Владимир Дэс - Внук

• Название: Внук
• Автор: Владимир Дэс
• Жанр: Короткие истории

«Кафе возле рынка, под большими синими грибками, создавало иллюзию прохлады для тех, кто проезжал мимо в душных автобусах.

Но только иллюзию. Не более.

Под грибками было так же душно, как в городском транспорте. Казалось, спасение от жары лишь в холодной кружке пива…»

---

«Пару бутылок за него дадут», – прикинул Валерий. – «А может, и больше». И с этой радужной мыслью он, не раздеваясь, упал на матрас.

Утро было тяжелым.

Глаза совсем заплыли.

Валерий посмотрелся в зеркало и не узнал себя. Он уже не был похож на китайца. Скорее на летчика или мотоциклиста, надевшего очки от ветра.

Однако, разглядывая свое лицо, он поймал себя на мысли, что его внешность кого-то напоминает.

– Ба! – хлопнул он себя по лбу. – Да я же вылитый тот дядька в очках с вымпела!

Валерий развернул вымпел, посмотрел на вышитый профиль, потом скосил глаза на свое отражение.

Отеки над и под глазами Валерия можно было и впрямь принять за лётные очки. И подбородок похож, и нос. Даже прическа вроде бы имела сходство с человеком на вышивке Валерия.

«Бывает же такое», – подумалось ему.

Выходить на улицу с оплывшими глазами было «неприлично». Валерий разыскал в своих вещах старые солнцезащитные очки.

Надев очки, смочив и причесав волосы, он сунул под мышку вымпел и пошел туда, где торгуют барахлом.

В рядах стояли бабки, дедки, женщины, дети и торговали всем, что только можно было найти в обнищавших квартирах или стащить с богатых балконов и дач. Валерий скромно пристроился с краешка, развернул вымпел и стал поглядывать по сторонам – подобного товара не было.

«Значит продам быстро…».

Вскоре к нему подошел парень лет двадцати пяти и, грызя семечки, спросил:

– Продаешь?

– Да.

– Сколько?

Этот вопрос заставил Валерия задуматься: в цене он еще не определился.

– А сколько дашь?

– Дам? – переспросил парень, сплюнув семечную шелуху. – Пару лет дам. – И предъявил удостоверение лейтенанта милиции.

– Пойдем, ветеран пионерской организации.

Валерий оторопел. Так все хорошо начиналось и, на тебе, опять провал.

– За что? Куда? – он стал возмущаться, обращаясь в основном к коллегам по бизнесу. Но соседи делали вид, что ничего не происходит.

Лейтенант привел Валерия в отделение. Толкнул в кабинет, где сидели несколько здоровых парней в камуфляжной форме.

– Ну что, мужик, колись, где спер вымпел?

Валерий машинально ответил:

– Я его не спер. Он мой.

– Я дам тебе «твой», – погрозил ему лейтенант.

– Вы что, ребята, я майор! Я внук Чкалова! – быстро начал оправдываться Валерий. – Посмотрите. Я на него похож.

С этими словами он снял очки.

– Вот – в профиль!

Менты оторопели. Сходство с человеком, вышитым на вымпеле, действительно было поразительным. И отеки на лице Валерия увеличивали это сходство.

– А ведь точно, похож!

– И правда, как вылитый!

– Ты откуда взялся? Почему тебя раньше здесь не видели?

– Я только приехал три дня назад, – уже смелее заговорил Валерий. – С женой развелся, по обмену. Денег нет, работы нет, вот и решил продать семейную реликвию.

Атмосфера в кабинете изменилась.

– Слушай, а ты своего деда помнишь?

– Немного.

– Слушай, а говорят, что он Сталина на руках носил. Правда?

Валерий стал осваиваться:

– Ну, носил немного.

– А говорят, он даже НКВД возглавлял.

– Ну, возглавлял немного.

Тут один милиционер спросил:

– Может, опохмелиться хочешь? Ну, как сказать. Вообще-то я не пью, но с вами выпью.

Из сейфа тут же была извлечена бутылка. Водку разлили по стаканам, и вся компания дружно выпила в память великого летчика и деда неожиданного гостя.

– Слушай, ты вымпел не продавай, – сказал растроганный лейтенант. – Оставь его у себя. А с деньгами мы тебе поможем, скинемся. В случае чего, можешь на нас рассчитывать. – По кругу пошел черный омоновский берет.

Скоро Валерий с вымпелом под мышкой побрел домой.

Чкалов. Что он о нем знает?

Знает, что он летчик, что летал в Америку. Знает, что он разбился. Еще как-то слышал, что он пролетал под каким-то мостом. На этом познания об этом человеке заканчивались.

«Чкалов. Чкалов. Чкалов…», – повторял Валерий про себя.

– Почему я так на него похож? И фамилия у меня странная – Бочкалов. Бочкалов, Бочкалов. Если «Бо» убрать, то получится «Чкалов», странно.

Придя домой и не сознавая, что делает, Валерий, вооружившись бритвой, стер в своем паспорте первые две буквы и химическим карандашом подрисовал загогулину. Получилось: «Валерий Игоревич Чкалов».

– А наверное, неплохо быть внуком Чкалова, – подумал он и, повесив вымпел на видное место, смело шагнул в новую жизнь…

Денег для начала новой жизни было немного. Новоиспеченный «внук» прикинул: надо что-то купить поесть, да и выпить бы не мешало.

С этими мыслями он отправился в магазин. Проходя мимо «Дома книги», Валерий невольно остановился, «Зайти? Может, там есть книга о Чкалове? А если дорого стоит, как же тогда пиво?» – но в магазин все же зашел. Несколько минут потоптался у прилавка, потом решительно подошел к продавщице.

– У вас книги о Чкалове есть?

– О Чкалове? – удивленно спросила она. – О Чкалове, о Чкалове… Где-то есть. В букинистике, кажется…

Она ушла за стеллажи. Вскоре вернулась с небольшой книжкой «Великий перелет».

– Здесь все о Чкалове.

– А сколько стоит?

– Восемнадцать рублей.

«Бутылка,» – щелкнуло в голове Валерия Игоревича.

– Ну так что, будете брать или нет?

– Да, да, сейчас, – засуетился Валерий. В близлежащем скверике он присел на скамейку и стал листать приобретение.

В книге было много фотографий. Почти с каждой смотрел улыбающийся человек с волевым открытым лицом – Валерий Павлович Чкалов – его лжедедушка.

Оказалось, что у Чкалова на самом деле есть внук – военный и тоже Валерий Игоревич. Это привело Валерия в крайнее изумление: уж не о нем ли пишут. Но с семейных фотографий смотрело незнакомое лицо.

– Да, – почесал затылок Валерий Игоревич, – рухнула моя затея с «внуком Чкалова». Да еще менты узнают про обман… И деньги потратил, и паспорт испортил – дурак!

Кое-как сдал книгу назад в букинистический отдел, но за пол-цены, и расстроенный побрел в сторону рынка.

Арбуз сидел в кафе как вчера, на прежнем месте, и потягивал пиво. Валерий махнул ему рукой, но тот замечать его не собирался.

– Ну что, гад, не узнаешь? – крикнул тогда Валерий. – Как зажигалочки дарить, ты первый. Жирная свинья!

После этих слов Арбуз встал, подошел к Валерию и взял за грудки:

– Если еще раз попадешься на мои глаза, потеряешь свои. Понял?

И тут, как из-под земли, появился лейтенант, а с ним двое ребят в камуфляжах. Ударами дубинок они быстро остудили запальчивого Арбуза.

– Вы что, кореша, своих не узнаете? – взвыл Арбуз.

– Свои, не свои, – сказал лейтенант, – а это внук Чкалова! Кто его обидит, будет иметь дело с нами.

Арбуза будто подменили. Он засуетился, предложил Валерию пива, а потом долго-долго расспрашивал о Чкалове и о планах Валерия на будущее. Даже паспорт посмотрел.

Вечером изрядно поддавшего «внука» проводили домой, снарядив его пакетом с пивом, воблой, чипсами и почему-то мармеладом.

Первый раз за последние несколько месяцев Валерий заснул сытно и спокойно.

Утром его разбудил громкий стук в дверь.

Валерий вскочил и испуганно стал натягивать штаны. Из жизненного опыта он очень хорошо усвоил: ранний стук в дверь ничего доброго не несет.

Но, тем не менее, не спрашивая «кто там?», он скинул дверной крючок.

– Валерий Игоревич, вы позволите? – слащаво улыбаясь, перед ним стоял Арбуз.

– Что позволю?

– Войти позволите?

К Валерию Игоревичу стала возвращаться память. Мармелад и вобла, пиво…

Он понял, что ничего плохого с ним, по крайней мере, сегодня, не произойдет и радостно распахнул дверь шире.

– Заходи, родной. Заходи.

– Я не один. Тут с тобой поговорить хотят. – И Арбуз пропустил вперед молодого мужчину, одетого в белый костюм, и красивую девушку.

Войдя в комнату и оглядевшись, девушка брезгливо поморщилась и прижала к своему очаровательному носику платок. Комната наполнилась тонким ароматом духов.

Мужчина в белом уверенно протянул Валерию руку:

– Ну что, внук, давай знакомиться. Я – Папа. У меня много детей – магазинов, заводов, ресторанов, казино. А вот внуков еще не было. Хочешь быть и моим внуком?

– Как внуком? – не понял Валерий.

– Да очень просто. Идешь ко мне работать и становишься моим внуком.

– К вам работать? Да вы что! Я кроме «ать-два» ничего не умею.

– А тебе ничего уметь и не надо. Твой дед за тебя все сделал. С твоей фамилией чудеса можно творить. Будешь президентом одной из моих компаний.

– Я? Президентом? Да вы что, смеетесь? Меня и дворником никуда не возьмут.

Человек в белом усмехнулся:

– Это ваша секретарша Марина. Она тебя помоет, почистит, причешет, приоденет, а потом ты переедешь на новую квартиру.

После небольшой паузы он добавил:

– Ну что, великий внук великого человека, готов к полету?

Валерий на минуту задумался, затем вытянулся в струнку, «щелкнул» пятками в дырявых носках и, приложив ладонь к виску, громко ответил:

– Всегда готов! – и невольно скользнул взглядом по красавице секретарше.