Василий Бетаки - Просто сад

• Название: Просто сад
• Автор: Василий Бетаки
• Издательство: ВМВ
• Жанр: Поэзия
• Год: 2013
• ISBN: 978-966-416-145-445-8

---

(Зря что ль Ницше рифмуется с нищим

Ну, как – всякий, кто верит судьбе!)

И всё крохи эллинства ищем

Мы зачем-то и ныне в себе.

         27 апреля 2012

МЕЛОЧИ ЖИЗНИ

Перебирать как бусины минуты

День состоит из них, да не совсем

Ведь в нём запутываются как будто

Десятки никому не нужных тем

Лежащих в беспорядке беспричинно

Как на столе не слишком-то пустом...

И выбрать ту, где промелькнёт машина

Под радугой, как под цветным мостом

Перебирать, ухватывать мгновенья

Заткнув часов невидимую течь

Чтоб как-то избежать осуществленья

Каких-то никому не нужных встреч

Так, чтобы тень осталась только тенью

И разве доказательства нужны

Что вспыхнувшим сиреневым цветеньем

Все мелочи опять отменены

         30 апреля 2012

КУКУШКА

Мокрые подснежники в тумане

И первоапрельское враньё.

Год уже устал от опозданий,

А кукушка шалая заранее

Что-то про июнь твердит своё,

Звук из зимних вызволив молчаний

Так, что целый лес из-за неё

Сразу быть пустым перестаёт.

Посвист мелких пташек в ветре тает –

Ей же дела нет до мелюзги,

Пусть их по кустам весна мотает,

А она своё «ку-ку» катает,

Тщательно и с важностью считает

Да не годы наши, а шаги,

Белок перечесть не упускает

И скворцов, прибывших в каждой стае,

И в воде утиные круги...

Быть служанкой Времени ей лестно,

Ведь её не просто для красы

Часовщик какой-то неизвестный

Поместил в старинные часы.

Там она надёжно и бессонно,

Прослужила чуть не пять веков...

Только вот мобильным телефонам

Я бы выдал крики петухов!

         1 мая 2012

ЭЛЕГИЯ НА ДВЕ ТЕНИ

1.

Дельвиг аккуратно закрыл за собою дверь,

          и был таков...

Пущина царь на кудыкину гору сплавил,

Снова куда-то за море везучий уплыл Горчаков,

И Пушкин словно вопреки всем сплетням и славе

Беседует с жёстким, но умным царём...

А вот длинный стол, за которым когда-то Державин –

И сегодня стоит этот стол в лицейском зале пустом...

Тот же самый зал,

Что – на репинской динамичной картине –

Представить его пустым я бы не смог:

И стены, и кресла сберегают поныне

Мальчишеский голос когда-то парадных строк.

Но ты не спеша пройди по аллее

(Только, пожалуйста, не спеши!)

И – по выщербленной лестнице на второй этаж Лицея

В тот зал, где сегодня и впрямь ни души...

2.

Все разговоры, которыми

Набита когда-то была эта комната,

Улетели вслед за кем-то, за мной, за тобой...

А вот где стояло старое кресло –

Так же ясно помнится,

Как тот граммофон расписной

С огромной медной трубой:

«Доро-огой длинною». А что было на другой

Стороне той шеллачной пластинки – не знаю,

Наверное, тоже какой-нибудь вздор,

И всё же, чего бы он ни касался,

Очень важным тогда казался

Любой разговор...

В нём мерцало нечто не меньшее, чем судьба,

Но всё что звучало тут – бесследно исчезло,

Слова тогдашние заслонило драное кресло,

И медным блеском забила

Похожая на геликон труба,

Строчкой из Вертинского, висевшей в воздухе

Смела она и студенческую болтовню, и конспекты

Туда, куда обычно их смахивает судьба...

Чёрт его знает, что с этой комнатой сталось,

А вещи разбрелись безвестно куда и как,

И разговоры затерялись, ничего не осталось –

Так тонут в глубинах годов

          и случайного слова малость,

И неприкаянная строка.

У каждого есть свой потонувший мир,

Воды разных морей захлестнули его с головой,

Но неизвестно зачем он возникает на миг

Световым пятном, как витражи на пустой

Лестнице...

Или это только тени тех витражей?

         1 мая 2012

ИСТИННО НОВОГОДНЯЯ БАЛЛАДА

            Памяти Франсуа Вийона

Нет! Всем известный Новый год

Бывает только на бумаге!

А тот, кому поют овраги,

С зимой никак не совпадёт!

В кустах расслышав птичье пенье,

Наверно, и слепой поймёт,

Что истинное обновленье –

Начало лета – Новый Год.

Ну, праздник с ёлочной фольгой

Придумал римлянин когда-то.

Ему понадобилась дата –

А месяц? Тот или другой...

(Фантазия так небогата!)

Никчёмных правил скучный свод

Придётся отменить, ребята:

Начало лета – Новый год!

В лесах свет отделён от тьмы,

Когда сирень граничит с липой!

Вверх едет кто-то велосипый,

Ещё скрипя после зимы,

Хоть в застоявшейся педали

Клочки зимы торчат, но вот

Над ухом листья зашуршали:

«Начало лета, Новый год!»

Как Гераклит, смешай, Адам,

Звон лирных струн со звоном луков!

Пусть густота зелёных звуков

Аккомпанирует дроздам!

Всё неотцветшее цветёт,

Напяливая неустанно

Зелёную хламиду Пана,

Начало лета, Новый год!

Ну, бард-приятель, твой черёд:

Беги-ка за своей гитарой!

Ко всем чертям обычай старый –

Начало лета – Новый год!

         17 мая 2012

СТАРЫЕ ФОТОГРАФИИ

Так всё же, почему ещё в семидесятых

Те эмигранты нам казались так смешны

Тем, что в газете хвастали, как Император

В дни маслениц их звал, случалось, на блины?

Но только мне сейчас не хочется смеяться –

Не потому, что сам сегодня старше их,

А только от того, что рядом не ложатся

С той фотографией сверкания цветных...

Но вот – уже полжизни прожито в Париже.

Россия в образах видна мне только в тех,

Которые впитал в себя, когда поближе

Всё мельтешило и порой вгоняло в смех:

И царство скуки той, и раньше – годы злые,

(Хватило бы с лихвой их на десяток стран)...

Но не до смеха то, что города былые

Не совмещаются с попавшими в экран!

Хоть уймы фотографий той смурной России

Есть среди нынешних в экранной суете... 

Да, чёрно белые, к тому ж полуслепые,

Да, трудно разглядеть – но ведь реальней – те!

И сколько б ни кружил ты по мостам горбатым,

Хоть прогляди глаза – твой город стал иным...

Ты помнишь те дома, в которых жил когда-то,

И цвет фасадов их... Ну хоть дорогу к ним?

И даже, может быть, узнав резьбу на двери

Чуть перетаптываясь, потянулся к ней...

Но сделай шаг назад – и сможешь сам поверить,

Что не держал в руках ключи от тех дверей...

Тут пазлы не сложить!

Трамвай шестидесятых

С сегодняшним никак – ведь силуэт иной,

Так может ли совпасть он с теми, что когда-то...

На черно-белой, глянцевой, на озорной...

Да, пазлы не сложить. И толпы силуэтов

Сместились, спятили, полезли в облака:

Неузнаваема игра теней и света,

Где ж «строгий стройный вид»?

Вот разве что река

Останется собой – исчезнет только пена,

Что тает вон на тех ступеньках над водой...

А волны всё спешат, крутясь, как вальс Шопена,

Как тени жёлтых стен, как Летний, молодой

Сад...

Как те улицы, Да, им вернули имя,

Но кто тебе теперь докажет, что дома

На самом деле были именно такими,

Что их цвета... И что не ты сошёл с ума?

Что после тех двухкратных переименований

Осталась та же суть?

Не принимай всерьёз

Карикатурный вид «правительственных зданий»,

И вместо тополей нелепый ряд берёз...

Подробности долой! Ведь всё, что облетело:

Лепнина и года – касается не нас,

И лица с этих фоток, рваных, пожелтелых

Давно совсем не те, не здесь и не сейчас...

Понять попробуй сам, что мысль крутя задаром,

Ты просто совместить пытался с дымом дым...

И что нелепость вся не в том, что стал ты старым

А в том, что всё равно остался молодым.

         17 мая 2012

      * * *

       Александру Бирштейну

             «...Мой полинялый балаган...»