Олег Кудрин - Кармелита. Роковая любовь

• Название: Кармелита. Роковая любовь
• Автор: Олег Кудрин
• Издательство: Гелеос
• Жанр: Современные любовные романы
• Год: 2006
• ISBN: 5-8189-0621-3

Это история любви — сильной и всепобеждающей, жертвенной и страстной, беспощадной и губительной!

Красавица цыганка Кармелита и русский юноша Максим вынуждены скрывать свои чувства ото всех, и в первую очередь от отца девушки — влиятельного цыганского барона, который во что бы то ни стало стремится выдать дочь за сына своего старинного друга. Встречи и расставания, преданность и предательства, тайны и разоблачения, преступления и наказания ожидают молодых людей на пути к счастью. Смогут ли они выдержать испытания, уготованные Судьбой?..

Об этом вы узнаете из романа «Кармелита. Роковая любовь», написанного на основе популярного телесериала «Кармелита».

Читайте кинороманы Издательского Дома «Гелеос», смотрите телеканал «Россия»!

---

А настоящего сына — курьером подрядил.

Так что там, в этом конверте? Ну конечно, — деньги. Взятка.

— Взяткам — бой! — провозгласил Антон и вытащил из конверта пять купюр, спрятал их в карман брюк.

Задумался. Но ненадолго. И сказал еще громче:

— Нет, нет, дорогие россияне. Решительней нужно бороться со взяточничеством! — Еще пять бумажек перекочевали из конверта в карман. — Заодно и мне премия. Авансом, правда. Ну, так ведь отец все равно обещал. А мы, Астаховы, слово свое всегда держим!

Скрипнула дверь, послышался голос:

— Антон!

Нормально. Входит, как к себе домой. Хотя что с него взять, с этого Макса, что он знает о доме — в гостинице живет. В следующий раз не забыть бы на ключ закрыть.

— Чего орешь? — Антон торопливо спрятал конверт в барсетку.

— Какие планы на вечер, коллега?

— А-а… Отец дал одно важное дельце. Надо в мэрию сгонять.

— Хочешь, я тебе компанию составлю?

— Конечно, хочу. Но отец сказал, что это поручение лично мне и лично я должен сам это сделать. Лично!

— Понятно… А я вот с бетоном разобрался. И теперь думаю, что мне делать с этим вечером. Отец твой запретил мне сегодня работать. Отдохнуть велел.

— Отдохнуть в одиночку или с премией?

— С премией.

— Дорогой Макс, согласен быть третьим! А для чего еще в мире нужны друзья? Ну что, махнем на «Волгу»? А?

— Даже не знаю. Вообще-то, конечно, хорошо бы развеяться. Но…

— Не понял. Это что, «зажимтрест»?

— Да нет. Просто, ты же знаешь, я по гулянкам не очень…

— Зато я очень. Заодно и обучу тебя основам мастерства. Поделюсь, так сказать, опытом. Готов работать, не покладая рук. А кто еще поможет, как не ближайший друг?! Только вот в мэрию заскочу. И сразу туда. Ну что, друг Макс, по рукам?

— По рукам, друг Антон. До вечера.

Макс ушел. А друг Антон сильно повеселел: «Нет, Макс — все же друг! Дружище! Дружбан! Мега-дружбилище», — глубокомысленно подумал Антон, предвкушая приятный вечер.

Если б еще не эта мэрия…

Мэрия работала в полную силу. Десятки электрочайников и селекторов, компьютеров и маникюрных наборов.

Нужный кабинет господина Чаева (начальника какого-то там департамента какого-то там строительства) Антон нашел быстро. С секретаршей договорился почти сразу. Дверь в кабинет открыл решительно, прикрыл аккуратненько. Чиновник, сидевший за столом, оценил такое уважительное отношение к муниципальному имуществу. Но конверт брать не хотел. Просто, как бы случайно, открыл ящик стола. Антон ловко, как баскетболист, забросил конверт туда. Чиновник тут же открыл другой ящик и достал оттуда папку, не очень пухлую.

— Вот, можете передать вашему папеньке. Здесь все, о чем мы договаривались.

Антон спрятал папку в барсетку, предварительно сложив ее вдвое. Чиновничье сердце не снесло такого отношения к документам.

— Молодой человек, вы это… Будьте поосторожней. Имейте в виду, что документы эти сугубо конфиденциальные. Их никто не должен видеть.

— А я и не собираюсь их никому показывать.

— Я не об этом. Осторожней, в смысле… Ну, в общем… Этот участок… В общем, в него входит и старое зубчановское кладбище, заброшенное, говорят. Но все равно в интересах вашего отца, чтобы об этом раньше времени пресса не пронюхала. Или еще кто-нибудь. Вы меня понимаете?

— Понимаю. Договорились. Я это отцу передам. А не корреспондентам, как хотел сделать раньше.

Лицо у господина Чаева вытянулось перпендикулярно столу. Антон понял, что тут необходимо пояснение:

— Шутка.

Вот теперь все стало на свои места. Прощаясь, улыбались.

* * *

Аварийная карусель, крутившая машину, остановилась. Тамара вцепилась в руль так, что сломала несколько ногтей. Но это была наименьшая потеря из всех возможных. Радостная мысль «Жива! Жива!» сменилась неизбежным «Где этот гад?». Тамара вышла из машины. Посмотрела на вмятину. Повреждение было намного меньше того ужаса, что она испытала.

Навстречу бежал водитель «газели». Похоже, цыган. Ну конечно… наверно, пьяный. Ну, сейчас он получит!

— Ты что, ослеп?! Не видишь, куда прешь?!

— Девушка, я заплачу за ремонт…

После «девушки» Тамара немного смягчилась. Но не настолько, чтоб совсем успокоиться:

— Да что ты мне заплатишь?! Ты знаешь, сколько это стоит?!

Вслед за одним цыганом к месту аварии подбежал весь табор.

Тамара внутренне поежилась — сейчас еще обворуют. Хотя нет, пусть только попробуют. Я тут не кто-нибудь, я — госпожа Астахова…

И тут среди прочих Тамара увидела цыганку, ту самую, которую так боялась увидеть все эти годы…

Тамаре показалось, что у нее внутри все похолодело, как в рекламе жвачек с освежающим эффектом. Из оцепенения ее вывела одна мысль: «Бежать! Бежать! Бежать!»

Она даже успела что-то сказать. Кажется — «Я с тобой еще разберусь!». Но по-настоящему Тамара пришла в себя, только подъезжая к автозаправке Игоря.

В кабинет к нему вбежала с пылающими щеками.

Он, правда, понял это по-своему. Закрыл дверь изнутри и чуть было сразу не завалил ее на стол.

Тамара оттолкнула его. Крепко, но так, чтоб не обидеть.

— Игорь! Да погоди же! Ты не понимаешь, мне сейчас не до этого. Никак не могу отойти. Я в аварию попала.

Игорь приоткрыл жалюзи, просмотрел на машину, присвистнул:

— Да, баксов на 700–800. Но ты же жива?

— Да жива. Но меня до сих пор всю трясет.

Игорь налил минералку, протянул стакан:

— Бедненькая…

— Ты не представляешь, что мне пришлось пережить. Сначала удар, потом эти цыгане.

Тамара выпила воду одним глотком.

— Я так испугалась, что просто сбежала.

— Почему? ГАИ бы вызвала. Да еще и Петру Степановичу можно было бы позвонить. Он бы распорядился, чтоб их на всю катушку… Операция «Анти-табор-2»!

— Нет. Я не хочу с ними связываться. Я их видеть не могу!

— Ну, пожалуйся муженьку. Он человек влиятельный, надо будет — выкинет их из города.

— Нет, нет. Он ничего не должен знать о них. Ни-че-го! Там есть одна цыганка, которую он никогда не должен видеть. Ни-ког-да.

— Почему?

— Потому. Восемнадцать лет я не видела ее. Восемнадцать лет я боялась этой встречи, восемнадцать лет я надеялась, что она никогда, никогда не окажется в моей жизни. И вот она здесь…

— Ах ты, моя загадочная… Ты уже успокоилась? Может, тебя все же можно обнять…

* * *

Ловко Миро с Люцитой вывернули руль. Дамочка на своих четырех уехала. А «газельку» на обочину чуть ли не всем табором буксировали. Особенно Степан, всегда водивший старый автобус (тот, в котором Розаура с детьми ездит), поизгалялся:

— Ай да Миро, ай молодец! Всегда мне говорил: «Степка, не лихачь». Асам аккуратист! Моя «газелька», говорит, совсем новая, ее беречь надо. Сберег, как волк кобылу…

Миро и хотел бы что-нибудь ответить. Так ведь нечего.

Особенно Бейбут расстроился, посмотрел на подрихтованную машину и сказал:

— Эх, Миро, Миро. А еще говорят: цыгану ребенок — что хлеба кусок. От тебя же одни расходы.

— Да, отец, прости. Тут мне придется повозиться…

— Ладно. Хорошо, живы с Люцитой остались… Но я не понимаю, как ты в нее врезался? Ты что, на дорогу не смотрел? Или заснул за рулем?

Миро вспомнил, как Люцита схватилась за руль, как нажала на газ. Но тут же эти воспоминания и прогнал. Он мужчина, он сам довел ее до этого. Сам и ответ держать должен.

— Прости, отец, сам не знаю, как получилось.

— А Баро нас ждет.

— Я отремонтирую все. Тут дел часа на полтора. А Зарецкому позвони, скажи, что мы задерживаемся.

— Ага. Очень красиво. Барон нас ждет. Дочка к приезду сватов прихорашивается. А мы опять задерживаемся. Нет, сынок, бери мою машину и езжай. Если заблудишься, спроси Цыганскую слободу — Зубчановку. А Баро все объяснишь, извинишься от всего табора. Ну, а мы тут починкой займемся.

— Хорошо.

— А заодно и с невестой встретишься… Побеседуешь. Без лишних глаз-то. Понял?

Миро тяжело вздохнул:

— Вот теперь понял.

— Только будь осторожен. На сегодня аварий хватит. Мишто?

— Мишто, папа. Хорошо.

Отцовскую машину Миро вел совсем уж осторожно. Тем более что дорога была непростая. Приволжские холмы, покрытые лесом, резкие повороты. В общем — смотри в оба.

«Эх, Люцита, Люцита, — Миро грустно улыбнулся. — Хотела не пустить меня к невесте. А вышло так, что еще быстрей отправила. Одного, без всего табора. Сейчас, небось, опять плачешь на материном плече. А мне, кажется, уже совсем близко. Где-то за этим поворотом…»

А из-за поворота выскочило что-то большое, яркое. Да что ж такое! Что за день сегодня! Миро дал по тормозам.

«Что-то большое, яркое» оказалось молодой цыганкой в цветастой юбке верхом на лошади. Лошадь вздыбилась, но девчонка удержалась в седле, не упала. Наездница! А какая красавица! С первого же взгляда у Миро аж дыхание перехватило.