масло не хотело отрезаться. Может быть, нож тупой? Осторожно провожу по лезвию большим пальцем. Недостаточно осторожно. Нет, если кто здесь и тупой, то уж точно не нож. Пытаюсь пилить ножом кусок масла. Нож не оставляет на нем царапин. Задумчиво рассматриваю нож. А в голове - ни одной мысли!

- Да ты вилкой его, вилкой!- сочувственно советует дед Игнат.

Совет оказывается дельным. При помощи вилки легко отделяю большой кусок масла и размазываю по хлебу. Руки по непонятной причине противно подрагивают. Бутерброд летит вниз и падает на пол. В принципе, маслом вверх, но поднимать его все равно не хотелось.

У меня вообще пропал аппетит.

И это была первая странность.

Что это? Еще один прокол таинственных хозяев астероида? Нарушение физических законов? Для чего? Случайность или демонстрация силы? Дескать, землянин, возвращался бы ты на свою Землю, зачем тебе эти опасные игры? Я мог бы задать себе еще не один десяток риторических вопросов, но тут ко мне подошел дед Игнат и прервал поток моих мыслей.

- Что, так и собираешься весь день просидеть? Шел бы ты лучше на речку, искупался бы, рыбки поудил. Я вот как раз и удочку прихватил.

С этими словами дед протянул мне удилище с привязанной к нему капроновой веревкой. На конце веревки болтался сильно погнутый заржавленный крючок.

- А поплавок, грузило? - спрашиваю.

- Да неважно это все,- дед чуть ли не насильно пытался вытолкнуть меня за ворота.- Нешто ты думаешь, рыба клюнет на красивый поплавок? Рыба - она не дура, она на крючок клюет. Да ты шевелись, шевелись,- он легонько подталкивал меня в спину.- А то до дождя не успеешь.

- А откуда вы узнали, что будет дождь?

Небо над головой было совершенно безоблачным.

- Поживешь здесь с мое,- снисходительно отозвался дед,- и не такое узнаешь!

- А где река-то?- спросил я, находясь уже по ту сторону забора.

- Да там, там,- нетерпеливо ответствовал дед, неопределенно махнув рукой и очертив ею дугу, соответствующую центральному углу градусов в 120.

Калитка за мной с легким скрипом закрылась. Удрученный, я поплелся по дороге, стараясь в точности придерживаться указанного направления.

Удочка, выданная дедом Игнатом, была из бамбука. Причем, свежеспиленного. Таким образом, общий счет матча стал три - ноль в мою пользу. Если уж неизвестные творцы виртуальных Вселенных старались создать у меня иллюзию, будто климат и природа здесь соответствуют привычной для меня средней полосе России, то откуда же здесь, скажите на милость, мог взяться бамбук? А?

Тогда меня это еще позабавило.

Уже через полчаса я перестал следить за счетом. Я мог только пассивно наблюдать, как окружающая меня субъективная реальность наносит удар за ударом по моим нервам, психике, разуму.

Я уже не пытался делать выводы.

Но это будет только через полчаса.

Чуть в стороне от выбранного мною пути возвышалась невысокая церквушка. Я решил, что не грех будет слегка подкорректировать маршрут с целью ознакомления с местными достопримечательностями.

Церковь была совсем небольшая, но симпатичная. Каменные стены белого цвета, стройная колоколенка, купол, отливающий серебром.

Долго решал, этично ли заходить в Храм Божий с удочкой. В конце концов, прислонил ее к стене слева от входа и вошел.

Едва переступив порог церкви, понял две вещи. Во-первых, в это помещение этично было бы войти и с граблями. А во-вторых, хоть это и не новая мысль, внешняя форма крайне редко соответствует внутреннему содержанию.

Внутри церковь была абсолютно пустой. Ни икон, ни алтаря, ни скамеек для посетителей. Даже стены не удосужились разрисовать.

Не знаю, что удержало меня от крепкого ругательства, которое прямо-таки рвалось с моего языка на волю...

Четыре ноль. Я по-прежнему вел в игре.

Поленились придать правдоподобие внутреннему убранству. Понадеялись, что я не замечу, не зайду. А может здесь все дома такие?

И есть ли здесь вообще живые люди, кроме деда Игната и Матрены?

По спине пробежал легкий холодок.

Я поплотнее запахнул воротник скафандра.

Спустя всего пару минут выяснилось, что живые люди здесь все-таки есть. Молодой паренек, лет семнадцати, и девушка, по виду - еще моложе. Они стояли молча, спиной ко мне возле оградки. Его правая рука полу обнимала ее за талию. Парочка сосредоточенно рассматривала какой-то предмет, который парень держал в левой руке.

Не желая привлекать к себе внимания, прохожу мимо, не пытаюсь заговорить с ними. Томимый любопытством, незаметно скашиваю глаза вправо. Что они там разглядывают?

Ага, оказывается этот таинственный предмет располагается не В руке парня, а НА руке. Это часы. Чуть сощурившись, умудряюсь даже прочесть марку часов. "Полет" - написано мелкими буквами.

Видимо, часы в этой местности - большая редкость. Парочка следит за пробегом секундной стрелки, как загипнотизированная.

Ладно, не буду вам мешать. Счастливо оставаться!

По всему видно, что и без моего общества им хорошо друг с другом.

Очередная странность возникла на моем пути, как только я вышел за околицу деревушки.

Сразу за деревней начиналось широкое поле. И вот посреди этого поля я внезапно увидел... Я зажмурил глаза, сказал себе:"А может и вправду лучше вернуться? Да пропади они все пропадом вместе со своим астероидом!", открыл глаза... И внезапно увидел богатыря!

Другого названия тому, что видел, я не мог подобрать. Это был богатырь былинный, богатырь классический, если хотите. Он стоял, широко расставив ноги, и с угрозой смотрел на меня. Длинная кольчуга из крупных звеньев доходила ему до колен, на голове - островерхий шлем, к поясу приторочен (мне, почему-то, захотелось сказать "приаттачен") короткий обоюдоострый меч в ножнах. В правой руке он сжимал тяжелую палицу. Не вызывало сомнений, что передо мной стоит настоящий боец: звенья кольчуги в некоторых местах были сломаны, шлем с левой стороны сильно приплюснут.

Из-под насупленных бровей он сурово смотрел на меня. Но не делал никаких движений и не пытался заговорить со мной. У меня возникла мысль о былинном богатыре из-под Мурома, который, пролежав тридцать три года на печи, встал "посередь чиста поля" и решил еще тридцать три года простоять.

- Стой, инородец!- властно приказал богатырь.

Я послушно замер. Уверен, на моем месте так поступил бы каждый. Голос витязя был, как это принято говорить, "зычным", а его сильно заметный акцент заставил меня отвергнуть мою первоначальную гипотезу о его исторической родине. Не из-под Мурома он был. Из-под Вологды.

- Здравствуйте!- поприветствовал богатыря я. Несмотря на сильное волнение, голос мой совсем не дрожал. Чего нельзя было сказать о моей левой коленке. В ее дрожании я не ощущал никакого великого признака.

- Из чьих будешь?- вопрошал страж поля.

И правда, из чьих? И почему буду? Может, сработает подсказка деда Игната?

- Из городских я, - отвечаю.

- А,- никогда не думал, что столько пренебрежения можно вложить в один звук,- понаехали тут!

- А пошто идешь?- не унимался защитник сорняков.

- Так купаться,- говорю.

- Ну иди,- любезно разрешил он.- Купайся. Только далеко не заплывай. Течением унесет, впадешь в Каспийское море.

И он криво усмехнулся, должно быть, оценив собственную шутку. Моря на астероиде не было.

Я вежливо улыбнулся в ответ и "послушно в путь потек". А богатырь остался стоять на своем боевом посту, без видимых усилий жонглируя палицей и напевая себе под нос мотивчик, смутно напоминающий "Плач Ярославны".

Затылком я чувствовал его взгляд. Пару раз мне хотелось обернуться, но я сумел подавить это желание.

Я не стал учитывать богатыря и увеличивать счет матча. Вдруг еще обидится... Не прошло и пятидесяти шагов, как меня заставил остановиться очень громкий и резкий свист. Он раздавался не сзади, где остался богатырь, а чуть впереди слева, где возвышалась невысокая гора. Казалось, что звук идет как раз с ее вершины. И звук этот был невероятной силы. Я не думал раньше, что люди могут ТАК свистеть!