Мария Фомальгаут - Продам май (сборник)

• Название: Продам май (сборник)
• Автор: Мария Фомальгаут
• Жанр: Научная Фантастика

Мир сложнее, чем мы думаем.

Все не так просто, как кажется.

И мы сами — сложнее, чем мы думаем.

Я предлагаю вам посмотреть за грани мира, куда вы никогда не заглядывали.

По ту сторону вселенной.

По ту сторону самих себя…

---

Расселись за столиком, налили по второй чашке, чай был странноватый, какой-то калиново-малиновый, говорят, выводит нуклеиды… Печенье тоже оказалось высохшее, плохонькое, Гейгер возле него верещал особенно сильно, и все-таки мы жевали эту смесь орехов и шоколада, как память о том мире, которого больше нет…

Дримвуд… я понимал — мы все сейчас думали о Дримвуде, где он, что с ним, почему так… конечно, и раньше уходили с сайта — никто никого не удерживал, но то было раньше, когда мир был большой и безмятежный, еще не сжался до размеров бункера. А теперь… Хотелось верить, что у него кончился ток, или не смог подключиться к Сети, мало ли, перебои сейчас бешеные… и не оставляла проклятая мысль…

Проклятая находка возле бункера…

Берцовая кость с начисто выскобленным костным мозгом…

— Где этот Дримвуд жил, никто не помнит? — спросил я.

— Гхм… вроде как в Берлине… — Паучиха нахмурилась.

— Нет, он говорил, в городке в каком-то под Берлином, — вспомнила Муза.

Снова повисло молчание, говорить было больше не о чем — хоть в Берлине живет Дримвуд, хоть в городке под Берлином, нам из Воронежа до него не добраться…

Из Воронежа…

Стойте…. Это же я в Воронеже, а Ученый Паучок живет, если верить записи, в Минске, а Муза и вовсе… не помню где, но далековато… Оглядываю комнату, живого феникса, роняющего очередное перо, чувствую — все это слишком хорошо, чтобы быть правдой…

…просыпаюсь, разглядываю экран. Желтые обои превращаются в интерфейс сайта, узкое личико Музы — в ее уже привычный аватар, пегас с розовыми крыльями…

Альтаир-317: где этот Дримвуд жил, никто не помнит?

Ученый паучок: вроде как в Берлине.

Муzа: нет, в городке в каком-то под Берлином…

Захожу на страничку Дримвуда, проверяю… так и есть…

Dreamwood.

Имя: Денис

Город: Висбаден.

И все… ни е-мейла, ни адреса, ни ссылок… Сердце сжалось. Мы исчезали — один за другим, как мишени в тире, и почему-то казалось, что вместе с нами исчезнет наш сайт…

Добро пожаловать начинающим литераторам…

— Что, опять в картишки режешься? О-ох, молодежь, не могут они без инета… инетом там давно уже и не пахнет… и даже не воняет, они все лезут… как мухи, блин, на мед… Хорош сидеть, айда, помогать мне будешь… Бензинчику бы приволочь… да там картошечку присмотрел, пока не сгнила, сюда притараним, пожрем…

Покорно встаю — уже знаю, что Колаич никакого сайта не увидит, что феникса на желтых обоях вижу только я, что я сошел с ума…

Иногда бывает так приятно… сойти с ума…

Колаич… как мы нашли друг друга… тогда…

…отдохну маленько… пойду…

…оставался один патрон, как-то это символично было — один патрон, как-то не хотелось думать, на что я этот патрон истрачу. Никакого зверья здесь не было и в помине, и что-то подсказывало мне, что если кто-нибудь рявкнет: выворачивай карманы, я не смогу выстрелить в мародера, не смогу… это в стрелялках на экране все так просто, бах, бах, падают солдаты с выпущенными кишками… а здесь…

…отдохну маленько… пойду сейчас…

Да и в самого себя выстрелить… тоже трудновато… Еще в школе хотел руки на себя поднять, когда русичка пару за год влепила… Долго же стоял на крыше, приноравливался, бросался с разбегу, и всякий раз замирал — на последней черте…

Неужели… я… трус…

Похоже на то… Ладно… сейчас… передохну и…

Сколько раз я уже себе это говорю… и чувствую, уже не пойду. Разве что проползу еще сколько-то метров. Есть уже не хотелось, кажется, желудок уже забыл, как это делается… Гейгер трещит и стрекочет, отключить бы его на хрен, и без него знаю, что тут творится…

Сейчас… пойду… бункеры… должны же они где-то быть, карта показывает — где-то поблизости, знать бы еще, какая сволочь составляла эту карту… Туда бы эту сволочь, в мертвую зону, где кожа сходит клочьями, где долго будет харкать, сплевывая кровавые кусочки легких…

— Руки вверх!

— А?

— Руки вверх, говорю.

Началось… я даже не понял, откуда он взялся, вроде бы только что никого не было, и вот он стоит, видно, что из военных, в форме, погоны какие-то, что я понимаю в этих погонах…

Покорно поднимаю руки, так и стою перед ним — на коленях, нет сил подняться… Ну давай же, вставай, мать твою… нет, какое там…

— Брось оружие…

Что я делаю, какого черта бросил револьвер… стрелять надо было, стрелять, или в себя, или в него… Приучили, блин, слушаться, всю жизнь — слушаться, папочку с мамочкой, мариванну в школе, декана, потом перед шефом навытяжку… Хороший мальчик, на одни пятерки… Какого черта… сам-то я где… сам…

Человек в форме привычным движением ощупал мою одежду, вытащил складной ножичек — вот ведь, как только углядел, я уже сам про этот ножичек забыл…

— Что, парень, на ногах не держишься? Вставай потихоньку… вот так… за меня держись… пошли…

— К-куда?

— На Кудыкину гору, воровать помидоры. Айда… Тебя как звать-то?

— Л-Леонид.

Вот черт, чего ради сказал, хотел же новую жизнь с чистого листа, если кто спросит — как зовут, так и сказать — Альтаир… Язык мой — враг мой…

— Ленька, значит… а я Колаич.

— К-как?

— Николаич то бишь… Чего шатаешься, тут недолго осталось… вон и бункер виднеется…

— А вы… что со мной делать будете?

— А на противень тебя положу да поджарю… как Баба Яга Ивашку… читал? Да вы вообще, молодые, читать не умеете…

— Да ну вас, я филфак кончил…

— Ой, молодец какой… Только это не ты кончил, это война все кончила… и филфак, и юрфак, и все универы, и техникумы, и школы, и все… ну чего уставился, заходи, гостем будешь…

— А вы… вы же меня изжарить хотели?

— Ага, на кой ты мне сдался… отдохнешь, подкормишься, помогать будешь… Бункер-то стратегический… а там, глядишь, и наши подкатят…

Кто наши, он не сказал, да и мне не верилось, что где-то на выжженной земле остались какие-то наши… Из бункера веяло теплом, я уже и позабыл, что такое — тепло, чем-то мясным, картофельным, от чего желудок проснулся, зашебуршился внутри… Я его не слушал, я никого не слушал, ноутбук оттягивал плечо, в голове вертелось одно-единственное — Интернет…

— А у вас… разъем есть?

— Это какой?

— Ну… для Сети…

— Какая, на хрен, сеть, окстись, пацан, сам третий месяц бьюсь, как рыба об лед… серверы-то все порушились, теперь куда ни ткнешь — нет сети…

— Ага… у меня там друзья остались… по городам…

— Тьфу, друзья… что друзья, я вот с Минобороны связаться не могу, вот это покруче будет… И ни сети, ни рации, ни радио, ни хрена… по телеку рябь одну кажут… А что друзья… тьфу… одноклассники, контакты эти…

Я понял, что мне не о чем с ним говорить — про Дримвуда и Музу, про Кошачьего, и про Феникса… не поймет… не захочет понять…

— …и рушатся миры, и звезды падают,

И плачут ангелы — о нас…

— Здорово, — выдохнул я.

Конечно, было не здорово, далеко не здорово, много можно было сказать и про размер стиха, про аллитерации, про диссонансы, про… Да и вообще Муза мне никогда не нравилась, все эти юношеские завывания о звездах и мирах, о том, как он ушел, и как дальше жить, и…

Но теперь все это не имело значения — что, как, почему, зачем… за каждое Музино стихотворение ставил пять баллов — не глядя, оно того стоило… Вот ведь что ценно, вот так собраться в нашем уютном клубе, у камина, где даже Гейгер поутихает, прислушивается…

— А что-то вы давно не пишете…

— Да так… как-то не пишется… вот, зарисовочку сделал про Колаича своего… прикольный мужик…

Я развернул свои наброски, начал читать про Колаича, как он чинит трансформатор, ворчит — ну что ему надо, вот что ему надо-то, как отходит от вроде как починенного трансформатора, он тут же ломается снова, Колаич бросается к проводам с криком: да задолбала, сука…

Читал — сам не понимал, что читаю, смотрел и смотрел на часы, ждал — сам не знаю, чего. Уже знал, что Паучиха не придет, как не пришла вчера и позавчера. И все-таки ждал, что-то во мне помнило, что третьего дня она появилась в половине шестого, еще принесла оладьи, замешанные непонятно на чем, вот, угощайтесь, ребятишки мои есть не стали, им все сникерсы подавай…

— Зажрались… ребятишки ваши, — кивнул я.

— Да не говорите, Альтаир… все не понимают, что скоро вообще на одной коре березовой жить будем… — кивнула Паучиха.

Что-то как будто оборвалось во мне, я вспомнил про мясо, выложил из пакета на тарелку солидный кусок.

— Вот… угощайтесь… говядина…

— Это… откуда? — ахнула Муза.

— Да… у Колаича столы ломятся. Он же военный, они в своих бункерах хорошо запаслись… Это я… из своего пайка…

Почувствовал, как краснеют уши. Знали бы они, из какого пайка… спер со склада…