Светлана Алешина - Не гони лошадей

• Название: Не гони лошадей
• Автор: Светлана Алешина
• Жанр: Детектив
• Год: 2007
• ISBN: 5-699-01162-5

Ольга Бойкова, главный редактор криминальной газеты «Свидетель», не знает страха, если речь идет о получении сенсационного материала! Расследуя похищение реставратора антикварных ценностей, она решает ловить преступников «на живца», то есть на себя. Похитители должны обязательно клюнуть на эту приманку. Милиция оповещена. Только успеет ли она вовремя?.. И вот теперь в подвале среди развалин должен совершиться обмен: попавший в руки Ольги бесценный мировой шедевр — доска самого Леонардо да Винчи — обменивается на жизни папарацци и ее друзей…

---

— Ну, Маринка, не накручивай себя по пустякам. С чего ты решила, что это про фирму? Может, он о ремонте говорил. Ты же не уточняла? У него, может, квартира на последнем этаже, а ты… — я попыталась ее успокоить.

— Нет. Он меня возил к себе, там особнячок сталинский трехэтажный на Липовой. Квартира на втором этаже, трехкомнатная. Там полным ходом евроремонт, он меня на экскурсию водил. Оля, я за него боюсь, — снова захлюпала носом Маринка.

— Так, хватит реветь, ничего страшного еще не случилось и не случится. Твой Александр, надо думать, мужик с головой, сам разберется. А станешь много реветь, превратишься в уродину, он тебя увидит и разлюбит. Сходи-ка ты в парикмахерскую, считай, что у тебя отгул. Приведи себя в порядок, от дурных мыслей отвлекись, купи торт…

Маринка несколько минут раздумывала, принять мое предложение или остаться на работе, и решила все же воспользоваться советом и добротой начальства. Из Маринки в таком состоянии все равно работник никакой, будет только меня своими слезами отвлекать и наших мужиков расхолаживать, а парикмахерская она и в Африке парикмахерская, лучшее лекарство от депрессии и переживаний по поводу личной жизни.

Я принялась разбирать почту и наткнулась на конверт, переданный Виктором. Из конверта выскользнули три цветные фотографии: Марина и Александр. Как же я забыла про сюрприз? Ладно, завтра обязательно приду пораньше и поставлю фотографию на секретарский стол.

Так, что у нас по плану? Опрос членов «банного клуба Вассермана». Пошлем по адресам Кряжимского, тем более он в бане кое-что понимает, сам регулярно парится. Может, даже в той самой. Для Кряжимского особый клубный день — четверг. Он строго следует расписанию, пропустить поход в баню для него смерти подобно. Интересно, медом им там намазано, что ли. С десяток мужиков в замкнутом душном пространстве потеют себе при высокой температуре. По-моему, это удовольствие сомнительное. Но кто разберется в этой странной мужской психологии.

— Сергей Иванович, — обратилась я к Кряжимскому, читающему какую-то газету.

Кряжимский отложил газету в сторону и поднял глаза на меня:

— Вы закончили со статьей о конгрессе по правам человека?

— Угу, все напечатано, все проверено.

— Сергей Иванович, у меня к вам просьба. Не съездите ли поговорить с друзьями Вассермана? Может, они что-нибудь знают? Тем более что у вас общее увлечение. Виктор вас отвезет и привезет. Вот несколько адресов, я всем им предварительно позвонила.

— С удовольствием, — произнес Кряжимский, собирая вещи. — А то мне порядком безделье надоело.

У нас так всегда. То аврал, срочные статьи, то все слишком спокойно. После недавней внеплановой публикации на целый разворот о заказном убийстве профессора истории часть статей пришлось вынимать из номера. Так что половина следующего у нас уже готова.

Ну а я займусь поисками этого самого Шакаленко. Попробую начать с самого простого, найти такого человека через справочное. Горсправка находилась на соседней улице, неказистая палатка с облупившимися, давно не крашенными стенами и вечно раздраженными, недовольными жизнью сотрудницами. Очередь стояла довольно длинная. Каждый второй от окошечка отходил не солоно хлебавши. Понятно, кому охота за копейки перелопачивать горы материалов. Интересно, у них там компьютер есть или все вручную?

Мои раздумья прервал вопрос:

— Что вам?

Я подняла глаза. Задумавшись, не заметила, как подошла моя очередь. Из окошечка на меня неприязненно смотрела женщина с тусклыми обесцвеченными, пережженными химией волосами. Всем своим видом женщина показывала, как я ей неприятна и как ее достали эти дурацкие запросы-вопросы.

— Здравствуйте, — как можно шире улыбнулась я. — Будьте так любезны, девушка, — это я, конечно, польстила, девушкой она была, когда я под стол пешком ходила, — помогите найти человека.

— Имя, отчество, фамилия, год и место рождения, пол, — как автомат, безразлично произнесла она.

— Артем Тарасович Шакаленко, а вот год и место рождения мне, извините, неизвестны.

Тетка за окном оживилась:

— Вы себе представляете, сколько этих самых Шакаленко может быть в Тарасове? Я вам не компьютер, всех перебирать — до пенсии времени не хватит. А у меня, между прочим, сдельная работа…

— Девушка, я вам заплачу, сколько скажете… — попыталась было я зайти с другой стороны.

— Ага, — торжествующе завопила она, — взятку мне дать хотите? — Завопила и тут же осеклась, увидев у меня в руке сторублевку. — Ладно, примерно хоть возраст назвать можете?

— Примерно? Ну где-то от двадцати до тридцати пяти, — произнесла я.

Женщина кивнула и, ловко взяв у меня сторублевку, заявила:

— С вас десять пятьдесят, пожалуйста, без сдачи.

Я порылась в карманах и выгребла всю имеющуюся мелочь. Минут через пять женщина выдала мне адрес одного-единственного Артема Тарасовича Шакаленко, 1973 года рождения.

Есть! Я отправилась по указанному адресу. Район проживания у товарища Шакаленко неблагополучный, известный своей криминальной аурой. Тут один на другом были напичканы всевозможные заводы, на которых по три смены вкалывали рабочие. С развлечениями, социально-культурными очагами — напряженка. Молодежи тут доставались развлечения типа стенка на стенку, кто кого перепьет и прочие сомнительные удовольствия.

Неужели напала на след и этот Шакаленко тот самый, которого я разыскиваю? Возможно. Надеюсь, что Артем Тарасович жив и здоров. В противном случае… Я постаралась отогнать дурные мысли. Но в голову лез вчерашний разговор по телефону с Музой Иосифовной. Несчастная женщина потеряла надежду, совсем перестала выходить из дому, ждет звонка от похитителей с требованием выкупа. Спрашивала, не порекомендую ли я ей кого-нибудь, кто купит дорогие ювелирные украшения. В ломбарде дают за них смешную цену — по весу, а там есть настоящие сокровища, семейные реликвии. Я, как могла, успокоила бедняжку и пообещала найти кого-нибудь. Мы договорились, что она снова пойдет в отделение милиции и подаст заявление об исчезновении. Я позвонила знакомому из органов и попросила помочь женщине.

Я исколесила на машине весь Фабричный район, но никто не мог мне ответить, где находится улица Столичная. Каждый раз мои добровольные Сусанины указывали направление, и каждый раз это были не те улицы. То я попадала на улицу Московскую, то на Городскую, то на Сторожевую… Дороги тут были еще те, грязь непролазная, откуда она взялась, дождя уже неделю не было. Ямы, рытвины, Клондайк какой-то, будто все жители района искали здесь полезные ископаемые.

Блуждая по улочкам Фабричного района, я заехала в какие-то непроходимые дебри, натуральный Гарлем. Стены стандартных пятиэтажек старательно расписаны граффити. Кругом кучи мусора, переполненные мусорные баки, стаи голодных диких собак. Я поежилась. Надо отсюда выбираться подобру-поздорову, подсказывало мое внутренне чутье. А оно, чутье, меня еще ни разу не подводило. Вот и сейчас оно вопило во всю глотку: «Оля, Олечка, уезжай отсюда, пока тебя тут не прибили».

Сзади меня остановилась машина, я оглянулась. Вот урод, перекрыл мне все движение. Я оказалась зажата.

Я посигналила раз, второй, третий — никакой реакции. Этот козел в машине даже не сделал попытки отодвинуться, пропустить меня. Пришлось выбираться из машины самой. Я распахнула дверцу «Лады» и ступила прямо в грязную, дурно пахнущую жижу, натекшую из ближайшего бака.

Я оглянулась. Сзади стоял допотопный рыдван на четырех колесах, времен первых шагов отечественного автомобилестроения. Водитель, вероятно, ждал, когда я подойду к нему. Скотина.

Я подошла поближе и разглядела сидящих в машине. Их было трое. Три здоровых, наглых, накачанных молодых придурка. С ничего не выражающими глазами. Я поежилась, но виду не подала. Матом их не возьмешь, уговорами тоже. Чего им надо? Денег? У меня кое-что есть, на мелкие расходы… Машину? Но это глупо, номер их развалюхи я запомнила, описать физиономии смогу, да и рановато для таких мероприятий, сейчас еще белый день… Все это я прокручивала в голове, пока шла навстречу неизвестности.

— Парни, вы бы убрали свое авто, мешаете мне выехать, — как можно непринужденнее произнесла я, хотя, если честно, колени у меня подрагивали, а в желудке было холодновато. Сейчас я очень хотела, чтобы рядом со мной оказался Виктор. Но он был далеко, рассчитывать нужно только на себя.

— Гы-гы, — заржали сидящие в машине.

— Откуда в нашем районе такая цыпочка? — произнес сидящий на заднем сиденье рябой парень с фиксой.

— Непорядок, — поддержал его второй, — по нашей территории без разрешения мотаться…

— А я уже ухожу, — попыталась было пошутить я, — если вы, конечно, дадите мне проехать.

— Опять непорядок, — сказал рябой, — мы только встретились, даже подружиться не успели, да, ребята? — обратился он к своим дружкам.