Роман Шебалин - Втоpое письмо с Лав-Стpита на Лав-Стpит

• Название: Втоpое письмо с Лав-Стpита на Лав-Стpит
• Автор: Роман Шебалин
• Жанр: Русская классическая проза

---

А. Конан Дойл "Затерянный мир"

Истоки полные.

Любезные мои! Хочу обратить ваше внимание на то, что никто так и ничего не понял: вот мне и приходится рассуждать пространно о нелепых понятиях типа ("фурия круче") искусство хипповское. Скажу честно, я совершенно не знаю, что это за фишка такая и с чем собственно её едят, а по сему - поговорим лучше о конкретных (полных) истоках и архетипах этой самой фишки.

Прежде всего, - обычно происходит так: допустим, некто пишет книгу (песню, картину), разным ребяткам эта книга (картина, песня) дюже нравится так, что ребятки эти на почве общей любви к вышеупомянутой книге (песни, картине) объединяются и кайфуют. Получаются в результате "клубы по интересам" (те, которые давеча обзывались "неформальными") как то: металлисты, толкиенисты и прочие субсектанты с облегченной кармической заверткой. Но - с хиппами сложнее.

И если посмотреть непосвященным (нормальным) взглядом на то, что нам предлагают почитать, посмотреть, послушать эти самые любезные хиппи, - то узрим мы: нашу общую Драгоценную помойку.

Итак, некий "пришлый лох", залетев вдруг на крутую тусню (хотя бы эдак 86-89г.г.) мог получить (при достаточной своей настырности) изрядные сведения о десяти дюжинах всевозможнейших религий, кроме того: ознакомиться с историей рок-музыки, как совковской, так и закордонской, с яркими иллюстрациями в виде чудовищной помеси "Цеппелинов" и БГ на люберецкой, прости Господи, гитаре, а также - выслушать неимоверное количество телег и догонов о жизни и деятельности хоть С.Саровского, хоть Ф.Аквинского, хоть Ю.Наумова, хоть С.Макаронова, и ещё - получить полсотни ценнейших кулинарно-кумарных рецептов, и еще, и еще... Словом, хиппи бы научили в массе своей любого несчастного лохушку жить, петь и умирать по всем своим неписанным законам за каких-нибудь часа два, после чего этот просветленный искатель фольклора был бы свинчен ментами, укуренный, пьяный, грязный, с порезанными запястьями и трехчасовыми словооборотами, общий смысл которых сводился бы к рассказу о нехватке денег для поездку в Катманду, где его, мол, давно уже дожидаются Леннон, Моррисон и Будда... И дальнейший путь просветленного лохушки определить было бы не сложно: крейза, братцы, крейза.

Ну, что, поняли? - ведь я привел классический пример хипповской "литературной" байки, так сказать, фенечки. Итак, фенечка. Что для этого надо? Конечно - главный персонаж - хиппи. Хиппи - добрый, веселый, немного в постоянном депрессняке (или - дауне, как хотите), что, однако, не мешает ему постоянно радоваться жизни на лоне природы или на тусовке городской просто. Несомненно, этот славный браток на дружеской ноге буквально со всеми, о ком он имеет хоть какое-либо представление (обычно список сей укомплектован более или менее известными писателями, рок-музыкантами, художниками, мыслителями древности, политическими деятелями, богами, литературными персонажами, стихийными бедствиями, гиперструктурнохаотическитрансцендентализированными псевдоапперцепциями и т.д., по возрастающей прогрессии), причем все эти типы по словам нашего братка ну буквально только что здесь тусовались, а таперича скипнули, но скоро появятся вновь.

Далее, этот дивный браток, без роду, без племени, без национальной и расовой принадлежности, абсолютно всеяден и любвиобилен (во всех самых тончайших смыслах этих слов). И если ему не вломушки (что конечно мало вероятно, но все-таки...), то он всем и каждому готов объяснить, что вот все это такое, и даже многое показать на практике, ибо: двигать крышу в любую сторону (на выбор) - для хиппа дело святое, а уж если наш несчастный лохушка ещё и женского пола, то несомненно, повествование о, скажем, фри-лаве после ужина-обеда-завтрака ништяками в "Туристе" будет весьма бурным и порою очень убедительным. Еще бы, для настоящего хиппа - фри-лав такое же святое дело, как и продвижка крыши в любую сторону (на выбор), впрочем, оговорюсь сразу - "любые стороны", они - дела далекие, в вот "лав", она тут, рядом, родная, так что, сами понимаете, насчет нежелательных беременностей, дурацких абортов, венерических заболеваний и просто разбитых сердец... все-все, молчу, это уже не смешно, это уже не мое письмо, я об этом не писал, вы и сами все знаете...

Так что вернемся к нашим, так сказать, баранам, вернее - барану. Без сомнения, наш славный баран, то есть, тьфу, браток, - сочиняет стихи ("В их руках были цветы, А их винтили менты!"). проигрывает на гитаре ("Поручик Ржевский вернулся домой, о е, бейби, крейза, лет ит би!.."), порисовывает картинки ("Сон, вызванный полетом гранаты по телефону 02, за 5 минут до начала последней весны"), и вообще кладет порою на все с прибором, что и доставляет ему бурную депрессию, приперченную гопниками с ножницами для похайрания и подсоленную ментами с дубьем для избивания. Но при этом учесть надо, что и гопники и менты, и дикое количество родных и близких (которые хотят из нашего братка сотворить по меньшей мере дауна-дружинника с тремя высшими образованиями) - все они являются неотъемлемой частью хипповского фольклора, я бы даже сказал: тем живительным родником, коий питает широкую неиссушмую канаву (читай: океан) неиссякаемой хипповской премудрости (читай: культуры).

Что для братка главное? Главное - красиво и изящно (на свой, хипповский, вестимо, манер) выйти из любой совковой ситуации, оставив всех совков этих толстых в дураках, - т.е. совершить ну прям - триста три подвига Иванушки-дурачка и попасть опосля содеянного ну, скажем, в Катманду... (Причем это самое Катманду может находиться совершенно где угодно: в Сайгоне, на Алтае или по адресу ул.Потешная,3, в палате суицидников).

И это - лишь малая часть аспектов жизнедеятельности нашего хиппового братка, но - хватит пока. Несомненно одно - архетип (психотип) хиппкультуры нами найден и, худо ли, бедно ли, - охарактеризован. Теперь осталось добавить к нему ещё три-четыре ключевых словца, как-то: трасса, травка, колесо, ништяк, умат, крутняк, ну и т.д. - по вкусу...

На сем письмо свое третие заканчиваю. Не хочу раскрывать все карты сразу, но скажу вам все же: речь у нас идет ведь об архетипе Несуществующей культуры, парадокс, не правда ли? Но о парадоксах - в следующий раз.

Искренне вами любимый Илри Лэйвлан окт.1993г.

Письмо пятое с Лав-Стрита на Лав-Стрит.

Несколько ласковых слов в защиту хиппи.

Господа, вы, собственно, никогда не задумались о том, чем это хиппи отличается от простого бомжа? По существу, - боюсь, что - ничем. Дринчит, торчит, ведет антиобщественный и низкоморальный образ жизни; больной и грязный, является он разносчиком всяческих зараз: как физических, так и духовных, амбициозный психопат с манией величия...

Ну, что - съели? И ведь это ещё не все. И ведь - правда. Говорят, к тому же, что хиппи всегда слушает рок; позволю с этим не согласиться. Не рок и не всегда. Хотя, любителям эдакого музыкального стиля не откажешь в честности и искренности (во всяком случае - по отношению к происходящему), хотя идеи "рока - как - образа - жизни" весьма и весьма привлекательны (свобода, черт возьми!), - мне всегда немного горько и обидно за несчастных рокеров (счастливыми их не назовешь, правда ведь?) Несчастье как лозунг, несчастье как флаг, но Бог бы им был судьей, коли они просто бы куксились и возбухали где-то там, у себя, в катакомбах андерграунда, так ведь нет же! ворвавшийся с бутылкой (или гитарой, что в данном случае - то же) в пристойный дом подлежит немедленному выдворению на улицу, или (уж простите меня) - уничтожению. Смешно рассуждать о духовности и изотерических глубинах пьяных воплей во дворе дома ли, на сцене ли, в крезе ли...

Не в коей мере не ущемляя ни чьей свободы творчества, хочу просто напомнить: свобода не может быть в пустоте, в небытие, в вакууме; со своими молитвами в чужой монастырь не ходят. Впрочем, да, конечно, ходят: ходят и возбухают: тут у вас не так, здесь у вас плохо, а там вообще погано, жизнь - дерьмо, да здравствует гашиш! Моргот с ним, пусть - здравствует, но только, пожалуйста, где-нибудь подальше.

Я никогда не понимал, какой-такой кайф можно ловить с просмотра "ужастиков", где - вспарывают вены, отрывают головы, выпивают мозги... Наша жизнь и так заполнена этой самой "чернухой" до крышки, и неужто нам мало? Зачем же ещё добавлять? Кумар - передозняк - ломка - кумар - передозняк гроб (если есть), и все? Выходит, что - все. Им мало грохота города, визга автомобилей, криков, ругани, стенаний, - они хотят это слышать ещё и в музыке; загруженные до отвала тяжестью и жестокостью, они уже глухи к чему-то простому, может быть, не столь явному как - лязг и грохот...

Упаси Бог, я вовсе не считаю рок - музыкой сатанинской, среди братков, рок слушающих, есть немало добрых, мягких людей, но все же...

Боль - атрибут ненависти и злости. Музыка, энергия которой суть страдания и боль, подминает под себя, уничтожает, "зомбирует". Разницы между такой музыкой и бутылкой (или машиной) - не вижу: сплошная наркомания: допинг перед запрыгом на гору. Что ж, умирающий - мертв, плохо то, что, падая, он тащит с собою многих, более, может слабых, нежных... Горный обвал сметает с лона земли маленькие домики, где - вдумайтесь! живут простые люди, совсем не повинные в том, что какому-то несчастному захотелось вдруг Заратустрой заделаться... Да хоть Сизифом! но, пожалуйста, подальше, неужели не ясно - здесь люди спят.