Mummica - Лучше поздно

• Название: Лучше поздно
• Автор: Mummica
• Жанр: Фанфик

---

- Ты что, смеешься? Или в чем-то еще сомневаешься? Может, считаешь, что он для тебя стар? Брось, при такой внешности возраст только добавляет шарма… посмотри, какая фигура… осанка… а руки - будто с картин Гейнсборо… а лицо, взгляд - о господи, он словно ангел Апокалипсиса или Люцифер, сошедший на землю, - жадно шепчет парень. Не ожидал от этого типа столь поэтических сравнений... только пусть даже не рассчитывает подкатиться со своими эпитетами к Снейпу.

- Ангел он там или демон, - угрюмо говорю я, - только тебе здесь рассчитывать не на что.

- Да ты что, я и не собирался, - в серых глазах мелькает что-то вроде обиды, и я удивленно понимаю, что его восхищение и правда… бескорыстно. - Извини, если задело… просто не удержался. Мы ведь с тобой… друзья, правда? - а другу такую свинью я никогда бы не подложил. Я ведь сразу понял, насколько у вас все серьезно.

- Правда? - потрясенно выдыхаю я, совершенно забыв о том, что не собирался с ним откровенничать. Мерлин, но как он догадался, если я сам себе еще толком ни в чем не признался? Неужели это так заметно - и со стороны Снейпа тоже?!

- Я что, по-твоему, слепой? Видел, как вы друг на друга смотрите. И, знаешь, - парень торжественно и немного печально кивает, - теперь я тебя, кажется, понял - я про то, что ты тогда говорил. Что хочешь быть кому-то нужен и чтобы он был нужен тебе больше всего на свете.

- Так ты думаешь, что я ему нужен? - шепчу я, чувствуя, как горят щеки и надеясь, что Снейп с такого расстояния этого не разглядит.

- Нужен, - уверенно кивает парень. - И дорог, уж можешь мне поверить. Вот не знаю, как объяснить, но чувствую, - а в таких делах я редко ошибаюсь - что ты, может, единственное, что у него осталось. А ему в жизни ох как несладко пришлось. Хотя он сильный… очень сильный, все выдержал - но сейчас, похоже, на пределе. И ты смотри, - парень глядит на Снейпа с какой-то странной тоской, - если он тебе действительно нужен, береги его, или потеряешь… Эй, ты что, все нормально?

Все в порядке, - бормочу я, с трудом переводя дыхание. Все-таки не зря я не хотел к нему подходить. Пол плывет под ногами, и, чтобы не упасть, мне приходится ухватиться за стойку.

Все в порядке, все в порядке… это просто красивые слова, да-да, вот именно… парень решил поиграть в знатока человеческих душ и наплел тут мне… наплел тут… Что я дорог Снейпу. Что я единственное, что у него осталось. И что если я не уберегу его…

Да я его уже потерял - при любом раскладе ему светит если не пожизненное заключение в Азкабане, то лет двадцать точно, а при его здоровье это все равно что пожизненное. И ведь я знал об этом с самого начала, только сперва мне было все равно, а потом… Знал - и пытался убедить его и себя, что есть надежда… Знал - и маялся дилеммой «простить - не простить»… Да я могу хоть сто раз его простить, но для Блэкстона это ничегошеньки не изменит! Для авроров, которым важны лишь поступки, а не их мотивы, Снейп давным-давно все равно что мертв, и ни один из ответов на вопрос «почему» не перечеркнет того, что он сделал! Недавно я говорил себе то же самое, но для меня вопрос прощения и оправдания лежал скорее в нравственной плоскости… а вот потеряю я его в самой что ни на есть обыденной реальности. И при этом буду знать, что я единственное, что у него осталось.

- Эй, эй, ты чего? - парень встревоженно заглядывает мне в лицо, и боковым зрением я вижу, что Снейп поднялся на ноги и, кажется, собирается подойти. Ну уж нет, нечего ему делать рядом с этим типом. Усилием воли я отлепляю пальцы от гладкого дерева, плетусь к своему стулу, но пол вдруг куда-то уплывает и глаза стремительно застилает чернота.

Стыд-то какой. Обморока мне только не хватало. Я бы точно упал, если бы Снейп не поддержал меня и не помог сесть. Наверное, я должен чувствовать неловкость - но все тонет в глухом отчаянии, через которое постепенно начинает пробиваться… удивление.

Его руки - какими они, оказывается, могут быть сильными и надежными. И то, что он впервые так прикоснулся ко мне - поддерживая - вышло так естественно и так… правильно, словно он всю жизнь тем и занимался, что в трудные минуты поддерживал Гарри Поттера. Ну да… поддерживал, но впервые я ощутил это настолько буквально. И то, что он делает сейчас, тоже впервые - сквозь ресницы я вижу, как он стягивает перчатки и плавными движениями принимается растирать мне виски, чуть надавливая жесткими подушечками пальцев.

Господи, как хорошо… Откинув голову, я впитываю в себя это новое ощущение, растворяюсь в нем, чувствуя, как проходит обморочная слабость и исчезает черная пелена перед глазами - но не спешу поднять веки.

Еще немного. Пожалуйста. Чтобы я смог об этом помнить, когда его уже не будет рядом. Помнить легкие скользящие прикосновения холодных пальцев - наверное они всегда такие, когда он не болен. Помнить сдержанную нежность, сквозящую в каждом прикосновении. Помнить, как ладонь невзначай касается щеки и слегка вздрагивает… почему?

Почему-почему… Поттер, ты даже не идиот, ты просто придурок. Потому что у него еще ожоги не прошли, и он помогает тебе, наплевав на боль, а ты тут всячески растягиваешь удовольствие.

- Мне уже лучше, - тихо говорю я, пытаясь справиться с предательской хрипотцой. - А вам, наверное, больно… поэтому не нужно больше… хватит.

- Мне тоже, как ни странно, уже лучше, - так же тихо отвечает он, - а вот ваш внезапный обморок очень некстати, поэтому придется потерпеть.

Он что - думает, что мне противно?.. Я быстро поднимаю руки, мягко, но решительно перехватываю его запястья и вот теперь открываю глаза.

- Я не садист, - сердито говорю я, глядя в обеспокоенное лицо - похоже, он так же безуспешно пытался скрыть это беспокойство, как я только что - справиться с голосом. - Ваши руки еще лечить и лечить… а мне и правда лучше.

- Ну, раз вы уже пытаетесь применить силу… - помедлив, он опускает руки и я тут же разжимаю захват, сглатывая внезапное острое чувство потери. Впрочем, тут же оказывается, что руки он убрал для того, чтобы левой приподнять мою голову, а правой поднести к губам чашку с горячим крепким кофе.

- Что вы ему наговорили? - бросает он, поворачивая к кому-то голову - ну да, к этому чересчур разговорчивому типу, который смущенно мнется рядом - он, видимо, и кофе принес.

- Он тут вообще ни при чем, - быстро говорю я, делая глубокий вдох и наконец выпрямляясь на стуле.

Ставя на стол опустевшую чашку, Снейп недоверчиво фыркает, но я просто не представляю, как рассказал бы сейчас правду, даже учитывая, что десять минут назад решил никогда ему не врать. Помедлив, все же открываю рот, сам толком не зная, что скажу - но тут дверь распахивается и вслед за облачком холодного воздуха в бар вваливается небольшая оживленная толпа. Впрочем, через минуту становится ясно, что посетителей всего пятеро, но в уютном пространстве сразу становится тесно от их шумной разговорчивости. Двое тут же подходят к стойке и по-свойски здороваются с барменом, остальные шумно рассаживаются за два стола от нас, оживленно продолжая какой-то спор:

- Вот я и говорю, что никогда…

- Конечно, если бы мы не вернулись…

- Ребята, это все равно ничего не изменит…

Черт, говорят вроде громко, но до нас долетают лишь незначащие отрывки. Стараясь не пялиться слишком откровенно, я оглядываю каждого - маглы как маглы. Довольно молодые, в добротной, не слишком дорогой одежде, с раскрасневшимися от холода дружелюбными лицами. Они кажутся мне довольно симпатичными, особенно тот, что постарше - высокий и плотный, чем-то напоминающий солидный викторианский шкаф. Посмеиваясь, он обнимает своих спутников за плечи и добродушно рокочет:

- Да хватит вам кровь себе портить… Все обошлось, и ладно. Сейчас выпьем по паре кружек и двинем дальше, лады? А вот и опоздавшие! Очень вовремя, ребята! - он машет рукой еще двоим только что вошедшим.

Неужели вот эти?! Конечно, я помню лже-Моуди, знаю, что зло в магическом мире умеет выбирать обличья, но чтобы кто-то из этих симпатяг и в самом деле был Пожирателем?.. Я поворачиваю голову к Снейпу, но он смотрит почему-то не на сидящих и не на вновь вошедших, а на тех, кто у стойки - и строгое собранное лицо на долю секунды перекашивает гримаса брезгливого отвращения.

- Что?.. - возбужденно шепчу я, стараясь выговаривать слова как он - почти не разжимая губ. - Вот эти? Под заклятием - или?..

- Ни то и ни другое, - отвечает он, брезгливо усмехнувшись. - Это ваши коллеги, не мои.

Так это те авроры, которые должны меня подстраховывать?.. Щурясь, я вглядываюсь в улыбающиеся лица, которые действительно кажутся знакомыми - и вдруг замечаю, как один из них, скользнув по Снейпу взглядом, что-то негромко говорит второму, и улыбки у обоих становятся шире. Вот оно что… Видимо, они тоже поучаствовали в «дружеских беседах», и Снейп их, конечно, узнал.

Мои коллеги?.. Подонки, издевающиеся над тем, кто не может себя защитить?.. Да, Поттер, это твои коллеги, сослуживцы, называй как хочешь - сути это не изменит. Ты принял их правила игры, и сколько бы ни говорил себе, что чем-то от них отличаешься - но ты такой же жалкий винтик в этой бездушной машине, и все, на что хватило твоего протеста - тайком нарушить пару инструкций. А если завтра Блэкстон заставит тебя изнасиловать Снейпа - подчинишься?