Виктор Пронин - Женщина по средам

• Название: Женщина по средам
• Автор: Виктор Пронин
• Жанр: Детектив

---

- Что случилось? - спросил он, передавая топор полковнику.

- Сын, - ответил он. - Вадим... Там что-то произошло...

И Пашутин что есть силы ударил обухом топора по замку. Но дверь оказалась на удивление крепкой, несмотря на то, что была склеена из отдельных реек. Он колотил по замку, вокруг замка, но дверь не поддавалась. Это еще больше разъярило полковника, он всегда считал свою дверь самым слабым местом в квартире и давно собирался заменить ее на бронированную, как это сделали все в подъезде.

- Давайте я попробую, - продолжил сосед, видя, что полковник задыхается и топор попросту валится у него из рук.

Пашутин обессиленно прислонился к стене спиной. У соседа все получилось и быстрее и лучше - уже через несколько минут замок вместе с вырубленной частью двери ввалился внутрь квартиры.

- Уходите, а то стрелять буду! - вдруг раздался отчаянный крик Вадима.

- Стрелять буду! - продолжал орать он с таким неподдельным ужасом, что Пашутин забыл об усталости.

- На него напали, там схватка, - прошептал он и вместе с рухнувшей дверью, ввалился в прихожую. И в этот же момент раздался выстрел. Пашутин, схватившись за живот, опустился на пол. Сквозь его пальцы просочилась и закапала на пол кровь.

Сосед оказался не робкого десятка. Увидев рухнувшего полковника, увидев кровь, мгновенно побелевшее лицо, он с топором рванулся в квартиру. В коридоре никого не было, никто не попытался остановить его. Он через комнату бросился на кухню, но и там не было ни души. Никого не увидел сосед и в остальных комнатах.

Рука его, сжимавшая топор, онемела от напряжения. Осторожно, стараясь не сделать ни одного лишнего движения, не проронить ни единого звука, он еще раз обошел комнату и вдруг услышал легкий скрип со стороны шкафа.

Он подошел, прислушался, постоял и опять услышал не то дыхание, не то шорох. Решившись, резко распахнул дверцу и поднял над головой топор. То, что он увидел в шкафу, потрясло его больше всего. Ни оторванная нога, ни сгоревшая машина не производили такого впечатления. На дне шкафа, подтянув под себя ноги и закрыв лицо руками лежал сын полковника Пашутина. Он смотрел на соседа широко раскрытыми глазами и в них было безумие. Пытаясь спрятать, затолкать под одежду пистолет, он начал сучить ногами, производя при этом какие-то странные звуки - не то хныкая, не то хихикая.

- Жив? - спросил полковник, подойдя сзади.

- Да, вроде...

- Слава тебе, Господи, - проговорил Пашутин и, зацепив стул, с грохотом упал на пол, не отнимая рук от живота. Кровь продолжала проступать сквозь его пальцы.

Сосед в полной растерянности выронил топор, потер ладонями щеки, оглянулся на Вадима. Тот все дальше забивался в угол шкафа, прикрываясь руками... Сосед подошел к телефону, набрал номер.

- Скорая помощь? Записывайте адрес... Что? Огнестрельное ранение... в живот... Да, опять Садовая... И психиатра захватите... тут один, похоже, умом тронулся.

1995