Анна Белкина - Туристы. О путешествиях во времени.

• Название: Туристы. О путешествиях во времени.
• Автор: Анна Белкина
• Жанр: Научная Фантастика

О путешествиях во времени.

---

- Возьмите, возьмите! - упорно отрезала она все попытки Константина отказаться и высыпала содержимое тарелки в пакет.

Пакет наполнился до краёв, и Элла Бунько едва завязала его.

- Вот! - она настойчиво протянула пакет Сенцову.

Константин согласился взять: Элла Бунько попала в точку, описывая милициейские будни: ни сна, ни отдыха, и поесть невозможно... Он протянул руку... и тут же вспомнил о Кате, как та отдавала ему пакеты "казнённых" конфет, когда обнаруживала на весах лишние полкило... Катя... Сенцов опять забыл позвонить ей... Чёрт, сколько раз он уже забывает! Бестолочь несчастная... Перед глазами Сенцова тут же, как живая, встала Катя... и ушла к банкиру, который тоже возник, как живой, с "Порше", нагло помахал холёной чистой ручкой и увёз Катю... навсегда.

- Вы что? - скрипучий голос Эллы Бунько разогнал видения, и Сенцов обнаружил себя, тупо торчащим посреди её прихожей с протянутой рукой.

- А... задумался... - невнятно пробурчал Сенцов, взял из полных рук гражданки Бунько тяжёлый круглый пакет, выжал слово "Спасибо" и шагнул в прохладный, мглистый коридор, на стенах которого собрались сырые капли.

- А повестку вы мне точно пришлёте?? - громко напоминала ему Элла Бунько, высунувшись из-за двери.

- Да! - поспешил заверить её Сенцов и быстро пошёл вниз по хилой, прогнившей деревянной лестнице, гулом своих шагов заглушая горькие мысли о Кате.

Едва Константин покинул дом Эллы Бунько и сел в служебную машину, помахав рукой пьянчужкам, как его мобильный телефон дал о себе знать своей скрипучей песней. Константин вздрогнул и выцарапал его из кармана судоржным движением: больные мозги решили, что звонит Катя, и рука едва не разорвала карман...

- Напарник! - голос Ветеркова едва не оглушил Сенцова на левое ухо и Константин глухо пробурчал:

- Чёрт...

Можно было и не спешить так - всё равно стажёр подождал бы, ведь он - не Катя, а всего лишь, наглый стажёр...

- Ну, чего у тебя? - осведомился Константин, заводя мотор и убираясь прочь с этого тесного допотопного двора, чтобы не терять зря время.

- Напарник, тут такое! - заверещал стажёр, как будто бы начиналась атомная война, а Сенцов об этом не знал.

- Та не верещи ты... - зашипел Константин, боясь оглохнуть.

- Я пробил Гришаничкина и вот, что узнал! - стажёр продолжал верещать, пробыковав шипение Сенцова, а может быть, он просто его не услышал. - Человек по имени Игорь Гришаничкин мёртв!

На Сенцова будто ведро воды кто вылил. И этот - мёртв... Одни мертвецы вокруг, как на гигнатском зловещем кладбище, и может быть, в скором времени Сенцов тоже попадёт в их печальный список...

- Гришаничкин в прошлом году погиб от инфаркта в больнице Калинина, куда был доставлен с отравлением грибами! - визгливо тараторил Ветерков, а Константин понял: Игорь Гришаничкин - не настоящее имя Буквоеда, а один из многих его псевдонимов.

- Ясно, - угрюмо отрезал Сенцов, глядя на дорогу одним равнодушным глазом, в то время, как другой его глаз был направлен в собственный пупок. - Знаешь, стажёр, я вообще, думаю, что они прикончили не того Буквоеда... - пробормотал он... и тут же понял, что тупым бараном заклинился на светофоре, и водители тех машин, которым он не даёт проехать, свирепо терзают клаксоны, наполняя улицу оглушительно грозным воем.

- Тю, чёрт... - плюнул Сенцов, трогаясь с места. - Блин...

- Ты чего, напарник? - удивился Ветерков... а Константин считал себя счастливчиком, что по морде ни от кого не получил.

- Та! - фыркнул Сенцов, направляясь к отделению. - Ты Крольчихину скажи, чтобы не обольщался на Буквоеда. Я тут поговорил с этой Эллой, она не знает ни Слимко Эдуарда, ни Битюгова Гектора, ни того же Гришаничкина. Если бы её муж был Буквоедом - она бы хоть раз услышала эти имена!

- Хорошо... - пробулькал в телефонной трубке Ветерков. Ему хорошо - сидит себе на стульчике, кушает, когда захочется, а Константин тут мотается по дырам, и... чуть не сбил кого-то, не посмотрев перед собой.

***

Когда Константин Сенцов вернулся в отделение - он увидел, что Крольчихин сатанеет. И орёт почему-то на стажёра, который бледнеет, синеет и зеленеет, спрятавшись за свой компьютер.

- Как это - не того Буквоеда?? - разрывался он, колотя кулаками что попало перед собой, а на столе Крольчихина валялся отчёт, кое-как накаряканный такими буквищами, за которые дотошный Тетёрко его мог запросто премии лишить.

- Та вот... - булькнул стажёр, на всякий случай держа голову за монитором, чтобы Крольчихин не попал по ней своим шальным кулаком.

- Чёррррт!! - зарычал тем временем Крольчихин, скомкал этот свой очередной отчёт и зло шваркнул бумажный шар мимо корзины, под стол, где у него на полу уже валялось три или четыре таких вот шара. - Я столько лет потратил, чтобы вычислить Букоеда проклятого, и на тебе - осечка, чёрт!

- Простите... - крякнул стажёр, пригнувшись, потому что кулак Крольчихина свистнул в сантиметре от его неосторожного носа.

- Так, ладно, хорошо... - успокаивал сам себя Крольчихин, уперевшись руками в столешницу и мысленно считая до десяти. - Сенцов!

- Да, - Сенцов решил не молчать, и сделал шаг вперёд, чтобы следователь не сатанел из-за него зря.

- Тебе задание! - Крольчихин снова решил куда-то его отправить в то время, когда Сенцов уже решил, что свободен и может, наконец-то извиниться перед Катей и не дать ей уйти к хищному банкиру. - Узнай, почему Гришаничкин погиб от инфаркта, отравившись грибами! По возвращении напиши подробный отчёт!

- Есть, - без энтузиазма кивнул Сенцов, развернувшись, чтобы снова впихнуться в измурзаннкю "Дэу" и отправляться в больницу Калинина, где гражданина Гришаничкина в последний раз видели живым.

- А можно, и я тоже? - осведомился Ветерков, решив напроситься вместе с Константином.

- Нет, ты мне нужен здесь! - оставил стажёра Крольчихин - наверное, чтобы снимать стресс, рявкая на него.

***

Константин Сенцов решил завершить это задание поскорее - вот и мерял больничный коридор быстрыми широкими шагами, топая так, что аж эхо рождалось. Он находился в токсикологическом отделении, где окончил дни свои Игорь Гришаничкин. Здесь, кроме него, закончили дни свои ещё многие и многие граждане, и Сенцов невольно видел краем глаза, как мимо него пролетают их несчастые, тощие призраки. Или это только сенцовское вообрадение, которое разыгралось из-за голода, недосыпа и расшатанных нервов?? Сенцов мечтал найти тут кого-нибудь живого, чтобы тот подсказл, где в этом мертвенно-зелёном коридоре притаился кабинет заведующего этим отделением, а то сам он, преодолев десятки метров, так и не смог его найти.

- Эй, батенька, а где же ваши бахилы? Где халат? Почему в грязном?? Тут стерильно!! - внезапно Сенцова кто-то начал ругать, возникнув за его спиной, и Сенцов, не ожидав, рывком обернулся, ощутив испуг.

Позади него возвышалась немолодая медсестра, чей рост превышал сенцовский сантиметров на пять-десять. Она глядела него сверху вниз, осуждая, а Сенцов решил быть твёрдым ментом, а не тютей. Нельзя с такими тютей быть - сожрут.

- Я по поводу смерти гражданина Гришаничкина Игоря! - твёрдым голосом произнёс Сенцов, глядя этой особе прямо в глаза. - Он умер в вашей больнице, и мне нужно пообщаться на эту тему с заведующим отделением!

- Нет, батенька, сперва вы у меня наденете халат и бахилы! - сварливо предписала крупная медсестра, знаком приказав Сенцову следовать за собой, к одной из одинаковых дверей. - Нечего заразу таскать, тут и так её хватает!

- Та, ладно, надену я ваши бахилы! - согласился Сенцов - неохотно, потому как время не хотел терять на какие-то дурацкие бахилы.

Медсестра отперла дверь, пропустила Сенцова впереди себя - чтобы не вздумал сбежать от неё без бахил - и Константин увидел перед собою шкаф с дверцами, закрытыми на ключ, стул и письменный стол, на котором лежала толстая регистрационная книга.

- Так, - основательно произнесла крупная медсестра, опредлив своё тело на стул перед столом и раскрывая книгу. - Давайте свой паспорт, сейчас я вам буду выписывать халат и бахилы!

- А... можно как-то... так? - булькнул Сенцов, которого злила идиотская эта волокита...

- Нет, давайте паспорт! - пригвоздила эта крупная медсестра, глядя на Константина из-под своих очков так, словно бы Сенцов, не давая паспорт, наносит ей личное оскорбление.

- Вот, берите... - булькнул Константин, осознав, что если будет артачиться - волокита продлиться ещё дольше.

- Ну, вот так бы сразу! - похвалила Сенцова медсестра, списывая его данные таким почерком, словно бы у неё не руки были, а печатный станок. - А то "не хочу", "не буду" - как малое дитя!

Сенцову показалось, что он провёл "в гостях" у медсестры всю вечность, пока наконец, смог выйти - в белоснежном, накрахмаленном халате и шаркая неудобными бахилами. Она заметно подобрела, видя Сенцова в "правильной" одежде, и даже не отказалась, когда Константин попросил её провести себя к завотделением.

- Скажите, а вы, случайно, не помните такого пациента - Гришаничкина Игоря? - осведомился у неё Сенцов, прежде чем отворить тяжёлую дверь, обитую красным дермантином и снабжённую золочёной табличкою: "Заведующая отделением Янковская Э.В. Часы приёма...".