Виталий Романов - Теперь ты

• Название: Теперь ты
• Автор: Виталий Романов
• Жанр: Научная Фантастика

---

- Смена!

Сомали получает свой укол прямо на ходу, затем сбрасывает оружие на руки Доктору и подхватывает Анголу с моих плеч. Все стволы перекочевывают в мои руки. Группа продолжает двигаться вперед на предельной скорости. Доктор приближается ко мне, внимательно смотрит в расширенные глаза. Затем всаживает второй укол фенамина. Мне бы только дотянуть до вертолета...

- Мобила, готовь сообщение! Вариант два! "Ариведерчи", - Шрам уже приблизился к нашему связисту, уступив свое место во главе колонны кому-то другому. Я не вижу кому - мешает пелена. Мобила согласно кивает в ответ и прямо на бегу начинает готовить рацию. Арриведерчи. Одно только слово, но с той стороны поймут. "Вертолет на землю. Есть раненый". Потом связист активирует радиостанцию, и та выплевывает наш сигнал в эфир за долю секунды, снова уходя в офф-лайн.

Все. Теперь нас должны встречать. Дотянуть бы до вертолета. Держать... дыха... ние... Сколько нам еще? Сколько еще ОН протянет?

На ходу замедляю темп и сравниваюсь с Амбалом. Тот по-прежнему прет на себе пулемет и дышит ровно, только на лице странное застывшее выражение. Но мне нужно с кем-то поделиться.

- Амбал, ОН дотянет?

- Держать дистанцию! - Сквозь зубы выдавливает тот, и его стальной взгляд быстро включает мне нужную скорость. - Форвертс!

А вот и свет впереди, среди деревьев. По невидимой мне команде наши на миг замирают, и начинают охватывать прогалину полукольцом. Мы втроем Мобила, я и Амбал остаемся тесной группой. На поляне вертолет. Пустой, нет даже пилота. Шрам в одиночку, быстрой рысцой, пересекает простреливаемый участок и рывком забрасывает свое тело в кабину пилота. Десятки напряженных глаз отслеживают каждое его движение. Щелчок, еще щелчок, запускается турбина. Ротор набирает обороты и вот уже лопасти превращаются в звенящий над головами круг. Спринтерским броском преодолеваем пустоту и заваливаемся через боковину внутрь. Сомали скидывает тело Анголы прямо на пол, головой мне на колени. Последними, уже на резко взлетающий борт, забираются Амбал и Копченый. Два пулеметных ствола по сторонам... Никого. Вертолет круто уходит в сторону моря.

Вот и все. Доктор склоняется над Анголой, пытаясь что-то сделать. Безнадежно машет рукой. Потом вдруг достает шприц, опять обезболивающий. Но в этот миг Ангола открывает глаза. Его пальцы находят мои руки. Он пытается что-то сказать, выплевывает вбок кровь. Я наклоняюсь к самому лицу.

Мы уже над морем, быстро движемся в сторону наших кораблей. Я чувствую запах моря, и Ангола вдруг светлеет. Он тоже чувствует этот ветер - ветер с моря. Только тот, кто служил на море, поймет нас - это особый ветер, ВЕТЕР С МОРЯ.

- Лопухнулся..., - Слышу сквозь частое неровное дыхание. Его руки настойчиво тянут мои пальцы куда-то к шеи. Наконец я понимаю. У него на шее кожаный шнурок. И какая-то железка на груди. Он хочет, чтобы я взял ЭТО. Я помогаю ему снять шнурок, его пальцы бережно вкладывают медальон в мои руки и замирают.

Я держу его за пальцы и уже знаю ВСЕ. Все, что будет дальше. Сейчас наши корабли, проводящие учебные стрельбы в этом районе, случайно потеряют одну из торпед. От флотилии отделится корабль, отойдет в сторону, выйдя за пределы квадрата преполагаемых учений. Об этом, конечно, завтра будут писать все газеты. "Русский корабль отклонился от курса и вышел из нейтральных вод в территориальную зону!", "Русские потеряли торпеду!"- такими заголовками будет пестреть вся пресса. И еще журналисты будут пытаться устроить скандал, утверждая, что маленький ангольский вертолет упал в воды Атлантического океана именно потому, что его сбили русские. Этому не будет никаких доказательств, но так напишут. И американские, и израильские спецслужбы, да и любые другие будут точно знать, что вертолет - наш вертолет - упал в воду совсем не поэтому. Ему просто было положено упасть в воду и исчезнуть, после завершения операции. А нас, после прыжка, подберет на борт тот самый, случайно вышедший из квадрата стрельб русский корабль.

И все ОНИ будут знать об этом не хуже нас. И даже смогут связать этот вертолет и те дымящиеся развалины дворца, в глубине леса. На берегу реки Кванзы... Все они прекрасно знают - почему ТАК вышло. Но писать об этом не будут ни их газеты, ни наши. Потому что политики будут обвинять и пожимать плечами. Искать факты и скрывать их. Энергично топать ногами и стыдливо извиняться. Такая игра. А газетчики... Те и другие будут писать о разгильдяйстве русских, о возможной смерти славных ангольских парней в кабине злополучного вертолета, о несчастном случае в глубине африканского леса, в результате которого погиб "очень хороший человек", "друг" и "серьезный авторитетный политик".

Но это все будет завтра. А сейчас я сжимаю пальцы Анголы и слезы сами бегут из моих глаз. Они капают вниз, через открытый борт, сливаясь с солью Великого Океана. И теперь я точно знаю, почему море соленое и почему бывает так не по себе, когда один стоишь на берегу и смотришь вдаль. Это же сколько надо было сделать боли, что океан стал таким огромным...

Ангола снова шевелится, привлекая мое внимание. Я наклоняюсь к нему еще ближе.

- Это тебе от того, кто был до меня..., - Шепчет он, глазами указывая на медальон в ладонях. - Теперь ты - Ангола.

Я больше не могу согреть... Его пальцы остывают в моих руках.