Вячеслав Ракитянский - Приют Одиннадцати

• Название: Приют Одиннадцати
• Автор: Вячеслав Ракитянский
• Жанр: Детективная фантастика

Автору, безусловно, удалось написать великолепный, современный мистический детектив. Тот факт, что события наших дней перекликаются с событиями времен войны, не должен отпугнуть читателя — это не какая-то нелепая поделка вроде фильма «Мы из будущего», а очень качественный, интересный и талантливый роман.

Д.Соколовский

---

— Попробуй только вякнуть!

— Ты в своём уме! — Павел рывком освободился от хватки и поправил куртку. — Я на твоей стороне, идиот. Ты разве ещё не понял? Забыл, кто сказал тебе о тайнике?

Манфред отвернулся к экрану, стиснул зубы. Задумался. Фильм давно перестал его интересовать, ведь у него имелся сюжетец похлеще. Более запутанной истории он себе и представить не мог. Шамбала, тоннель времени, нацистские записи, буддист, бешеные врачи, готовые убить за тетрадку, и прочие фантастические составляющие. Теперь ещё и русский. Правда, Завьялов до сегодняшнего дня ничем себя не скомпрометировал, но уж очень вызывающе себя ведёт.

Он уже не пытался искать логику в поведении окружающих. Пожалуй, единственный человек, в действиях которого Манфред был уверен на сто процентов, — Элизабет Джонсон. Загадочный русский и мятущийся Ракеш могли в любой момент совершить неожиданный поступок, предательство. Хуже всего то, что непредсказуемость присутствовала в характерах близких к нему людей. Есть ещё Марта. Лист хотел бы верить, что она не имеет к истории никакого отношения.

— Ты говорил, что единственная твоя забота, чтобы я остался жив. Это так? — не оборачиваясь, спросил Лист.

— Да.

— Есть ведь ещё какая-то причина, правда?

— Есть.

— Что за причина?

— Ты сам ещё не понял?

Голос Завьялова прозвучал глухо, как из-под земли. Манфред боролся с желанием повернуться.

— Будет лучше, если ты мне объяснишь.

— Тебе стоит получше разузнать о Манфреде. О том, который погиб в шестьдесят втором.

— А что с ним не так?

Павел не отвечал, и он повторил вопрос. Завьялов продолжал молчать, и Лист обернулся. Никого. Позади ряд совершенно пустых кресел. Манфред вскочил, оглядел зал. Завьялова не было ни между рядами, ни на выходе. Он просто испарился.

* * *

Марта ждала на улице перед аптекой. Лист пробурчал извинения за опоздание, но она только улыбнулась и взяла его под руку. Как будто давняя знакомая или его девушка. А может, и так… Может, она его девушка. Ему хотелось так думать.

— Куда пойдём? Мне показалось, что японская стряпня тебе не понравилась, я права?

— Если ты голодна, можем…

— Да нет, не особенно. Что-то ты весь как на иголках? Случилось что-нибудь?

Манфред пожал плечами. Избавиться от волнения после встречи с Павлом ему так и не удалось. Поравнявшись с неоновой вывеской кинотеатра, кивнул на афишу.

— Посмотрел "Авиатора". Честно говоря, ничего лучше не видел. Дух захватывает. Бр-р-р…

— Мне Ди Каприо не нравится. И вообще, мне все показалось надуманным. Он какой-то ненатуральный. Будто кукла.

— Да что ты! По сравнению с фильмами Фрица Ланга это по-настоящему гениально! Но очень уж быстро, я не успевал следить, путался немного.

— Кто такой Ланг?

— Режиссер. Он в Штаты уехал ещё перед войной.

— В Персидском заливе?

— Не понял…

— Ну, война в Персидском заливе или другая?

— Другая…

Манфред решил больше не обсуждать ни "Авиатора", ни тем более "Изгоняющего дьявола" — боялся попасть впросак. В его время о таком кино можно было только мечтать.

— Какой-то ты странный сегодня.

Марта даже не пыталась скрыть своё любопытство. Фред улыбнулся, подумал, что только женщины не изменились за это время. Всё помнят, всё хотят знать, и ничего не ускользает от их внимания, даже мелочи. Мелочи — особенно. Ему пришло в голову, что девушка может ему помочь.

— Слушай, мне нужно кое-что узнать. Так, ерунда, в общем-то. Кое-какая информация об одном человеке. Это мой… Мой родственник, однофамилец. Он после войны жил во Франкфурте. В общем, у меня есть только адрес и имя. Ты не знаешь, где можно найти о нём хоть что-нибудь?

— Можно в городском архиве, а можно в Интернете. Твой родственник — он вообще кто? Известная личность или как?

— Или как.

— Это сложнее. В архив уже поздно. Если хочешь, можем пойти ко мне и покопаться в Сети.

Интригующее "покопаться в сети" слегка насторожило Манфреда, но желание остаться с Мартой наедине было сильнее. Конечно, он хочет, что за вопрос. И тут Манфред вспомнил про Ракеша.

— Чёрт!

— Что?

— Да понимаешь… У меня в номере голодный индус. С самого утра ничего не ел.

— Твой раб?

Манфред рассмеялся, представив разбитую физиономию Ракеша, чалму, шаровары и опахало из страусовых перьев.

— Нет, не раб. Приятель.

— Если он йог, то может обходиться без пищи несколько дней. Пускай посидит, ему полезно.

Они остановились. Как и тогда, в ресторане, суматоха последних дней исчезла. Лист потянул Марту к себе, и она не сопротивлялась. Они долго целовались, не обращая внимания на прохожих.

* * *

Квартира Марты располагалась на втором этаже, но Манфреду казалось, что они поднимались целую вечность. Он старался вспомнить, как давно у него не было женщины. Год, два… А может быть, шестьдесят лет? Это если верить теории Ракеша. Откуда следует вести отсчёт? С сорок второго? С начала шестидесятых? Или с того момента, когда он оказался в клинике Кёльна?

Манфред наблюдал, как Марта открывает дверь, входит, тянется к выключателю. В коридоре загорается свет. Она сняла пальто, а он так и остался стоять на площадке, не решаясь переступить порог, любуясь её тонким силуэтом.

— Входи, не стесняйся.

— А это удобно?

Спросил, и самому не понравились ни вопрос, ни интонация. К чему это, если он уже пришёл, стоит перед дверью. Уж очень неуверенно он себя ведёт. Совсем не похоже на человека, который недавно рассказывал о покорении горных вершин. Бесстрашный альпинист, чёртов путешественник во времени, стушевался перед девчонкой.

— Если бы это было неудобно, ты не стоял бы сейчас возле моей квартиры. Входи…

Марта схватила Манфреда за руку и потянула через порог. В следующую секунду он почувствовал совсем рядом дыхание девушки. Лист обнял её за плечи, прижал к себе. Влажные губы тронули его щёку, подбородок, шею…

Пространство вокруг стало расширяться, стены, пол и потолок исчезли. Манфред видел только тёмные глаза, в которых блеснули коварные огоньки. Услышал, как где-то далеко за спиной захлопнулась дверь.

На пол полетела куртка, затем свитер… Девушка отступала в спальню, стягивая с него футболку.

Манфред подхватил её на руки, сделал несколько шагов в сторону постели.

— Фредди… Фредди… Подожди.

Манфреда как кипятком ошпарило. Пронеслось воспоминание о Хелен, их последний разговор. "Не называй меня так…" — сказал он тогда. Что она ответила? Ответила: "Хорошо" — и тут же опять назвала его "Фредди".

Лист опустил Марту, и её ноги коснулись пола.

— Что с тобой?

— Не знаю. Всё нормально…

— Я в душ. Не скучай, слышишь…

Марта подхватила с постели пульт. Манфред даже не услышал, а скорее почувствовал, как спальня наполняется аккордами "До минор" Шопена.

Он сел на кровать. Видимо, вид у него был совсем потерянный, и Марта заметила его состояние. Она присела перед ним на корточки.

— Да что с тобой?

— Всё в порядке…

— Точно?

— Точно…

— Ну, смотри. Я быстро.

Марта выскочила из спальни. Манфред лёг на спину, закинул руки за голову и уставился в потолок.

Господи, ну почему "Фредди"? Всё-таки не шестьдесят лет прошло, если ему до сих пор больно вспоминать о Хелен. Марта — полная противоположность. С Хелен всё было по-другому — Манфред почти год ухаживал за ней, прежде чем она позволила себя поцеловать. Совсем невинный поцелуй в щёку, а он был на седьмом небе. Ещё полгода они ходили, держась за руки, пока она не созрела для более серьёзных отношений. А он не торопил. Правда, закончилось всё очень быстро. Война, они почти не виделись, а затем всего пара фраз… "У меня другой мужчина" и что-то ещё про Железный крест и "Тебе не нужно этого знать"… Как плата за долгие ухаживания.

Как будет на этот раз? Уж очень стремительно всё развивается, похоже на сегодняшнее кино. Он в третий раз видит Марту, и уже лежит в её постели. Возможно, Ракеш прав, и он никогда не сможет приспособиться. Всё слишком быстро. Не жизнь, а настоящая гонка.

Марта показалась в дверях спальни, остановилась, давая возможность хорошенько себя рассмотреть. Маленькая грудь, изящные руки, небольшой животик и гладко выбритый лобок. Он опустил глаза, девушка сделала несколько шагов, и теперь Манфред разглядывал миниатюрные пальцы её ног. Так и не нашёл в себе сил поднять глаза. Марта подтолкнула его на постель и легла сверху. Он провел рукой по спине девушки, почувствовал её кожу, наполняясь до краёв густым, как смола, электричеством. Осмелел, разыскал губами её жаркий рот.

Манфред забыл и про Хелен, и про Ракеша, и про несоответствие "тогда" и "сейчас". Он видел только её, хотел только её и надеялся, что в самых интимных сферах всё осталось по-прежнему. Как оказалось, в этом он тоже ошибался.