Павел Александров - Призвание миротворца

• Название: Призвание миротворца
• Автор: Павел Александров
• Жанр: Фэнтези

Там, где вражда, сеять мир! Седьмому миротворцу Марку этот путь кажется простым и понятным. Но только до первого раздорожья. Ведь он призван в мир, где жутких чудовищ порождают не тёмные боги, а человеческая ожесточённость, где страх и невежество способны оживлять самые страшные выдумки, а гнев и обида — служить идеальной почвой для смертоносной магии. И сгущаются порождённые человеческим равнодушием тучи над великим городом Амархтоном, окутывая воссевшую на его престоле королеву Сильвиру. Зреет заговор тех, кто свыкся с властью равнодушия и рабской покорности и не желает перемен.

А в дебрях Спящей сельвы начинает свой новый путь Седьмой миротворец. Преодолевая человеческую вражду, ожесточённость и непонимание, проходя сквозь лабиринт ловушек собственных чувств, желаний и стремлений, он всё сильнее чувствует, что таинственный, невидимый враг отвёл ему свою роль в его миссии… А в это время объявляется некто, кого называют Восьмым миротворцем — человек, способный изменить всё представление людей о миротворцах…

Роман написан на стыке аллегорического фэнтези и психологической прозы: монстры здесь соответствуют определённым человеческим чувствам, настроениям и убеждениям, а боевая магия и мастерство владения мечом проистекают из неведомых и порой непредсказуемых стихий человеческой души.

Роман является своего рода продолжением «Седьмого миротворца», однако легко читается и как отдельное произведение. В предыстории изложено краткое содержание «Седьмого миротворца».

---

И всё-таки здесь чувствовалось что-то не то. Город изменился.

Марк подошёл к высоким арочным воротам дворца и решительно постучал железным кольцом. Ждать пришлось долго: лишь после трех минут настойчивого стука маленькое решётчатое окошко на воротах тихо скрипнуло. Грубоватого вопроса Марк решил не ждать:

— Я Маркос-северянин, Седьмой миротворец! Быстро позови проводника миротворцев или кого-нибудь из его помощников…

Стражник равнодушно захлопнул окошко.

— Вали отсюда, свинья пьяная, — только и соизволил хмыкнуть.

Марк заколотил с накипающим нетерпением.

— Открывай! Доложи обо мне, не то пожалеешь! Ты хоть слышал о Седьмом миротворце?

Окошко отворилось снова. Из него вылетел смачный плевок — Марк едва увернулся. Раздосадованный промахом стражник выругался так грубо, что Марк невольно поморщился: всё-таки Иерон был не просто дворцом короля, но и храмом Всевышнего.

«Нет, я так дела не оставлю! Да и что ещё мне остаётся делать? Те немногие, кого я знал в Морфелоне, могут быть только здесь».

Настойчивость его была вознаграждена. Открылась небольшая дверка калитки, сбоку от ворот, и перед Марком предстал усатый стражник. Не тот, что плевался, а другой — постарше и поприветливей.

— Ну и чего шумишь? Чего ломишься? Знаешь же, что не пустят. Дубинкой по лбу просишь? Это будь любезен.

Дубинки, однако, у стражника не было, но из-за пояса торчал топорик на длинной рукояти.

— Ну хоть ты-то знаешь, кто такой Седьмой миротворец?

— Слыхал, слыхал, — протянул стражник сонно. — Ну и что с того? Бумаги есть? Печать есть? Или я тебе на слово должен верить?

— Верить мне не нужно. Просто позови вашего проводника миротворцев, он и сам поймёт, кто я.

— Кого-кого? — нахмурился стражник. — Проводника? Миротворцев? Дык, епископ Ортос давно уж почил, славной ему вечности.

— Я знаю. Но что, неужели не избрали другого?

— Не-а, не слыхивал. Как сгинул Ортос, так никто на эту должность и не просился. Был, говорят, какой-то там проводник, но далеко на юге.

Прежняя решительность Марка быстро таяла. Всю дорогу от Мутных озёр до Морфелона ему казалось, что стоит лишь добраться до дворца, как всё разрешится само собой. Он получит кров, деньги, оружие, проводника, а главное — цель! Цель и смысл своих мучительных попыток вернуться в этот мир!

Теперь же всё складывалось как нельзя хуже. Оставалось рассчитывать на старых друзей или хотя бы на то, что его помнят в Иероне.

— Тогда позови принца Афарея. Он меня знает.

— Афарея-то? — было слышно, как за воротами гадко хохотнул хамоватый стражник. Усатый же, похоже, имел совесть. — Нездешний ты, парень, не иначе как из Дальних земель пришёл. Погиб наш принц Афарей. Пал в Амархтонской битве.

Эта новость была ещё более неприятной.

— Погиб? А орден его? Есть кто-нибудь из ордена?

— Рассеялись остатки. Нет больше Ордена молодого льва.

— А Гурд? Булавоносец Гурд, здоровый такой…

— Да кто ж Гурда не знает! — повеселел стражник. — В походе наш заводила. В Спящей сельве опять солимы восстали. Где-то там он воюет.

Марк прикусил губу. Оставался последний самый трудный путь: записаться на аудиенцию к королю, рассказать всё о себе. Сомнительно, что старый король его помнит, но вдруг.

— Как к королю попасть?

— К какому это королю? — стражник косо посмотрел на Марка, как на опасного сумасшедшего, но тут, о чём-то подумав, успокоился. — Эх, да ты ведь в своих Дальних землях ничего не слыхал небось. Нет больше короля. Почил наш Сиятельнейший Патриарх. Не прожил и года после гибели сына.

— Умер? Но… кто тогда сейчас на престоле?

— Наместник Кивей правит, да Совет Епископов… Ладно, давай топай отсюда, — стражник заметно забеспокоился, словно почуял приближение строгого начальника стражи, вздумавшего обойти посты.

— Куда же мне идти? — потупил взгляд Марк.

— А откуда пришёл, туда и возвращайся. Домой иди.

За дверкой послышался звук засова. Марк понял, что если он постучится в третий раз, то ответом точно будет дубинка по голове или что похуже. Он медленно отошёл от ворот и в изнеможении опустился на траву под декоративными кустами. Сил больше не осталось. Он был измучен, голоден, мокрый до нитки, со сбитыми в кровь ногами. Нищему и то лучше. Нищий всегда найдёт себе сухое местечко где-нибудь под мостом.

«…Домой… домой иди…» — издевательски повторялось в голове.

Отчаяние накатило стремительно, как морская волна. Марк обхватил согнутые в коленях ноги и безумно уставился на семь фонтанов посреди площади. Что делать, куда идти? Он никого больше не знает в этом городе. Да и в провинциях никого не знает, кроме того доброго старика в Ежовых прудах. Где искать старых друзей, по каким уголкам Каллирои разбросала их судьба?

Выход напрашивался сам собой — идти в Мелис, к вольному стрелку Автолику. Долгая дорога в восемь дневных переходов будет тяжёлой. Поначалу он будет питаться грибами и кореньями, а когда леса закончатся, он прибьётся к какому-нибудь каравану, будет выполнять любую работу, лишь бы его взяли до Мелиса…

«А что дальше? Почему ты не думаешь о том, что будет дальше, миротворец? Пускай ты найдёшь Автолика и он примет тебя в свой дом. Ты получишь пищу и крышу над головой, но что произойдёт с твоей неведомой пока миссией, с твоим призванием?»

И внезапно осознав эту мысль, Марк ощутил озноб — не холод от дождя и ветра, а страх, пробирающий до костей.

«А что, если нет никакой миссии? Что, если я попал сюда не так, как следовало? Что, если я очутился здесь лишь по собственной гордой прихоти, по нелепому желанию прорваться в запретный мир? Что тогда?»

Это предположение обдало опустошающим одиночеством. Не боязнью оказаться без друзей — к этому Марк был готов, а одиночеством абсолютным: оказаться без цели, без смысла, без веры, когда жить просто не для кого, не для чего и незачем.

«Вздор, бред, быть такого не может! Невозможно по своей воле перейти из одного мира в другой! Просто я сильно устал».

Хорошо было тому прежнему Марку, который попал в этот мир боязливым и слабым. Его встретил простоватый рыцарь Харис, отвёл его к доброму епископу Ортосу. Всё ему рассказали, утешили, ободрили…

«Но разве ты не изменился, миротворец? Разве зря прошёл все нечеловеческие испытания? Разве зря закалялся твой характер, как добротная сталь для рыцарских мечей? Вставай, воин, нечего мокнуть! Твоё прибытие в Каллирою не прихоть и не случайность. Нет и не может быть таких случайностей! Ты призван. Встань и иди, миротворец!»

Марк встал и резко утер с лица дождевые капли, катившиеся по щекам словно слезы. Затем поправил рыбацкий плащ и решительной походкой направился к сонному центральному кварталу. Для начала нужно обогреться и выспаться. А новый день откроет новую дорогу.

(Мелис)

Мелфай был в восторге от своего нового жилища. Уютная светлая комната с кроватью, столом и двумя стульями, с окнами, выходящими на городскую площадь — это была роскошь для юноши, выросшего в бедном селении Мутных озёр. Отменная банька, отмывшая его от дорожной пыли и снявшая головную боль, плотный ужин — морская рыба, которую он отродясь не ел и наконец — чистые хлопчатые одежды и серый парчовый халат ученика Школы серых магов.

Всё просто превосходно! Вот ведь судьба улыбнулась, хвала Всевышнему! Глядя на вечерние огни Мелиса, Мелфай подумал, как всё-таки здорово, что он, поборов в себе страхи и сомнения, отправился в эту дорогу! Он был верен своему призванию, и вот, Спаситель щедро вознаградил его.

«Но так ли лёгок должен быть путь Восьмого миротворца? — возникла сумбурная мысль. — Не слишком ли гладко всё идёт?.. А впрочем, почему должно быть иначе? Так устроен мир. То, чего одним приходится добиваться путём бесконечных тумаков и шишек, другим даётся в качестве подарка — велик Создатель!»

Успокоенный этими мыслями, Мелфай блаженно уснул в своём новом пристанище.

(Морфелон)

«Хорош миротворец! Чуть что не так — всё, раскис, распустил нюни, того и гляди, расплачешься. Думай сначала, думай, а потом хнычь. Хныкать — это когда уже совсем ничего не осталось».

Марк понял, что пробиваться во дворец бессмысленно. О Седьмом миротворце забыли или не хотят вспоминать. Ну и что с того? В Каллирое у него всё ещё есть друзья. И прежде всего — хранительница секретов Никта. Уж она-то точно знает куда идти и что делать Седьмому миротворцу. К тому же она хранит меч миротворца — легендарный Логос. Решено. Надо искать Никту! Вот только где?

«Погоди-ка, что там говорил тот стражник насчёт Гурда? — задумался Марк. — Гурд в Спящей сельве, потому как там снова начались волнения… наверняка что-то вроде новых Лесных Войн. Никта, помнится, собиралась вернуться в Спящую сельву. Если же там разразилась война, то хранительница просто обязана быть там!»