Александр Афанасьев - У кладезя бездны. Адские врата

• Название: У кладезя бездны. Адские врата
• Автор: Александр Афанасьев
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2013
• ISBN: 978-5-699-66281-4

Год 2014-й…

Волна насилия захлестнула Священную Римскую Империю. Один за другим погибают кардиналы, среди которых есть и кандидаты в Понтифики. Стреляют в самого Папу Римского. Причем – успешно… За всеми этими преступлениями стоит Джузеппе Бардини, профессиональный террорист и наемник. Он кажется неуязвимым и потому наглеет с каждым днем. Но и неуязвимые террористы ошибаются. Для Бардини роковой ошибкой стало похищение сына русской великой княгини Ксении Романовой. В игру немедленно включился легендарный русский разведчик князь Александр Воронцов. Ведь похищенный мальчик ему не чужой…

---

– Мы вернемся! – крикнул я Ксении то, что обычно кричали выпускающим, перед тем, как шагнуть за борт, наудачу. Она не шевельнулась, ничего не сказала – просто вжалась в кресло и ждала. Другого выхода, кроме как ждать, у нее не было…

Пилот высадил нас ювелирно – около трассы, по которой шел автомобильный поток из Женевы в курортно-рекреационную зону. Была пятница, поэтому основной поток автомобилей шел не в Женеву, а из Женевы, швейцарцы уезжали на выходные в горы. Левая сторона дороги была почти свободна, и скорость на ней была куда выше – дисциплинированные швейцарцы даже не думали выскакивать на встречку и занимать хоть миллиметр от нее.

Здесь был поворот, и дорога простреливалась метров на триста. А так – здесь были не горы, настоящие горы – а предгорье, с лугами и лесами.

Я еще раз взглянул на экран прибора – проблема была в том, что он показывал лишь приблизительное местоположение объекта. Нельзя было увидеть машину, в которой везут Ника, нельзя было понять, как далеко он находится. По моим прикидкам – им ехать еще километров десять.

И это значит – надо поспешить. Выход только один.

– Занимайте позиции. В самом конце, – сказал я, – я пойду вперед. Попробую остановить их. Это будет микроавтобус. Или внедорожник, что-то большое, потому что их несколько. Как только кто-то не остановится – так и стреляйте. Или если я выстрелю в воздух.

Нормальной связи на меня не хватило – не было лишней рации.

– А если остановится, герр вице-адмираль?

Черт, а если и впрямь остановится? Их несколько человек, я один. Пистолет-пулемет не в счет, я могу не успеть его применить. Или просто не будет такой возможности.

Я достал из-за пояса «Беретту», которой разжился в «Арен дю Женев», пересчитал патроны в ней – оказалось, двенадцать. Не сходя с места, истратил один, бахнув в воздух, – нельзя идти на дело с оружием, которого ты не знаешь. Надо опробовать его хотя бы одним выстрелом.

Работает.

– Если остановятся, то… по обстановке. И бейте на поражение, это террористы.

Последнее швейцарцам не понравилось – в конце концов, здесь была не Африка, здесь была родная Швейцария. Но подчинение приказам вбито в германоязычные народы с детства – поэтому Генрих только кивнул, ответив за обоих:

– Яволь, герр вице-адмираль…

В Швейцарии, как я уже говорил, уважение к полиции – в крови каждого швейцарца, в России такого нет. В России водитель, которому приказали бы остановиться, обязательно бы обратил внимание, что у дорожного полицейского почему-то нет обязательного атрибута его профессии – жезла со с ветовозвращающими полосками. А если бы и остановился – то попросил бы предъявить удостоверение.

Первой машиной, которую я остановил, был внедорожник «БМВ», довольно популярный здесь, потому что совмещал в себе комфорт легковой машины и полный привод, столь необходимый на альпийских дорогах. Я просто махнул рукой, приказывая остановиться, у меня не было жезла. Но на моей куртке было написано «Polizei» – и внедорожник послушно остановился…

Седой, пожилой бюргер уже встречал меня с пластиковой карточкой водительского удостоверения в руке.

– Я что-то нарушил, герр офицер?

Я мельком глянул в салон.

– Ничего. Простая проверка, извините. Счастливого пути, можете ехать…

Вторым был североамериканский «Шевроле Тахо», довольно популярный здесь, третьим – большой фургон «Опель». Никто не обращал внимания на мои гражданские брюки, на мой автомат с глушителем на груди, каким местные полицейские не пользуются. Все останавливались, я заглядывал в салон или в кузов и желал счастливого пути. И, уже заканчивая проверку «Опеля», я увидел вывернувший из-за поворота дороги микроавтобус «Ауто Юнион – Каравелла» в полноприводном исполнении и с тонированными стеклами. Почему-то сразу понял – они.

– Можете ехать! – я махнул рукой.

«Ауто Юнион» начал притормаживать – и тут его мотор взревел, и он пошел на обгон, весьма опасный, почти впритирку к отъезжающему с обочины «Опелю». Водитель «Опеля» дал длинный, негодующий гудок, я выхватил «Беретту» и выстрелил в воздух.

Снайперы отработали блестяще, почти как группа по борьбе с терроризмом. Бить по водителю было нельзя, машина с погибшим водителем на спуске горной дороги – страшный снаряд. Короткая пулеметная очередь ударила по двигателю, выводя его из строя, снайпер прострелил правую переднюю покрышку. Ювелирный выстрел, прострелить спереди покрышку движущейся машины сложно, почти даже невозможно. Справа был не обрыв, не встречное движение, справа была посыпанная гравием узкая обочина, а за ней, как часто здесь бывает, – ограда чьего-то частного альпийского луга. «Ауто Юнион» потащило влево, на обочину, водитель попытался выкрутить руль (если бы получилось – скорее всего, перевернулся бы) – но в этот момент его настигла очередная точная пуля.

Я бросился бежать за бороздящим гравий, теряющим скорость «Ауто Юнионом». Вряд ли я бегал когда-то, как я бегал в эту ночь…

Кто-то толкнул боковую дверь, когда я был на расстоянии пары метров от машины, из салона не стреляли, и меня на мгновение пронзила страшная мысль – мы просто убили невинных людей, просто устроили стрельбу на дороге и убили невинных людей. Еще раз выстрелил снайпер, я не видел по кому, снайперам не был виден салон с их позиции, действовать сейчас мог один лишь я. Вместо того, чтобы пытаться проникнуть в салон «Ауто Юниона» через боковую дверь, я дважды выстрелил в тонированное заднее стекло, под самый верх, чтобы выбить его и чтобы ошеломить боевиков в салоне. Выстрелил под самый верх так, чтобы пули ударили в крышу машины, а не в чью-нибудь голову. Ударил стволом пистолета по пошедшему трещинами стеклу, выстрелил в ублюдка в салоне – он уже целился в меня из чего-то, напоминающего автоматическое ружье. Еще один все-таки вывалился из салона через открытую боковую дверь – и был мгновенно убит несколькими снайперскими пулями…

– Хенде хох!

Кричать было уже некому – в салоне не было живых. Пахло кровью…

Неужели…

Держа пистолет наготове, я подошел к сдвинутой боковой двери, около которой лежало тело мужчины, одетого в альпийскую парку с капюшоном. Мельком заметил лежащий под рукой пистолет-пулемет «Беретта 12», видимо, и это – мафиози на службе проклятому Риму. Впереди сидели два человека, оба были мертвы, водитель навалился на руль, второй откинулся на сиденье назад с половиной головы.

Черт, фонарь… ничего не видно.

Фонарь у меня был только один – на пистолете-пулемете, висевшем поперек груди, я перехватил оружие, привел его в боевую готовность, включил фонарь. Луч света метнулся по салону… еще один мужчина, в такой же альпийской парке, его уже застрелил я. В проходе лежит «SPAS-15», пахнет кровью, и стекла тоже забрызганы кровью.

Господи… как я решился на такое.

Сунулся в салон, уже мысленно попрощавшись и с сыном, и, наверное, с собственной жизнью. Сзади, в проходе между сиденьями, прямо на полу что-то лежало, накрытое какой-то темной тканью. Откинув ткань, я увидел Ника.

Своего сына. Которого я не видел уже четыре с лишним года…

Сначала мне показалось, что он мертв, потом понял – дышит. Ублюдки накачали его каким-то снотворным, чтобы тихо, без лишнего шума довезти до Женевы или еще куда.

Я так и сел – прямо в салоне. Не было никаких сил, как батарейку вынули. Если бы не немцы, вытащившие из «Ауто Юниона» и меня, и Ника и засунувшие нас обоих в вертолет, – так бы и сидел там до приезда полиции…

Что же мы творим…

Вертолет сел в бизнес-секторе аэропорта Женевы, там еще не перекрыли движение, богатые люди – это святое. Ник так и не просыпался, Ксения держала его так, что никакая сила не могла бы вырвать его из ее рук. Она не плакала, не истерила – просто вцепилась в своего (нашего, но эти слова запрещены) сына и не отпускала.

Когда приземлились – увидел в паре стоянок от нашей посадочной зоны маленький реактивный «Дорнье», готовящийся ко взлету, и «Мерседес», стоящий около него. В одном из людей узнал оберста Ганса Зиммера, главным образом по сигаре.

Я вышел из вертолета первым, затем Дитер осторожно вывел Ксению – она так и была босая, ей сейчас было ни до чего…

– Пошли. Вон наш самолет.

Ксения ничего не ответила – шок, в таких случаях надо либо заставить проглотить пятьдесят грамм спирта, либо как следует отхлестать по щекам. У меня не было ни времени, ни сил делать подобное…

– Дитер, веди ее к самолету. Осторожнее.

Оберст Зиммер мрачно смотрел на нашу процессию.

– Ты полный псих, русский. Хвала Богу, что мы воевали и воюем на одной стороне…

– Теперь ты для меня всегда прав, Ганс. Всегда…

Швейцарский немец махнул рукой:

– Пустое. Садитесь быстрее, мне теперь тоже тут лучше какое-то время не появляться. Цел?

– Цел, только накачали какой-то дрянью. Ты уверен, что твое поместье безопасно?