Евгений Прошкин - Двадцать минут из жизни Антона Соболева

• Название: Двадцать минут из жизни Антона Соболева
• Автор: Евгений Прошкин
• Жанр: Научная Фантастика

---

Даты рождения тоже совпадали. День, месяц и год.

Его - и мужика в плаще, которому, как ни крути, меньше полтинника не дашь.

Рядом была наклеена цветная фотография гостя. Над ней - подпись. Его, Антона, мелкая закорючка.

Антон перечитал: "Соболев Антон Алексеевич". На первой странице было написано следующее: "Паспорт гражданина Славянского Союза".

- Меняли их, паспорта, - сказал тезка. - Когда мы с хохлами объединились.

- А белорусы что же? - невпопад спросил Антон.

- Белорусы? Так с ними уж давно!.. Это Украина до шестнадцатого артачилась. До две тысячи шестнадцатого, - пояснил он. - На днях десятилетие отмечали.

- Ага...

Антон посмотрел ему в глаза и швырнул паспорт на стол.

- Ищи дурака в зеркале, понял?!

- Не надо, Тони. Так в тюрьме говорят, - погрозил пальцем седой. И ни капли не смутился.

- Значит, ровесники, - кивнул Антон. - Для тридцати лет выглядишь ты неважно.

- Мне не тридцать, - возразил он.

- Так мы же оба родились в семьдесят шестом! - воскликнул Антон весело и нервно. - У тебя же написано!

- Да. Но я на двадцать лет старше. Мне сейчас пятьдесят. В смысле тебе. Мы с тобой - одно и то же, только из разных времен.

Антон расхохотался.

- Небось Вовчик!.. Розыгрыш затеяли? Молодцы... Или Сашок? Кто? Слушай, мне даже жалко, что я вас так быстро... Это действительно могло быть забавным.

- Я и не надеялся, что ты поверишь сразу. Да... Александр ни при чем, мы с ним давно не общаемся. А Вовка... так он умер. Четыре года назад.

Антон по-инерции все еще досмеивался, но в груди вдруг что-то сжалось.

- Вовка?!

- В две тысячи двадцать втором. Рак... Давай-ка я тебе кое-что покажу.

Седой снял плащ и небрежно бросил его на стол. Антон, раскрыв рот, следил за тем, как гость расстегивает пуговицы на рубашке.

- Эй, эй! Вы ничего не перепутали? - опомнился он. - Вовчик что, совсем свихнулся? Кого он ко мне прислал?

- Ужасно пошло, но ничего другого не остается. Телесный осмотр.

Тезка повернулся спиной и указал большим пальцем на левую лопатку. Под ней находилось крупное родимое пятно. Точь-в-точь, как у Антона.

- И это... - он согнул правую руку и продемонстрировал светлый крестообразный шрам.

Антон машинально пощупал свой локоть. У него после перелома остался такой же. И щупать нечего - прямо на локте, белым крестом.

- Еще есть на ноге, - сказал седой. - В детстве мы любили на стройку заходить. Прыгнул неудачно, пяткой на арматуру. Я разуваться не буду, лень. Лучше расскажу что-нибудь. Например, как я... то есть ты... летом в деревне полез в баню...

Антон побледнел. Было с ним такое. По стройке погулять - святое дело. А в двенадцать лет хотел голых женщин увидеть и приставил к окну чурку для колки дров. История тогда вышла забавная, но знали о ней немногие.

- А хочешь про кошку? - резко спросил тезка. - Про ту кошку, во дворе. До сих пор забыть не могу...

- Прекрати! - Антон зажмурился и, медленно выдохнув, открыл глаза. Гость не исчез, он все так же сидел в углу, поигрывая биркой от чайного пакетика.

Антон взял сковороду и, отлепив от жирного дна "Экстра-М", переставил ее на плиту - теперь уж было не до яичницы. Газету он собирался бросить в мусорное ведро, но, вспомнив, что оно переполнено, положил обратно на стол. И тяжело вздохнул. Ему бы хотелось, чтобы всего этого не было, чтоб к нему никто не являлся, ничего не говорил, ничего не показывал. Хотелось промаяться до вечера у телевизора, выкурить полторы пачки и с больной головой лечь спать. И завтра - тоже. И послезавтра. А потом отпуск кончится, и он пойдет на работу. И все будет нормально, как должно быть. Без всяких там пришельцев.

Пришелец надел рубашку и начал застегивать пуговицы, затем взял плащ, но передумал.

- Да, лето в том году было убийственное... Нет. Нормально уже не будет.

- В каком "том"? - спросил Антон.

- В шестом. В две тысячи шестом. А, ну да... В этом году, в этом...

У соседей за стенкой надсадно ревел бачок. На стройке через дорогу гудел, передвигаясь, башенный кран. На столе стоял подернувшийся блестящей пленкой "Липтон". Антон Соболев, седой, статный, грустно смотрел на Антона Соболева - молодого, ошарашенного. С лестницы доносился исступленный лай дурной собаки. Все это казалось единым, монолитным, и Антон был уже не в силах разделить окружающий мир на правду и неправду.

Он повернулся к раковине и тлеющим концом сигареты поймал сорвавшуюся с крана каплю.

- Что ж... Будем считать, познакомились.

Соболев-старший не был похож ни на отца, ни на мать. Родители Антона часто спорили, в кого он пошел. Теперь он видел: в себя. В себя самого. Через двадцать лет его волосы приобретут стальной оттенок и чуть отступят назад, из-за этого лоб станет выше и благороднее. Нос укрупнится и покроется маленькими оспинками. Под глазами образуются аккуратные мешки, как раз такие, чтоб добавить взгляду мудрости.

- Откуда ты? - спросил Антон.

- Отсюда, из Москвы. Год две тысячи двадцать шестой. Мы говорим просто: двадцать шестой.

Антон покивал.

- Такое не каждому дается - возможность вернуться. Точнее, никому... У нас сейчас ночь, и я проспорил охранникам бутылку коньяка. Подсыпал снотворного. Когда проснутся - не знаю, но надо уже идти. Жаль, что большую часть времени мы потратили на ерунду, хотя этого можно было ожидать.

- Охранники?..

- Машину стерегут не хуже ядерных объектов.

- Машину?.. Времени?!

- Я там работаю, но это неважно. Ты все о мелочах...

Седой украдкой взглянул на часы, затем развернул плащ и вынул из него платок. Вместе с платком из плаща выпали ключи, пара каких-то пластиковых карточек и несколько монеток. Он собрал все это в горсть и торопливо запихнул обратно в карман.

- Фу-у-у... ну и духотища!

- Паспорт... - молвил Антон. - Можно я еще посмотрю?

Соболев двинул по столу кожаную обложку, и Антон вцепился в нее, словно это был билет в рай.

Да, все так. Все сходится. Дата и место рождения, подпись - все его. "Выдан районной управой "Бибирево-6" г. Москвы 12 августа 2016 года". Группа крови, отметки о воинской обязанности, какие-то штампики - почти на каждой странице. Ближе к концу, в графе "семейное положение", Антон наткнулся еще на один: "Зарегистрирован брак с гр. Скалозубцевой В.В.".

С Викторией Васильевной?! Антон глянул на год и поперхнулся. Две тысячи шестой.

- Женюсь? В этом году?

- Ну да. Вы разве еще не решили? Я, честно говоря, не помню, когда предложение сделал. Сколько лет-то уж прошло...

- Вика?.. Ты женат на Вике?

- А на ком же еще?

Антон судорожно перевернул страницу. "Дети: Юрий, 2007 г.".

- Н-да... А что еще у вас там хорошего есть? Как там у вас, а? Расскажи! - загорячился он.

- Что хорошего?.. Вроде нормально все. Китайцев понаехало, негров... Мы их, конечно, так не называем. Афрославяне. За "негра" в суд подать могут. Что еще? Живем... - пожал плечами Соболев. - Ладно, времени уже мало. Я, Антоша, не потрепаться пришел. У меня к тебе дело.

Антон утер пот и вновь попытался задернуть несуществующую занавеску. Солнце, совсем потеряв совесть, лезло на кухню, как к себе домой.

- Ты сегодня в Серебряный Бор поедешь, - сказал Соболев.

- Вроде не собирался.

- Значит, еще соберешься. Часа в три примерно. Так вот, ездить туда не надо.

- Ну?.. - произнес Антон.

- Все.

- И ты... ради этого?.. Постой, а всякие парадоксы? Про которые фильмы снимают. Ведь прошлое менять нельзя! Если я должен поехать на пляж...

- Ничего ты не должен. И парадоксов никаких нету. Там, понимаешь, история не совсем приятная сегодня случится. На пляже. Короче, с одним парнем подерешься.

- В тюрьму, что ли, попаду? - насторожился Антон.

- Почти. Парень этот... Валентин, скотина, Валентинович... Начальник он мой последние десять лет. Он меня... тебя в тот раз хорошо запомнил. То есть сегодня. И пока он мной командует, выше зава лабораторией я не поднимусь. Он прямо так и сказал. А у меня уж пенсия скоро.

- Можно поехать и не подраться.

- Нельзя. Он пьяный придет и к Вике приставать будет. Обещай, Тони. Ты не представляешь, как это для меня важно. Для тебя.

Антон вытряс из пачки последнюю сигарету и, сунув ее в рот, поискал спички. Он был разочарован. Он готовился услышать все, что угодно, - любой бред, вплоть до марсиан. Но забота о карьере... В кино герои преодолевали время с какими-то высокими целями - губили и спасали мир, вызволяли из плена красавиц... Это выглядело глуповато, но было хоть как-то оправдано.

Однако в фильмах действовали крутые спецагенты, роботы и прочие Шварценеггеры, а перед ним сидел он сам - живой. Антон смотрел на свою постаревшую копию и все надеялся, что это окажется шуткой. Он не мог вернуться на двадцать лет назад лишь для того, чтоб обеспечить себе место потеплее. Это было по крайней мере пошло.

Коробок нашелся под промасленной газетой. Антон брезгливо отодвинул ее в сторону и прикурил.

- Бросай, Тони, - с укором произнес Соболев. - Потом труднее будет. Все, мне пора.