Алексей Абвов - Чёрная полоса

• Название: Чёрная полоса
• Автор: Алексей Абвов
• Жанр: Героическая фантастика

Есть люди, которым везёт, есть те, кому везёт совсем не всегда. Герою этого рассказа повезло оказаться в другом мире, где живут люди, переселённые туда с нашей Земли неким Орденом. Тот мир загадочен, красив, но достаточно суров, там много диких животных и самых разных людей, хороших и не очень. Герою постоянно везёт, но везёт ему попадать в самые разные приключения, выйти из которых живым совсем непросто. Будет много стрельбы, много разного оружия, но не сразу. Попробуйте вжиться в тот загадочный мир, что "по ту сторону ленточки", узнать его людей, почувствовать себя одним из них.

http://samlib.ru/a/abwow_a_s/

---

Я так и просидел до самого города за тушей козла в кузове "тойоты" не выпуская свою винтовку из рук. В голове не было ни одной мысли, исключительно созерцательное настроение, примерно такое же, как было после боя у поезда. Меня пару раз дёргали по рации, настойчиво предлагая вернуться в кабину, но потом отстали, слыша мои сдавленные ругательства в ответ на эти попытки. Я так и смотрел в убегающую даль, и только в вечерних сумерках на блокпосте вернулся в более-менее человеческое состояние, пригодное к поверхностной коммуникации с себе подобными. В попытке изменить моё не совсем адекватное состояние, меня хорошо напоили местным самогоном в каком-то ресторане, под какую-то закуску и с какой-то беседой, которые прошли для меня совершенно незамеченными. У меня перед глазами постоянно возникали попрыгивающие в прицеле машины и кувыркающийся джип, от которого отлетают в стороны детали и части груза. Чёрт, никак к такому не привыкну. Смит по чернильной темноте наступившей ночи, завёз меня в гостиницу, пообещав, послезавтра рассчитаться со мной за добытые охотничьи трофеи, которые они уже успели куда-то пристроить. Обнаружив себя в номере около кровати, я бросил на неё свой рюкзак вместо подушки и так не раздеваясь, и не снимая ботинок, завалился сверху на покрывало, вспоминая на грани провала в сон, что мне пыталась сказать хозяйка отеля, когда я отдавал ей оружейную сумку. Вроде бы меня кто-то сегодня активно искал из Ордена…

Ночь с седьмых на восьмые сутки в Новом Мире. Свободная территория под протекторатом Ордена, город Порто-Франко

Как у меня всегда бывает после выпивки, проснулся я примерно через три часа после того, как прилёг. Ночь даже ещё не собиралась сменяться утром, и большая желтая луна освещала тусклым светом мой гостиничный номер. Послышалось какое-то тихое шуршание в стороне двери, хотя скорее всего в коридоре, мыши, наверное, прогуляться вышли пока все спят. Кошки им здесь не хватает. Кстати, до сих пор я в этом мире так и не видел кошек. Зверья местного уже насмотрелся, каких-то кошкообразных хищников тоже замечал, а вот обычных земных кошек как-то не встретил. Может климат для них не подходит, а может просто не принято их тут содержать? Вот и мыши завелись в респектабельных отелях, мешая спать некоторым их постояльцам. Мой организм героически переборол отравление алкоголем и потребовал мозговой активности. Думаю тут о всяких кошках, как будто нет более интересных тем. В общем, мне категорически не рекомендуется использовать в качестве снотворного спиртное. Да и вообще не понимаю, как некоторые его чуть ли не каждый день в себя заливают, пьют прямо как воду… они же дурными после этого становятся. Нет, на других людей они редко после этого кидаются, хотя и такое бывает, просто тупят или тормозят откровенно, если со стороны посмотреть, особенно от пива. И охота им травить себя за свои же деньги? Однако, несмотря на то, что мозг проснулся, вставать, да и даже просто шевелиться мне совершенно не хотелось. Вот такое странное состояние, и спать невозможно и шевелится лениво. Только моя голова лежит на чём-то твёрдом, причём совсем не самой удобной для лежания головы формы. Придётся шевелиться. Лезу под клапан рюкзака, хватая предмет, который мне так мешал. Оп-па, да это же вчерашний трофейный револьвер, я забыл его бросить в оружейную сумку к остальным стволам. Надо бы его спрятать и в таком виде никому тут не показывать, всё же пять сотен экю штрафа совсем не маленькие деньги, если платить их за свою забывчивость. Шуршание за дверью повторилось, причём более явственно. Нет, это не мыши, это кто-то более крупный. Так-так, похоже этот "кто-то" по мою душу пожаловал, тихо проворачивается ключ в замочной скважине, бесшумно открывается дверь и в номер входит чёрная тень с чем-то очень неприятным для меня в своей руке, водя им из стороны в сторону. Кровать в стороне, он меня ещё не видит, но стоит ему повернуться… вот он уже поворачивается, направляя на меня чёрную трубу… Мгновенно перекатываюсь с кровати вбок, вскидывая руку с револьвером вверх, в сторону незваного посетителя… "лишь бы был заряжен", промелькнула запоздалая мысль…

Бабах, по руке ударяет сильнейшая отдача, вырывая из неё оружие. Посетитель с треском ломая дверь, вылетает в коридор и громко падает, так что пол гостиницы ощутимо сотрясается под весом его тела. Слышится звон разбитого стекла, упавшего где-то недалеко на улице. По моей щеке стекает что-то липкое, я касаюсь её рукой, и смотрю на чёрную кровь, растекающуюся по моей ладони.

Буквально через минуту в дверном проёме появилась хозяйка гостиницы с налобным фонарём и автоматическим дробовиком в руках, быстро оглядывая лежащее тело ночного гостя и меня, всё так же завороженно смотрящего на свою собственную кровь. Что характерно, боли я так ещё не почувствовал.

— У вас кровь на щеке, — риторически заметила она, — я сейчас вернусь, подождите.

В ответ я только пожал плечами, продолжая пребывать в некоей разновидности нирваны. Что-то слишком часто в последнее время меня хотят убить. Ещё через пару минут хозяйка вернулась не одна, а с каким-то мужчиной, сжимающим в руке блестящий револьвер, немного поменьше того, из которого я стрелял. Мужчина стал внимательно смотреть за коридором, иногда заглядывая в номер, а хозяйка взяла в руку флакончик йода и приложила ватный тампон к моей щеке. Тут-то я и взвыл от резкой боли.

— Потерпите, голубчик, потерпите. Ещё несколько секунд и всё пройдёт, — она уговаривала меня как маленького мальчика, которому прижигают йодом очередную ссадину, — всего лишь одна царапина на щеке с трёх выстрелов по вам.

— Трёх…? — я забыл о своей боли, так как был сильно удивлён, — я ни одного не услышал, пока сам не выстрелил.

— Трёх, трёх, — утвердительно сказала она, — вот полюбуйтесь, — она посветила своим фонарём в сторону стены, где я заметил два пулевых отверстия, и вот, — она направила фонарь в сторону окна, в стекле была ещё одна дыра от пули, расходящаяся паутиной мелких трещин. Стекло не разлетелось на осколки только потому, что на нём была наклеена светоотражающая плёнка, что было совсем не лишним при здешнем солнце.

— Ничего не понимаю, простите… — неужели я совсем оглох и ослеп, что не заметил самих выстрелов.

— Посмотрите из чего по вам стреляли, — теперь она посветила на пол, и я увидел чёрный пистолет с длинной трубой глушителя.

— Но как он успел три раза выстрелить, я же первый успел… — я так до сих пор не мог понять произошедшего.

— Не знаю, — хозяйка гостиницы прекратила обрабатывать мою щёку и наклеила на неё тонкую полоску пластыря, — сейчас приедет Патруль, они и разбираться будут. У нас тут и свет и телефон не работает, но соседи уже вызвали.

Действительно, не прошло и пяти минут, как рядом с гостиницей остановились несколько машин и из них, светя по сторонам фонарями-прожекторами, попрыгали солдаты Патруля. Ещё через минуту двое внимательных бойцов в бронежилетах и с винтовками М16А2 были в моём номере.

— Что тут у вас произошло? — сразу взялся за дело один из них, среднего возраста, немногим более тридцати лет, с короткой стрижкой мужчина. Во втором бойце я с некоторым удивлением разглядел молодую женщину.

— Меня, похоже, просто хотели убить, — многозначительно пожал плечами я, показывая на лежащее тело ночного гостя и его оружие.

Мужчина аккуратно взял с пола пистолет, осмотрел его и положил на стол. После чего посветил фонарём по полу, ища стреляные гильзы, три желтых цилиндрика сорок пятого калибра тоже вскоре оказались на столе.

— Вы из чего стреляли? — обратился он ко мне.

Я стал искать, куда запропастился мой револьвер. Встав в ту же позу, как я стрелял из него, прикинул, куда бы его должно было отбросить. Вскоре оружие нашлось на полу за тумбочкой.

Боец бегло осмотрел его и передал женщине.

— Почему ваше оружие не было опечатано? — задал он совершенно неуместный здесь, по моему мнению, протокольный вопрос.

— Забыл в рюкзаке, — честно признался я, показывая на рюкзак, лежащий вместо подушки на кровати, — только вчера нашел этот револьвер в воде, даже как следует осмотреть не успел.

— Это видно, — ухмыльнулась женщина, — тебе сильно повезло, что он вообще смог выстрелить, барабан, кстати, заклинен, а так практически новая "Анаконда".

— Хорошо, — сказал мужчина, — мне вроде как всё понятно, сейчас мы оформим протокол и вы будете свободны. Если бы ваше оружие было исправно, то вам бы пришлось заплатить штраф в любом случае, но ваш случай попадает под единственную поправку в наших правилах, касающуюся повреждённых стволов.

Вот ведь какие бюрократы, меня тут, понимаешь, чуть не пристрелили, а они соблюдают букву инструкции, вместо того, чтобы разбираться с несостоявшимся убийцей и его потенциальными сообщниками.