разные - Журнал ТЕХНИКА-МОЛОДЕЖИ. Сборник фантастики 2006

• Название: Журнал ТЕХНИКА-МОЛОДЕЖИ. Сборник фантастики 2006
• Автор: разные
• Издательство: САМИЗДАТ
• Жанр: Научная Фантастика
• Год: 2012

Содержание:

№ 1

**Андрей Буторин. СУМЕТЬ УСЛЫШАТЬ

№ 2

**Яна Дубинянская. ФИТЮЛЬКА

**Андрей Силенский. ГДЕ НАЙДЕШЬ, ГДЕ ПОТЕРЯЕШЬ

№ 4

**Карина Шаинян. МЫС МАЯМ-РАФ

№ 5

**Андрей Кожухов. ЛИЦОМ К ЛИЦУ

**Алексей Лебедев. ДАР ТЕМНОЙ ЛУНЫ

№ 6

**Марк Москвитин. СТАНЦИЯ «БАЯРДЕНА»

**Сергей Криворотов. МАЛЬЧУГАН ИЗ ПОСЛЕЗАВТРА

№ 7

**Вадим Филоненко. ГЕРОИ БЕЛОГО БРАТСТВА

**Сергей Федин. ВОСХОДИТ МУТНОЕ СОЛНЦЕ

**Андрей Щербак-Жуков. СКАЗКА О САМОМ НЕЛЕПОМ ОБОРОТНЕ

№ 8

**Юрий Нестеренко. БОЛЕЗНЬ КАРЕЛА НОВАКА

**Яна Дубинянская. MAKCИMA

**Марина Маковецкая. КАК ВОЗВРАЩЕННОЕ ДETCTBO

№ 9

**Татьяна Томах. СВЕТЛЫЙ ШЁЛК НЕБА

№ 10

**Ольга Белоносова. ЧЕТВЕРТАЯ ПЛАНЕТА

**Максим Реймер. ЧУВСТВО МЕРЫ

**Григорий Дерябин. ОТПЕЧАТКИ ЦВЕТОВ

№ 11

**Олег Костенко. БРАТЬЯ ПРОСЯТ

**Андрей Силенгинский. УСЛОВНЫЙ РЕФЛЕКС

№ 12

**Михаил Зуев. ОКАЧУНДРА

**УМКА

**Пауль Госсен. СКРИПАЧ

**Александр Абалихин. РОДНИК

---

Вот и Заколдованный Лес почувствовал неладное. Травинка не шелохнется, жар-птица не пролетит, плезиозавры и те заткнулись. Все вымерло. Нарушитель идет! Традиция!

А музыка все ближе, ближе… Осторожно заполняет она Заколдованный Лес, мягко ступает по опавшим листьям, смущенно раздвигает заросли папоротника. И ведь хорошая музыка, вдруг подумалось мне, и совсем не магнитофонная. Такая она вроде слабая, робкая, что, кажется, вот-вот прервется, умолкнет, но уже в следующее мгновение она чуть задорней, чуть уверенней, чуть звучней.

Сто тысяч НЛО! Ведь белым по черному: «…жизни лишишься». Одна дорога чего стоит — вся костями усыпана, а на холме покосившийся, но внушающий уважение Замок Людоеда — целый год я его для устрашения нарушителей восстанавливал. Так нет — лезут. Вон скелет в золотых доспехах у поворота лежит. Два года назад рыцарь ка-кой-то спьяну сюда сунулся. Не разглядел, поди, залитым оком надпись. А может, и вообще читать не умел. Красиво я его тогда с седла снял. Одним выстрелом, как в кино про индейцев. Коня я потом этому, что на левой дороге, отдал, а дурак-рыцарь так и лежит в своем золотом обмундировании. Ведь не грабитель я какой, а просто работа такая. А вон на березе коммивояжер за ноги подвешен. С неделю как болтается. Решил, что опоздает на Ярмарку, если поедет в объезд. Навалил телегу добра, достал где-то обрез и пуленепробиваемый жилет и попер напрямик. Левое ухо мне пулей поцарапал. Я тоже пальнул. Телега перевернулась, а коммивояжер залег за камень и отстреливался, пока патроны не кончились. Повязал я его и подвесил. Хоть и не люблю зверства всякие, но осерчал очень.

А музыка звучит уже совсем рядом: завораживает, плачет, смеется. Не было еще в Заколдованном Лесу такой музыки. Будит она что-то в тебе, что-то большое и трогательное, что, казалось бы, запрятано далеко-далеко, будит, и это что-то становится вдруг главным, и ты расправляешь плечи, и…

Я замотал головой: наваждение какое-то. Выругался и достал наган. А тут и нарушитель показался. Да, такого здесь еще не было: худенький какой-то, во фраке, с бабочкой, да еще на скрипочке наяривает. И так увлеченно, что нет ему дела ни до костей, ни до опасности. Футы! Псих.

Убедился я, что скрипач один, и вышел ему навстречу. Это момент всегда самый эффектный: кто штаны мочит, кто бежит. А этот остановился, опустил скрипку и смотрит на меня как-то странно.

— Эй, ты! — говорю, чтоб завязать разговор. — Я тебя сейчас убивать буду.

— Меня? За что? — ну и звонкий же у него голос! Волнуется, ясное дело. Глядишь, и заплачет еще.

— Как, за что? — удивляюсь. — Ты же правила нарушаешь. Зачем прямо идешь?

— Так ближе.

— Ха! Ближе… На тот свет ближе — это уж точно. Ты что, опаздываешь куда?

— Я иду в Уснувший Город. Сто лет назад его жителей заколдовал один очень злой волшебник. Слышал я, что разбудить их могут лишь звуки скрипки.

— Большое дело, — говорю. — Да только спят они сто лет, и лишний день роли не играет. А ты бы туда за этот день и окольной дорогой добрался.

А скрипач головой качает:

— Нет, здесь все сложнее.

— Что же сложного? — начинаю я закипать. — Времени достаточно? Достаточно! Так выбирай ту дорогу, где проход разрешен. Конь есть? Нет коня! Вот и топал бы налево. Там тебя никто и пальцем бы не тронул. И в Уснувшем Городе к утру был бы. А теперь мне забота: шлепнуть тебя, дурака, придется. — Ия многозначительно сунул ему в лицо наган.

Скрипач в ответ только улыбнулся:

— Но зачем искать окольные пути, если есть прямой?

— Сто тысяч НЛО! Запрещенная эта дорога! Неужели трудно понять? Прямая, но за-пре-щен-на-я!

— А почему запрещенная? — спрашивает этот придурок, и глаза у него такие огромные, что хоть топись. — Кем запрещенная?

— Запрещенная — значит, запрещенная! Традиция! Традиция, уходящая в века. Отец мой тут работал, и дед, и прадед. Теперь я.

— Но почему — нельзя? Кому будет хуже, если я пройду к Уснувшему Городу прямой дорогой? — И голос у него чистый-чистый. Ни боязни в нем, ни злобы — лишь звонкая нотка удивления.

И я понял, что влип. Потому что можно сколько угодно твердить «традиция» и «работа есть работа», но появился этот странный скрипач, заговорил, смутил, и я впервые в жизни почувствовал, что старых, добрых истин уже недостаточно. Ведь в самом деле, что случится, если скрипач пройдет через Заколдованный Лес прямой дорогой? Конец света… или просто необходимость в моей профессии отпадет и попрут меня в шею? И мне стало как-то неуютно, даже… страшно. И я замотал головой. Нет, нет. Только не расслабляться. Только не думать. Ведь стоит лишь начать, а там всякая ерунда в голову и полезет. И ждут впереди — одни бессонные ночи и сомнения, сомнения.

А скрипач не унимается:

— Традиции придумывают люди. Людям традиции и отменять.

Не дождавшись моего выстрела, Заколдованный Лес возвращался к обычной жизни: в зарослях вереска схватился с кем-то единорог, выполз на дорогу в поисках своего хвоста — изысканнейшего лакомства — гигантский питон.

Я сунул оружие в карман.

— Слушай, глупыш, — говорю, — кто тебя знает: может, ты и правда псих, а может, прикидываешься. Некогда мне здесь с тобой болтать, а убивать больного — чести мало. Иди-ка ты назад. До развилки — и ступай налево. А если кошелька нет, то можешь и направо. Только там мост уже месяц как отремонтировать не могут, так что, коль не плаваешь, то налево лучше. В общем, поспеши, и к утру будешь в Уснувшем Городе. И не вздумай сюда еще раз сунуться!

И я почувствовал, что ко мне возвращается всегдашняя уверенность. Однако ловко я выкрутился. Эх, и побежит он сейчас отсюда! Побежит, еще не веря в свое спасение, поминутно оглядываясь, теряя скрипку и смычок. Кто из нас не любит покрасоваться в роли бунтаря и героя? Но ведь не ценой жизни!

Но скрипач не побежал. Он стоял передо мной легкий и стройный, твердо стоял — и, улыбаясь, смотрел мне в лицо:

— Нельзя мне назад.

Заколдованный Лес качнулся и медленно поплыл вокруг меня. Я мог убить скрипача, мог пропустить в Уснувший Город — это уже не имело значения. Он победил. Я понял, что он меня сильнее… Ну и денек! Кой черт я вылез из-за баобаба, болтун проклятый! Кой черт не шлепнул скрипача сразу! Тут я пребольно ущипнул себя сквозь ткань джинсов за ногу, и вращение вокруг нехотя прекратилось.

— Почему нельзя? — спросил я уставшим голосом.

— Я скрипач. Я должен разбудить Уснувший Город.

— Сто тысяч НЛО! — заорал я. — Да не проснется никто от твоей музыки, пойми, наконец! Сгниешь на этой дороге.

Скрипач поднял скрипку:

— Я должен идти.

И тут я сорвался. Выхватил наган. Бах! На дорогу шлепнулась подстреленная жар-птица. Бах! Вторую пулю я всадил в баобаб. Бах! Третья звонко отрикошетила от золотых лат рыцаря.

— Прочь! Чтоб духу твоего здесь не было!

Вид у меня был самый устрашающий. Скрипач стоял.

— Я должен пройти здесь. Я не могу идти в обход.

— Но почему? — взвыл я. — Почему другие могут, а ты нет?

— Я скрипач. Я играю не только руками, но и сердцем. А каким станет мое сердце, если оно позволит мне выбирать окольные пути? Моя музыка не разбудит Уснувший Город.

Я сплюнул, поднял наган и прицелился.

Скрипач шагнул вперед.

Александр Абалихин РОДНИК

Иван Андреевич потянулся. Только что ему снился приятный сон, содержание которого он уже не помнил. Однако хорошее настроение осталось. Солнечный зайчик медленно прополз по зеленым выгоревшим обоям вниз и вскоре пропал.

— Пора вставать, — решил Иван Андреевич.

Он вышел на веранду. Из приоткрытой двери кухни доносились ароматные запахи готовящегося дачного завтрака. Пахло яичницей, сардельками и укропом.

— Тоня, я за водой схожу, — крикнул жене Иван Андреевич.

— Только возвращайся быстрее, завтрак почти готов, — ответила жена.

Иван Андреевич взял ведро и вышел в сад. Воздух благоухал весенними ароматами. Можно было не спешить. Иван Андреевич шел по извилистой тропинке из желтого песка. Путь этот был известен ему до мельчайших подробностей, хотя за шестьдесят лет многое изменилось вокруг. Тропинка и окружающий пейзаж казались ему такими же, какими они были, когда он, десятилетний мальчишка, в первый раз с замирающим сердцем спускался к роднику. Ручей, как обычно, загадочно шумел на дне глубокого оврага, поросшего густой сочно-зеленой растительностью.

Иван Андреевич подошел к бочагу, наполненному прозрачной водой. Солнечные блики, пробивавшиеся сквозь полог деревьев, освещали песчаное дно водоема. На дне, в нескольких местах, вздымались мелкие песчаные водовороты. Родник давал начало ручью, который таинственно журчал, скрытый от глаз в высокой траве.