Дмитрий Дубинин - Срочный груз из прошлого

• Название: Срочный груз из прошлого
• Автор: Дмитрий Дубинин
• Жанр: Боевик
• Год: 2012

Молодой инженер коммерческого отдела речного порта Андрей Маскаев получает задание провести служебное расследование. Он выполняет поручение, но с удивлением узнает, что начальство недовольно положительным результатом расследования. Более того, инженера отстраняют от работы. А когда один из друзей Маскаева, могущих дать интересную информацию, гибнет при загадочных обстоятельствах, то начинает действовать, и довольно неосторожно. В результате Андрея лишают свободы и «сажают» на иглу. Тем не менее, его враги делают оплошность, и герой исчезает из их поля зрения. В трюме баржи, находясь в состоянии «ломки», Маскаев плывет на Север, в надежде разобраться в том, что происходит…

---

Если бы патрон не начал выживать меня из отдела, я скоро бы забыл об этой командировке в Сургут — меня мало волновали чужие махинации, дай Бог не погореть на своих собственных. Теперь же я понял, что дела так не оставлю, на что прозрачно и намекнул патрону в пятницу, после того, как выторговал у него три дня за свой счет. Надо было видеть его реакцию!

В ночь с этой пятницы на субботу я уже трясся на верхней боковой полке плацкартного вагона. Никого не предупредив, кроме Таньки, конечно, я решил снова сгонять в Сургут, чтобы на месте все окончательно выяснить. С собой я взял ксерокопии тех грузовых документов, которые успел переснять… Конечно, жаль было денег на билеты, еще больше — времени, но, как известно, дурная голова ногам покоя на дает. Ведь можно же было в тот раз просто зайти в отдел рабочего снабжения, чья контора находится сразу за воротами грузового района! Так нет, надо было водку да портвейн кушать… Но не ехать сейчас в Сургут я не мог — думаю, меня понял бы всякий, кого без объяснения причин пытались выжить с работы.

…После утомительной дороги с пересадкой в Тюмени (только в тех вагонах, где ехал я, было украдено четыре сумки и разбито шесть физиономий) я наконец добрался до Сургутского порта. Первым делом решил навестить Гену и обговорить с ним кое-какие детали. Придется, видимо, раскошелиться на портвешек, но дело, конечно, того стоит.

Первое, что я увидел, когда вошел в вестибюль управления порта, была улыбающаяся физиономия Гены Брашпиля. Он улыбался мне и всем, кто бы ни входил в здание, не меняя при этом выражения лица, потому что смотрел в пространство с большой фотографии. До меня не сразу дошло, какого черта здесь вывесили портрет парня с нашего курса, одного из основных моих собутыльников студенческих времен, и долго я вникал в смысл слов, выведенных черной тушью по белому ватману: «Трагически погиб на рабочем месте…»

Но когда до меня дошло, что трагически погиб не какой-то там мужик неизвестный, а Генка Брашпиль, у меня, скажу честно, подкосились ноги, а сердце съежилось и ухнуло куда-то вниз. Эх Генка…

Вскоре я выяснил, что похороны уже состоялись. Идти за более полной информацией к Гениной жене мне совсем не хотелось, и я отправился на территорию района.

Там я нашел бригадира докеров, попытался посредством сигареты разговорить его, и скоро мы уселись на уже знакомую мне скамейку возле конторы грузового района.

Беседа поначалу шла вяло, но все же я узнал кое-что интересное. И, скажу честно, страшное.

— Знаешь, зема, — наконец произнес бригадир доверительно, — мужики говорят, что Генке помогли…

— Что значит «помогли»? — не сразу понял я.

— Короче, дело было так. Мусора пришли к выводу, что Генка сорвался с трапа между стенкой и бортом парохода, упал в щель, а тут-то его пароход и придавил. Это, кстати, правда, беднягу здорово расплющило. Говорят, пьяный был, но это чушь собачья — он если и пил на работе, то после этого по трапам никогда не ходил. Зато когда его вытащили, видели, что у него весь рот глиной был забит. Вот мужики и говорят, что Генку по башке тюкнули, рот глиной набили, чтоб не орал, если в воде очухается, ну и скинули…

— А в милиции, значит, сказали, что это несчастный случай?

— Конечно. На хрена им тут копать? Докопаются до убийства, так ведь, — бригадир невесело хохотнул, — работать придется. А работать кому нынче охота? Тебе охота? Или мне охота? Я три месяца зарплаты не видел. Мусора, в какой-то степени, тоже ведь люди, думаешь, им так уж хорошо платят? И вот — несчастный случай, и всего делов…

Сначала у меня возникло большое желание сходить в милицию или прокуратуру. Потом я передумал — бригадир все же был прав, да и кто тут со мной, приезжим, всерьез разговаривать будет? Так что вместо органов я направился в ОРС, то есть туда, где мне нужно было оказаться еще с месяц назад. Там я разыскал женщину-экономиста, работающую по возвратной таре. Звали ее Домна Потаповна, и выглядела она подстать своему имени. С ней разговор тоже оказался небезынтересным.

— Ты в своем уме? — загудела Домна Потаповна, когда я поинтересовался, что за массированная отправка порожней тары идет в Кисловодск. — Кому сейчас нужна минеральная вода? Да еще из такой дали?

— Так вы что, не получаете оттуда минералку? Или еще какие-нибудь напитки?

— Не получаем. Почитай, уже лет семь-восемь не получаем. Как эта перестройка поганая все закрутила, так и не получаем. И сокращают нас всех тут…

— Но как же это так, — не сдавался я, — что вы все время отгружаете Кисловодску бутылочные ящики? Да еще контейнерами?

— Ты в своем уме? — опять прямо спросила Домна Потаповна.

Вместо ответа я протянул ей копии фактур.

— Ваши? — спросил я.

— Конечно, нет, — ответила Домна Потаповна. — У нас свои фирменные бланки… И вообще, чьи это подписи? У нас так никто не подписывается. Если бы эти ящики были действительно наши, я сама бы подписала фактуры… Нет, не наши это отправки. Не пьют у нас сейчас минералку, водку только все жрать горазды… Тем более, Кисловодск. Это же Кавказ, там им вообще не до этого.

— Но ведь написано же, что это ваши отправки, — гнул я свое тупо и упрямо. — И печать ваша — вот, видите? — «Отдел рабочего снабжения»…

— Да это фальшивка! Знаешь, что я думаю? Это наверняка коммерсанты, спекулянты всякие под нас работают… Ничего, придет еще наша власть, сметут их всех…

Глава четвертая

Я в полной темноте. Сижу, лежу или стою — не могу понять. Я не чувствую своего положения, потому что не воспринимаю ничего извне. Только слушаю, как кто-то, страшный и многорукий, не торопясь отслаивает мясо со всех костей моего скелета и одновременно давит эти кости, не забывая сдирать то с одного, то с другого места кожу. Слышу какой-то жалобный вой — Господи, неужели это я завываю? — и, чтобы хоть маленько заглушить себя, впиваюсь зубами в уже изрядно разлохмаченную деревяшку. Деревяшка хрустит — а, может, это трещат мои зубы, которые, едва я перестаю кусать дерево, пытаются выскочить из десен и разбежаться по углам трюма.

Во мраке, несмотря на полное отсутствие даже намека на свет, я вижу множество невероятно жуткого вида тварей, мокрых, обросших косматой шерстью. Твари шевелятся. Они раскачиваются, подпрыгивают, исполняя какой-то мерзкий танец. Каждый их прыжок отдается тяжелым ударом где-то внутри меня, и желудок начинают выворачивать судороги, хотя выворачивать уже давно нечего — все уже вывернуто, и я, наверное, три дня ничего не ел… Неужели я здесь всего три дня? Не может быть, я здесь уже три месяца… Или три года… Каких три года, я вообще всю жизнь сижу в этом гулком вонючем трюме, я здесь родился, и здесь я, наверное, оставлю свои расплющенные кости…

Иногда меня на некоторое время отпускает, и я с ужасом думаю, что от нового приступа либо сдохну, либо сойду с ума, и испытываю дикое, нечеловеческое желание вернуться в «Сорбонну», к Ландбергу, и пусть меня снова колет эта женщина… Я пытаюсь вскарабкаться к люку по узкому осклизлому трапу, но не могу, даже цепляясь за него, встать на ноги. Я обрушиваюсь вниз, стукаюсь головой о шпангоут и плюхаюсь мордой в грязную воду… Меня постоянно мучает жажда (мучает — не то слово), и я начинаю хлебать эту, отдающую ржавчиной и тухлятиной жижу. Меня немедленно выворачивает, и начинается все сначала. Зубы опять потихоньку принимаются вывинчиваться из десен, и я ничего не чувствующей, кроме внутренней боли, рукой судорожно пытаюсь нащупать плавающую где-то рядом деревяшку.

* * *

Вернувшись после краткого отпуска на работу, я прошел в наш с Лидой кабинет (напарница уже была на месте), поздоровался и уселся за стол. Пока включал калькулятор, доставал из ящиков бумаги, появился патрон. Он, не задерживаясь у себя, прошел в смежный кабинет, к нам, и сделал остановку возле моего стола, нависнув над ним, как портальный кран над теплоходом.

— Ты, говорят, ездил в Сургут? — спросил он.

— Ездил, — нахально произнес я.

— Лида, выйди, пожалуйста, — обратился Сошников к моей коллеге. — Сходи к технологам, или к диспетчерам, или куда хочешь…

Патрон выглядел еще более неприятно, чем обычно, и Лидочка, не задавая вопросов, выпорхнула. Некоторое время мы с Сошниковым смотрели друг на друга в упор.

— Ты чего добиваешься? — прошипел патрон.

— Всего лишь хочу остаться здесь… Не стоит, Василий Фомич, со мной так обходиться. Не переходите мне дорогу, и я не буду переходить вам… А то, знаете, я могу вспомнить и про арбузы, и про баржу для узбеков, и про этот контейнер…

Не успел я закончить свою тираду, как патрон вдруг выбросил вперед руки, схватил меня за грудки, и буквально выдернул опешившего инженера Андрея Маскаева из-за стола, так, что он даже пикнуть не успел. Перед самыми моими глазами оказалось перекошенное от злости лицо Сошникова, его налившаяся кровью шея, весь в красных прожилках нос и сверкающие яростью глаза за стеклами бифокальных очков.