Сергей Яковлев - Драйверы

• Название: Драйверы
• Автор: Сергей Яковлев
• Жанр: Детектив

---

— Вить, а если — по колесам?

— И не думай даже, только по окнам, по машине. Надо их напугать, на психику их надавить. А колеса — не факт, что пробьешь. А если и пробьешь — они остановятся… Нам это вовсе не надо.

Когда джип приблизился к нам метров на тридцать, слегка затормозил и совсем уже почти остановился, Боб из-под кузова начал полоскать по нему короткими очередями из легендарного еврейского пистолет-пулемета «УЗИ», калибр 9 мм, патрон — удлиненный «парабеллум».

Зазвенели стекла, вроде бы послышались какие-то крики, затем взревел мотор, и джип на хорошей скорости прошел мимо нашего «КамАЗа». Вот тут Боб стеганул ему вслед длинную очередь, от всей души, но они выключили задние габариты, и вскоре машина скрылась из виду.

Ускакали, козлы! Ату их…

С одной стороны, хорошо, именно на это я и рассчитывал — отогнать их, а с другой — меня почему-то это позорное бегство слегка огорчило. Победа была не полной.

Но дорога ведь одна — куда они теперь денутся с испачканной задницей? По запаху найдем…

Я засуетился: давай, Борька, давай, отцепляй быстро шаланду, — я их достану, догоню уродов этих!

Борька, согнувшись в три погибели, полез под кузов, начал стучать там чем-то железным по железному… Платформа с контейнером слегка приподнялась над сцепным устройством тягача. Откинулись стойки-подпорки, зашипел воздух в системе…

— Витька, я их верней достану, — сказал мне Борис, вылезая из-под кузова, но я уже плотно сидел за рулем.

— Ты, конечно, водила классный, Боб, но придется тебе остаться здесь — охраняй груз и Ахмета. Может, и действительно он еще жив… — я из кабины посмотрел на распростертое на снегу маленькое тело таджика. Сам я уже давно все понял, но мне важно было, чтобы Борька остался.

Для себя я все решил. Я это гнусное дело начал, я его и закончу.

— Жди Боб, с минуты на минуту, кто-нибудь из логиновских бойцов подскочит, — сказал я и воткнул скорость. Сзади скрежетнуло сцепное устройство «седла», и тягач из-под контейнера рванулся вперед.

* * *

Чего угодно ожидал Мага, но только не этого… Когда они приблизились к грузовику почти вплотную и Мага уже хотел остановить машину, из-под заднего колеса прицепа по ним вдруг в упор ударила автоматная очередь. Пули резко стеганули по лобовому стеклу, по дверцам…

Внутри джипа грохот стоял ужасный, во все стороны летели брызги стекол, какие-то клочья, осколки. Почти в тот же миг страшно, по-звериному, закричал Расул. Закричал и сразу же смолк, дернулся всем телом, стал сползать с сиденья… Позади тонким голосом вскрикнул Салех.

Одна из пуль зацепила Магу — словно палкой ударили по голове — и он чисто рефлекторно рванул машину вперед, уводя ее из-под огня. Автомат бил им вслед, но мощный японский двигатель не сплоховал — через несколько секунд они уже были на безопасном расстоянии.

Голова у Маги кружилась, кровь текла по лицу, заливала глаза. Он немного сбавил скорость, выключил фары и габаритные огни…

Так проехали километр, еще один… Остановились.

Расул был убит наповал. Три пули попали в него. Одна в шею, и две в голову. Салех — только ранен. На взгляд Маги, не тяжело — в плечо, но рана выглядела не очень хорошо — дырка от пули была большая… И крови вытекло много.

То ли от болевого шока, то ли от потери крови, Салех потерял сознание. Бледное лицо, закрытые глаза… Мага перевязал его, затем достал из аптечки шприц с каким-то противошоковым дерьмом и прямо через одежду воткнул иглу в предплечье. Почти сразу же ресницы парня затрепетали, и он открыл глаза.

Лучше бы не открывал — сразу же слезы потекли, лицо исказила судорога, зарыдал… Мужчина называется! Хотя, какой он мужчина? Мальчик… Да, мальчик, и так неудачно начал…

Самого Магу, слава Аллаху, только слегка зацепило: пуля содрала кожу с головы чуть повыше лба, но крови тоже много натекло. Свою рану Мага обтер клоком ваты и залепил куском пластыря. Пока сойдет.

От удара пули по голове у него, наверное, случилось небольшое сотрясение мозга: в глазах — разноцветные круги, шум в ушах. Совсем нехорошее дело получалось.

Превозмогая слабость, Мага перетащил убитого Расула на заднее сиденье, помог рыдающему Салеху пересесть вперед, завел мотор и включил скорость. Оставалось одно — побыстрее возвращаться в город. В таком состоянии нечего было и думать еще раз соваться к «КамАЗу»…

* * *

Интересно — спидометр врет, или я с ума сошел? Уже — девяносто, даже больше… Дрожит стрелка спидометра, трепещет, но еще ползет вправо помаленьку, по чуть-чуть… Сотня…

Это предел, быстрее — не идет. Педаль газа я уже плотно припечатал. Прилипла нога к полику, и скоростей в коробке больше нет. К сожалению…

Но все равно, не едет — летит машина.

«Ты лети, лети, моя машина. Эх, как много вертится колес. И какая чудная картина, когда по рельсам мчится паровоз…»

Скоро спуск длинный будет — я этого монстра под гору еще немного раскочегарю.

Дизель под кабиной басом рычит, ревет по-самолетному. Воет. Жара — как в парилке. Черт, надо было печку выключить, но сейчас мне не до этого. Уж чего-чего, а жару я как-нибудь переживу…

В повороты вхожу, не снижая скорости, и он, красавец, «держит» дорогу своими десятью колесами. Идет, как влитой в трассу, не юзнет, не шелохнется.

«Камаз-5410», тягач без контейнера и плечевого прицепа-платформы, осмелюсь доложить — это нечто. Это реактивный снаряд, это почти болид «Формулы-1». Фантастика. Я не знаю, почему наши татарские ребята не участвуют на таких самоходах в каких-нибудь международных коммерческих гонках постоянно. С одних призовых можно было бы зарплату работягам на конвейере в Набережных Челнах платить. Обычный «КамАЗ», замечу, серийный, без каких-либо прибамбасов… И не надо ничего усовершенствовать, переделывать, как для ралли «Париж — Даккар». Видел я по ящику те машины, что в ралли участвуют — они даже внешне на этого трудягу-тягача не похожи, хотя тоже числятся за «КамАЗом». Только фирменный знак от машины и остается, а на самом деле…

Ну, давай, браток, давай… Прибавь еще немного — ты же хорошая машина, ты просто отличная машина. И дизель у тебя — Ахмет говорил — форсированный…

Достану их до Лодейки, или нет? Нет, скорей всего до Лодейного Поля мне этот джип не догнать. Или догоню? У них машина тоже неплохая. Правда, особо спешить они не должны — ведь они не знают, что я гоню им вслед.

А зачем им теперь спешить, рисковать? Едут себе степенно и чинно, как нормальные законопослушные граждане. Наверное, для них это обычное дело, простая бандитская работа. Ну, стрельнули себе, развернулись и поехали назад. Если бы Борька им из своего «УЗИ» в задницу не саданул, может, и задержались бы еще немного — нас с Бобом прихлопнуть. Как мух, или баранов.

Не вышло, сволочи — барашки зубатые попались!

Давай, родной, ну прибавь еще, «камазик»…

Все же припозднились мы, надо было сразу рвать за ними. А куда — сразу? Пока прицеп с контейнером Борька отцеплял, то да се — много времени потеряли. Минут на десять-пятнадцать они впереди. Не меньше.

Но я догоню их, сдохну, но достану этих выродков…

Я вцепился в баранку испачканными в крови Ахмета руками и раскачивался вперед-назад, как притырнутый. Правая нога на педали газа прямо закостенела. До рычага переключения скоростей я даже не дотрагивался — как залудил шестую, так на ней и шел. И в горки, и с горок, и на поворотах не снижал.

Боб-то за рулем, наверное, получше бы меня все же управился, но и мы ничего, и мы тоже кое-чего могем.

Кто?! Этот? Этот — сможет… Запросто. Он такой. Догоню и удавлю гадов.

Тем более, что это дело, можно сказать, личное. Сам ввязался, сам Борьку втянул, сам и разберусь. Очень уж большая злость у меня в душе была, даже не злость — ярость! Шерсть на загривке — дыбом. Со мной «такое» редко случается — я человек, в общем-то, спокойный, но когда накатит — за себя не отвечаю.

Интересно — где там Гена со своими ракетами-спутниками, вертолетами и пулеметами? Где его бравые волкодавы и скорохваты?

Родина видит, родина, блин, знает… Когда надо — никого рядом. Только трендеть мастера: «От самого города вас ведем…». Шарахнули бы из космоса лазером-шмазером по этому джипу, и вся недолга. А то — гоняй тут за ними.

Черт с ними, не догоню до Лодейки — до Питера всяко достану. Там еще в запасе двести восемьдесят километров есть. Не уйдут. Буду давить педаль, пока солярка не кончится. Только бы они никуда в сторону с трассы не свернули. Вот уже скоро и мост через Свирь… Недалеко уже. Километров десять, и я — у моста.

Давай, давай, «камазик», порычи движком…

Эх, достать бы их до моста — и в Свирь. С разгона — усиленным бампером — в задницу, и через перила — в реку.

Еще пара поворотов, потом — на горку, и дальше — вниз, вниз, вниз…

Ну, не могли они совсем уж далеко за эти десять-пятнадцать минут, пока мы с Борькой валандались, оторваться.