Светлана Алешина - Секс, ложь и фото (сборник)

• Название: Секс, ложь и фото (сборник)
• Автор: Светлана Алешина
• Жанр: Детектив
• Год: 2000
• ISBN: 5-699-09973-5

Главный редактор газеты Свидетель Ольга Бойкова становится очевидцем ночного наезда шестерки на молодого, но уже прославленного фотохудожника. Неужели за ним охотятся? Имя Александра Шилкина ассоциируется у обывателя со скандалами и эпатажем. Вот и сейчас его собираются арестовать, обвиняя в причастности к убийствам проституток, которых он фотографировал для своего нового альбома. Ольга решает спасти поразившего женское сердце красавца от несправедливой клеветы. Но стоит ли доверять фотогению, помешанному на культуре Древнего Египта и возомнившему себя верховным владыкой Ра?

---

— Вы понимаете по-французски?

— И по-английски тоже…

— Переводчик, — предположил Александр, который, вежливо испросив у меня разрешения, дымил в салоне.

— Не угадали, — лукаво улыбнулась я, — фотокорреспондент в одной из тарасовских газет.

— В какой? — заинтересовался Александр.

— Секрет. — Я остановила машину у светофора. — Так куда мы едем, в «Гриву»?

— А что?

— Просто мне кажется, не совсем спокойное место, — засомневалась я, — там же…

— Полно всяких неотесанных типов и проституток? — с вызовом спросил Александр.

Я только пожала плечами.

— Ну, если вы не хотите, — надулся он, — тогда высадите меня у перекрестка.

— Но ведь можно подыскать что-нибудь…

— Предпочитаю злачные заведения, — резко произнес Александр, — я лишен предрассудков и плюю на ханжескую мораль, стерильные рестораны не по мне. В них есть все: хорошая кухня, сервис, приличное общество, атмосфера интима… Все, кроме жизни. А я гоняюсь именно за ней!

Последнюю фразу он выговорил с каким-то ожесточением.

— Гоняетесь за жизнью? — я с недоумением взглянула на него.

— За впечатлениями, за эмоциями… — более спокойно произнес он.

— Тогда понятно, почему на вас наехали, — многозначительно улыбнулась я, — а чем, если не секрет, вы в этой жизни занимаетесь?

— Я — фотограф, ваш коллега, — он скосил на меня свои карие глаза.

— Вот так да! — воскликнула я с детской непосредственностью.

Александр засмеялся.

— Кстати, — сказал он, — я совсем недавно побывал на выставке некоей Боковой… По-моему, правильно. «Бремя страстей человеческих». Некоторые фото меня просто потрясли. Хотелось бы познакомиться с автором, но не нашлось времени. Я должен был лететь в Прагу.

— Бойковой, — поправила я.

— Что? — не понял Александр.

— Фамилия той фотохудожницы, чьи работы вы оценили, — Бойкова.

— Возможно, — меланхолично отозвался Александр, — вы с ней знакомы?

— Теперь и вы с ней знакомы — это я.

Он удивленно посмотрел на меня.

— Не может быть!

— Может. В жизни, за которой вы гоняетесь, все может быть. Только как же удается гоняться за тем, частью чего являешься, пребывая словно в глубине вечного моря?

— Вечного моря… — задумчиво произнес Александр, — это вы хорошо сказали: вечное море.

У него был отсутствующий вид. Вообще меня поражали та легкость и быстрота, с которыми живая улыбка на его подвижном лице сменялась задумчиво-отрешенным выражением. В нем были и простота, и сложность. Эти качества смешивались в таких диковинных пропорциях и порождали такие неожиданные, подвластные множеству истолкований реакции, что я терялась в догадках: что это — проявление его наплевательского отношения к себе подобным или природная застенчивость, ранимость, заставляющая иной раз выражаться с такой резкостью? В общем, эта гремучая смесь будоражила мое воображение, пробуждая во мне, как в исследователе человеческих душ, живой интерес.

— Вы завсегдатай в «Гриве»?

— Ну, как вам сказать, — продолжал «отсутствовать» Александр, — что-то вроде… Хотя… Скорее нет. Захожу иногда пропустить рюмочку, поболтать с посетителями. Там собирается преинтересная публика.

— Богема?

— И богема тоже. Всякий сброд. Мне это нравится. Думаю, и вам будет интересно. Найдете материал для следующей выставки.

— Не исключено, — улыбнулась я.

Я затормозила у старинного двухэтажного особняка, в подвальном помещении которого размещался кафе-бар «Грива». Рядом стояли еще две машины: старенькая «Мазда» и видавший виды «Ситроен». Перекинув через плечо ремень «Никона», с которым старалась не расставаться ни при каких обстоятельствах, я подождала, пока Александр выберется из машины. Нажав на кнопку брелока, заблокировала дверцы.

У входа в кафе о чем-то горячо спорили два подвыпивших или обкуренных подростка, одетых, несмотря на холод, только в джемперы.

«Вышли подышать свежим воздухом», — подумала я и, обойдя их, стала спускаться по длинной мрачной лестнице, освещенной одной-единственной лампой.

Александр, держа руки глубоко в карманах пальто, неторопливо шел следом. Когда я открыла дверь и очутилась в холле, передо мной оказалось довольно уютное просторное помещение с мягкими кожаными диванчиками. С одной стороны был гардероб, возле которого, оперевшись спиной о стену, курили две девицы в черных супермини, с другой — узкий коридор, ведущий к туалетным комнатам. У входа в зал скучал детина в камуфляжной форме с резиновой дубинкой на поясе.

На одном диванчике, стоявшем неподалеку от стойки гардероба, развалился нагловатого вида симпатичный парень лет двадцати пяти в черном кожаном пиджаке нараспашку. Он сидел с отрешенным видом, словно ждал кого-то. На стенах из красного кирпича висели несколько зеркал в бронзовых рамах, между которыми были наклеены рекламные плакаты и афиши, одна из которых извещала о скором приезде в Тарасов Ванессы Мэй. Билеты, как явствовало из наклеенного на афишу объявления, можно было приобрести тут же в гардеробе.

Пока мы раздевались, распахнулись двери, ведущие в зал, и оттуда выбралась хорошо подвыпившая компания. Две совсем молодые девицы в точно таких же мини, как у куривших в холле, поддерживая под руки двух ребят, направились к гардеробу.

— Марго, — подозвал одну из них красавчик в кожаном пиджаке. — Ты ничего не забыла?

— Сейчас, Дени, — отозвалась Марго.

Мы с Александром были уже у входа в зал, но я успела заметить, как девица, прислонив своего кавалера к стеночке, открыла сумочку и, достав что-то оттуда, сунула в руку парню.

Большой зал, пол которого был выложен голубой и белой плиткой, напоминал колониальное бунгало и современный офис солидной адвокатской конторы одновременно. Помещение освещалось причудливой формы бра, закрепленными над столами из искусственного камня, напоминавшего мрамор. Их терракотово-бежевая поверхность гармонировала с плетеными креслами, на которых лежали мягкие пестрые подушки. Столики отделялись один от другого остролистыми пальмами в деревянных кадках.

Бар был полон, из дюжины столиков свободными оказались только два или три, но мы, миновав их, прошли к стойке. Я посмотрела на банкетки, опасаясь за их устойчивость.

— Привет, Пахом, — словно старому знакомому кивнул Александр бармену. — Налей-ка мартини и чашечку кофе.

— Давненько к нам не заглядывал, — сказал Пахом, ставя перед Александром бокал. — Как успехи?

— Нормально, — отозвался мой спутник, оглядывая зал. — У вас как?

— Да что у нас, — поморщился Пахом, наполняя бокал со льдом светло-желтой жидкостью, — все одно и то же. Кстати, твой «Полароид» у меня. Заберешь?

— Потом, — отмахнулся Александр.

Пахом пододвинул мартини Александру и принялся за кофе. За стойку со стороны Александра подсел невысокий мужчина лет сорока. Его русые волосы были выбриты полосками, сзади торчала тоненькая косичка.

— Пришел отдохнуть? — Он оперся о стойку и посмотрел на меня. — А это новая моделька? Хороша, ничего не скажешь!

— Отвали, Вован, — локтем отодвинул его Александр. — Набрался уже?

— Так ведь ночь на дворе, — продолжая пялиться на меня, ответил Вован. — Посиди здесь с мое, тоже наберешься.

— Кончай трепаться, — с раздражением произнес Александр и повернулся ко мне. — Пойдем за столик.

Я не возражала, тем более что кофе уже приготовили. Расположившись за столиком, я принялась разглядывать отдыхающих. Здесь были люди в основном молодого возраста, начиная от студентов и кончая людьми типа Вована — без определенного рода занятий, которые проводят здесь большую часть времени, находя на это деньги только известными им путями. Я сделала маленький глоток кофе, удивительно крепкого и ароматного, и достала пачку «Винстона». На столах стояли пепельницы, здесь можно курить. Впрочем, это было очевидно — под сводом потолка плавали клубы сигаретного дыма.

— Уверена, что не хочешь чего-нибудь покрепче? — посмотрел на меня Александр.

— Уверена, — ответила я. — А здесь не так плохо, как я себе представляла.

— Сюда заходят довольно интересные типчики, — улыбнулся Александр, потягивая мартини.

— Можно узнать, где ты работаешь?

— Я свободный художник, — улыбнулся Александр и шутливо добавил: — В профсоюзе не состою, беспартийный, не женат, не участвовал, не привлекался… и тэ дэ, и тэ пэ.

— Понятно, — кивнула я. — А на что же, извини за нескромный вопрос, живут беспартийные свободные художники? Впрочем, можешь не отвечать.

— Ну почему, — он сделал несколько больших глотков, — никакого секрета в этом нет. Я уже выпустил несколько альбомов своих фотографий. Сейчас готовлю еще, а один скоро выйдет из печати.