Дем Михайлов - Господство клана Неспящих 3

• Название: Господство клана Неспящих 3
• Автор: Дем Михайлов
• Жанр: Киберпанк

---

— Так я и придумал! А потом передумал… вот и маюсь…

— Желаю удачи — вздохнул Бессмертный, с каждой секундой становясь все прозрачней. Совсем уж тихим эхом до меня донеслось — …нам обоим…

— Ну не знаю я как его назвать — уже в пустоту произнес я и подгоняемый нетерпеливым визгом и рычанием волчонка, затрусил к трактиру.

Трактирный зал встретил меня уже привычной тишиной. Нет, посетители были, но в крайне небольшом количестве и сидели преимущественно поодиночке.

В глаза бросился розоволосый эльф-игрок с неимоверно длинными острыми ушами пробивающимися сквозь шапку волос. Не своим видом — достаточно сильно бросающимся в глаза — а лежавшим перед ним огромным и неимоверно толстым фолиантом, которой он вдумчиво перелистывал, подолгу "зависая" над каждой густо исписанной страницей. И сразу было видно, что эльф не старается "повысить интеллект" и не изучает новые знания для своего класса. Нет. Игрок просто сидел за выскобленным столом, отхлебывал из пузатого стакана что-то горячее, бросал короткий взгляд на плывущие за окном косматые облака и вновь углублялся в чтение. Наверняка какой-нибудь исторический роман или другая художественная литература из оцифрованных для Вальдиры или написанных в ней же. Чтение для души.

За соседним столиком сидела пара приглушенно переговаривающихся "местных". Да у самой стойки стоял еще один игрок, что-то втолковывая высившейся над ним жене трактирщика. Именно что высившейся — трактирщица была из тех воспетых русской пословицей женщин. Из тех что любого мужика играючи в горящую избу забросит и его коня молодецким пинком туда же отправит… Мощная, но без малейших признаков дряблости, лицо лучится здоровьем, пухлые губы недовольно поджаты — видать не нравятся ей речи игрока, ой не нравятся.

Убедившись, что самого трактирщика в поле зрения не наблюдается, я подошел к стойке и встал за спиной бубнящего игрока. Семидесятый уровень, человек, за плечами крест-накрест висят топор и изогнутая сабля.

Достаточно неординарный выбор.

— …как это закрылся? Опоздал всего на день, а храм уже закрылся! — негодовал пышущий гневом игрок — А если я был на работе? А если у меня смена целые сутки? И вот не успел я на ивент!

— Никак в толк не возьму, о чем вы толкуете, мил человек — устало вздохнула трактирщица, которой и правда никто не сообщал, когда администрация устраивает массовые события подобные вчерашнему.

— Храм должен быть открыт минимум двое суток, а то и трое! — словно бы не услышал ее Флэш Фут, чей ник я уже успел прочитать, пока переминался за его спиной — А лучше, чтобы вообще не закрывался! С администрации не убудет!

— Говорю же — не понимаю о чем вы толкуете — пожала мощными плечами женщина и тут ее тусклый взгляд нащупал меня и мгновенно засиял — Здравствуй, Росгард! Как поживаешь?

— Спасибо, нормально — бледно улыбнулся я. Чертова любовная аура! — Вы мне не поможете, уважаемая…

— Все что угодно!

— Бульончику бы мне, понаваристей — робко озвучил я свою просьбы — Есть ли на кухне?

— Как не быть! А и не окажись — для тебя сварю из лучшего мяса, не поленюсь — трактирщица кокетливо подмигнула, а я обреченно поискал взглядом ее законного мужа, который словно назло куда-то запропастился.

— Мне бы целый горшок — выдавил я — Только побыстрее.

— Сейчас будет — заверила меня добрая женщина-башня и величаво развернувшись, направился к кухне, старательно покачивая мощными бедрами — А хочешь — пойдем со мной, сам выберешь, из какого горшка тебе налить. Да и другого чего попробовать дам…

— Нет, спасибо. Доверяю вашему вкусу — замотал я головой и едва опечаленная моим отказом трактирщица скрылась за дверью, облегченно выдохнул и, опустив взгляд ниже, пробормотал — Сейчас принесут тебе вкуснятины. Прекрати куртку жрать!

Я хотел было добавить еще пару "ласковых" слов своему питомцу, но услышав злое пыхтение, с недоумением развернулся.

Оказалось, давешний игрок семидесятого уровня никуда не ушел и сейчас прямо на глазах "закипал". Секунда, другая и его "прорвало" прямиком на меня:

— Вот как! Вот как, да?! Так да?!

— Эй, ты чего? — я торопливо отшагнул назад.

— Значит, как я с ней разговариваю — так из нее и слова лишнего не выдавить! А как с тобой — ах, пойдем на кухню, немедленно принесу, самый наваристый! Да, у меня деревянный аккаунт, и что?! От меня и "местные" свои рыла воротить будут?

— Успокойся — с изумлением выдавил я — Класс аккаунта вообще не при чем.

Тут дело в другом — на меня навешен смешной бафф…

— Да конечно не при чем! — едва ли не заорал игрок и тут же переключился на вернувшуюся трактирщицу несущую объемистый глиняный горшок — Эй, игровая программа! Налей-ка и мне бульончику!

— А черт! — сидящий за столом розоволосый эльф с треском ударил ладонью по книге. В его словах я уловил легкий, едва заметный акцент — Че творишь, придурок? Я здесь сижу, книгу классную читаю, вино с пряностями пью, горными видами любуюсь — а ты мне весь кайф ломаешь своими дурацкими напоминаниями! Уже второй час бубнишь себе под нос всякую чушь!

— Какой кайф? Мы в игре! — не остался в долгу забуянивший игрок и вновь заорал во все горло — Это игра! Игра! Игра! Здесь все ненастоящее! Очнитесь мужики!

— Успокойся — повторил я — Бесы не любят когда другим игрокам ломают игровой процесс.

— Бесы… — на мгновение напрягся буян и тут же небрежно отмахнулся — Да ерунда! Игра огромна, за всем не уследишь. Да и пошли они в задницу эти Бесы! Не могут ивент как надо провести, все у них через ж…

За моим плечом мягко колыхнулся воздух, к запнувшемуся на полуслове игроку шагнул возникший из ниоткуда черноволосый ангел. Мягко коснулся плеча возмущавшегося Флэш Фута, коротко сверкнуло и они оба бесследно растворились в воздухе. Игрок только и успел издать короткий и бессмысленный выкрик что-то вроде "Геть!" и все. Флэш Фут полностью оправдал свой игровой ник.

— Да-а-а-а… — протянул эльф.

— Да-а-а-а… — согласился я.

— Рр-ы-ы-ы… — протянул проголодавшийся волчонок.

— Светлые боги! — вымолвила обомлевшая трактирщица, роняя на пол горшок с бульоном.

Сидевшие за столом "местные" и вовсе выдали нечто явно не совсем цензурное и хором попросили еще пару кружек пива.

— Они где-то рядом… — продолжил эльф, крутя головой по сторонам и вглядываясь в темные углы — Всегда где-то рядом.

— Ага — согласился я, умоляюще глядя на трактирщицу — Наверняка, уважаемый Фокс.

Эльф шутку понял и растянул губы в веселой усмешке.

— У-у-у-у… — совсем обиделся мой питомец, жадно принюхиваясь к витающему в воздухе аппетитному запаху бульона.

— Помолчи! — буркнул я, пряча предательски высунувшийся нос.

Хруп! Крохотные клыки с хрустом сомкнулись, от моей куртки отвалился изрядный кусок кожи. Индикатор прочности резко скакнул вниз.

— А черт! Обормот! Вот ты кто! Ненасытный обормот!

— Обормот? — заинтересовался розоволосый — Не слышал такого слова раньше… Это сокращение?

— Точно! — рыкнул я — От слова "оборотень" и слова "мот"! То есть оборотень транжира! И транжирит чужие вещи! У-у-у-у!

— У-у-у-у! — в унисон подхватил волчонок.

— Обормот!

Желаете назвать своего питомца именем Обормот?

Да\Нет.

— Нет! Хозяйка, нельзя ли принести еще немного бульона? И лучше не в горшок, а в вот эту флягу!

— Уже несу! — пропела монументальная трактирщица, перешагивая через медленно "тающие" осколки глиняного горшка. Везет же "местным" — не приходится мыть заляпанный пол или убирать осколки. Все исчезнет само по себе.

— А что за пет? Кто там у тебя? — не унимался уже начавший меня раздражать эльф.

— Зверь — сухо ответил я и обиженный таким ответом игрок вновь уткнулся в свою книгу.

Я принял из рук вернувшейся хозяйки потяжелевшую флягу — для чего пришлось минуты две поиграть с ней в подмигивания и перетягивания, ибо разжимать пальцы вовсю кокетничающая женщина не желала. Коротко попрощался и на ходу подсунув горлышко фляги скулящему щенку, выскочил на улицу.

Выдернул из кармана куртки свиток и тихо прошептал:

— Альгора.

Вспышка. Меня подхватил сияющий свет и унес с собой.

Секунда и я уже стою на центральной улице одного из самых оживленных городов Вальдиры. Альгора, что в переводе с языка давно исчезнувшей расы означает Праздник Жизни. Вокруг меня тянется оживленный людской поток, гомонящий и беспорядочный. Свиток выбросил меня на свободном пятачке, в шаге от центра улицы. Черт… улица-то центральная, но до нужного мне места далековато.

Заслышав приближающий топот ног и поскрипывание, я поспешно вскинул руку и через мгновение рядом со мной затормозил рикша, "впряженный" в небольшую двухколесную тележку. Где-то это пережитки прошлого и элементы туризма, а в Вальдире самый лучший городской транспорт, не считая локальных свитков действующих только в городских границах.