Ярослав Веров - Завхоз Вселенной

• Название: Завхоз Вселенной
• Автор: Ярослав Веров
• Жанр: Научная Фантастика
• Год: 2887
• ISBN: 978-5-91064-018-8

 На пути к мировому господству исчезли с лица Земли древняя Ассирия, Римская империя и Третий Рейх. Исчезли, потому что утратили Источник Силы. Потом настал черед Ирака. Даже восстановление Вавилона не помогло Саддаму Хусейну избежать казни. Хотя никто не доказал, что казнили именно его, а не двойника. В любом случае, и Хусейн утратил Источник Силы, который достался отнюдь не американцам. Ради того, чтобы завладеть им, команда русских разведчиков-диверсантов отправляется на Ближний Восток. Очень странная, надо сказать, команда. Ведь из троих разведчиков один — обыкновенный супермен, другой — пришелец из параллельного мира, а третий — абсолютный бессмертный. На их пути становятся американские коммандос, израильские спецслужбы и, наконец, боги древнего Вавилона, но русских никто не может остановить! Разве только Завхоз Вселенной…

---

Кто-то похлопал его по плечу. «Эй, приятель!» Игорёк недоумённо обернулся и в тот же миг получил сильный удар в челюсть. В глазах сверкнуло желтизной. Бил давешний парень в бандане. Схватив Игорька за рукав, крутанул, толкнул с платформы. Раздалось шипение, в нос шибануло горелым. Игорёк перевернулся, встал на четвереньки между рельсами, — ничего не болело, — и увидел обугленную манжету своей «кожанки».

Послышался рокот приближающегося состава. Медленно, как в рапиде, Игорёк выпрямился и медленно полез из ямы. Взвизгнули и протяжно заныли тормоза, тушу состава несло на Игорька, а он всё никак не мог выбраться. И когда уже наполовину выкарабкался, вагон ударил его в бок и как котёнка швырнул на платформу. Игорёк потерял сознание.

В больничной палате кроме него находились ещё двое. Бритоголовый крепыш, на котором даже больничная пижама казалась военной формой, и долговязый блондин со странным взглядом — не поймешь, то ли думает сосредоточенно, то ли держит тебя на мушке.

Игорёк ощущал себя совершенно здоровым и никак не мог понять, как здесь оказался и что здесь делает. Крепыш подсел к нему на койку и спросил:

— Тоже на обследование?

Игорёк сосредоточенно пялился в потолок. Он вспоминал. Вспомнил утренний чай с кипяточком, прыжок в Великое Ничто на кучу мусора, разговор с бабушкой. Потом вспомнилась Анюта из культпросвета. Какой бы у них могла сложиться семейная жизнь? Пилила бы его или не пилила? Капала бы на мозги или не капала? Стоп, не то. Как он сюда попал, здоровый и довольный жизнью бессмертный с большими планами на будущее?

Игорёк крякнул, поднялся с койки и пошёл разыскивать кого-нибудь из медперсонала. «Молчит», — донеслось вслед из палаты.

В ординаторской сидел врач и играл на компьютере в тетрис.

— Уже встали? Очень хорошо, — рассеянно сказал он.

— Доктор, — сиплым голосом спросил Игорёк, — а что со мной было?

— Потеря сознания, — словно бы между прочим ответил врач. — Давление обычно пониженное?

— Не знаю. — «Какая такая потеря? С чего это вдруг? В жизни сознания не терял».

— Надо знать, — усмехнулся доктор. — Не в каменном веке живём. Ну что ж, долго вас мучить не будем, подержим ещё пару часиков, понаблюдаем — и на выписку. Если хотите, рекомендую снять томограмму. На всякий пожарный.

— Снимите, — решительно заявил Игорёк.

Он ощущал большое желание узнать, что у него там, в голове.

— Полторы тыщи рублей, — сообщил доктор. — Или, если угодно, полтинник зелеными.

Пятидесяти долларов Игорьку было жалко. Поэтому он поинтересовался:

— А дешевле?

— Нельзя. Соглашаемся? — Игорёк кивнул. — Следуйте за мной.

Игорёк вздохнул и поплёлся за врачом.

Никаких органических нарушений в мозге обнаружено не было. И вообще, это был самый обычный, заурядный мозг. «Ну вот, зря пятьдесят баксов выкинул», — констатировал Игорёк и в невесёлом настроении вернулся в палату.

В палате его ждали и, кажется, ждали с нетерпением. На тумбочке стояла бутылка водки, рядом лежала небрежно порезанная буханка бородинского хлеба и три соленых огурца.

— Ну что, братуха, к несению службы годен? — осведомился крепыш. — Садись, покалякаем.

— Наливаю, — сообщил долговязый. Извлёк из тумбочки три граненых стакана и налил грамм по сто. — Да ты садись.

Игорёк уселся, взял стакан.

— Я собирался бросать это дело. Завязывать, — брякнул он.

— Зачем? — удивился крепыш.

— Володя, — представился долговязый и поднял стакан. — За знакомство.

— Серый, — представился следом бритоголовый крепыш.

— Игорь, — вздохнул Игорёк.

— Чего смурной, Игорёк? — спросил Володя.

Произносил он слова тоном серьёзным, наверное, иначе не умел. Ни участия, ни интереса не было в его голосе. Игорёк подумал: «С таким ухо надо держать востро. Да и со вторым тоже». Серый же слова словно выплёвывал, как семечную шелуху. Знал Игорёк одного такого, в детстве. То был пацан из их двора. Так же легко выплёвывал слова и ни с того ни с сего мог заехать по уху или дать подножку. А когда упадешь — прыгал тебе на спину и долго, сосредоточенно сопя, таскал за космы, возил мордой по земле.

— Небось, списали? Врачуги здесь — зверьё! — произнёс Серёга и хрустнул огурцом. — Ты закусывай, не стесняйся.

— Что-то ты… — задумался Володя. — Чернушку чего не рубаешь?

Игорёк послушно взял краюху бородинского и принялся жевать.

— Ясно, «зарезали», — сделал вывод Серый. — Где шаманил, братан? В Чечне?

— Я музыкант, композитор. Я песни пишу, — в сердцах обронил Игорёк. За кого его здесь принимают?

Серый сочно рассмеялся.

— Музыкант, говоришь? Что-то фактура у тебя не для симфоний. Ясен пень — или снайпер, или на гранатомёте наяриваешь. А иначе — чё ты тут делаешь? Лады, затаился — хрен с тобой, пытать не будем.

Серёга снова расхохотался. На этот раз как-то жутковато. Серьёзный Володя ухмыльнулся.

«Братки, что ли? — подумал Игорёк. — А при чем тут Чечня? Да они — спецназовцы! Что же это за богадельня, и как я в неё попал?» Вдруг его осенило:

— Слышьте, мужики, я того…

Он огляделся.

— Иголки ни у кого нет?

— На. — Серый распечатал одноразовую упаковку шприца.

— Смотрите.

Игорёк вогнал иголку в ладонь — остриё вышло с тыльной стороны, — и выдернул.

— Видали? Я боли не чувствую. Совсем. А вы — пытать…

— Оп-паньки! — уважительно откомментировал Серый. — Да с таким бойцом можно хоть к Басаеву. У тебя какая секретность?

— Какая надо.

— Ты сейчас задействован? — спросил Володя.

— Свободен. Как птица. Я же вам говорю — я музыкант. Мне вон три шлягера сегодня сочинить, будь они неладны, и величальную к свадьбе одному хмырю. Послать бы это всё к такой-то… Мужики, может, вы знаете, как я сюда попал? Что это за богадельня?

Серый раздумчиво разлил по стаканам остатки водки.

— Свободен, говоришь? И давно не участвовал?

— Прилично, — соврал Игорёк и, не чокаясь, выпил.

— Да, кисло тебе должно быть.

— Да как-то кисловато, конечно, — согласился Игорёк.

— Мы тут в Ирак собираемся, — сообщил как что-то обыденное Володя и снова уставился на Игорька своим странным пристальным взглядом.

— Володя в нашей группе — старший, — пояснил Серый, — рукопашный бой, все виды холодного оружия, руководство операцией. Лейтенант. Я — огневое прикрытие. Все виды стрелкового оружия, гранатомёт, минно-подрывные средства. Старший сержант. А ты?

Игорёк был вообще-то младший лейтенант запаса, но ни дня в армии не служил и даже на сборах состоял при оркестре.

— Я — клавишник.

— Ну, так бы и сказал, а то тянешь кота за яйца, — с облегчением вздохнул Серый. — А звание?

— Младший лейтенант.

— Отлично, то, что надо. Нам как раз третий нужен. В Ираке оно знаешь как? Больше трёх — не спрячешься. Там же пустыня, мать её. Гладкая, собака, как стол. Из космоса всё как на ладони. Короче, врачуги что сказали? Годен?

— Томограмма в порядке, и вообще…

— Понятно. Контузия? — на свой лад понял Серый.

— Да пришлось… — не зная, что ответить, промямлил он.

— Па-анятно. Ну, так чё решил?

«Вот влип, в натуре, реально влип, конкретно, — обречённо думал Игорёк. — Как же выкрутиться? Ехать в Ирак? Дичь какая-то. Что я здесь вообще делаю? Надо линять из больницы. Немедленно».

— Ну ладно, я с вами, — для отвода глаз соврал Игорёк. Он вообразил, что сейчас его выпишут и больше этих двоих он никогда не увидит.

Долговязый Володя поднялся и вышел из палаты.

Серый же продолжил:

— Лады. Вылетаем завтра в пять утра на Тель-Авив. Из Шереметьева. Мы — туристы. Визы будут готовы к вечеру. По пересечении границы с Сирией получим инструкции и оружие. Будут тебе, Игорёк, твои клавиши.

«И тут — Игорёк. Да что, у меня на лбу написано, что ли?» — совсем расстроился Игорёк. Впрочем, хватит расстраиваться — через час его уже здесь не будет.

Вернулся Володя.

— Значит так, — совсем уж серьёзно, так, что внутри у Игорька что-то оборвалось, произнёс он, — Игорь Святополкович Хромов, я распорядился — ваш паспорт отправлен с курьером для оформления загранпаспорта и визы. Прививки надо сделать сегодня, сейчас.

«Не, ну как я сюда попал? — подумал Игорёк. — Это же сто пудов, что „закрытая“ клиника. Ну, везёт! Что оно всё так на меня навалилось?»

Вспомнилось хищное лицо Весёлого Джафара. Игорёк посмотрел на иглу, лежавшую на тумбочке.

— Слышь, Святополкыч, ты где научился кровь останавливать? — уважительно спросил Серый. — Ни капли не капнуло.

— Есть места, — многозначительно ответил Игорёк. — Мужики, эта… Я в Ирак не того. Зачем он мне нужен, мужики?