Антон Сибиряков - Падение вверх

• Название: Падение вверх
• Автор: Антон Сибиряков
• Жанр: Триллер

[b] «Падение вверх — это когда нет смерти. Так они и написали, те девочки. На сложенном вдвое листке бумаги, красивым, каллиграфическим почерком. Сунули записку в щель чердачной двери, а потом шагнули вниз, с девятого этажа.»[/b]

ЗАТО Сибирск-43. Странный закрытый город, эхо из советского прошлого. Место, полное секретов и темных углов. Именно туда направляется журналист Антон Старцев, чтобы написать статью о серии детских самоубийств. Но журналистское расследование внезапно вызывает к жизни демона, с которым Антон уже встречался раньше и думал, что победил. И теперь ему предстоит спасти не только чужих детей, но и своих…

---

— Петя, — засмеялся Антон. — Хотя он Женя по паспорту. Евгений Петров. Петей мы звали его в школе. Он полицейский здесь… Да уж, — он посерьезнел и кивнул сам себе, — думаю, им нужно мое имя под обличительной в кавычках статьей.

— И вы напишете ее?

Антон задумчиво хмыкнул.

— Так бывает. Они покажут мне только то, что захотят. И я напишу об этом, а читатели мне поверят. В статье не будет лжи.

— Но ведь и правда будет однобокой.

— В детском суициде нет ничего сверхъестественного. И это тоже правда. Люди создают монстров для того, чтобы успокоить собственную совесть.

— Хм… вы так считаете? Нет никаких монстров в темных углах? Во всем виноваты мы сами?

— А разве вы считаете иначе?

Антону наконец удалось уловить глаза собеседника в отражении зеркальца. Они были странного орехового цвета.

— Мне кажется, иногда монстры вполне реальны. Хотя в том, что их создают люди, вы правы. Можно мне… можно мне посмотреть вашу камеру?

— Мм?

— Фотоаппарат.

— Ах, — Антон улыбнулся и снял лямку с шеи. — Держите. Мой старый, добрый «Никон». Он столько раз выручал меня в безвыходных ситуациях…

— Тяжелый, — переняв фотоаппарат в свои руки, сказал мужчина. — Трудно таскать на шее?

— Не особо. Это ведь мой хлеб как-никак.

— Да, понимаю. Что-то интересное успели снять?

Антон пожал плечами.

— Нет, вряд ли…

— Боже, так ведь вы Антон Старцев! — вдруг воскликнул мужчина и засмеялся. — Я же читал ваши статьи. Прямо не верится… Помнится, после того как я прочитал одну из них, я подумал, как же это возможно — упасть вверх? Но после прочтения понял — это метафора. Падение вверх — это перерождение души. Вы очень хороший журналист, Антон, теперь я вспомнил.

Антон улыбнулся: сколько бы раз ему ни говорили это, он никогда не уставал слушать. Как сказал однажды один его знакомый писатель, все мы — падкие на лесть, тщеславные ублюдки, работа которых — каждый день убеждать окружающих и самих себя в том, что это не так. Умение хорошо писать вырабатывается с годами — с талантом врать самому себе нужно родиться. Антон был согласен с этим. Как и с тем, что талантливого автора не бывает без этих двух черт.

— Раз уж вы читали, — сказал Антон, не оборачиваясь к собеседнику и потеряв его из виду в зеркальце, — ответите мне — во что… или в кого переродились души тех детей?

— Они стали тем, кем и были для своих родителей. Пустотой!

Антон увидел перед глазами мелькнувшую лямку фотоаппарата, и в следующий миг сильные руки стянули ее у него на шее. Так сильно, что хрустнул кадык. Брыкнув коленями, Антон попытался вывернуться из-под удавки, но не сумел оторваться даже от спинки кресла. Задыхаясь, скрежеща отяжелевшими челюстями, он забился в кресле, как пойманная рыба, пытаясь подсунуть пальцы под лямку. Замолотил ногами по дорогой панели машины, разбивая ее каблуками туфель, по серебристой магнитоле, которую придирчиво выбирал в автосалоне, по дверце, отделанной светлой кожей. Он бился в конвульсиях, а перед глазами мелькали улыбки его дочерей. Самое важное, о чем он забыл, что потерял в своей жизни.

— Я знаю про тебя все! Ты тоже упадешь вверх, — зашипел Антону сзади его новый знакомый. — И переродишься. Станешь монстром в темном углу…

— Кто ты такой?! — закричал Антон монстру в зеркале. — Кто ты такой!?

— Я? — отражение прекратило смеяться и уставилось на Антона безумными глазами. С острого небритого подбородка его капала кровь, собираясь темной лужей между колен. — Неужели ты забыл, кто я такой, неужели не узнал меня? А ведь мы уже встречались с тобой… когда-то. Когда мир был полон темных углов, ты помнишь?

— Это ты? — засипел Антон, вспоминая, как кто-то убивал детей, избавляясь от свидетелей. — Это ты?..

— Теперь это мы, Антон.

— Нет!

Монстр оскалил в ухмылке кровавые зубы.

— Вдвоем мы освободим всех несчастных детей от их никчемного рабства перед родителями. Дадим им ту свободу, которой у нас никогда не было. Все эти вечно занятые мамашки в дорогих костюмах или жрущие водку алкаши, насилующие собственных детей, все они познают, каково это — жить в аду. Мы спасем столько детей, Антон, столько невинных душ, — засмеялся монстр в отражении, — падение вверх — это когда нет смерти. Ты ведь знаешь это. Там, наверху, где живет добрый Бог, всем им будет хорошо…

Антон уперся ладонями в скользкий от крови пол и зашептал сквозь пузырящуюся на губах пену:

— Да, да… мы освободим их. Освободим…

Когда в дверь позвонили, Анна крутилась на кухне, у плиты. По квартире неслись запахи жареных грибов и сделанных по маминому рецепту оладий. Пузырчатое тесто поднималось на сковороде, шипя и плюясь маслом, и Анна, в прихватке, орудовала лопаткой, переворачивая пышные вкусности. В мойке шумела вода, и поэтому она не услышала ни первого звонка, ни второго. А, когда позвонили в третий раз, к двери подбежала русоволосая девочка лет пяти в розовой пижаме с мишками и привстала на цыпочки, чтобы посмотреть в глазок.

— Кто там? — спросила она, так и не дотянувшись.

— Кто там? — переспросила ее шепотом вторая девочка, чуть постарше. Она выглядывала из их общей спальни и терла кулачками заспанные глаза.

— Я не знаю.

— Милая, это папа, — раздался мужской голос из-за двери. — Открой мне, у меня подарки. Их столько, что трудно удержать…

— Папа, — улыбнулась девочка у двери.

— Это тот, который ненастоящий папа. Не открывай ему, — прошептала ей сестра из спальни.

— Но у него же подарки…

— Позови маму.

— Тсс, — девочка щелкнула замком и распахнула дверь.

В подъезде не горели лампы и было темно. И в темноте этой стояла высокая безликая фигура. Она шагнула через порог на свет и опустилась перед девочкой на колено.

— Я твой папа, ты разве не помнишь меня, малыш? — спросил небритый мужчина в джинсовой куртке. Он смотрел девочке в глаза своими, цвета вызревшего на солнце ореха, — и улыбался. В грязных, дрожащих руках он держал огромного розового зайца из плюша и протягивал его девочке. — Вот, держи.

— Мама! — закричала девочка из спальни. — Мама, мама!!!

Анна выскочила в коридор испуганная и побледневшая, с масляной лопаткой в руках.

— Привет, дорогая, — поднял на нее взгляд мужчина.

Весна — Осень 2012