Илья Бердников - Вояж Проходимца

• Название: Вояж Проходимца
• Автор: Илья Бердников
• Издательство: АСТ
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2013
• ISBN: 978-5-17-080201-2

Умение проходить из мира в мир — это дар или проклятие?

Забыть о Земле. Колесить по паутине Дороги, перевозя различные грузы. Отбиваться от придорожных грабителей. Спасаться от разнообразнейших чудовищ и разгулявшихся стихий. Приобретать и терять друзей. Влюбляться и расставаться навсегда…

Для Проходимца Алексея Мызина это — призвание.

И рутинная работа.

Барон Братства Контрабандистов предлагает Мызину совершить «легкий вояж за хорошие деньги» — провести непростой транспорт через несколько миров.

Алексей соглашается. И попадает в круговорот событий.

Кишащие хищными тварями джунгли и древние механизмы неизвестной цивилизации, бомбардировки напалмом и узкие пещеры, заговоры спецслужб и идущий по пятам неизвестный преследователь — все это сопровождает вояж, но не может его прекратить.

Ведь рядом — синезубая гивера Маня, под колесами бежит оранжевая лента Дороги, а груз…

Он обязательно будет доставлен.

---

Илья Бердников ВОЯЖ ПРОХОДИМЦА

Тем, кто, несмотря ни на что, доводит работу до конца.

Пролог

Знал бы где упасть — соломки б подстелил.

Прочувствованная поколениями поговорка

Рев ветра в ушах оглушал, обескураживал, сбивал с мыслей. Воздушные потоки хлестали кожу, рвали волосы, выворачивали веки закрытых глаз. Воздушные потоки вбили в глотку крик, раздули ледяной помпой горящие легкие, отняли последние крупицы разума. Воздушные потоки победно пели песню о скорой гибели.

Дно становилось все ближе, стена пропасти стремительно проносилась мимо, так что скалистые уступы, провалы, трещины — все сливалось в однотонную серую полосу.

«Умрееешь, умрееешь, умрееешь», — злорадно выл ветер.

Пробиться через множество преград — и так глупо закончить. Миновать столько опасностей — и оказаться в руках у смерти. Пройти через Невидимый мост, чтобы окончательно потерять твердь под ногами.

Прямо передо мной сияли алые демонические глаза на абсолютно черном, дымящемся темными струями лице. Цепкие, нечеловечески сильные пальцы вцепились в мои плечи, и у меня не было ни сил, ни желания освободиться от этой мертвой хватки.

Какое-то время назад я сделал неправильный выбор и повернул на путь, который привел меня в никуда. То, что происходило, не должно было произойти. Я находился не в том месте и в не то время. А обстоятельства…

Они также были против меня.

Дно приближалось.

Часть первая ЗНАТЬ БЫ…

Глава 1

Дорога, дорога, ты знаешь так много
О жизни моей непростой.

Николай Расторгуев

Автопоезд кренился и сползал, все больше свисая над водой. Мост скрипел и раскачивался, содрогаясь своим ветхим скелетом, сыпля дождем ржавой трухи. Обломки прогнивших перил, какой-то мусор, куски настила исчезали в стремительном потоке, проносящемся в паре десятков метров под балками древней конструкции. Любой инженер пришел бы в ужас от состояния этой рухляди, давным-давно превысившей все возможные сроки эксплуатации. Такие мосты нужно сносить и ставить новые, готовые держать на себе все увеличивающийся поток грузовых караванов. Но…

По правде говоря, мне не было никакого дела до состояния этого злосчастного моста, но меня угораздило въехать на него, сидя в кабине многотонного тягача с прицепом.

Чертов мост! Чертов тягач! Чертовы придорожники, устроившие засаду в этом месте!

У бандитов определенно было что-то не в порядке с головой: только полные идиоты догадались бы напасть на караван, движущийся по мосту, соединяющему обрывистые, скалистые берега стремительной реки. Скорее всего полоумные выродки накурились какой-то местной дури, иначе хотя бы один из них мог догадаться, что закладывать фугас на этом дряхлом музейном экспонате чревато потерей и автопоезда, и груза.

Взрыв посреди моста грохнул, когда передний тягач каравана уже выезжал на противоположный берег реки. То ли придорожники задумали таким образом разделить караван, то ли попросту замешкались со взрывателем… Так или иначе, но мост просел посредине, а автопоезд, идущий вторым, лишился своего тягача, который просто разнесло на куски.

Я сидел в первой машине и от взрыва не пострадал, но чуть было не лишился головы, когда очередь крупнокалиберного пулемета в клочья разнесла металлические жалюзи на лобовых стеклах кабины, превратив само лобовое стекло в сверкающие брызги. Грудь водителя, усатого молчуна средних лет, взорвалась дымно-кровавыми брызгами, тяжелая пуля оторвала штурману руку по плечевой сустав, а я вот непонятным образом уцелел. Вернее, очень даже понятным — меня спасла любовь к музыке. За секунду до того, как палец бандита нажал на гашетку пулемета, я нагнулся поднять оброненный цифровой плеер и оказался под прикрытием многоцилиндрового двигателя, вдобавок защищенного навесными листами стали. Пулеметчик, видимо, посчитал, что изрешеченная кабина не представляет опасности, и перенес огонь на противоположный берег реки, где третий автопоезд из каравана только въезжал на изгнивший настил.

В действительности не только бандиты отличались скудоумием — водители нашего каравана тоже оказались еще теми тупицами: въезжать на дряхлый мост не по одному, а буквально бампер в бампер! Впрочем, рассуждать об этом я в данный момент был совсем не намерен. Мысли вообще куда-то пропали, а сердце застряло где-то под горлом, когда я, стараясь не попасться на глаза пулеметчику, достал из-под ног винтовку, положил ее ствол на ошметки жалюзи и припал к плохонькому оптическому прицелу. Теперь было важным не спешить и не сделать преждевременного выстрела, так как шанса на второй у меня могло и не быть. Пулеметчик уже не скрывался, да и не было у него такой возможности — ветки, которыми был ранее замаскирован пикап с пулеметом на крыше, опали, и трясущийся вместе со станком стрелок был как на ладони. Я подвел нижний треугольник прицельной марки под подбородок бандита, выдохнул и плавно потянул спуск. Человек дернулся и повалился грудью на пулемет; задравшийся ствол выпустил еще пару пуль в небо и застыл.

Так, хорошо, одной проблемой меньше. Теперь перебросить прицел… хвала Всевышнему, дергать затвор не нужно — винтовка была полуавтоматом.

Водитель, сидевший за рулем пикапа, открыл дверцу и свесился вбок, пытаясь увидеть, что же происходит у него в кузове. Моя пуля пробила стекло дверцы и бок бандита не защищенный пластинами бронежилета. Больше никого впереди не было, по крайней мере в меня никто не стрелял, так что я оставил винтовку лежать на капоте и перебрался на водительское место, открыв левую дверь и выпихнув изуродованное пулями тело водителя из окровавленной кабины.

Сзади, с другой стороны моста, резко стрекотали автоматы, бухали дробовики. Очевидно, конвой каравана не успели перебить сразу, так что бандиты не сразу доберутся до первого автопоезда, значит, есть шансы, есть…

Руки вдруг стали трястись, словно у прогорклого пьяницы. Ничего, это хорошо, что затряслись сейчас, а не тогда, когда я выцеливал пулеметчика. Завести двигатель тягача это не помешает. Разве что…

Двигатель не заводился.

Тяжелые пули все-таки сделали свое дело — искорежили мотор тягача, сделав его бесполезным набором железного хлама. Нет, все же придорожники были идиотами, раз посадили за пулемет придурка, который догадался изуродовать, сделать бесполезным автопоезд, который сам по себе являлся большой ценностью на Дороге. Да и как они собирались увозить груз — на пикапах?

Металлический протяжный стон, треск и скрежет сминаемого металла. Автопоезд вздрогнул и, к моему ужасу, покатился назад. Тяжелый, зар-раза, — оба прицепа забиты под крышу, и не пенопластом или пухом — там какие-то запчасти, что ли, а значит — металл…

Я оттянул рычаг стояночного тормоза — все, все забрызгано кровью! — выжал горный тормоз, но, несмотря на то что колеса не проворачивались, автопоезд все больше и больше соскальзывал к проломившейся середине моста. Кабину повело вбок, так что переднее колесо, сбив чахлые перила, повисло в пустоте. Выли, прогибаясь, металлические балки верхнего скелета жесткости, дождем сыпались хлопья ржавчины, звенели шляпки сорванных заклепок, летели в пену скачущей по скалам реки…

Господи, спаси!!!

Спокойно, не паниковать, не паниковать… В таких случаях, когда адреналин брызжет из ушей, я использую тактику проговаривания своих действий вслух:

— Так, проверить пульс у штурмана — ни фига не пульсирует! — достать из багажной сетки свой рюкзак, подхватить винтовку… Теперь — на мост, на мост…

Я спрыгнул на перекошенный настил моста. Металлические арки прогибались все сильней. Кое-где подгнившие балки настила вставали дыбом, брызгая во все стороны щепой. Я с размаха швырнул винтовку, за ней — рюкзак вперед, на дорогу за мостом, надеясь, что они останутся целыми, выдернул из подмышечной кобуры пистолет, зажал его в зубах и принялся отцеплять трос, намотанный на крючья бампера тягача. Скользкие от смазки стальные кольца вырывались из рук, царапали пальцы, но я сгреб их в охапку и побежал к ближайшему от моста дереву, разматывая трос на ходу. Захлестнул ствол, делая петлю, защелкнул крюк с фиксатором на уже натягивающемся стальном канате…

Успел. Дерево заскрипело, трос завибрировал в воздухе, но выдержал — автопоезд прекратил скольжение, несмотря на то что мост проседал все сильнее и наклон настила подходил к сорока пяти градусам. Прицеп посредине моста, тот, у которого взрывом мины разнесло тягач, величаво соскользнул с разорванного, наклоненного не только к центру, но и вбок настила и рухнул в реку, подняв фонтаны брызг. Здесь было не глубже трех метров, и прицеп раскололся от удара о скалистое дно. По течению поплыли, прыгая в пенных струях, какие-то ящики, бочки, мешки…