Сергей Яковлев - Петля на зайца

• Название: Петля на зайца
• Автор: Сергей Яковлев
• Жанр: Детектив

---

Эпилог

«Осень настала, грачи улетели,

Куры дерьмо перестали клевать.

Ворон сидит на обоср… ели,

Ну и погодка, е… твою мать».

Барков

Прошло четыре с половиной месяца. За окном дождь хлещет, а мне хорошо, тепло и сухо. Я сижу на кухне, курю, пью крепкий цейлонский чай и смотрю телевизор. Вернее, не смотрю, а просматриваю — переключаю каналы один за другим и никак не могу остановиться.

Я не сумасшедший — просто в кои-то веки решил «ящик» посмотреть, а там… или два притопа, три прихлопа с голыми задницами, или «может, дам, а может, нет». Вот такая лирика!

Кое-где толпа идиотов под руководством какого-то похабно-разбитного мужика натужно изображает веселье… «Назовите слово! Ура! Приз — в студию! Ур-ра-а-а…».

А на одном канале и вообще порнуху гонят… Очень познавательно и актуально. Коммерческий канал, НТВ называется. Я бы ему другое название придумал, что-нибудь типа «Импо».

Смотреть нечего, и я выключаю телевизор. Ящик у нас небольшой, но хороший — «шарп» называется, все каналы берет. Мы с Лидусей его на остатки денег купили, взамен сгоревшего вместе с нашей квартирой старого «панасоника». На видик денег уже не осталось. Да и не нужен он.

Время позднее — первый час ночи. Лидуся с Олькой спят. Санька — у друга, якобы курсовик делает. Знаем мы этих друзей с бантиками, и курсовики их знаем — сам в его возрасте таким был.

А позавчера мы с мужиками весьма изрядно нажрались… хоть я и непьющий. Теоретически. Но практически — вот, значит, оскоромился. Совратили, гады, устроили мальчишник.

Так нажрались, что ночевали вповалку на ковре — где кого застала слабость, тот там и отключился.

Сели бражничать около шести вечера, а расползлись по углам в пятом часу утра. Много выпили, много закуски съели и все застолье пели песни. И народные, и полевые, и старые совдеповские. Солдатские песни тоже пели: «Эх, дороги…», «Горит свечи огарочек…», и «Вот солдаты иду-ут по степи опаленной…».

Хор был не плох, но чисто мужской. Впятером пили и пели: Гена, Юра, Боб, Николай Иванович, ну и я, разумеется. Отмечали мое новоселье и «комплексный день рожденья». Юра так выразился. Или именины?..

Именины! Век бы не было таких вот именин…

Ну, да ладно — грех Бога гневить не по делу. Моя Лидуся с Гениной Аллой и Борькиной Верой наготовили нам несметное количество закуси и отбыли в неизвестном направлении, предоставив нас самим себе. Заготовкой напитков занимались Юра Зальцман и Николай Иванович. Как ни странно, их вкусы совпали — вин и коньяков на банкетном столе не оказалось — одна водка. «Столичная». Не самопальная. Натуральная.

Хорошо посидели. Правда, Николай Иванович где-то около трех часов ночи попытался на паркете костерок развести, но мы его коллективно убедили, что дождя не будет, а ночь и так теплая. Не хватало мне еще, чтобы и эта квартира сгорела!

А квартира хорошая. Трехкомнатная, с большой кухней и со всеми прочими нужными штуками, типа раздельного санузла и прихожей. И район неплохой — Васильевский остров. Бродский сюда умирать собирался приехать, но не успел. Я, вот, успел… Хотя, в ближайшее время помирать не собираюсь.

Я купил эту квартиру!

Сильно сказано, звучит. За двадцать пять тысяч «зеленых». Да, именно купил, и именно за такую сумму. Мне самому не верится. Фантастика!

Старую, мою выгоревшую дотла двухкомнатную хрущобу, продал. Военное ведомство ее у меня купило — тут заслуга Логинова… Это он дельце с квартирой обстряпал. Ну, Гена знает, Гена пожил. Выйдет в отставку — брокером будет. Или риэлтером?

Это я неудачно шучу. О Гене так нельзя говорить. Ни о ком нельзя, а о полковнике в особенности. Таких, как Гена, очень мало, или совсем уже нет, он, наверное, последний остался.

В общем, немного повезло мне в жизни. Сначала не очень повезло, а потом — р-р-аз! — и повезло. Бывает. Жизнь — она в полоску.

А Юра Зальцман информацию с той паскудной кассеты втюхал иностранным журналистам и тоже неслабо. Расценки у всяких «сиэнэнов» и «айбиэнов» за политическую порнуху очень крутые. Втюхал и деньги мне притащил.

Вот так: не было ни гроша, да вдруг — алтын. Я долго упирался — честно — не хотел деньги брать. Одно дело — за квартиру, и совсем другое — за кассету… Но мужики меня все же убедили. Долго уламывали, и я, как говорится, «упал». Да и жить где-то ведь надо было.

Но сразу такая куча «баксов»!.. Это было нечто! Мне даже страшно было. Страшней, чем во время боя на болоте. И пока я свои квартирные и прочие делишки обстряпывал, мужики меня по очереди охраняли, почти как президента Соединенных Штатов. Наверное, правильно делали.

Вот таким образом и появились у меня огромные деньжищи на новую квартиру, на мебель и тряпки-шмотки.

Ну, пока то да се, пока я жилищные проблемы решал — Лидуся вместе с Олькой, а потом и с возвратившимся из Перми Санькой, сняли полдома у одной хорошей бабульки на Карельском перешейке, и отдыхали там до конца сентября. Прятались на всякий случай. На том все и закончилось…

Да, а совсем недавно, где-то в начале октября, я случайно приятеля одного встретил — лет десять назад работали вместе в Якутии. Нормальный мужик, мыкается, как и все мы, без работы. Сейчас временно пристроился охранять какую-то бандитскую платную стоянку за пару тысяч в месяц. Не долларов конечно. Поговорили о том, о сем, друзей-знакомых вспомнили. И рассказал он мне интересную историю о том, как летом чуть-чуть две с половиной «тонны» баков за пару дней не заработал.

— И всего-то работы было, — сказал приятель, — провести от станции Юги — это за Сясьстроем — каких-то троих гавриков до керносклада на болоте и помочь им там разобраться с пробами. Представляешь — две с половиной тысячи! Долларов! Десять — на четверых… Фирмач-заказчик шефу обещал наличкой из рук в руки без всякого оформления… Да мне бы этих двух с половиной тонн на год безбедной жизни хватило!.. Ну, вот — собрались, поехали, и вдруг такая непруха — электричка наша загорелась. Пожар, раненые, народу много погибло. Да ты слышал, наверное, об этом — во всех газетах было, и по «ящику» передавали. Пролетели как фанера над Парижем. На следующий день все же добрались, до Югов этих, но увы и ах… Обидно.

— А шеф кто? — спросил я, стараясь ни фэйсом, ни голосом не выдать своего интереса.

— Сафронов… Ты его, наверное, знаешь. Михаил Глебович Сафронов. Это под его идею тогда, в семьдесят шестом, здесь стали трубки искать.

— Как же, как же… — сказал я.

На прощанье мы выкурили по сигарете и разошлись.

«Вот ведь как случается в жизни иногда…» Ну, что было — то было, и быльем поросло, как моя мама говорит.

Да — еще гараж и машинка моя…

С этим проще: гараж вместе с «уазиком» моим неказистым я отдал Бобу. Вот так вот просто, из рук в руки. Само-собой Боб уперся и вступать во владение не хотел. Дурак! Говорил, что денег нет. Ну, дурак же… Что я ему — за деньги, что ли?

И на фиг нужен мне гараж в Московском районе, если я уже на Васькином острове обитаю? А заодно с конюшней и лошадь отдал. Борьке — не жалко. И потом, машина, ведь, тоже привыкает к своему месту. Разлучать нехорошо.

А вот я почему-то охладел к своей машинке. Не знаю — почему. Разлюбил, вот. Так в жизни бывает. А Борька ей, пожалуй, родней меня будет, он там почти каждую гайку в лицо и на ощупь знает.

Да, нашел деньги, но потерял себя. Ну, не совсем себя, скорее фамилию. Ее, фамилию мою родовую, пришлось круто поменять. И мне, и Лидуське, и Ольке, и Саньке.

Вот поэтому мы с мужиками и «комплексный день рождения», или именины, заодно с новосельем и отметили. Кто-то из них по пьяни — думаю, Борька, дубина стоеросовая! — в честь дня рождения за уши меня интенсивно дергал. Теперь вот немножко распухли мои уши…

В общем, до фига нам пришлось изменить. На всякий случай, не без активной помощи Гены, следы заметали. Хотя спокойствия это ни мне, ни Лидусе особо сильно не прибавило.

Так что фамилие мое теперь…

А чего уж темнить — Серовы мы. Ага, кто же Серовых-то не знает? Да мы отродясь, дяденька…

Правда, полковник Гена сказал, что это — ненадолго. Утрясется все, подзабудется, — мол, не такой уж я и крутой, не такая я важная птица, чтобы долго меня искали. «Потерпи, говорит, — месяц-другой, и все уляжется».

Ну, может, он и прав: в конце концов, жизнь коротка — потерпим.

Санкт-Петербург ноябрь 1996 — март 2004 гг.