Олеандр Олеандров - Сборник: 200 рассказов Олеандрова

• Название: Сборник: 200 рассказов Олеандрова
• Автор: Олеандр Олеандров
• Жанр: Современная проза

---

На улице, я шёл по дороге и вдруг услышал что кто-то зовёт меня по имени.

Я остановился, обернулся и вдруг прямо к моим ногами – со стены дома упал старый балкон,

Если бы я не остановился в тот момент – я бы погиб.

Но кто позвал меня?

Кто спас мне жизнь?

Кому я должен выставить бутылку водки за это?

Ответа на было. И тогда я решил что возможно мой новый друг – смерть, решила помогать мне в жизни, точнее – оберегать.

В общем, я перестал её бояться.

А она перестала меня стесняться.

Теперь она часто приходила ко мне – в мои сны.

Она делала это очень странно. Даже как-то нежно.

Обычно происходило это так:

в моих снах вдруг появились развалины каких-то зданий, я знал – это она приглашает меня. В гости.

Развалины внутри себя представляли какую-то большую церковь, наполовину разрушенную.

Пройдя через несколько залов я попадал в противоположный выход, это была вершина какой-то горы где на её склоне лежал тот самый загадочный камень который однажды чуть не убил меня.

Теперь он был мирный и спокойный.

Вот она и была за ним. Всегда ждала меня там.

Выходить ко не хотела.

Да я сначала особо и не настаивал.

Я рассказывал ей про всё что происходило в моей жизни, а она показывала мне – свой мир.

Так сказать взаимно обогащались с ней.

Она действительно по характеру оказалась девочкой.

Причём девочкой весьма интересной.

Любила когда с ней шутят.

Любила когда её хвалят.

И очень любила хвастаться.

Показывала мне свой мир, который сама создала.

И ждала что я похвалю его.

Я хвалил его. Говорил – он красивый. А она – аж таяла от этого.

Ох как радовалась этому!

Ну просто как ребёнок который хочет чтобы кто-то хвалил её наивные детские рисунки.

Вот я и хвалил.

А вообще, один вывод который я сделал – смерть по своему красива.

И она не черно-белая, как её иногда изображают.

Нет. Я видел многие её творения и в том что она создала – есть несколько цветов.

Я нашёл там одно место, под самым склоном горы, похожее на старое кладбище. Там стояли надмогильные памятники.

Высокие, строгие, светлые и серые.

Стояли в полной тишине где не было ни цветов, ни птиц, ни ветра…

Это место было невозможно забыть.

Она тайком наблюдала за мной, пока я бродил там, ждала когда я похвалю её за эту картину. И боялась отвлечь меня.

И вообще, потом она даже начала даже угождать мне по всяким мелочам. Соглашалась со всем что я говорю.

И смеялась когда я шутил.

А шутки у меня, признаюсь Вам, чаше всего – плоские.

А когда мне нужно было просыпаться то она волновалась,

Может быть думала что больше я не приду к ней,

– Ну чего переживаешь! – говорил я ей. – Я вернусь к тебе!

Она оставалась а я просыпался.

Всегда бодрый и хорошо высланный.

И вспоминал сон – церковь, дорогу там и камни.

Однажды мне показалось что я уже так хорошо знаю это место что даже смогу найти его в реальности а не в снах.

После поисков оказалось что похожее место было в районе новостроек и парка возле них. Отдельные детали совпадали но не более. И я прекратил поиски.

Потом, ночью, я шёл спать, а в снах – опять появлялись развалины на горизонте и я шёл туда, к ней.

Где она ждала меня, такая одинокая. И такая счастливая когда я приходил к ней.

Я так и сказал ей – ты маленький несчастный ребёнок.

Ты на девчонку похожа.

Она и вправду была девчонкой.

Я чувствовал на себе её взгляд, а так смотреть – только девчонки умеют. Когда влюбляются.

Как-то особенно они смотрят тогда.

Вот и говорил я ей – если я нравлюсь тебе то чего прячешься за камнем?

Выйди ко мне. Посиди рядом. Может хоть обниму тебя разок!

Но в ответ она только смеялась.

Смех у неё какой-то особенный был. Нравился он мне.

А однажды я не пошёл к ней, в развалины,

Потому что мне приснился другой сон – моя реальная подружка. Её зовут Света, мы с ней вместе в институте учимся.

Вот мне и приснилась Светка в ту ночь. И сон был просто замечательный – мы обнимались, целовались… и я знал что однажды так всё и будет. Ведь Света – живая. И она – реальность.

В общем, в ту ночь я не пошёл в развалины.

Предпочёл сон про Светку.

Она снилась мне до самого утра. А утром ко мне прибежала напуганная Светка и сказала что ночью у нее был приступ астмы, она два раза теряла сознание и вообще чуть не умерла.

Я всё понял.

Девочка по имени Смерть оказалась ревнивой.

Выбирать между двумя девочками? Имя одной из которых – Смерть?

На следующий день я лёг пораньше спать и когда в моем сне появились развалины – я сразу побежал туда.

Дорогу я прекрасно знал и пробежав развалины церки я подбежал к камню, туда где она обычно пряталась… я начал говорить ей что Светка – реальность, и что я хочу жениться на ней…

Но и ту девочку, что сейчас прячется за памятником – я тоже люблю и не хочу терять.

Я люблю Вас обоих – сказал я.

И тогда вдруг что-то метнулось от памятника.

Она убегала от меня чтобы скрыться в развалинах церкви.

Но я не хуже неё теперь знал все комнаты в церкви, я там много раз был.

Я искал её, бегал по церкви открывая все комнаты, просил выйти… поговорить со мной…

И вот, последняя комната где она могла прятаться от меня эта девочка по имени Смерть…

и

тут зазвенел будильник.

Громко, как колокол над ухом…

Церковь стала стремительно удаляться от меня. И я понял что просыпаюсь…

А когда я проснулся то понял что что-то изменилось в моей жизни.

Она больше никогда не появлялась в моих снах. Ни церковь, ни кладбище.

Я скучал за ней, ложился раньше спать, даже специально переедался жирной едой перед сном но всё было напрасно.

Она не вернулась в мои сны. Никогда больше.

А потом, мы со Светой поженились.

И у нас всё хорошо,

Вот в принципе, и вся история. Только вот… одно меня волнует… несколько раз я должен был погибнуть – авария была, тонул 2 раза, травился грибами.

Но всегда оставался живым. Каким-то чудом.

Значит помнит меня еще Смерть.

Как и я её… помню.

И люблю – тоже.

Так и передайте ей.

Если кто встретит.

Диктатор

Писать я буду – не о конкретной стране.

А о самом понятии – диктатор.

Я много раз пробовал представить себе – что может чувствовать диктатор пришедший к власти?

Свободу? Радость и полноту жизни? Вседозволенность и эйфорию?

А может желание делать реальные реформы? Оставить своё имя навечно в истории державы? Да так чтобы оно произносилось народом с любовью и уважением?

Долго я анализировал различных диктаторов живших в различные исторические эпохи.

И понял – что диктаторы меняются по мере их нахождения у власти.

И первые их стремления – часто благие. На пользу народу.

Кто первый разочаровывается из них – в этом брачном союзе?

Чаще всего – сам диктатор.

Когда на первые его шаги на пути к народу – он видит встречные плевки и обвинения.

От оппозиции.

Под прикрытием что это мол – демократия.

И тогда диктатор наносит первый удар по морде демократии.

В ответ за оскорбления, непонимание и унижение.

И с удивлением он видит насколько демократия была хилой и беззащитной.

Она тут же валится ему в ноги, корчась и унижаясь от боли.

Молит о прощении и готова выполнить любой каприз диктатора.

И тогда наступает перерождение диктатора.

– Это Вы меня сделали таким! – Позднее говорят многие из них в порывах отчаяния (к примеру – Иван Грозный).

Отчаяние. Откуда оно приходит?

Когда демократии уже нет. Никто не плюет в лицо, не обвиняет и не критикует.

Откуда ты берёшься? А ещё хуже – если страх вылазит наружу.

Откуда-то изнутри, из подсознания…

Почему?

Потому-то там, где народная масса – стоит нечто огромное, бесформенное, пытающееся изобразить улыбку и покорность в глазах.

Но вглядываясь в них – он вздрагивает от ужаса…

что-то ещё есть в её глазах.

Похожее на угрозу и насмешку…

Потому что масса и диктатор знают.

Она, масса – вечна. А ему, диктатору – судьба даёт жизни при власти лет 20 или 30.

И конец.

После чего эта масса превращается в зверя. Она выкидывает всю свою лють, недовольство и злобу – на остатки диктатора.

Эй, Вы, Василий Сталин! Как быстро тебя упекли в тюрьму после смерти отца диктатора?

И сколько тебе дней дали пожить после освобождения?

Бороться с этой аморфной массой – бесполезно.

Можно бить её, наказывать и унижать. Она лишь покорно пригибается, кивает головой и ждёт… ждёт… ждёт… когда ты диктатор – подохнешь.

Она не говорит тебе про это вслух, но это желание – спрятано где-то в её краешках губ, в странном блеске её глаз. В льстивой улыбке когда её гладишь по спине.