Павел Кучер - 1647 год. Королева Наташка.

• Название: 1647 год. Королева Наташка.
• Автор: Павел Кучер
• Жанр: Социально-психологическая фантастика

Представьте, что вашего парня объявили будущим властелином Священной Римской Империи. В Европе XVII века — это вам не баран чихнул! Будете сидеть сложа руки? Вот и героиня не стала… Авторы идеи обнародовать свои имена пока стесняются, да и текст сыроват. Фанфик не получился. Скорее совместное буриме.

---

И разумеется — это не подарок. «Просто даты совпали…» Ладно… Чужими, деревянными пальцами сую в ухо горошину телефона. Долго примериваюсь к несуразно маленьким клавишам с почти неразличимыми от старости символами. Мамина любимая. «Рио-Рита» (активная ссылка, доступна для просмотра) в исполнении Ирины Богушевской. Песня о великой мечте… и о старости… Там, где её сочинили, люди пережили свою великую мечту… У нас — сложилось иначе, но песня всё равно — хороша…

Ах, «Рио-Рита», как высоко плыла ты над нами
Через страх и озноб, через восторг побед,
Аргентины далекой привет.
Ах, Рио-Рита, как плескалося алое знамя
В нашей юной стране, был каждый счастлив вдвойне
Где всё это не было и нет…

Может быть, благодаря ей появилась эта запись. Руки не держат маркер, «онемевшие» пальцы — не попадают по клавишам, язык — плохо слушается после недавнего инсульта, но морзянкой стучать — могу… да хоть головою об стену. Вот и стучу… Электростимуляция мышц заставляет руку дергаться, минуя нервные окончания. «Сама себе протез», если без словесных выкрутасов. Дожила… Предлагали «реанимировать» таким же образом ноги. Представила… Подумала. Не понравилось. Ездить на каталке привычнее. Не хочу становиться Терминатором. А Инке, год назад, вживили искусственное сердце… Она даже на охоту ездила. Уговаривала попробовать… Я её послала… В края вечной охоты. После извинялась. Смеется. Сколько её знаю, всё время смеется. Характер!

У меня — тоже характер. Попробовала писать от руки. Получается… Кривовато, но почерк разборчивый. Но, тс-с-с! Надо разрабатывать мелкую моторику кисти. Иначе — отберут револьвер. «На ремонт» Почему-то у молодых мания решать за стариков даже вполне посильные им вещи. Наган можно не чистить десять лет — он всё равно выстрелит. Того гляди, решат, что я смогу застрелиться от тоски. Хрена им всем лысого! Тут совершенно неожиданные перспективы открываются… Отчаянно жаль, что Фриц не дожил. Интересно, что бы он сказал?

(цветная фотография, большая группа людей разного пола и возраста возле старушки в кресле-каталке)

Похоже, кибердиагност что-то у меня нашел… Хотя, ощущаю я себя на удивление бодрой. Даже правая рука почти прошла. Впечатление — помолодела на 10 лет. Аппетит появился… Сунулась, по старой памяти, в медицинскую карту. А там диагноз — «мнимое улучшение». Гм… Неприятно… Переводя с медицинского языка на человеческий — жить «по-людски» мне осталось неделю-другую, а потом — паралич и смерть «от старости». Полный износ всего организма. Предсказать, что именно откажет первым, невозможно. Скорее всего, сердце. Ну и нормально. По крайней мере — быстро. Не собираюсь валяться последние дни пластом и гадить под себя.

К сожалению, массовое медицинское образование осложняет жизнь. Диагноз прочла не только я и мой «прикрепленный» (словечко из лексикона работников спецслужб Земли-1). Какой же он мне прикрепленный? Просто внук. Точнее, правнук. Пять детей, тридцать семь внуков, правнуки всё ещё продолжают рождаться… Все прочли! Бросили дела, приехали-прилетели. Как же — бабушке плохо. Вашу мать! Наоборот. Ей уже давно не было так хорошо. Просто бабушка помирает «в штатном режиме». Что само по себе удивительный случай. Экстремисты столько не живут, они сворачивают себе шею раньше. А я, сколько себя помню, всегда была с шилом в заднице. Конец, доигралась!

Я так и выдала тост — «Спасибо, дорогие деточки, что так дружно собрались на мои поминки… Мы здесь все взрослые, не надо повторять пошлости, как я хорошо выгляжу. Очень рада всех вас здесь видеть!» И нормально посидели, я считаю. Вот, гляньте на фото. Разве похоже, что виновница торжества уже одной ногой в могиле? А если и похоже, то кому какое дело? Жить и помирать надо гордо! Господи, как же жаль, что нет рядом Фрица… Кажется, стоит только повернуться… М-да… Говорят, чокаться с рюмкой, стоящей на пустой тарелке — дурной тон. Плевать! Фриц, я скоро…

(тонкий плотный лист из снежно-белого, чуть ворсистого материала, фосфоресцирующего в темноте)

Проба, проба, проба… Смотрим — что получилось? Теперь — загрузить драйвер радиотелетайпа. Сойдет! «Прослушка» великая вещь, если знать, как правильно ею пользоваться… За семьдесят-то лет практики, да в свой собственной резиденции… Мне ли не уметь? А то, избаловались. Пусть автоматика запишет… пусть она же внесет в базу данных, почистит от шумов… определит язык, выделит контекстные ссылки, да сделает графическую расшифровку (что б не мучиться, разбирая чужую невнятицу, а сразу промахнуть глазами). Ха!

А в моё время, не на всяком пункте звукового контроля обычный многоканальный регистратор водился. Оператор определял значительные разговоры на слух, «с лету». Да ещё и успевал стенографировать вручную (ну, а если продвинутый — то сразу стучать морзянкой, что бы иметь распечатку раньше, чем снимут ленту с «суточной» бобины). Было! Сама дежурила. Тряхнула стариной. Спать — не могу. Лежать — не могу. Сидеть и пялиться в темноту — не хочу… Тем более, техника под рукой. Наша, безотказная, середины прошлого века…

Началось с того, что меня пробило на ностальгию и поволокло шастать по старым закуткам Розенберга. Говорят, у кошек такое бывает… перед самой смертью. Я их теперь понимаю. В смысле — кошек. Внуков — ни фига… Наверное, барьер времени «через поколение» — психологически непреодолим. Если бабушка, целых 4 года, не находила в себе сил посетить легендарную «Каморку на Чердаке», из которой не менее легендарный Фриц Координатор (такое прозвище) полвека с перерывами «рулил Европой», так и всё? Можно вытворять, что хочет левая нога? Позор на мои седины! Как выразился бы папа — лохи педальные! Максимум, на что хватило у них детской сообразительности — отключить грузовой лифт. Типа, если бабушку и понесет «куда не просят», будет фора по времени на уговоры, а самостоятельно она по крутым лестницам не доберется… И не увидит… Наивные.

Да, ровный уклон, круче 45 градусов, боевая мотоколяска Oma Natali «не берет». Но, зато по ступенькам… По ступенькам она лезет вверх, как бешеный таракан — есть за что цепляться выдвижным грунтозацепам. И что мы там (на самом верху) видим? Склад мемориальной рухляди! Подновленной, отреставрированной, заново установленной… Мать, мать, мать! Я согласна простить «творческую доработку» нашей кожаной кушетки, на которой были зачаты большинство родителей этих лоботрясов. Получилось мягко и даже довольно похоже… После заезда по старым пожарным лестницам (парадный вход загромоздили строительными лесами) я сразу туда плюхнулась… Но, всё остальное! Телефон, сколько я себя помню — всегда висел без почти дела у дверей, а зимой Фриц просто вешал на него шапку… Это только в старых гостиницах он — у изголовья. В гостиницах! Понимаете? Народ на постой попадал разнообразный, приходилось заботиться о людях. Вот так и начинается фальсификация истории? С добрых намерений… Небось, подняли старые фотографии и попытались сделать «почти как было». Двоюшники! По рациям мы в повседневной жизни общались… Ага, по тем самым… И ещё, в зеленой настольной лампе всегда была не сапфировая лампочка накаливания, а старый «шунт Нернста». Да! У него свет для глаз приятнее. Мелочь? Там — мелочь, сям — ерунда… А в итоге, вместо достоверного «слепка эпохи» — черти что и с боку бантик. Может быть, вам и всё равно, но пока я жива — этого безобразия не спущу.

Прямо сейчас и начну выставлять претензии. Под протокол… Вот только пересяду… гм, перевалюсь из коляски на кровать, да прилягу поудобнее. В голове шумит… Кстати, а почему прилягу? Я сюда переселяюсь! Прямо в их музей. Экспонатом. Как та дряхлая кошка… На чердак. И пусть хоть кто-то посмеет возразить. На пару дней меня ещё хватит. Или — на одну генеральную уборку… Здесь… Принцип старый — «Если не можешь что-либо предотвратить — возглавь!». А в наказание за дурную инициативу (и плевать, постеснялись они меня побеспокоить или не хотели расстроить), я им всем покажу, что такое настоящий имперский Ordnung. Не зря же больше шестидесяти лет замужем за немцем. И почти столько же — ИО Рейхсканцлера. Бессменно, между прочим. Фрица на выборах координатора прокатывали довольно регулярно, а меня — ни разу. Помнится, ещё в школе нам рассказывали, про Рейхсканцлера Второго Рейха, с Земли-1… Нет, не Третьего, там, кажется, был Гитлер, а Второго… Бисмарк фамилия… Была у этого Бисмарка полезная привычка — для привлечения к себе внимания (например, без приглашения приходя в гости) — палить в потолок из пистолета. Вот и у меня теперь совершенно аналогичный случай. И замечательный повод «поддержать традицию»… Где мой наган? Ба-бах!

(обрывок ленты от радиотелетайпа)

Проба, проба, проба…

0–1_2)3(4:5%6;7N89+ В чащах юга жил бы цитрус? Да, но фальшивый экземпляр!

Аутентично… Латинский регистр проверять не буду. На мой век этого радиотелетайпа хватит. Сколько там его осталось? С воробьиный хвост… И вообще, время — понятие субъективное. По внутреннему чувству — сегодня был самый длинный день в моей жизни. Просто невероятно длинный день. И вечер… Впереди ночь. Даже, если (возможно) она самая последняя — уже не жалко. Что должно — то сделано… и будь, что будет.