Ростислав Гельвич - Полиция реальности

• Название: Полиция реальности
• Автор: Ростислав Гельвич
• Жанр: Научная Фантастика

Иногда встречаешь на летней улице девушку без пупка или слышишь отчетливо разговор на незнакомом языке в соседней комнате где никого нету или выходишь ночью на кухню попить воды и видишь высоко в небе медленно летящего ангела…

Несмотря на все принимаемые меры в работе Полиции Реальности до сих пор случаются накладки.

---

— Да посмотрим. Если компьютер мощный, зачем он тебе?

— Ну, как зачем… у меня, вроде бы… ну…

Шутливо-снисходительный взгляд с моей стороны.

— Посмотрим, мам. Просто, посмотрим.

Она щелкает клавишами, и водит пальцем по тачпаду.

— Ты смотри, мне письмо пришло, на электронную почту! Старый друг деда, из США пишет.

— Из США? — переспросил я, удивившись.

— Да! Ты только послушай! — она читает вслух — «Здравствуйте, уважаемая Евгения Сергеевна. Ошеломлен новостью, очень вам сочувствую. Мне жаль, что я не успел приехать к вашему отцу, и еще больше жаль, что я не смогу быть на похоронах».

— Ну, надо же… — в моем голосе сарказм.

— Николай! Перестань! Это Сергей Хмуров пишет. Они с отцом еще с института знакомы были.

— Тезки значит. Хм?

— Отец остался, а Хмуров уехал в США. Я не знаю, но говорят, что советская ламповая школа была одной из лучших в мире, а Хмуров по ней был большой специалист. Вроде бы, работает в Rogue Audio. А может быть и нет, я не знаю точно.

— Так спроси. — я пожимаю плечами.

— Как можно! — мама всплеснула руками, и взгляд ее сердит — Вот прямо возьму и напишу, так и так, дорогой Сергей… ммм… я не знаю его отчества… ну так вот, дорогой Сергей, а где вы работаете? И сколько получаете?!

— Да как хочешь. Больше он ничего не написал?

— Написал! Все бы тебе съязвить, ууух…. Пишет: «Думаю, что в следующем году, я приеду к вам, и навещу могилу Сергея. Еще раз, примите мои глубочайшие соболезнования. С уважением, Сергей Хмуров». Вот так вот.

— Мда. Знаешь, наверное, глупо прозвучит, но очень хочется сказать фразу: «Заграница нам поможет».

Мать смотрит на меня как на придурка.

— Ты прав. Глупо звучит. — она внимательно смотрит в ноутбук, и быстро добавляет — Ты готов?

— Давно уже, как бы.

— Ну, тогда выходим. Билеты я заранее взяла, так что пойдем сразу к платформам.

— Да как скажешь.

Выходим, запираю дверь, далее мы двинулись на остановку.

Автобусы ходят часто, хотя не такой уж большой мой город. Да, любой город — большая деревня, когда ты к нему привыкнешь.

В автобусе, в который мы сели, душно. Когда его двери открылись, мне показалось, что в меня ударила упругая стена, из горячего воздуха и запахов. Мама тоже насупилась, однако прошла внутрь, и села на одно из свободных кресел. Я сел рядом с ней.

— Красиво тут. И магазинов полно. Не то, что у нас.

— Дак, приезжай — закупайся, и едь обратно.

— Ты издеваешься? Пока довезешь вещи, триста раз уже их помнешь. Сейчас я накупила только потому, что ты со мной. А так бы — фигушки.

Далее едем молча. На каждой остановке, записанный женский голос оповещает ее название. Тут уж, даже если уснешь — не проедешь. «Остановка: Автовокзал», наконец-то заполняет автобус, я поднимаюсь с кресла, и мы выходим. Только вдохнув свежего воздуха, пусть и сдобренного изрядно машинной приобочинной вонью, я понимаю как же в автобусе было душно.

— Пошли скорее! — мама тянет за лямку сумки — До отъезда пять минут!

Хотя до платформ недалеко, трусцой, мы побежали к автобусу. Это большая, выглядящая ново машина, немецкой сборки. Несмотря на общий наружный лоск, когда мы заходим внутрь, продравшись через очередь, я замечаю красную печать [F], на стекле разделяющим кабину водителя, и салон. И ухмыляюсь.

В принципе все. Сумки — в багажнике автобуса. Ноутбук с собой, и можно просто ждать. Я прислоняюсь лбом, к спинке стоящего впереди кресла, и минут через десять, когда автобус медленно пробирается через городской трафик, засыпаю.

Когда открыл глаза — горели желтым светом лампочки в потолке.

Тихое ворчанье двигателя, успокаивающе ласкало уши.

Где-то за спиной, кресла через два, колокольчиком звенел детский голос:

— Мама! А что дальше! Что дальше, мама?

— А дальше, — голос женский — Храбрый волшебник-недотепа, ушел прочь из башни надменного рыцаря, и оставил его одного, под присмотром нянек, мамок, и прочих магических принадлежностей. И жил там рыцарь, веки вечные, пусть и дольше всех-всех-всех, однако никого кроме мамок, нянек, и магических принадлежностей у него не было. И скучал он, и ржавели его доспехи.

— А волшебник? Как же волшебник?

— А недотепа-волшебник, пережил еще уйму прекрасных приключений, вместе со своими верными друзьями.

— Ааа…аа…а что это значит? — вот этого вопроса я услышать совсем не ожидал.

Приподнимаю голову, и откинув со лба волосы, оглядываюсь. С обратной стороны, видимой мне черной обложки книги, смотрит на меня улыбающееся толстоватое лицо усатого мэтра фантастики.

— Это значит, что надо ценить людей. Мама, конечно, будет с тобой всегда-всегда! Но, какой же такой рыцарь, да без приключений? Добудешь их ты разве в башенке?

Я широко улыбаюсь, прямо таки от уха до уха.

Улыбнувшись, оказываюсь во власти странного ощущения… открываю глаза. Странно. Я спал, все это время. Оборачиваюсь назад. Никакой мамы с ребенком, хотя лампочки в потолке горят таким же желтым светом.

— Хм… странно…

— Что странно? — спросила мама.

— Да, бывает вот всякое. Сон такой яркий был, понимаешь. А еще, порой вообще не спится. Вот случится же такое.

— Мда уж. Небось, не спишь совсем? Сбил ритм.

— А был он у меня, этот ритм? Просто, иногда сны такие яркие-яркие, прямо ярче чем реальность. Знаешь, порой даже путаюсь.

Мама гладит меня по голове, и мягко улыбается. Эта ее улыбка, осталась такой же, какой я помнил ее еще в детстве. Успокаивающая, и теплая.

— Совсем уже заездился, в этом своем городе… ничего, хотя бы отдохнешь немножко у меня. На речку сходишь, по лесу погуляешь.

— Хорошая идея, мам.

Спустя часа так полтора, а может и подольше, мы приехали в маленький городок, где опять же, бегом пересели на другой автобус. Он уже, в свою очередь ехал домой.

Я сидел и смотрел в окно, на ночной лес. Несмотря на стереотипы, автобус очень плавно двигался по дороге. Казалось, будто мы каплей ртути, проплываем через лес. Лишь редкие указатели, рушили это погружение.

— Я скучал, мам. — сказал я, и увидел что мама дремлет, приоткрыв рот. Ее лицо, приняло при этом смешное, слегка дурацкое выражение.

Мы приехали, часа наверно в четыре, на улице было уже не так уж темно. Наша остановка располагалась почти на самом выезде из поселка. Я растолкал маму, и мы вышли наружу. Воздух был свежий, холодный, и полный приторно-сладкого запаха. Это запах с табачного завода. Несмотря на то, что я знал это, почему-то именно этот запах, всегда ассоциировался у меня с цветущими каштанами. Не знаю почему. Просто, мне так казалось.

— Каштаны большие. — сказал я — Уже твердые наверняка.

— Да, иногда идешь, а тебе такой на голову — бац. Больно.

— Издержки проживания.

Мы немного похихикали. Не шутка смешная одним только нам.

До нескольких трехэтажных, многоквартирных домов, в одном из которых мы жили, вела широкая дорога. Так уж вышло, что с двух сторон, она была обсажена каштанами, а сразу за каштанами же, шли толстые кирпичные стены, с колючей проволкой. Тот самый табачный завод. Создавалось впечатление большого-пребольшого коридора. В особо темные, лунные ночи, все смазывалось на этой дороге, и идущему казалось, что он в огромной, темной трубе. Ну, может быть, кому-то и не казалось. Мне казалось.

Подъезд. Железная дверь, несмотря на то что с кодовым замком — открыта настежь. Поселок небольшой, закрывать ее незачем. Когда я открыл вторую, уже деревянную, с попрошайническим мявканьем, из темноты выскочила черная же кошка. Покрутившись под ногами, она ринулась на улицу.

— Наглые сволочи! — мама расширила глаза, и что-то трудноопределимое изобразила лицом — Каждый день из подъезда мышей задушенных выносим.

— Завелись?

— Нет, притаскивают. И ведь не жрут же. Притащат, и раскладывают, чуть ли не штабелями.

— Ну, значит уважают. — в моем голосе полно сарказма.

— Я не знаю как уважают, но однажды Раиса шла в тапках, и на такую мышь наступила, со всего размаху. Воплей было….

— Понимаю.

Третий этаж. Мама открывает дверь. И опять же, запах. Домашний запах. Мы сменили несколько квартир, на протяжении жизни, но запах в любом нашем доме, всегда оставался одинаков. Помнится, в одном из школьных своих сочинений, я написал, что все дома, различаются прежде всего именно запахами.

— Сумку сегодня разбирать будем, или завтра с утра?

Мама задумалась, на ходу снимая туфли, и закрывая дверь. Так же ответила, аккуратно заталкивая обувь под скамеечку:

— А ты сам как хочешь?

— Я бы выпил чаю, и лег спать.

— Значит, я пойду, чайник поставлю. Ты, ополаскиваться будешь? Титан полный.

— Да, наверное, лучше с утра. — ответил я, уже из своей комнаты, аккуратно ставя большую сумку в угол. Ноутбучную же, положил на мой, почти что ортопедически жесткий диван.