Алексей Штейн - Проходная пешка

• Название: Проходная пешка
• Автор: Алексей Штейн
• Жанр: Боевая фантастика

Ландскнехт. Фанфик на произведение Андрея Круза "Рейтар". Приветствуется критика и дополнения - текст будет правиться и дополнятся. Эксперты(не буду указывать пальцем вслух) - без очереди. Ссылки на интересное и фото - приветствуются. (Осторожно, автор текста - хамло и матерщинник) Часть первая завершена

---

      Белая беззвучная вспышка, и все пропало

      ***

      Чорт. Темно как. Ничего не помню. Или... или помню?

      Дернулся, хрюкнул от боли... везде, и снова сунулся мордой в землю.

      Вспомнил.

      ***

      ...Медленно-медленно попытался привстать на руки. Хрен там. Только поднял голову, опираясь на локти. Где я? Какой-то... сарай, что ли? Интересные дела, откуда... или не все помню? Ощутил себя - нет, вроде все цело. Звон в голове. Постепенно зрение пришло в норму, звон уменьшился немного. Так, что имеем? Сарай... странный какой-то. Непонятный. И, похоже, разваленный. А, точно это остатки сарая, оттого и странный. Или все равно что-то не то? Крыша. Крыша обрушена, просела, и висит краем внутрь, ну, да чего необычного, ерунда. И не такое видали. А вот сама крыша... Солома или тростник, что ли какой. Это где ж меня так угораздило? Что, тут какой культцентр в стиле ретро был? И мы его расхе... Варвары, чего сказать. Ну а другого объяснения и быть не может - нету тут больше такого лет уж наверное сто. Так, а что-то еще меня сбивает с толку... Однако. Вроде... вчера? Или сколько я тут валялся? Ну, в общем. ТОГДА - было серо и пасмурно, дождик только что закончился, я помню, как подскользнулся на раскисшей глине, падая в мокрую канаву. А сейчас - смотри-ка, солнышко жарит... а ведь реально жарит. Вон пробивается сквозь пролом, зайчиками рассыпалось по полу. Пол, кстати, земляной... или цементный? Как будто глиняный, что ли, не пойму. А в солнечных лучах даже пылинки не пляшут, тут все тихо и спокойно, и давно уже.

      Но что-то еще не давало покоя. Что-то забытое, нехорошее...

      Втянул воздух, снова охнув - или трещина или просто приложило... Чорт. Тут словно и пахнет как-то... нагретыми солнцем землей, травой... летом. Полынью что ли. Припекло, значит - с утра так греет. И что-то еще. Что-то, от чего нервно холодит под сердцем.

      Память услужливо выкинула наверх нужное. Давно позабытый год, сложенная артогнем панелька. И...

      Медленно повернул голову. Нет, медленно не от боли. Просто не торопясь увидеть, ожидая то, что должно быть.

      Кровь. С учетом жары... не специалист я, но сутки от силы. Лужи подсохшей крови, и следы, словно кого-то вытащили отсюда. Двоих, вроде бы. Уже не опасаясь - собственно, понятно, что никого тут нет, перевернулся и сел. Драсьте, приехали.

      Узенькое окно было полузавалено обрушившейся крышей, откосы его и пристенок напротив - буквально исклеваны пулями. А под окном несколько гильз. Опа-ньки.

      Шевельнулся, стараясь не шуметь, перевалился-переполз к проему. Чорт, ничего не понимаю, где я? Стены сарая вблизи уж точно видно - глинобитные. Ну, известное дело. У нас в Гатчине целый дом такой есть, дворец Приорат. Уникальный, но больше - потому что дворец. Так-то из глинобита даже крепости строили на юге. Про Приорат ходили легенды, что он снаряды и бомбы держал - ну, это бред, ясное дело, но от пуль глинобитные стенки неплохо защищают. Вот и тут, похоже...

      

      Осторожно выглянул в окно. Обломись. Крыша завалилась качественно, ни чорта не видно, только утоптанная сухая земля на несколько метров. Н-да.... Что же тут было? Кого-то из наших прижали, они отстреливались и видать успешно - а потом жахнули с чего-то.... Нет, РПГ мало, будет, а огнемет бы спалил все - вон, солома с крыши сухая какая, хотя вроде и как то ли обмазана, то ли пропитана... но все равно, следов огня нет. На миномет похоже, вроде, или что-то типа того.

      Значит, их тут глухануло, а потом... а что потом? В глиняном полу, на засохших лужах, четко видно следы попаданий. Много. Ясно все, чего там. А меня, значит, почему-то не тронули. Или?

      Руки стали шарить по телу. Нет, нихрена. Бушлата кстати нет, ну, ясно, мешал наверное. Камуфляж драный словно сотня кошек взбесилась, пояса тоже нет - ни подсумков, ни штыка. Про автомат и думать нечего. Осмотрелся - чисто и пусто, сарай абсолютно пустой вообще. И тех парней, санитаров что ли, или кто меня раненного таскал? - тоже оружия нет. Ничего же не сделать, а без оружия я сейчас в таком состоянии, что меня школьник запинает, не сбив дыхания. Да и пинать, похоже, никто не станет. Сейчас заглянут, увидят что жив - и контрольнут очередью или если пижоны - гренкой. Чорт, как тоскливо-то... да еще день такой, жаркий. Неохота-то как.

      А, может - все же - не сразу? Может - в плен возьмут? Ну, в общем, чего бы там и нет, в конце концов - что мне та война... А с другой стороны - та или не та... а в предатели лезть самому...Мелькнула мысль - а почему в предатели, если тебе эта война не нужна? И тут же сам себе ответил - а потому что если сам не против в плен - значит предатель, сам себя предал. Соберись, сука, и если уж суждено сдохнуть - сдохни как хотя бы внешне подобает мужику. В конце-концов, пожил уже немало, и не плохо. Хотя и не хорошо.

      ...А с другой стороны - что ты теряешь?

      Эта мысль снова вернула в норму. Хренушки, не дождетесь. Под лежачий камень мы всегда успеем. А все же чувствую себя все лучше, звона все меньше в голове - вы, твари, еще успеете пожалеть, что не прикончили меня сразу. И за этих парней мне ответите, пусть я их и не знал.

      Злость успокоила. Еще раз осмотрелся - нет, ничего. Отломать с остатков крыши какую-нибудь деревяху - только нашумлю, а это без надобности. Пошарил тихонько рукой под окном - собрал с десяток гильз. Присмотрелся... что за чорт?

      Пошарил по карманам машинально - о, чудо! - очки целы. Очки у меня еще деда, старинные, в тоненькой под золото оправе. Когда пришлось завести очки, зашел в 'Оптику', посмотрел, да и вышел. Нет, не денег пожалел - пожалел денег на такое тратить. Ну, неприятно сознавать себя ущербным, ага, не привык к этому. Ходил и мучался, а потом, случайно, разбирая какой-то хлам, нашел. И пришлись впору - и более того, хотя им лет с полсотни минимум - никто не понял, и еще интересовались, почем такой дизайн. Отвечал, что подарили. А тут вишь ты - все в клочья, вся грудь и руки в кровище засохшей и копоти - а они целы. Нацепил на нос, посмотрел еще разок, внимательно.

      Ни чорта не пойму. Гильзы свежие, латунные. Вроде как от ПК или там СВД. Но что-то не то. Закраина какая-то толстоватая, то-то и на ощупь непривычно, и капсюль больно уж здоровый, и сама гильза... ну, какая-то не такая. Калибр вроде нормальный. По длине - почти такая как и надо, но вроде чуть короче все же, и поуже, не такая пузатая. А главное - плечики поположе, чуть ли не совсем плавный переход. Нет, непонятная гильза. Не к СВД. Посмотрел донышко еще раз - клейма непонятные. То есть понятные, но не знакомые. Цифра сверху, две снизу. И кривоватые какие-то цифры, как кустарно набитые. Нюхнул - и запах не тот. Так охотничьи патроны пахнут некоторые.

      

      Ага. Это что же выходит? Это значит наоборот, кто-то из местных, с охотничьим против наших? Ну, тогда понятно. Наверное, какое-то импортное ружье, с такими вот патронами. А наши их значит... ну, и правильно. А я? А меня, походу тут оставили. То ли решили, что помер, то ли.... Ну, собственно, всяко бывает. Не буду пока обижаться - может, они рядом где, просто там мне не место. Но, дятлы, автомат-то могли бы и оставить. Хотя бывает что другим нужнее... ладно! Разберемся.

      Прислушался еще раз - нет, снаружи тихо. Значит, пора явить себя миру. Не забывая об осторожности, но и залеживаться тут не след. Ух. Ну, до чего же жарко сегодня, а! Прямо летняя жара. Бабье лето началось, не иначе.

      Перебрался к двери, привстал, полусогнувшись под остатками крыши. Вроде, нормальное самочувствие, не тошнит, не кружится голова. Ну... Толкнул дверь, не подалась, толкнул сильнее, пошла...

      Вывалился наружу, в абсолютно неуместные в средней полосе осенью жару и ослепительное солнце, и вдыхая какой-то дикий совершенно, травяно-пряный, терпких, летний нагретый воздух, заморгал глазами, ослепнув после темного сарая.

      Наконец зрение вернулось, и я смог осмотреться. Осмотрелся. Потом еще раз. Протер глаза, и снова осмотрелся. Хлопнул себя по щеке, голова исправно отозвалась звоном. Навесил сам себе слегонца в скулу - не, не сон.

      Присел, опершись спиной о косяк, и изрек негромко:

      - Нихера себе...

Глава 2.

      Даже немного пожалел, что давным-давно как не курю. Очень бы кстати закурить. Или даже выпить. А может, я уже? И это все - уже после? 'Закройте дверь, паучки разбегаются!' Алкогольные галлюцинации? Может, надо лечь поспать и оно само...

      Рядом зашуршало, я скосил глаза - метрах в двух неторопливо ползла серенькая змейка. Незнакомой породы, не гадюка, не ужик, но какая-то... обычная такая. В общем, может и гадюка, только светло-серая. Вдруг что-то зашелестело - раз! - и нету змейки, только взмахи крыльев и извивающийся хвост свисает из когтистых лап... Понесла, значит, птенцам завтрак. Эвон оно как, все идет путем, все нормально. И тихо и хорошо вокруг. Не, таких алкогольных галлюцинаций, наверное, не бывает. Не знаю, не пробовал, да и не пил я вроде последнее время.