Елена Саринова - Сотая бусина

• Название: Сотая бусина
• Автор: Елена Саринова
• Жанр: Любовно-фантастические романы

В одной деревне ремесленной в стране замечательной Ладмения жила девушка Анастэйс. Жила в своем доме большом и светлом, в наследство от тетушки доставшемся с котом, философом себя считающим и верной домовихой. Жила, не тужила и о большой и пламенной любви мечтала, так как магом огня была, к тому же. И дождалась. Правда, сначала неприятностей, которые романтическим языком "испытанием любви" называются на веропрочность и порокоустойчивость. А началось все с бусины...

---

   Мыла универсального не бывает. Это мое гранитное правило, подтвержденное годами практики. Что значит, 'универсальное мыло'? Подходит всем: и детям с их сыпями и старикам с сухой шелухой и рыбакам с несмываемым круглый год загаром? Универсальное мыло, это, то же самое, что платье для всех размеров, или лекарство от всех болезней. То есть каждому и в итоге - никому. Настоящее мыло, действительно, приносящее пользу, всегда имеет свою четкую клиентуру, потому что решает конкретные проблемы. По этой причине и стоит немалых денег. Хотя, так хочется иногда, напихать в свой очередной рецепт как можно больше полезных травок и добавок... Но, опять же, из четко обозначенного показаниями списка.

   - Так какого же ахирантеса он тут написал?! - вновь уткнулась я в маленький листок бумаги с одной лишь строчкой посередине, написанной стремительным, как и сам господин Труш, почти нечитаемым подчерком. - 'Мыло для тела, волос'... Ну, и как это понимать? - на всякий случай, еще раз покрутила я бумажку с обеих сторон. Потом вздохнула и подняла глаза в окно. - ... Мой разноцветный... разнопахучий... мир. Куда ж ты...

   - Ты куда? - через минуту встретил меня удивленным взглядом, замерший с поленьями в руках Ветран.

   - На чердак за травами, - уже проносясь мимо него, взмахнула я для наглядности берестяным лукошком.

   - А-а...

   - А с ужином тебе Груша поможет. Она все на кухне знает. А меня нет! Это иллюзия! - добавила уже за угол дома и заскочила на нижнюю лестничную перекладину. - Ну что, господин Труш, мой многоуважаемый начальник. Уж не знаю, что за мыло получится, но точно, не резиновая галоша... Такое у меня нынче настроение.

  Чердак наш вот уже много лет служил одной единственной цели. Точнее, сейчас одной, а лет десять назад я на нем еще и от мамы пряталась. Но, речь не об этом. Здесь всегда хранились травы. Травы, травы, одни только травы. Так что было это, продуваемое сквозняками место ничем иным, как 'концентратом' моего разноцветного и разнопахучего мира. И уж если делать мыло для всех, то начинать надо и с мира, тоже для всех. Вот такая у меня сегодня... логика. В итоге насобиралось в лукошко не мало. Выбирала по запахам любимые и по действию сочетаемые травки. Упал туда и пучок душицы, и дырявника(6), и принесенной Ветраном мяты, а еще ромашка и немного полыни (ну, слабость у меня к ней). Первый раз я такое себе позволяла, шныряя, как лиса по курятнику, между рядами подвешенных сушенок. Так к чему лишняя скромность? Проверять то все равно буду на себе. А уже напоследок, оглянулась и отщипнула немного укропника(7) - он в зной так благоухает, что все живое вокруг своим густым ароматом обволакивает. Вот, кажется и все. Теперь бежать обратно и продолжать в том же духе, но уже с эфирами и добавками. Пока у меня такое настроение, пока катится к ахирантесу весь мой привычный мир и есть на кого смотреть в окошко...

   Солнечный жаркий полдень. Луг сонно притих, и травы едва колышутся под теплым ветром. Пчела, устраиваясь по удобнее на белоснежном жасмине, перебирает мохнатыми лапками. Наконец, она замирает, лишь покачиваясь под шум трав вместе с цветком. А в воздухе пахнет мятой, острым привкусом свежести... И еще горячим, только из печки хлебом, дух которого принес новый порыв ветра... 'Так, стоп. А хлеб то здесь причем?', - удивленно открываю глаза и поднимаю нос от плошки с густой желтоватой мешаниной. - 'Ну, надо же, что, вдруг, навеяло...'.

   - Анастэйс... - осторожный стук заставил меня выпрямиться и напрячь магическое зрение. Иногда это происходит со мной спонтанно, даже без нужных знаков и слов, на уровне природных инстинктов. Вот и сейчас я отчетливо разглядела с той стороны двери привалившегося к косяку мужчину, а правее его, в глубине ночного сада мерцающее пламя костра. - Мне жаль тебя отрывать, но... бурек готов.

   - Ага... - тихо подошла я к двери и прижалась к ней лбом.

   - Ты идешь? - Ветран повернулся и замер, прислушиваясь к звукам в моей комнатке. - Анастэйс... Анастэйс! - вскинул он голову и вновь занес руку над створкой.

   - Да, - не дав ему постучать еще раз, дернула я на себя дверь. - Ты представляешь, я за половину дня сварила новое мыло.

   - Понятно, - облегченно выдохнул он и сделал шаг в сторону. - Это им так... вкусно пахнет?

   - Ну да, - пришлось, в качестве эксперимента полностью с пробником умыться. Хотя, еще бы волосы помыть, но это позже... Что у тебя готово?

   - Бурек. Наше народное блюдо - пирог из юфки(8) с порубленным мясом и картошкой. По-моему, он у меня сегодня получился. Да и Груше понравился, - довольно оскалился мужчина и взмахнул рукой в сторону огня. - Так что, прекрасная госпожа, прошу к столу, - подставил он свой локоть, но, потом, вдруг, передумал и поймал мою ладонь в свою. - Пошли?

   - Пошли, - покорно кивнула я. - А почему в саду?

   - Сегодня же тепло. К тому же здесь нам... Я вообще-то приглашал и Зигмунда, но он категорически отказался. До сих пор так и сидит в погребе... А ты что, против?

   - Не-ет. У огня даже лучше. Это ведь моя родная стихия... Ого! - открылась прямо передо мной совсем умильная картина.

  Рядом с обложенным камнями кострищем, в котором, как танцовщица на помосте сейчас весело плясало пламя, действительно стоял стол. Точнее, две высокие березовые чурбашки с одной доской поперек вместо столешницы, застеленной раритетной тетушкиной скатертью. А по обе стороны от него торчали еще два широких столбика, но уже наброшенные кружками, изображая, по всей видимости, стулья. Нет, табуреты и сильно надеюсь, устойчивые. На самом же столе в большом блюде, о существовании которого я все эти годы вовсе не подозревала, прикрытый салфеткой почивал, источая в ночь зазывные ароматы, ветранов 'народный' пирог, в окружении тарелок поменьше, двух бокалов и одной большой пузатой бутыли с красным вином, отражающей сейчас на своих боках скачущий огонь. В общем, как это в элитном обществе называется... полная романтика, в одном, отдельно взятом деревенском саду.

   - Анастэйс, скажи честно, - наблюдая за моими расширившимися глазами, почесал Ветран затылок. - Тебе... нравится?

   - Нравится?.. Ну, если совсем честно, то мне не с чем сравнивать, потому что еще никто никогда не устраивал для меня таких... ужинов. А у тебя, видимо, уже есть в этом деле опыт?

   - У меня? - теперь уже удивился мужчина. - Ну, да. Мы с собратьями в монастыре по графику друг другу... - начал он, а потом и вовсе смущенно усмехнулся и замолчал.

   - Мне нравится, Ветран... Правда, нравится. Куда садиться?

   - А куда хочешь, туда и садись, а то пирог стынет, - буркнул он и отпустил мою руку.

  Ну, я и села, конечно, поближе к огню и так, чтобы пламя его освещало лицо Ветрана, который, сев на второй пенек, тут же сосредоточился на раскладывании своего творения по тарелкам. А потом открыл бутылку с вином.

   - Ну, раз мы оба с тобой такие дилетанты, то тогда наплевать на все правила этикета, и... можно я первая скажу противоядный тост? - с прищуром глянула я на мужчину.

   - Давай, говори, - замер он со своим бокалом в руке.

   - Говорю... А что сказать, не знаю, - растерянно открыла я рот. - То есть, слов много, а... В общем, хорошо, что ты здесь и хорошо, что ты... есть. Да, и за твой народный бурек. У меня вот нет такой возможности, готовить свои национальные блюда, - совсем уж не к месту призналась я и протянула руку с вином к Ветрану.

   - А почему, Анастэйс? - после нескольких глотков, спросил он.

   - Почему нет возможности готовить?

   - Да. Ты кто по национальности?

   - Не знаю, - легкомысленно скривилась я. - Если верить Зене, то, по всей видимости, предки мои были из страны под названием Франция. А, попав в этот мир, все маги и люди перемешались между собой и постепенно забыли о своих корнях. Это такая плата за право заниматься своим ремеслом и жить без постоянного страха. Хотя, я слышала, что кое-где в предгорьях есть целые языческие деревни, которые свято чтят своих богов. Но, они живут замкнуто и не выставляют свою веру напоказ. За это и к ним никто не лезет.

   - Наверное, оно того стоит, - задумчиво произнес мужчина.

   - Что стоит?

   - Это право полноценно жить. А... браки?

   - Между разными расами?

   - Ну да, - вскинул на меня глаза Ветран. - Часто они... случаются?

   - Да, часто. Даже среди алантов, хотя, конечно, есть свои трудности.

   - В образе жизни?

   - Нет, в ее продолжительности. Аланты, в отличие от людей и даже магов живут очень долго. Хотя, некоторых и это не останавливает, если любовь настоящая. Вот, Гелию и ее мужа, Колина, например.

   - Муж твоей знакомой - человек? - вскинул брови воин духа.

   - Ага. И они вполне счастливы, несмотря на ее хроническую беременность.

   - Это как?

   - У этой супружеской пары уже семеро детей. Старшему, если я не ошибаюсь, около сорока, и у него своя большая семья, а Гелия сейчас беременна восьмым и, думаю, на этом не остановится, - со смехом пояснила я. - Скоро весь Мэзонруж будет пестреть маленькими и большими полуалантами... Скажи, Ветран, а у тебя есть...