Илья Рясной - Террор не пройдет! (Белый легион - 2)

• Название: Террор не пройдет! (Белый легион - 2)
• Автор: Илья Рясной
• Жанр: Научная Фантастика

---

- Вряд ли, - Артемьев прищелкнул пальцами.

- И все равно концы не вяжутся, - Глеб задумался, потом заявил: - Нужно прояснять ситуацию. Взять языка... Того же разведчика Махмуда. Такие люди редко работают втемную.

- Ребята его уже ищут, - сообщил Артемьев.

- Твои менты или наши опера?

- Наши, Глеб. Наши... Это работа не для тех, кто стеснен рамками закона...

* * *

В информационной базе Управления по борьбе с бандитизмом аналитики перелопатили весь массив информации. В ней скрывается немало полезного - в каких агентурных сообщениях засвечивался фигурант, чьей связью он возникал по другим делам, имелись ли его телефоны в изымаемых у бандитов записных книжках, фиксировала ли его где-то служба наружного наблюдения, проходил ли он подозреваемым по конкретным преступлениям. Кроме того - где прописан, штрафовался ли за превышение скорости или повреждение зеленых насаждений.

В итоге перед полковником Артемьевым на стол легла итоговая справка-меморандум. Оказалось, что Махмуд светился далеко не редко. В справке имелось несколько адресов его связей, которые стоило отработать.

Теперь дело оставалось за малым - пройтись по этим самым адресам. И найти Махмуда. Или информацию о его местопребывании. А кто исполнит эту работу лучше, чем Атаман с его подчиненными?..

И Атаман начал работать. И теперь не было сомнений в том, что, если фигурант имеет хоть какое-то отношение к этим адресам, его песенка спета...

Первый адрес. Здесь проживает некто Аджапов - член ингушской организованной преступной группировки и связь Махмуда. Машины останавливаются во дворе пятиэтажного дома. Лифта нет, поэтому оперативники прут на четвертый этаж пехом, сопровождаемые озадаченными взглядами нюхающей клей подъездной шпаны. Район люмпеновский. Дети растут, как сорняки на кладбище...

Звонок квартиры не работает. Ничего! Ногой по двери, да еще прикрикнуть:

- Милиция!

За дверью шаги. Щелканье замка. На пороге здоровенный, с курчавой волосатой грудью зверь неопределенной национальности. На нем спортивные шаровары и майка. На правом предплечье и кистях рук обильные синие рисунки, намекающие на причастность их хозяина к гильдии граждан, занимающихся противоправной деятельностью.

- Гражданин Аджапов? - осведомляется Атаман и сует зверю в морду удостоверение. - Есть разговор.

- Постановление на обыск давай. Тогда пущу, - зверь нахально ухмыляется и пытается закрыть дверь.

И сгибается пополам от разящего удара в печень. Не успевает и понять, что к чему, как видит перед собой половой коврик, крайне замызганный, а суставы трещат, потому что руки завели за спину так, что локти чуть затылок не гладят.

Слышится испуганный писк, на пороге объявляется завернутая в простыню деваха лет шестнадцати.

- Звук прикрути, - хрипит Атаман, делая шаг ей навстречу. - Тебя же не трогают.

Визги и писки обрезает, как ветки бензопилой "Дружба".

- Одевайся, Аджапов. Задержан. Вот постановление об аресте. - Атаман сует хозяину квартиры, которого уже подняли с пола, постановление. Таких липовых бумаг у него полно на все случаи жизни. Печать прокурора, подпись, все реквизиты, даже ссылка на уголовное дело - все на месте, не подкопаешься.

- Да вы чего?! - голосит Аджапов - то ли скулит жалобно, то ли возмущается. - Не за что! Я ничего не делал!

Его причитания никого не интересуют. Внизу уже стоят под парами две машины с фальшивыми синими милицейскими номерами.

Машины уходят в московскую ночь. Выруливают около свалки рядом с лесопарком.

- Я не при делах. Завязал, - гундосит Аджапов. - Мужики, скажите хоть, за что взяли... Я не при делах. Падлой буду. Мамой клянусь...

- Ты нас перепутал с кем-то, - заявляет Атаман.

- Вы чего, не менты?! - в ужасе вопит Аджапов.

Машина замирает. Свет фар утыкается в кучу мусора и спугивает бродячих котов, которые неохотно разбегаются.

- Где Махмуд?

- Какой Махмуд? - ошарашенно переспрашивает Аджапов.

- Махмуд Маленький. Чеченец. Разведчик...

- Не знаю такого.

- Не знаешь? - удивляется Атаман. И резко ладонями бьет по ушам задержанного.

Когда в голове проясняется, Аджапов ощущает, что лежит на мокрой земле.

- Повторяю вопрос, - произносит Атаман.

- Не знаю! - кричит Аджапов, у которого в памяти всплывают законы корпоративной бандитской солидарности и примеры незавидной участи тех, кто не держал язык за зубами.

- Ладно, - кивает Атаман своему помощнику. - Давай, мочи его...

- Э, правда не знаю, - скулит Аджапов.

- Давно его видел?

- Месяц назад... Он помогал нам.

- Чем?

- Лоха одного пробить... Он полрынка на Севере держит. Мы его нагрузить хотели.

- Пробил?

- Нет. Махмуд сказал, что дел много. Никак не может. Мы ему платить хотели. А он - не хочу... Шакал...

- Где он может быть?

- Не знаю!

Атаман кивает. Его помощник вытаскивает бесшумный пистолет. И простреливает плечо Аджапова.

- У-й-я-а!!! - дико, как сирена, воет ингушский бандит.

- Дальше коленная чашечка, - уведомил Атаман.

- Ох... Что же вы за беспределыцики, - Аджапов начинает понимать, что мочить его будут по-настоящему. А значит, гордость бандитскую надо задвинуть подальше.

- Давай, говори, падла такая. Рассуждать еще будешь...

- Ой-я-а-а... С Гочей он близкий.

- Кто такой? Где живет?

- Ой-я... Ой, как больно-о... На хате в Бутове со шкурой своей... Ой-я-а... Снимает хату... Он и Махмуд любят с шлюхами гулять. Друзья...

- Адрес.

- Не знаю. Больно-о-о.

- Адрес, урод!

- Я покажу...

- Если врешь, мы тебя валим. Нет - отпускаем. Такой у нас договор. Годится?

- Да... Больно-о-о...

Один из бойцов рвет рубашку Аджапова, туго перевязывает простреленное плечо. Рана плевая - больше шума и визга.

Ночь. Дорога. Мигание светофоров...

Гочу даже не приходится выуживать из теплой постели. Вон, во дворе дома, рядом с джипом с распахнутыми дверцами стоит длинный, сгорбившийся, длиннорукий, в куртке по колено. Цепляется за талию девицы, явно легкого поведения.

- Он! - радостно шепчет Аджапов, страшно довольный, что Гоча на месте, а значит, шансы остаться в живых резко возрастают.

- Поверим на слово, - Атаман кивает невысокому, поджарому бойцу, который недавно стрелял в Аджапова. - Давай...

Боец выходит из салона. И двигает напролом через пустынный двор, мимо грибков, скамеечек, ракушек. При этом походка его немного заплетающаяся, он покачивается из стороны в сторону, как пьяный.

- Закурить не найдется? - подваливает он к Гоче.

- Бамбук кури. - Гоча немного пьян. И невысокая сухощавая фигура не вызывает у него опасений. Профессиональный боксерский удар отключает кавказца. Девица взвизгивает. И получает шлепок по губам.

- Заглохни. Дольше проживешь!

Подъезжает "Волга". Гочу кидают в салон, как дрова. Машина трогается с места. На все про все - две минуты.

На этот раз помойка в другом конце Москвы, но пейзаж схожий. И опять Атаман задает тот же вопрос:

- Где Махмуд?

И слышит тот же ответ:

- Не знаю.

- Выбор у тебя небогатый - сдохнуть или сказать. - Атаман проводит по нежной щеке Гочи острым лезвием финки, оставляя порез. Ответом служит истошный визг. Но тут никто ничего не услышит.

- Шинковать буду кусками, - объявляет Атаман. И Гоча ему верит.

- Он у Нинки!

- Поехали, покажешь адрес.

- Я не пойду.

- Тогда тебя понесут.

На этот раз путь лежит в Бескудниково. Ночью по Москве можно ездить. Машин мало. Только носятся как бешеные иномарки - видать, боясь опоздать из одного ночного клуба в другой. Да крутятся патрульные машины. Патруль Атаману не страшен. У него ксив прикрытия столько, что можно спокойно двигать хоть в Кремль.

Гоча, едва перебирая ногами, поднимается с бойцами на этаж.

- Здесь, - шепчет он. - Я не хочу, чтобы он меня видел...

- Звони, - Атаман подталкивал его к двери. - Заорешь, чтобы предупредить, тут же и завалю...

Гоча трясущимся пальцем вдавливает кнопку звонка.

- Кто? - слышится женский голос.

- Это я. Гоча...

Дверь начинает приоткрываться.

Вдруг Гоча не выдерживает и орет:

- Махмуд, беги. Меня убивают!

Орать дольше ему не позволяют. Об стенку башкой. Отключка. Атаман бьет ногой по двери. Удар такой силы, что железную дверь впечатывает в стену. За дверью лежит хозяйка квартиры - в отключке.

Атаман прыгает в прихожую. Потом в комнату. Там в вещах роется молодой хлипкий чеченец. Он выуживает из тряпок пистолет. Но, понятно, не успевает. Атаман сближается с ним, выворачивает руку, легонько бьет по шее. И советует ласково так:

- Не суетись под клиентом, уродец... Наручники. Махмуда усаживают на пол.

- Он, - кивает Атаман, сверяясь на всякий случай с фотографией.

Тем временем хозяйка - полная дивчина, кровь с молоком - приходит в себя.

- Милиция, - Атаман демонстрирует ей удостоверение. - Твой гаденыш арестован. Ты не имеешь права выезжать из Москвы. Ясно?

- Да, да, - кивает, всхлипывая, дивчина, на лбу которой набухает шишка.