Кира Измайлова - Жизнь Замечательных Блонди

• Название: Жизнь Замечательных Блонди
• Автор: Кира Измайлова
• Жанр: Космическая фантастика

Аннотация: Выношу в отдельный раздел, ибо от канонического мира там осталось ровным счетом полтора персонажа (и те весьма ООС), и пара географических названий.

{Warning#1: убедительная просьба тем, кто не любит и не смотрит аниме, не понимает, что такое фанфикшен, сей раздел не читать. Мне надоело отвечать на однообразные вопросы навроде "а на кой чёрт такое писать?". Если вам хочется высказаться на эту тему, пишите мне на мейл, адекватным людям я обычно отвечаю.}

{Warning#2: для альтернативно одаренных личностей поясняю особо — это не роман и романом никогда не было. Вы такие забавные, честное слово!}

Время написания: от 2002 г. по настоящий момент.

{UPD. В связи с диковатым нововведением на всякий случай заменяю жанр с "фантастика, юмор" на "эротика", так что пугаться не надо. Тот, кто найдет в фиках эротики больше, чем на рейтинг PG, лично от меня получит шоколадку.}

---

— А орудие убийства? — спросил Эмиль, мрачнея на глазах. Когда по городу бродит неуловимый маньяк-убийца, дело пахнет керосином, то есть объявлением чрезвычайного положения. А этого Эмилю вовсе не хотелось.

— По заключению паталогоанатомов, это, скорее всего, лазерный нож, — встрял Джефферсон. — Небольшого размера, достаточно узкий, по параметрам напоминает медицинский инструмент.

— Час от часу не легче! — всплеснул руками Эмиль. — Нам еще маньяка-врача не хватало!

— Ну, это еще не факт, — фыркнул Вернер. — Хотя… Ребята говорят, что тела наш приятель разделывает очень умело, можно сказать, профессионально. Так что он вполне может оказаться хирургом. Кстати, Джефферсон, запишите, это нам пригодится.

— Так точно, сэр, — кивнул Джефферсон, но записывать ничего не стал, поскольку славился феноменальной памятью.

— Собственно, вот и все, что у нас есть, — вздохнул Вернер. — Неуловимый тип, теоретически могущий оказаться хирургом… Человек-невидимка, да и только!

— Да, странно, — протянул Эмиль. — Неужели его никто не видел? Ведь проституток он не в пустыне снимал, на улице, они же всегда кучками собираются!

— Может, кто и видел, да разве понял? — поморщился Вернер. — Ты что, этих шлюх дешевых не знаешь? Мозги куриные, одна мысль на всю черепушку — как заработать двадцатку, пожрать и вмазаться. Больно им нужны чужие клиенты!

— Простите, сэр, — произнес Джефферсон. — Вероятно, имеет смысл поговорить с сутенерами. Они могут что-то знать. Хотя бы слухи.

— Ага, — кивнул Вернер. — Хорошая мысль. Что еще?

— А хирургов проверять пробовали? — осенило Эмиля.

Вернер с жалостью посмотрел на приятеля.

— Их в Танагуре несколько сотен, — сказал он. — Ты предлагаешь вызывать их по одному и устраивать допрос с пристрастием? У нас даже улик нет! К тому же, убийца вполне может быть приезжим.

— Так проверить по спискам, приезжали ли в последнее время какие-нибудь врачи, — стоял на своем Эмиль. — Позвони Себастьяну, у него база данных отменная!

— Да была у меня такая мысль, — сознался Вернер. — Я как раз Себастьяну и позвонил. Знаешь, как он меня высмеял?

— Почему это?

— Да потому, что убийца — не идиот, раз до сих пор не вляпался, — ответил Вернер мрачно. — Вряд ли он зарегистрировался по прибытии, как какой-нибудь мистер Смит, хирург. Он вполне может изображать туриста, коммивояжера… да мало ли! Это если он не местный.

— А почем, кстати, «он»? — поинтересовался Эмиль. — Ты полагаешь, женщина не может быть маньяком?

— Может, — согласился Вернер. — Все может быть. Шлюх наш приятель резал обоего пола, так что не угадаешь. Какая разница, все равно пока мы в тупике. Если этот тип не наследит как следует, мы его никогда не вычислим!

— Слушай, а почему именно проститутки? — спросил Эмиль.

— А я почем знаю? — пожал плечами Вернер. — Может, они ему не нравятся. Может, они его мораль оскорбляют. Или триппером наградили. Или кошелек сперли. И он так мстит. А что, это версия! Джефферсон, запишите!

— Так точно, сэр, — ответил Джефферсон.

— В любом случае, это еще не самое худшее, — добавил Вернер.

— Не понял, — протянул Эмиль.

— Что тут непонятного? — фыркнул Вернер. — Тебе что, больше бы понравилось, если бы этот тип принялся резать добропорядочных граждан и, не приведи Юпитер, туристов?

— Типун тебе на язык! — похолодел Эмиль. — Тогда мы малой кровью не отделаемся!

— Именно, — вздохнул Вернер. — Поэтому надо отловить его побыстрее. Джефферсон, ставьте на уши всех осведомителей, только не надо шум на весь город поднимать. Не стоит пока никому знать, что по Танагуре серийный маньяк бродит.

— Так точно, сэр, — кивнул Джефферсон.

Эмиль только подивился: обычно Вернера было хлебом не корми — дай устроить большой переполох, с погонями, перестрелками, штурмами и прочими прелестями из жизни спецназа. Очевидно, Эмиль недостаточно хорошо знал приятеля, оказывается, когда было нужно, тот умел собираться и действовать тихо.

— Как же его ловить… — почесал в затылке Вернер. — Тьфу ты, вот ведь контингент, уличные шлюхи, даже агента не внедришь! Хоть самому под красный фонарь становись в качестве приманки!

— Простите, сэр, — невозмутимо заметил Джефферсон. — Вы для этого маньяка несколько… э-э-э… староваты.

Вернер красноречиво закатил глаза — чувством юмора природа Джефферсона обделила начисто. Эмиль фыркнул.

— Таким образом, мы пока что в тупике, — подытожил Вернер с досадой. — Все могут быть свободны.

Эмиль, разумеется, остался и, дождавшись, когда выйдут сотрудники Вернера, спросил:

— Слушай, ну неужели в самом деле этот тип не оставляет никаких следов?

Вернер уныло помотал головой.

— Отпечатков пальцев нет, — начал он загибать пальцы. — Наверняка работает в перчатках. Орудия преступления, разумеется, на видном месте не бросает. По данным экспертизы, это такой ножик, какой можно в любом уличном магазинчике купить. В кровище тоже не заляпался, иначе бы его кто-нибудь на улице приметил. Осторожный! К тому же, сам знаешь, из ран, нанесенных лазерным оружием, крови и немного, спекается сразу…

— Да-а, — протянул Эмиль. — А что, эти несчастные путаны добровольно шли с убийцей на эти самые свалки, в заброшенные дома?

— Похоже на то, — кивнул Вернер, развалясь в кресле. — Видимо, внешность у него внушающая доверие. А как он заманивал жертв в такие места… Да мало ли, сказал, мол, хочу подальше от посторонних глаз, только и всего.

— Но потом они что, не сопротивлялись? — допытывался Эмиль. — Что-то мне не верится, что даже самый тупой бывший пет станет спокойно лежать и смотреть, как его на части режут! Может, он их по голове бил или там давал отравы какой нюхнуть?

Вернер посмотрел на приятеля и зарылся в папку с материалами дела. Эмиль терпеливо ждал.

— Вот, — удовлетворенно сказал Вернер. — По голове, конечно, жертв никто не бил. Почти все были под сильным кайфом. Таким сильным, что я лично сомневаюсь, чтобы они вообще шевелиться могли.

— Что за наркотик? — полюбопытствовал Эмиль.

— Да обычная синтетика, ну, «ашка», но такой убойной концентрации, что пустынного ящера одной дозой с ног свалит, — ответил Вернер.

— Недешевая штуковина, — заметил Эмиль.

Вернер взглянул на Эмиля исподлобья.

— Ты предлагаешь еще и всех наркоторговцев в городе проверить? — спросил он. — Идея хорошая, конечно… Вряд ли каждый день кто-то покупает такие штучки.

— Вполне вероятно, что покупателя могли запомнить, — завершил мысль Эмиль, и Вернер, вздохнув, вздохнув, набрал номер Джефферсона, чтобы отдать соответствующие распоряжения.

— Ты сказал, «почти все были под кайфом», — сказал Эмиль, когда Вернер закончил разговор. — А остальные?

— А остальные, — Вернер снова полистал папку. — А остальных, Эмиль, попросту обездвижили. Сам знаешь эти точки — нажал, клиент в сознании, но ни шевелиться, ни говорить не может.

Эмиль тихонько присвистнул.

— Ничего себе! Это что ж у нас за портрет получается? — произнес он удивленно. — Какой-то тип, достаточно богатый, чтобы покупать неразбодяженную «ашку», при этом владеющий ножом, как хороший хирург и знающий кое-какие серьезные приемчики, режет дешевых шлюх!

— Псих, — сказал Вернер мрачно.

— Однозначно, псих, — подтвердил Эмиль. — Но псих осторожный и хитрый. Попортит он нам крови, ох, попортит… Вернер, ты что выключился?

— Да вот думаю, — протянул тот. — Почему, если ножом хорошо владеет, так сразу хирург? Опять же приемчики, опять же не видел его никто, значит, маскируется хорошо… Эмиль, а не кажется ли тебе, что это спецназом попахивает? Или даже не спецназом, а разведкой?

— Оп-па! — Эмиль аж подскочил в кресле. — А и правда! Еще того не легче… Съехавший с катушек вояка — это уж совсем никуда не годится!

— Да уж, задачка, — задумчиво сказал Вернер. — Вероятно, отставник. Пенсия у них хорошая, можно ни в чем себе не отказывать, даже если дополнительного дохода нет…

— Вернер, — вздохнул Эмиль, прервав рассуждения приятеля. — Знаешь, что в лоб, что по лбу. Что хирургов проверять, что бывших военнослужащих — года не хватит.

— А что делать? — развел руками Вернер. — С чего-то надо начинать! Ясное дело, нужна зацепка, только зацепок он нам не оставил… — Вернер встал и прошелся по кабинету. Остановился у окна, тяжко вздохнул. — Эмиль, я иногда так завидую сыщикам прошлого!

— Что так? — иронически прищурился Эмиль.

— Да что-что, — проворчал Вернер. — Как-то оно тогда проще было… Ну вот сам посуди, не пешком же приходил этот тип на свалки на окраинах? Ясное дело, на машине приезжал. В эпоху колесного транспорта хоть отпечатки покрышек можно было найти, а теперь — шиш с маслом!

— А кстати о следах, — опомнился Эмиль. — Что, этот господин по воздуху летает? Отпечатков ног не осталось?