Антон Дубинин - Узкие врата

• Название: Узкие врата
• Автор: Антон Дубинин
• Жанр: Научная Фантастика

Продолжение «Похода семерых». Всего книг планируется три, это — вторая.

Дисклеймер: это не седевакантистская книга. Это книга о периоде Великой Схизмы. Мне казалось это самоочевидным, но все же нужно предупредить.

---

Помолчали. Было так тихо, что Фил слышал собственное дыхание. А также, если это возможно, и дыхание своих товарищей: прерывистое Аланово и легкое, частое после слез, как после бега — Артура.

— Я сам не до конца понимаю, — слова Алана звучали так странно, с таким придыханием, как будто он вслух читал стихи. А не просто говорил, что мог. — Мы очень долго искали… Но ответ, он все равно за тобой. В конце концов, выбор очень простой. Или поверить нам, или не поверить.

Фил сдерживался изо всех сил. Он отлично понимал, что лучше ему не вмешиваться, если не хочет все испортить; что этот разговор — область Эриха, так же как опасности и драки — это его, Филова половина. Но все-таки он не смог смолчать — может быть, из-за того, что этот Арт опять шмыгнул носом, или, может быть, оттого, что это же, Боже помилуй, был просто мальчик… Совсем еще маленький мальчик. Совершенно беззащитный, хотя и храбрый. И без Филова вмешательства за последние два дня он мог умереть дважды.

— И не забудь, — услышал он свой голос как бы со стороны, и голос показался ему хриплым и неприятным, но уж какой есть. — Не забудь, что не мы одни за тобой следили. Ты же сам говорил, что вокруг тебя сейчас — сплошная смерть. Будь осторожнее, или ты не понимаешь…

Артур сильно вздрогнул, как будто пораженный новой мыслью. Вскочил почти суетливо, потянулся к клетчатому рюкзачку. Видно, Филовы слова о смерти разбудили в нем что-то совершенно отвлеченное от темы разговора.

— Мне надо домой… Скорее. Уже темно. Я маме обещал.

— Но ведь мы договорим? — Алан воскликнул почти отчаянно, стремительно подхватываясь вслед за ним. — Ты… должен подумать, я понимаю. Хорошо. Давай встретимся, например, завтра, например, на этом же месте… Во сколько тебе удобно.

— Хорошо, как хотите, — бросил Артур, уже нетерпеливо устремляясь по аллее, будто и не собираясь ждать своих спутников. Потом спохватился, приостановил ход; в свете синеватого фонаря сквозь листву он казался ужасно бледным… и очень маленьким. Король былого и грядущего. Арт, мальчишка двенадцати лет.

— Так завтра? — Алан под рюкзаком попытался заглянуть ему в лицо; но Арт торопился, он почему-то в самом деле торопился домой, и в чертах его нельзя было прочитать ничего, ни малейшей эмоции, кроме легкой тревоги. Фил поспешал с ним рядом самыми своими большими шагами, твердо намеренный Арта до дома проводить. Не спускать с него глаз. Довести до самой двери.

В городе Файт, должно быть, еще не иссяк запас бешеных собак и пьяных мотоциклистов. А хулиганов в нем, пожалуй, не меньше, чем в Сент-Винсенте.

А за этого парнишку, кем бы он ни был, Фил теперь отвечал головой. Если бы его спросили, перед кем он отвечает — перед Артуровой мамой, перед Аланом, перед сэром Стефаном или даже перед Господом Богом — он не смог бы ответить. Но твердо знал одно — он ни за что не позволит Арту идти в одиночку через темный двор.

— Хорошо, завтра, с утра, — запоздало и без тени приветливости ответил Артур в темноте, толкая железную калитку дворика. Легконогий, с невесомым школьным рюкзачком — Фил едва поспевал за ним, раздумывая, уж не прикрикнуть ли, чтобы не отрывался от провожатых. Темный подъезд — тоже место не самое притное на свете, особенно для тех, за кем охотятся силы Нижнего Мира… Но Арт сам притормозил у подьезда, вскидывая голову; и Фил, проследив его взгляд — на окно — понял, отчего тот сильно вздрогнул, отчего так рванул на себя ручку двери.

Окошко их маленькой квартиры, квадратик на третьем этаже, было темным. Выделялось среди остальных, поголовно светящихся в девятом часу вечера, дыркой, как от выбитого зуба.

Будто бы забыв, что он пришел не один, Арт ринулся в подьезд, как в двери отходящего поезда. Фил, бросившийся следом, получил под зад хитрой дверью на пружине. Эрих, как всегда, тормозил — он пыхтел где-то позади, в темноте, когда Фил вслед за мальчиком взлетал по лестнице единым духом.

Через ступеньку, и опять, и по лестничной площадке — длинным прыжком. Лампочка под потолком тускло светила из разбитого дымчатого плафона, напоминая прищуренный глаз, зрачок из-под полуопущенного века… Артур, часто дыша — не то от бега, не то еще почему-нибудь — изо всей силы надавил кнопочку звонка. Фил уже стоял у него за плечами, почти что дыша мальчику в затылок — но не был уверен, что тот отслеживает его присутствие.

Арт все давил и давил на звонок. Его мелодичный «динь-дилинь-динь-дилинь» повторялся снова и снова, уходя куда-то вглубь квартиры назойливой трелью. Почему-то это было очень страшно — даже у Фила, который вообще почти ничего не боялся, кроме Риковой смерти (а теперь, значит, и совсем ничего) внутри стало пустовато и нехорошо. Арт и вовсе не выдержал. Он не то с досады, не то желая куда-нибудь деть безысходную энергию тревоги, сильно саданул по двери ногой, одновременно добавил ей кулаком по облезлой кожаной обивке, потом рванул за медную ручку… и дверь распахнулась, едва не свалив Арта с ног. От неожиданности тот слегка опрокинулся на Фила, все еще держась за дверную ручку, и угодил ему локтем в живот. Живот Фил успел напрячь, так что скорее Арту грозило ушибить локоть — и тот впервые за последние пять минут, кажется, вспомнил о Филовом существовании. Оглянулся с чуть приоткрытыми яркими губами, скользнул по черной фигуре взглядом — но ничего не сказал, интересовало его другое, и в следующее мгновение мальчик уже вломился в свою квартиру, шаря рукой по стене в поисках выключателя и одновременно взывая вглубь коридора:

— Мам! Ма-ам!

Нет ответа.

— Ма-ма! Ты дома? — возгласил Арт еще громче, наконец нашаривая искомое; вспыхнул свет, и Фил ступил на порог не раздумывая, притом что никто его не приглашал, никто ему здесь не был рад… Но после того, как дверь распахнулась, Филов встроенный детектор опасности весь запестрил красными сигналами, и думать головой было уже поздно.

Артур стремительно прошел по коридору, толкнул плечом дверь в комнату — и щелчок выключателя и тихий, задохнувшийся вскрик прозвучали одновременно.

Это даже был не вскрик — нет, хриплый короткий вдох, будто кто-то стал Арта душить. Фил оказался на пороге одним движением, словно бы длинным прыжком — он не помнил, как; но все же мгновением позже, хотя как раз вовремя, чтобы увидеть, как Артур медленно, как во сне (доля секунды) падает на колени, хватаясь за нее, вцепляясь в нее. Пытаясь не то приподнять, не то развернуть ее на себя.

Присцилла Кристиана лежала посреди ковра в своей бедной, разгромленной гостиной, обнаженная по пояс, содранный халат едва прикрывал ей бедра. Она лежала лицом вниз, но и без того, по неестественному излому плеч, по странно согнутым пальцам заломленных рук, наконец, по темной луже, расплывшейся под ее лицом на ковре, было яснее ясного, что она мертва.

Фил на миг прикрыл глаза. Происходящее было так неимоверно страшно, что даже его железные нервы отказывались это так запросто принимать. Однако он все-таки шагнул вперед на деревянных ногах, еще один шаг по красно-коричневому дешевому ковру, на котором кровь кажется почти черной; достаточно близко, чтобы видеть на голове мертвой женщины, в комке еще вчера светлых и красивых волос красные запекшиеся дыры, проломленную кость, что-то желтеющее из густого месива.

Фил сам не видел и не знал, что его одеревеневшая рука поднялась, чтобы перекреститься.

Арту, не издавшему еще ни единого звука — ни крика, ни всхлипа — наконец удалось слегка перекатить свою мертвую мать на бок, а дальше тело под собственной тяжестью перевернулось на спину, только в подломившейся назад руке что-то странно хрустнуло — недостоверно-деревянно, будто сломалась палочка. Так руки не хрустят у живых людей.

Не надо, не тронь, хотел запретить Фил, но не смог, не успел, не решился — и Артур увидел свою мать. Что там проверять — она была мертва, мертва, но он все-таки заглянул в ее лицо, и Фил до конца жизни корил себя за это.

Лицо было страшное, мертвое. Слегка раздутое и бледное, все в красных потеках — лежало почти что в луже крови, — с прикушенным черно-синим языком… Но хуже всего были глаза. Один приоткрытый, словно подмигивающий, а другой, слипшийся ресницами, медленно раскрылся от сотрясения тела, выкатив наполовину закатившееся яблоко. Женщина умерла совсем недавно, и, должно быть, какое-то время она пыталась сопротивляться — медленно остывающая кожа стремительно темнела в местах ударов, и обнажившиеся маленькие груди, к которым когда-то припадал младенческий Артуров ротик, висели в стороны, как пустые дряблые мешочки. Присцилла Кристиана была очень худой.

Фил сквозь красную пелену, медленно заволакивающую обзор, оценил ситуацию со всей возможной скоростью. Орудие убийства валялось на ковре, неподалеку, и безумно несовместим казался этот простой и надежный предмет — утюг — с кровью, вязкими кусочками налипшей крови. Тяжелый, старый, металлический утюг с длинным хвостом провода. Таких сейчас уже не делают, сейчас в ходу легкие, пластмассовые, с резервуарчиками для воды… Таким череп не проломишь. Старый образец куда надежней.