Николай Метельский - Star Wars: Юнлинг

• Название: Star Wars: Юнлинг
• Автор: Николай Метельский
• Жанр: Героическая фантастика

Только после этой книги, я продолжу писать Унесенного ветром. Аннотация: Фанфик по Звездным войнам. Попаданец в нового персонажа, которого в четыре года, забирают к себе джедаи. П.С. Моя благодарность Дмитрию Шеховцову и Евгению Черненко, за то что взялись за вычитку и этой книги.

ОБНОВЛЕНИЕ ОТ 16.07.2014

---

— Ой, — замер я, услышав довольно громкий щелчок.

— Представляешь, — подошел со спины Дзик, — это, оказывается, последняя рабочая пэгэшка. А ты чего застыл-то?

— М-м-м… слушай, Дзик, у меня к тебе просьба будет. Не мог бы ты протестить вот эту деталь.

— РР-7? А что с ней не так?

— Ну-у-у… я… как бы это… в общем, не нравится она мне что-то. Джедай я, в конце концов, или нет?

— Хм, ладно. Проверю.

— Только ты побыстрей, хорошо? Чтоб уж сделать, наконец, выбор.

— Ладно-ладно, торопыга. Завтра с утра и протестирую.

— Спасибо, Дзик. Ты самый лучший дядька на свете.

— Ну уж… — засмущался он слегка, — так прям и самый лучший.

— Для конкретно этого юнлинга — несомненно.

Фух, вроде отмазался. После такого щелка там по-любому что-то сломалось. А я, вроде как, и не при делах, просто что-то почуял…. Блин, по-детски как-то. Надо уметь принимать ответственность за свои дела. И я, несомненно, буду это делать, но в другой раз. Да, несомненно. Черт, и что мне стоило "щелкнуть" в своем гироскопе?

— О-хо-хо. Совсем ты засмущал лысого меня, — потер Дзик упомянутую часть головы. — Сейчас-то что делать будешь?

— Да пойду, пожалуй, — глянул я на часы. — Помедитировать даже успею. Недолго, правда, но уж сколько есть. Ладно, Дзик, бывай, завтра увидимся.

— До завтра, малыш.

— Дерош, — обратился я к стоящему напротив R3T1 Дзика дроиду, — не посрами там хозяина, матюгайся от души. — В ответ раздалось пиликание сразу от двух дроидов. Я бинарный еще не очень хорошо знал, но то, что парочка жестянок жутко возмущалась, я понял. — Да-да, Артрит, — хмыкнул я, — и тебя туда же.

"Артрит", если кто не понял, мое вольное переиначивание имени R3T1. ар, три, тэ. Последнюю циферку, я решил не замечать. Не совсем точное, ну так на то оно и вольное. Как же здорово, что в местном фольклоре мат тоже запиликивают, а то такую хохму пришлось бы забыть.

На следующий день нашу группу ожидал новый урок — стрелковая подготовка. Пятьдесят минут нам читали лекцию о различных стреляющих штуках, их применении, опасности для нас, для противника, когда можно пользоваться, когда нет, ну и, конечно, технику безопасности. И вот, наконец, нам вручили по учебному бластеру и дали пострелять по цели. И, скажу я вам, это было круто. Почти так же круто, как и световой меч. В своем мире я стрелял всего два раза. Оба раза зимой, и оба раза по пять патронов. А стрельбище зимой и в армии — это нифига не здорово. Да еще и калаш. Не то чтобы Ак-74 — это плохо, просто… ну… это ведь всего лишь калаш. А тут, пусть и учебный, но бластер! Стреляющий светящейся хренью. Без отдачи. Вокруг меня была фантастика, знакомая с детства фантастика, но именно в такие моменты я это чувствовал даже кончиками волос. Не голограммы, не космические корабли, которых я толком и не видел, не вид Корусанта за окном, а световой меч, бластер и телекинез.

Выстрел за выстрелом я наблюдал, как в цель уносится заряд бластера, и слушал этот прикольный звук "пиу". Выстрел за выстрелом. И еще один, и еще. На, сука, на, на!

— Дакари! — Ой-ёй, кажется, я заигрался. — Я для кого распинался тут целый час? — подошел ко мне наставник. — Сколько раз мне надо повторить, что бластер — не игрушка для стрельбы из-под ноги? Или ты думаешь, что попал в развлекательный центр? А может и весь Орден для тебя всего лишь детская площадка? — Тут он бросил взгляд на экран с результатами моей стрельбы. — Дакари! Девятнадцать выстрелов, и всего шесть очков?! Да даже слепой стреляет лучше! Да моя бабка левой ногой стреляет лучше! Что это за результат такой, Дакари!? Ну и что ты молчишь, юнлинг? Отвечай!

Вот крикун, а? И что он хочет услышать?

— Ну… мне всего шесть лет, вот я и подумал, что шесть очков…

— Ах шесть лет…. В году триста шестьдесят восемь дней, юнлинг, — произнес он благожелательно, а потом вдруг резко опять перешел на крик. — Так почему я вижу шесть очков, а не две тысячи двести восемь!?

— Потому что это против законов физики?

— Телекинез тоже вне законов физики, но ты ведь им пользуешься?! Или ты и им пользоваться не умеешь?! — Вот блин, этак он на любой мой ответ чего-нибудь придумает. Лучше вообще буду помалкивать. Изображу раскаянье.

И чего он, в самом деле, раскричался? Мне ведь и правда всего шесть лет, неужто нельзя сделать поблажку? Короче, распинался он минут пять, воруя мое время на стрельбу, но вот, наконец, закончил и отошел, а я вернулся к прежнему занятию.

Выстрел, еще один. Взгляд на экран — тридцать восемь очков. Маловато как-то. Прицелиться, выстрелить, бросить взгляд на экран. Опять прицелиться. Выстрелить, еще раз, еще. Черт, но как же меня все-таки прет это занятие. Выстрел, выстрел, выстрел… на, сучка, на. Что съел? На еще…

— Дакари!

Твою-ю- ма-а-ть.

В конце учебного дня выделил тридцать минут на медитацию, после чего пошел к Дзику. В Архиве мне сегодня делать нечего, еще не все я дочитал, а вот долбаный гироскоп установить все же надо. Хотя… нет. Всё ж сначала дочитаю, что уже накачал. А появившееся время потрачу на установку…. Вот тоже вопрос. Что ставить сначала, энерговоды или сенсоры? В первом случае все проще укладывать, сначала все эти провода и трубки, а потом пара блоков сенсоров. Во втором мне не придется, если что, все разбирать и укладывать по новой. Там если и будут проблемы, то именно с энерговодами, которые на виду. Да и фиг с ним, у лысого спрошу.

Еще только зайдя в ангар, заметил, что около рабочего места Дзика, кроме него, стоят еще двое — мужчина-человек и парень лет тринадцати, хотя с такого расстояния могу и ошибаться. Парень тоже, кстати, человек.

— Добрый вечер, мастер Паратус, — по дороге к Дзику я поприветствовал довольно редкого в этих краях джедая.

— Иди в жопу, мелкий. Не видишь, я занят? — произнес тот задумчиво, нарезая круги вокруг трехметрового дроида.

Как всегда куртуазен. Каздан Паратус был джедаем из расы алинов. Маленький, с длинным вытянутым затылком, по краям которого росли шипы, и лицом какого-нибудь гремлина. Вот уж с кем я бы не хотел повстречаться спросонья. Инфаркт обеспечен. Если кто помнит того малого, которого угробил Старкилер на планете-помойке, то вы поймете, о чем я говорю. Я уж не помню, действительно ли один-в-один, но, тем не менее, очень похож. Несмотря на это, как и многие расы в ДДГ, при довольно страшной внешности алины имеют добродушный характер. Но это в целом. Впрочем, Паратус не был злобным или даже ворчливым, он скорей был одиночкой, предпочитающим общество дроидов. Соответственно, и характер у него был направлен на то, чтобы его оставили в покое. Но даже так, этот тип ни разу не послал меня, если я просил его в чем-нибудь помочь, а вот от обычного общения он уклонялся, как мог.

Наверное, стоит еще заметить, что Паратус гениальный техник и инженер, и если б не его асоциальный характер и то, что появляется он здесь как-то не очень часто, я бы сто пудов к нему в ученики напросился. И у меня бы получилось. Как я уже говорил, отказывать он не умеет. Кстати, еще прикол, этот мелкий грубиян был ни много, ни мало, а главой Технического отдела Ордена. То есть самым главным конкретно здесь. Начальником того же Дзика.

— Привет BBR-3, - махнул я тому самому трехметровому дроиду.

— Помогите, молодой сэр, — поднял он правую руку, — меня хотят убить.

— Улучшить, гора железа, — пнул его Паратус, — улучшить.

Хех. BBR-3 как всегда прикалывается. Он вообще горбит над своим мелким создателем нещадно. А тот терпит.

Вот так, здороваясь со всеми знакомыми в зоне слышимости и махая в зоне видимости, я и приближался к рабочему месту усача. Да и моему заодно.

— Прошу прощения, мастер Кеноби, но это невозможно, — помахал головой Дзик. — Даже если я вот прям сейчас побегу заказывать детали, а потом начну суетиться и делать все для скорейшей их доставки, даже тогда они придут не раньше, чем послезавтра.

Дослушав до конца, молодой бородатый мужчина задумчиво почесал бороду. А я вовсю на него пялился. Как и на пацана. Это ж надо, так подфартило. Увидел, можно сказать, легендарных людей. Парень, кстати, на избранного не тянул, скорей на тринадцатилетнего мальчишку, который уже устал слушать разговор взрослых.

— Хм, — подал, наконец, голос Кеноби, — жаль. Я бы даже сказал, плохо.

— Хаттова задница, — буркнул мальчик.

— Энакин! Что за выражения?

— А че такого? Ситуация располагает.

— Это не повод ругаться.

— Во ты даешь, учитель. А что тогда повод?

— Для ругани повода не существует.

— Ага-ага, — покивал малец, покосившись на меня. — А я ведь говорил, что надо было брать тот корабль.

— Мы не могли этого сделать, ученик. Корабль нам не принадлежал.

— Да он вообще никому не принадлежал! Его единственный хозяин у твоих ног остывал.

— Кхм, Энакин, — еще один косой взгляд на меня. — Если у того человека были родственники, мы бы стали ворами.

— Родственники? У пирата? Ха!