Сергей Симонов - Трамплин для прыжка

• Название: Трамплин для прыжка
• Автор: Сергей Симонов
• Жанр: Альтернативная история

Альтернативная история, но без героических попаданцев :) Попытаемся представить, что будет, если подробная информация о будущем попадёт к самому непредсказуемому лидеру ХХ века?

---

   Он даже специально съездил на один день в Москву, чтобы осмотреть всё на месте, отметить GPS-координаты нужной точки и высоту над уровнем моря.

   В день, назначенный Сашей для переноса, Петрович выглядел мрачнее обычного. Саша почти полчаса пытался узнать, в чем дело, но пожилой слесарь лишь отмахивался и ворчал.

   Наконец, Саше удалось разговорить его:

   - Да, блин!... - Слесарь был очень зол. - Подарок хотел купить внучке. Этот, планшет, мать его... Купил, мля... Девять штук отдал... Привез домой, а он, сука, не включается! Хорошо, сыну сначала дал посмотреть, внучка на улице была. Николай его и так и этак крутил... Виснет, падла, в начале загрузки, так Николай сказал...

   - Китайский? Так обменял бы, и всё, - сказал Саша.

   - Я, по-твоему, дурак совсем? - вскипел Петрович. - Сразу и поехал менять. Приезжаю в магазин, ловлю продавца, так и так, мол... Не включается. Давай деньги обратно. А этот халдей сразу заюлил, типа, мы деньги не возвращаем, только меняем на такой же или более дорогой. Я ему - зови начальника. Ну, и тут выходит такой, весь из себя, в розовом костюме, пробор, бл#дь, с этим,.. как его... бриолином... Губы накрашены! Ногти накрашены, бл#дь, с блёстками! Пидор, бл#дь! - Петрович с непередаваемым выражением отвернулся и сплюнул в мусорку. - Я ему показываю, мол, не включается, девять тысяч отдал за это говно... А он... Нет, Сашка! Ты прикинь, этот пидор мне этак, жеманным таким голосом, отвечает: "Извините, мы деньги не возвращаем, это политика компании... Обратитесь в сервис-центр, вы у нас не один такой..." И ногти, бл#ядь, полирует... Пилочкой! И при этом, смотрит на меня, понимаешь... как на говно! Бля, да не будь там охраны, я бы этого шибздика по стенке размазал бы!

   - Да ты что, Петрович! Сядешь ведь из-за этого говномеса! С такими связываться - себя не уважать... - Саша почесал в затылке. - Ты бы мне показал планшет этот... Я, кажется, знаю, в чём там дело, читал про такое...

   - Да вот он, - Петрович вытащил планшет в чехле из своей потрёпанной сумки. - Я ж хотел после работы в этот сервис ехать, мать его за ногу...

   - Так, посмотрим... - Саша зашел на 4pda.ru, нашел тему по названию планшета, затем по слову "зависает" нашел нужное сообщение...

   - Смотри, Петрович. У этой китайской говноподелки частота процессора завышена, - пояснил Саша. - Он на старте сразу перегревается и виснет. Люди его в морозилку кладут минут на 10, а потом уже включают, и перепрошивают сразу, другой прошивкой, с пониженной частотой. А сейчас он у тебя с улицы, холодный... Ща, Петрович, погоди, решим проблему...

   Саша скачал нужную прошивку, драйверы, и через 15 минут счастливый Петрович уже от души благодарил его, восхищённо глядя на яркие иконки Андроида.

   - Ну, Санька.... Ну, жук... Спасибо... Не ожидал... - Петрович долго жал Сашину мужественную руку. - Слушай, ну что ж этот гондон, не мог толком сказать?

   - А зачем ему это, Петрович? Он же капиталист. Ему это говно продать надо, а потом хоть трава не расти...

   - Капиталист... Пидарас он, а не капиталист, - прорычал Петрович. - Санька, он моложе тебя, а смотрит так, будто он тут всех купил, и все ему жопу лизать должны! - Петрович опять сплюнул в мусорку, и вдруг спросил: - Саш, а эта наша машина... Нельзя ее на этого пидора навести? Чтобы р-раз!... и как того хомяка, в кисель?

   Саша остановился и долгим взглядом посмотрел на Петровича. Слесарь, поймав этот взгляд, даже сбледнул с лица - Саша смотрел не на него, а сквозь него. Казалось, его взгляд увидел что-то в такой невероятной дали, которую Петрович не мог даже представить.

   - Знаешь, Петрович... А не надо, - задумчиво произнёс Саша. - Мне его не жалко, но просто незачем... - он вновь сфокусировался на слесаре и пояснил. - Пойми, Петрович, если у нас получится, мы не только ему, мы всех таких вот пидоров - капиталистов опустим так, что Ленин, узнай он об этом, аплодировал бы нам стоя!

   Саша усмехнулся от этой мысли:

   - Фигня, Петрович, прорвёмся! Давай работать, - сказал он, включая обмотки электромагнита в предстартовый режим.

   Трансформатор низко загудел.

   - Ох, Петрович, - пробормотал Саша, укладывая потрёпанный портфель на предметный столик установки. - Ты хоть представляешь, какую авантюру мы с тобой затеяли?

   - Не ссы, Санька, - буркнул Петрович. - Ты, главное, в приборах своих не напутай.

   Саша тщательно настроил установку на заранее вычисленные координаты и временной интервал. Проверил все настройки трижды. Всё было в норме. Но нажать на кнопку он не решался.

   - А если не получится? - такого мандража у Саши ещё не было никогда.

   - А по мне, так хуже, чем сейчас, всяко не будет, - Петрович вдруг протянул руку к кнопке и решительно надавил на её большим пальцем левой руки.

1,5 "Ну, ты попал..."

   Евгений вёл свой розовый "Ламборгини" по пустынному в этот поздний час ночному шоссе. Его давний приятель, модный в среде московской "богемы" художник Михаил Золотарёв, пригласил его отдохнуть на свою дачу. Обычно Евгений избегал столь "низменных" удовольствий, но Михаила он уважал и ценил, и как хорошего художника, и как родственную душу.

   Евгений считал себя метросексуалом, яркой неординарной личностью с нетрадиционными сексуальными пристрастиями. Окружающие и сотрудники считали его самовлюблённым козлом и пидарасом с комплексом Наполеона.

   Асфальт был гладким, чувствовалось, что шоссе недавно ремонтировали. Вблизи Москвы дороги ещё более-менее, а вот дальше... Евгений ещё не бывал на даче у Михаила, потому полностью положился на GPS-навигатор. Он свернул на дорогу местного значения. До поворота на дорогу к дачному посёлку оставалось около 20 километров.

   Дорога была хоть и местная, но тоже достаточно гладкая. Слегка убаюканный монотонным вождением, Евгений отвлёкся. Удар по подвеске заставил его нажать на тормоза. Автомобиль присел на передние колёса от резкого торможения, ремни удержали Евгения от "поцелуя" с баранкой.

   - Что за чёрт! - Евгений съехал на обочину, включил аварийку и остановился.

   Отстегнув ремни, он выбрался из машины и внимательно осмотрел ходовую. С виду всё было в порядке, Евгений облегчённо перевёл дух. Ремонт дорогущей машины мог влететь в немалую копеечку. Он не жалел денег на имиджевые вещи, но и разбрасываться направо и налево было не в его правилах. Да и ждать, пока привезут из Италии запчасти... А главное, случись что - останешься тут куковать ночью на пустынном шоссе посреди дикой российской глубинки... Того и гляди, медведь из леса выйдет.

   Евгений выпрямился и огляделся. Ему показалось, что дорога, по которой он только что ехал, стала шире. А главное - вдоль дороги появились столбики со светящимися символами Wi-Fi сети.

   Он вытащил смартфон, включил Wi-Fi. Смарт тотчас показал наличие открытой сети. Евгений ткнул в название - ГМС, явная аббревиатура, ничего ему не сказавшая - и смартфон тут же подключился к интернету.

   Само наличие интернета на захолустной дороге где-то в Подмосковье было удивительным. Евгений, искренне полагавший, что за МКАД разумной жизни не существует, был невероятно удивлён.

   - Сотового покрытия нет, а вай-фай ловит? Чудеса... - пробормотал он, отключая Wi-Fi, чтобы не сажать аккумулятор. - Ладно, поеду дальше. Надо будет Мишку спросить, что за чудак из местной администрации вай-фай вдоль дороги поставил...

   Он сел в машину, автоматически взглянул на GPS-навигатор.

   - Странно... - навигатор показывал, что он потерял спутники. - Блин, только что ехал - нормально ведь ловило! Чё за хрень?

   Деревья позади вдруг озарились белым сиянием. Евгений обернулся. По дороге мчалась машина. Низкий тёмный обтекаемый силуэт терялся в ночной тьме за ослепительным сиянием низко расположенных фар. Прежде, чем Евгений успел среагировать, машина подъехала и остановилась. Он с удивлением воззрился на чёрный каплевидный корпус, под которым едва виднелись колёса. Сзади у машины торчали V-образные кили оперения, как у американского F-117.

   Зашипел сжатый воздух, половина корпуса невиданной машины приподнялась и откинулась вверх-назад, как кабина F-16, открыв отделанный песочно-жёлтой кожей салон. Руля в машине не было, вместо него сбоку под правой рукой водителя торчал джойстик управления.

   За упомянутый джойстик, как ни странно, держался не холеный джентльмен в дорогом костюме, которого уже нарисовало воображение Евгения. Водителем был натуральный деревенский дед, с обветренным морщинистым лицом, в слегка помятом тёмно-сером пиджаке и видавших виды клетчатых штанах.

   - Привет, паря! - сказал дед, с некоторым подозрением оглядывая манерный розовый костюм Евгения. - Случилось что?

   - Да не то что бы случилось... По подвеске что-то ударило, но вроде всё в порядке. И навигатор спутники чё-то потерял, и поймать не может никак... А я тут впервые. Я в .... правильно еду? - отбросив неуместную на лесной дороге наигранную жеманность, уточнил Евгений.