Валерия Леман - Восьмерка, которая не умела любить

• Название: Восьмерка, которая не умела любить
• Автор: Валерия Леман
• Жанр: Детектив
• Год: 2013
• ISBN: 978-5-699-67365-0

Ален никогда не верил в нумерологию и эзотерические учения, а тут его огорошили новостью — он якобы «настоящая тройка», а его вещий сон о перетекающей в бесконечность цифре «восемь» несет в себе важную информацию о новом детективном расследовании… Заки не предполагал, что его так удивит содержимое флешки, которую он случайно обнаружил у покойника. На видео, кроме незнакомых мужчин, развлекающихся на шумной вечеринке, глупо улыбался в камеру сам Заки. Хотя об этой записи он абсолютно ничего не помнил… Кася и подумать не могла, кто через полгода после ее самоубийства начнет хладнокровно истреблять всех ее бывших возлюбленных… Многие не способны любить никого, кроме себя. Нумерологи считают: виной всему цифры, зашифрованные в дате рождения. Энергия цифры для одного может быть безопасна, а для другого — убийственна…

---

— Послушай ты, очкарик недоношенный! Если ты немедленно не расскажешь мне все о Лиманском, я тебе нос расквашу. Не сейчас, так вечером подкараулю в темном переулке, ты меня знаешь.

Он меня знал. Поэтому сердито отряхнулся и направился в конец коридора, к двери с табличкой «Литературный отдел», а я поспешил за ним.

Его кабинет был тесным и неуютным — окна с пыльными жалюзи, металлические стулья, заваленный «шедеврами» письменный стол. Ни цветочка, ни милой безделушки, одни кипы исписанной бумаги. Ох уж мне эти гении…

Лунатик молча устроился за столом, сдвинул бумаги в сторону и мрачно уставился на меня, усевшегося напротив него на таком же безобразном модерновом стуле.

— Ну, что конкретно тебя интересует?

— Все. Каким человеком Лиманский был, сколько имел любовниц, ругался ли с женой, у кого торчал полночи перед убийством, о чем спрашивали сотрудников следователи и кто что отвечал. Ну, ты понимаешь.

Лунатик поморщился.

— Ничего про жену и любовниц не знаю. Мы с шефом редко общались — я просто отдавал ответственному секретарю свои статьи, а потом, бывало, редактор вызывал меня, чтобы сделать замечания или что-то спросить.

— А вопросы следствия?

— Дак так, ничего особенного. «Где вы были в ночь на…», «Не угрожал ли кто…», «Не выглядел ли…» и все в таком роде.

Этот тип начинал меня раздражать.

— Ты что, действительно никого и ничего вокруг себя не видишь и не слышишь? Ведь всегда ходят разные слухи, домыслы, сплетни, люди судачат в курилке…

— Я не курю.

Еле сдерживаясь, чтобы не придушить засранца на месте, я перевел дух.

— Ну а своя версия убийства у тебя есть?

Лунатик неожиданно кивнул и посмотрел на меня строго и внушительно — так начальник смотрит на подчиненного.

— Есть. Это кара божья.

Я чуть язык не проглотил.

— Кара?

— Да, кара. Каждый должен отвечать за свои поступки. Око за око, зуб за зуб. Смерть за смерть. Именно так.

Это уже было интереснее. Лунатик встал и нервно прошелся по комнате, остановившись у пыльного окна.

— В редакции работала девушка, с которой Лиманский поступил крайне непорядочно. Она покончила с собой. Я думаю, ночное убийство — кара за смерть той девушки.

Ого! Оказывается, Лунатик не так уж отрешен от всего земного. Но больше меня потрясло другое — предположение, которое логически следовало после его пылкой тирады в духе эпохи Возрождения.

— Слушай, — проговорил я, ощущая, как сильно бьется мое сердце, — а ту самую девушку звали не Касей?

Лунатик вытаращил на меня глаза.

— Да. Она была у нас…

— Знаю, фотохудожником.

И я направился к двери. Но прежде чем выйти, оглянулся и задал еще один вопрос, не дававший мне покоя с самого начала:

— Скажи честно, Лиманский был похож на гомика?

Чудик даже покраснел. Опустил глаза. Но ответил голосом твердым и уверенным:

— Очень сомневаюсь.

Однако из его румянца следовало, что разговоры на эту тему в редакции все же ходили. Что ж, мой визит сюда принес свои плоды.

Восьмерка

Касин дом стоял в одном из тихих арбатских переулков, где, кажется, каждый камень олицетворяет собой историю. Прижми ладонь к почерневшей от времени стене, и в нее польется ток столетий. Ну, или, по крайней мере, двух — как гласила полустертая надпись под самой крышей, дом был построен в 1867 году.

Я долго не решался открыть тяжелую дверь подъезда и шагнуть на сумрачную лестницу, легким изгибом взлетающую к верхним этажам. Стоял во дворе и смотрел на сияющий солнечными зайчиками прямоугольник окна под самой крышей, откуда, должно быть, и упала, разбившись насмерть, моя любовь. Впрочем, необходимо душить в себе излишнюю сентиментальность.

Второй подъезд, четвертый этаж. Я и забыл, что номер ее квартиры — тридцать пять. А вот трель звонка живо напомнила те, прежние, годы. На миг меня даже посетила странная мысль, что вот сейчас распахнется дверь, и Кася скажет мне: «Привет».

Она и распахнула дверь. Точнее, это мне показалось, что на пороге стоит Кася. Те же светлые волосы и глаза, та же улыбка. Но почти сразу я понял свою ошибку: лицо и фигура более тяжелые, морщинки у глаз…

— Да, я не Кася, — словно угадав мои мысли, произнесла молодая женщина. — Я ее старшая сестра Тереза, для своих — Тека. А кто вы?

— Ален, — чувствуя себя не в своей тарелке, представился я. — Это я вам звонил. Хотел бы поговорить о Касе.

Не дослушав, Тереза кивнула и решительно направилась в комнату, жестом предложив следовать за ней.

Комната так же отличалась от прежней, как нынешняя хозяйка — от бывшей. Те же шторы, та же мебель, однако новые обои на стенах, новый восточный ковер на полу. Не было раньше и старинного книжного шкафа, заполненного книгами. Главное же — всюду валялись детские игрушки и яркая одежда.

— Моей дочери, — пояснила Тека, заметив мой взгляд. — Ей семь лет, и у нее революция в крови.

Женщина убрала с кресла мягкого Тедди и предложила мне сесть, а сама устроилась на диване напротив.

— О чем конкретно вы хотели поговорить?

— О смерти Каси. Отчего она умерла?

Тека усмехнулась.

— Отчего люди умирают? Оттого, что не хотят больше жить. Во всяком случае, сестра не оставила никакой записки, никакого объяснения. Ни дневников, ни личных писем. Просто встала на подоконник и прыгнула. Было пять часов утра.

Мне стало не по себе. Я представил себе раннее утро, распахнутое окно… Нет, все-таки отчего молодая, красивая девушка решается на такое?

— Ход ваших мыслей легко читается по лицу, — прервала мои размышления Тека. — Вы задаете себе вопрос, почему Кася шагнула из окна? Увы, вопрос без ответа. Хотя, возможно, все дело в банальной несчастной любви.

— Кася была несчастлива в любви? — пробормотал я, как будто сам не знал ответа.

Тека только пожала плечами.

— Ее бросали. Кто знает, отчего одних бросают, а с другими живут целую жизнь. Быть может, просто кому-то необходимо свое одиночество и страдания от этого одиночества? Наверное, не все умеют любить.

— Вы хотите сказать, что Кася не умела любить? — возмутился я. — Да она была самой нежной и любящей девушкой на свете!

Мудрая женщина Тека отреагировала на мой возглас, прозвучавший наивно и пылко, новой саркастической улыбкой.

— Возможно. Возможно, ей даже казалось, что она искренне любит. Но любовь подразумевает самоотверженность и преданность, а Кася была художником. Понимаете? Творческий человек всегда эгоистичен, подчиняется своему внутреннему «я», а не требованиям других. Вспомните подвиг декабристок. Вот это пример любви: забыть себя, свои интересы ради другого человека. А если вы хорошо подумаете, то поймете, что Кася не стала бы жертвовать своими интересами, своим делом ради кого-то еще.

Я мысленно представил себя декабристом. Почему-то в моей версии Кася отказывалась ради Алена Муара-Петрухина от дворянства и отправлялась следом за ним по этапу. Впрочем, она бросила меня ради Заки.

— Как вы относитесь к нумерологии? — неожиданно спросила Тека, таинственно сощурив глаза.

Я пожал плечами. Если честно, само слово мне мало о чем говорило. Между тем Тека подошла к книжному шкафу, набитому солидными толстыми томами с потемневшими корешками.

— Никогда не замечала у Каси интереса к эзотерическим наукам, — проговорила женщина, извлекая откуда-то из глубины полок тонкую книжку в желтом переплете, — но вот нашла эту вещь. Конечно, издание ширпотребно-развлекательное, меня подобные не интересуют. Если желаете, можете забрать — так сказать, в память о Касе. Между прочим, там ее цифры.

Книжка перекочевала ко мне в руки. «Нумерология» — было написано на обложке.

— Нас с самого рождения окружают цифры, — вдохновенно начала Тека импровизированную лекцию по ликвидации моей нумерологической неграмотности. — Знаменательные даты, номера домов и телефонов, рейсов самолетов или кресел в театре. Каждая цифра несет свою энергию, которая для одного человека абсолютно безопасна, а для другого — убийственна. Ну, или просто неблагоприятна.

Тереза поднялась с дивана и встала у окна, опершись спиной о подоконник.

— Например, эта квартира не могла принести Касе счастья, потому что ее номер тридцать пять. Тройка и пятерка в сумме дают восьмерку, а Кася сама по рождению была чистой восьмеркой — родилась восьмого числа. Между прочим, восьмерка — очень непростое, я бы даже сказала тяжелое число.

Восьмерка! Это слово немедленно вызвало в моей памяти странный сон с цифрой-перевертышем, от которого у меня так болела тогда голова. Выходит, сон действительно был шпаргалкой, сигнализируя о том, что происходящее напрямую связано с Касей, «чистой восьмеркой», как только что сообщила ее сестра, по рождению.

— Послушайте! — прервал я Теку. — Недавно мне приснилась восьмерка, которая вела себя так, словно была живым существом.