Юрий Шевчук - Сольник

• Название: Сольник
• Автор: Юрий Шевчук
• Издательство: Новая газета
• Жанр: Поэзия
• Год: 2009
• ISBN: 978-5-91147-005-0

---

понедельник

Вчера был праздник, нынче — пробужденье,
Весь в синяках, да плюс хмельной синдром.
Лежу, курю, болею животом,
Ох, погулял я в это воскресенье!
Вчера — свиреп, силен, умен и смел,
Сегодня тих, спокоен, особачен.
Мой нос распух, язык одеревенел,
Вчерашней дракою печально озадачен.

Смотрю на женщину, которая со мной,
Вчера пришла — и до утра осталась.
В ее глазах ко мне любовь и жалость,
А у меня душа — хоть в мир иной.
Она спокойно ходит по квартире,
Стирает пыль и кровь с моих штанов,
Она красива в этом душном мире,
Она молчит, нет слова без основ.

О Боже, как никчемна жизнь моя
И как ничтожна дряхленькая вера,
Смотрю на долгожданную тебя,
Но ты, пожалуй, мне уж надоела.
Мы ангелочки пошлого Ватто…
Да, все не то. Что, радость, заскучала?
Подай-ка мне гитару и пальто,
Пошли гулять, начнем дышать сначала.

любовь

В скользкое будущее трудно попасть голосом,
как голое тело достать из бездонной проруби.
Прошлого нет, но растут еще ногти и волосы,
и похожи на летающих крыс серые голуби.

Любовь — странная вещь, она порхает вне времени,
и всегда мимо нас, когда так этого хочется.
Без любви мы — усталость последнего дня творения.
Между прошлым и будущим наши тела полощутся…

трек 5

я

Я — весь скрученный нерв,
Моя глотка — бикфордов шнур,
Которая рвется от натиска сфер,
Тех, что я развернул.
Я — поэт восходящего дня,
Слишком многого не люблю,
Если ты, судьба, оскорбишь меня,
Я просто тебя убью.
Я — весь живой человек,
Я падал тысячи раз,
Сотнею проклят, сотней воспет,
Снова встаю сейчас.
Я обожаю красивую жизнь
И нашу великую грязь,
Кого трясет — тот может пройтись,
Кто трус — из телеги вылазь.
Я называю плохое дерьмом,
А хорошее — красотой,
И если что не разрежу умом —
Распакую своей душой.
К черту слезы — от них тоска,
Наше время не терпит соплей.
Посмотри, старина, на живого щенка
Он добрее тебя и злей!

Сквозь голодную толпу,
Стоящую за искусством,
Лезу, раскинув всех,
Без очереди я.
Поднапри, веселей, мы искусству,
Без сомнений, прорубим русло,
Мы искусству прорубим русло,
Становитесь за мной, друзья.

серый голубь

Липкий ужас под куполом цирка,
                                        в боксерских початках,
Жмет балетная пачка, страховка на рыбьем меху,
Расползаясь по льду, одурела глазная сетчатка.
Тощий зад напряжен, коченеет и рвется в паху.

Ты, конечно, везде — намбер ван теле-еле помоек,
На корпоративах кричишь средь волков
                                        одинокой овцой.
Соблазнитель загубленных душ и облом перестроек,
Ты лети, серый голубь, лети и, конечно же, пой.

Серый, добрый маньяк, голос твой в каждом
                                        доме на ужин,
Льешь густой позитив на тарелки унылых надежд.
Вездесущий «звезда», ты, как воздух
                                        надушенный, нужен
Стране тяжких запоев и канувших в Лету побед.

Благодарный слуга, долетел до высокой награды,
Был простой педераст, оказался большой патриот,
Искрометный танцор на шесте, и тебе очень рады
Их Сиятельство сами, если пресса, конечно, не врет.

И не важно, что где-то сломалось в этом
                                        гребанном мире,
И не важно, что лира — тоска, ну а муза — отстой,
Ты лети, серый боров, в национальном зефире,
И не важно про что, ты лети и, конечно же, вой.

Для чего и откуда на нас эта Божия кара?
По глухим деревням, на заставах, в бескрайней степи
Нам лишь несколько лет до позора,
                                        три дня до кошмара,
А ты пой, серый боров, ты вой и, конечно, свети!

мама, это рок-н-ролл

Были времена и получше,
                    были и почестней.
Догорали дожди да веселые путчи,
                    умирали ночи без дней.
Были времена и построже,
                    а были просто — пей, ешь да гуляй!
Колотились и корчили пьяные рожи
                    песни наших веселых стай.
Были времена и почище,
                    а были просто — ни да, ни нет…
Рок-н-ролл рожден в одна тысяча
                    девятьсот… световых лет.
Наши песни — любовь и голод,
                    под наши песни вставала весна,
Драли горло нам серп и молот,
                    благословила наш мир война.
Когда власть валялась на улице
                    на глазах у пьяных бичей,
А орел походил на курицу,
                    а страна была просто ничьей,
Когда ветер сжигал нам руки,
                    рвал историю баррикад,
На любви только драные брюки
                    да жестокий голодный взгляд.
И рассовав по карманам речи,
                    будущее — ваша мать!
Ты залезала ко мне на плечи,
                    а на сцене подыхала рать.
И мы меняли вино на воду,
                    доставая из пепла смычки,
Для скрипок, которые запросто смогут
                    умереть от этой тоски.

что мне расскажет спящий проводник…

Что мне расскажет спящий проводник?
Пустые, дребезжащие стаканы
на столике купейном у окна,
несущегося мимо
станции, вспорхнувшей в темноте.
Мента, курящего в кулак
заснеженной пустыни,
точнее — глубины.
Где, как нетрезвый, глупый ученик,
стыдливо вывернув карманы, —
мир наш пред Господом поник.

Когда со мною встретится она —
веселая, без грима,
проявятся ли строчки на листе
бумаги, что я комкал и таскал
в башке своей, как в мусорной корзине,
поверив благородной пантомиме —
ее безмолвной красоте?

Когда минуты станут длинными руками
неотвратимой смерти,
чем время будем мерить мы?
Во что сыграем с ветром, облаками —
одни среди зимы?

Что мне расскажет Родина моя
с плывущими кусками на экране
любви замерзшей, вьюгой февраля,
в пустой и темной пропасти зрачка
по расширяющейся звездной пилораме?
С водой технической, прокисшей в кране,
в разбитом шприце тощего торчка,
что в туалете просыпается, зевая,
и смотрит на поля.

Страж у дороги — пухлый снеговик,
смотрящий зорко черными углями
на сползший в яму старый грузовик,
и тусклый мат, и полный жизни крик.
Заливисто сверкает детвора,
лишенная абстрактного мышленья,
мир символов нелепых разрушая,
ни с чем чужим взгляд этот не мешая,
сметает нас, как мусор со двора.

Что мне расскажет нищая старуха
на злом перроне, с полным котелком
картошки сваренной —
назойливая муха,
под хамством мокнущая, как под кипятком?
За поездом устало семенит —
глазами, полными разлуки и труда,
руками, верными прощению и ласке.
— Сынки, еда… — чуть слышно говорит, —
кому, сыночки, деточки, — беда?

Что мне расскажут эти города:
многоэтажки, склады, чьи-то норы,
одушевленные граффити гаражи
и серые бетонные заборы?
Унылая, неверная среда
всех дней недели, ловит поезда,
что до смерти ей надоели.
Окраин грязных этого покоя
никто не ценит, верится с трудом,
что столько поколений есть в крови
сего надоя.
Но там, где третий, рядом еще двое,
и свечкой теплятся церквушка и роддом.

Куда они все едут? Что влечет
нас всех в пространствах этих дальних,
что в этих городах суицидальных
где точно всё и всё так любит счет?
Там всё конечно, кроме пустяков,
что вечностью особенно любимы.
И хочется простить мне остряков,
в пространство бросивших:
«НЕТ, НЕ РАБЫ МЫ!»

новая жизнь