Макс Армай - 33 Буквы

• Название: 33 Буквы
• Автор: Макс Армай
• Жанр: Поэзия
• Год: 2013

---

И буду ныть, твердя про милость божью,

Меня встряхните, с силой, пару раз,

Напомнив, что я сам звал это ложью.

И если я, в испуге, отшатнусь,

Залепетав о молодости глупой,

То вы скажите твёрдо мне. – Не трусь! –

– И закрепите доброй оплеухой.

А коли и тогда не вразумлюсь,

Ну что ж, оставьте, – буду ныть о Боге,

Раз стану таким старым… Что же?.. Пусть!

Лишь не сворачивайте с выбранной дороги!

27.06.11

Где-то снова настало утро...

Где-то снова настало утро.

Солнце лижет Земле рваный бок.

Но хоть в это поверить и трудно,

Не сберёг всё ж детей своих Бог.

Лишь руины в разодранном небе,

Что без воздуха – смерти вдох.

За детей – мы всегда в ответе.

Что на это ты скажешь, Бог?

Ничего. Он молчит Безликий.

Видно, так уж сложилась судьба.

Всей истории нашей крики

Поглотила навеки тьма.

27.06.11

Всё теперь не так, как было раньше...

Всё теперь не так, как было раньше.

Мир созрел для новых перемен.

Пусть родное всё, но чую запах фальши.

Ощущаю необычный крен.

Как в стремнину ринулась водица.

Ты куда, мой жизненный бульон?

Яркий свет бьёт больно мне в глазницу.

Я вовне зачем-то извлечён.

И от крика заложило уши.

Ну, зачем же эдак-то вопить?

А-а... Так это – я?!. Ну, любо слушать!

Всем привет!.. Я начал… начал жить!

28.06.11

А я не считаю шагов...

А я не считаю шагов.

Весь мир – это только дорога.

Болезни несбыточных снов

Не знает, не верящий в Бога.

Он счастья не ищет там,

Где есть только вечное завтра.

Мечты – зачастую лишь спам,

Билет в никуда и обратно!

Я счастлив. Сейчас и здесь.

Не надо желать слишком много.

Ведь жизнь – как благая весть.

Без адресата и срока.

28.06.11

Это было и странно, и страшно...

Это было и странно, и страшно:

Он огромно торчал из земли,

Словно кожу содрали с пашни,

И в траве начертали круги.

Непонятный, чужой и далёкий,

Как в пустыне – бархан изо льда.

Крепко сжав свои чёрные створки,

Он лежал и смотрел на меня.

Подходили испуганно люди,

Лишь затем, чтобы ринуться прочь.

Я же жил в бесконечной минуте,

Позабыв и про день, и про ночь.

Я смотрел, околдованный чудом.

Кто ты, странник далёких миров?

Вдруг пространство наполнилось гулом:

Странник сбросил свой чёрный покров!

29.06.11

В чёрный морок...

В чёрный морок –

– Белый свет.

Тем, кто дорог

Скажи. – Нет!

Коль идёшь –

– Иди один.

Коль найдёшь –

– Сойди с пути.

Нет здесь звёзд,

Земли и неба.

Чёрный дрозд

С кусочком хлеба.

Стая дохлая ворон.

В пустоте висящий дом.

Дверь открой

И входи смело.

– Кто такой?

– Не ваше дело!

Пусть когтист,

И пусть зубаст.

Резко – вниз:

Бей – прямо в глаз!

А потом –

– К другому дому.

– Что?.. Почём?..

Дай в глаз второму!

Вот и всё!

Иди назад.

Не спасёт Тьму

Даже ад.

29.06.11

Мы, напротив, сидели ворот...

Мы, напротив, сидели ворот,

В середине, примерно, дня,

Без каких-либо дел и забот,

Боткин, кот, ну и рядышком – я.

Мы глазели по сторонам,

Всё крутили вокруг головой:

- Ах, какой у той девушки стан!

- Ах, какая вдруг села со мной!

Мы считали, как будто, ворон

И машинам смотрели вослед,

Но со всех разглядели сторон

Тех девиц, кто всех больше раздет.

Лето – самый волшебный сезон:

Шире окон раскрыты глаза.

Мы считали девиц, не ворон,

Боткин, кот, ну и рядышком – я.

29.06.11

Не исчислить жизнь по касательной...

Не исчислить жизнь по касательной.

Я стою и смотрю в окно.

Бесполезно. Но назидательно.

Белый ворон. На лапе – клеймо.

Я давно захожу непрошено.

Но закрыта дверь на запор.

Пусть трава вокруг и не скошена,

Я крадусь, как трусливый вор.

Что таишь, и что прячешь за смыслами?

Я войду через чёрный ход.

Машет время крылами быстрыми:

Лишь пугает, а вовсе не бьёт.

Вот и то, что искал неприкаянно:

Ноги сбиты дорогою в кровь.

Что ж, швыряю во тьму, отчаянно,

Чтоб пуститься на поиски вновь.

29.06.11

Чёрный – налево, а белый – направо...

Чёрный – налево, а белый – направо.

Холод и нагота.

Кто-то на землю присел устало,

В душе и глазах – пустота.

Ветер упорно ломает ветку.

Он знает, что он не причём.

Никто не бежит – ведь стреляют метко.

Стоим и уныло ждём.

Мы, уцелевшие в Армагеддоне, –

– Бесславна наша судьба!

Мы ангелов ждали, поющих о Боге. –

– Никто не пришёл сюда!

30.06.11

Уходит вновь куда-то день...

Оксане.

Уходит вновь куда-то день.

А вслед за ним – и я.

Ты шепчешь. – Свитер хоть надень!

Но нет уж здесь меня.

Я, зацепившись за лучи,

Что льются к нам с небес,

Уже в грядущей мчусь ночи,

С пером наперевес.

Ты ещё ходишь во вчера,

А я – в сегодня, здесь.

Тебе всё это лишь игра,

А мне быть там – за честь!

Я вижу разные миры.

Их все – не сосчитать!

Но из одной они судьбы,

Как у Язона – рать.

Вдыхая тонкий аромат

Иного бытия,

Я постигаю рай и ад

Души внутри себя.

30.06.11

Ну, что ж… Вот и он – день рожденья...

Ну, что ж… Вот и он – день рожденья.

Я в гости зашёл к друзьям.

Всё тот же пост наблюденья.

Всё те же – кот, Боткин, и я.

Бросаем прощальные взгляды

На летне-раздетых дам.

Но, всё же, мы как-то не рады:

Разлука подкралась к нам.

В чисто английской манере,

Кот только вильнул хвостом.

Ну, что ж, я, по крайней мере,

Увиделся с другом котом!

До встречи и ты, друг Боткин!

Прощай, столь родная скамья!

Не скоро вновь сядут в сторонке

Всё те же – кот, Боткин, и я.

30.06.11

Пусть, порой, я на тебя ворчу...

Пусть, порой, я на тебя ворчу,

Это, право, больше ради рифмы.

Я люблю тебя, хотя всегда плачу:

Твоя жизнь – не сон беспечной нимфы.

С каждым годом портится твой нрав.

Ты становишься и проще, и грубее.

Но зато, даже вконец устав,

Отрабатываешь всё, по крайней мере.

И волнуясь о твоей судьбе

(Лет тебе, увы, уже не мало),

Всё ж тобой я еду по Москве

И молюсь, чтобы ты, Метро, не встало!

01.07.11

Когда берегом сжало реку...

Когда берегом сжало реку,

И тебя между скал понесло.

Кто-то смотрит, в надежде, на Мекку,

Ну а я – беру в руки весло.

Мне по вкусу такая стремнина!

И претит заводь тихая вод.

Пусть толкает жизнь яростно в спину:

Мне не страшен любой поворот!

01.07.11

Страшным жаром пропитан воздух...

Страшным жаром пропитан воздух.

Разве можно туда войти?

Но назад – уже слишком поздно.

Да и нет уж туда пути.

Словно свечка оплавилось тело.

Ярко вспыхнул последний вопрос.

Но, увы, моя плоть – не успела,

И сознанье ушло под откос.

Миг последний застыл навеки.

Мы всегда – лишь до этой черты…

Вот и тучи – пусть те же реки,

Но и данники новой судьбы.

02.07.11

Тучи в небе хороводятся...

Тучи в небе хороводятся.

Стаи чёрные ворон.

Русская чересполосица.

Битый временем вагон.

Где-то спят и видят Сколково.

А я вижу огород.

Нью-Москва две тыщи… сколько там?

Нью – они, а Олд – народ.

Едет-едет меж оврагами

Не Сапсан, а тепловоз.

Шебуршат в Кремле бумагами:

Напосерп, нанонавоз…

14.07.11

Слова теряются в пути...

Слова теряются в пути.

И к немоте ведёт дорога.

Когда перестаёшь расти,

То говоришь совсем немного.

Осколки от кривых зеркал,

Как привкус смерти у цикуты.

Когда на мир смотреть устал,

Скользишь привычкой мимо сути.

Ты видишь тень, а не предмет.

Ты слеп в лесу стереотипов.

Когда живёшь так много лет,

Привычка видеть - позабыта.

В кольцо древесное времён

Всё входишь глубже саморезом.

И вот, ты миром полонён,

Ты – нищий, мнящий себя Крезом.

12.08.11