Михаил Крюков - Разговорчики в строю № 3. Лучшее за 5 лет.

• Название: Разговорчики в строю № 3. Лучшее за 5 лет.
• Автор: Михаил Крюков
• Жанр: Юмористическая проза

Сборник рассказов о военной службе, опубликованных на сайте www.bigler.ru за первые пять лет его работы.

---

О букете и вкусовых качествах той настойки следует писать отдельный рассказ, сейчас я этого делать не буду, скажу только, что по ощущениям – чистая амброзия! А под закуску, которой снабдили Константина, это просто неописуемо! Но зло употреблять всю имеющуюся драгоценную жидкость мы не стали, закуску положили в холодильник, а содержимое бутылок перелили в имевшуюся у Константина фляжку из-под спирта. Недолго думали, куда девать спирт, которого во фляжке было под закраину, и перелили его в пустой графин. Получилось почти треть графина. Переглянувшись с Серёгой, достали свои фляжки и тоже опорожнили в графин. Наполненный спиртом почти полностью, он более соответствовал нашим эстетическим вкусам на тот момент времени, не в последнюю очередь благодаря выпитой настойке, я думаю.

Легли спать уже на заре. В девятом часу в дверь постучали, и вчерашний провожатый, старлей, возник в дверном проёме. Мы как раз приканчивали завтрак и предложили старлею присоединиться. Отразившаяся на его лице смена чувств нас насторожила, и мы вопросили, в чем дело. Старлей прикрыл за собой дверь, кивком поблагодарил за поданный ему бутерброд и выдал военную тайну:

– Проверка. Оттуда, – указал пальцем на третий этаж и запихнул бутерброд в рот целиком. Уходя, он обернулся, – Приберите тут.

Дык, делов-то, прибраться. Остатки завтрака запихнули в холодильник, оправили постели, посмотрелись в зеркало – сойдёт пока, но нынче надо купить новые лезвия.

Проверку осуществлял не кто-нибудь, а целый генерал-майор. При нем находились бравый полковник и просто майор настолько прощелыжно-интендантского вида, что никаких сомнений в его должности не оставалось. При всем при том из сей живописной группы он выделялся округлостями в талии и красным цветом лица.

Товарищ генерал смотрел милостиво; увидев наши загорелые физиономии, поинтересовался, откуда мы прибыли, завёл разговор о ЗакВО,[191] начал расспрашивать про своих знакомцев оттуда. Мы, несколько смутясь, отвечали и строго по уставу ели начальство глазами. Надеюсь, что это именно так и выглядело для генерала, ибо на самом деле все наше внимание было приковано к движениям за его спиной. Майор, выглядевший не самым лучшим образом вследствие утреннего сушняка, быть может, обратил внимание на наполненный графин. Схватив его, он налил себе полный стакан его прозрачного, высшей очистки (вследствие чего не имеющего почти запаха) содержимого и опрокинул в себя. По мере того, как жидкость вливалась, его лицо начало приобретать более насыщенный цвет, глаза заслезились и заметно округлились. Когда он допил, на его вспотевшем лице вдруг мелькнуло испуганное выражение, ибо организм требовал выдохнуть воздух, он рвался наружу, но позиция майора была такова, что сделать это он мог только в спину приезжего генерала, или в лицо местного полковника, стоящего рядом. В какую-то минуту эта борьба читалась на его страдающем лице, после чего он предпочёл офицера ниже рангом. Когда выхлоп майора достиг ноздрей полковника, тот встрепенулся как боевой конь! Казалось, только присутствие генерала не дало ему начать бить копытом, причём по этой красной лоснящейся морде! А мы втроём, стоя навытяжку перед генералом, молча наблюдали эту пантомиму за его спиной – с игрой бровями, показыванием кулака и характерной артикуляцией губами.

Генерал удовлетворил своё любопытство, пожелал нам успехов и отбыл восвояси, сопровождаемый двумя старшими офицерами. Стоило двери сомкнуться за их спинами, как Серёга одним прыжком достиг холодильника, схватил графин со стаканом и рванул в ванную, откуда мы услышали плеск и рёв открытого в полную силу крана.

Минут через пять без стука в дверь вошёл давешний полковник, молча взял графин, открыл, понюхал, и так же молча поставил на место. Осмотрел нас, покачал головой и ушёл, козырнув.

Минут через двадцать пришёл майор, налил из графина полстакана, понюхал воду, попробовал, печально посмотрел на нас, тяжко вздохнул и вышел.

P.S. – Серега, а ты весь спирт вылил?

– Да ни капли!

– ???

– Я в чайник перелил.

Стрелок Засада

Колонна готовилась к выходу. До времени «Ч» оставалось чуть больше суток.

Это была не совсем обычная колонна, которые с определённой периодичностью ходят по пыльным горным дорогам через перевалы, доставляя грузы и забирая раненых. Она должна была доставить оружие и боеприпасы небольшому пограничному отряду, прикрывавшему южную границу.

Отряд там был поставлен не так давно, и располагался в одном из горных кишлаков, жителей которого осталось не так много. Местные восприняли появление отряда скорее с пониманием, нежели с неприязнью. Во всяком случае, периодического появления мелких бандгрупп можно было не опасаться. Да и пограничники старались помогать жителям продуктами и всякой хозяйственной мелочёвкой. В общем, с появлением отряда в этом месте, жизнь стала более мирной.

Отряд перекрывал сложный, горный участок границы, через который периодически пытались прорваться разрозненные группы моджахедов. Постоянно бойцам отряда приходилось пресекать попытки ухода таких групп на сопредельную территорию, и с каждым разом эти попытки становились все более агрессивными.

Изначально планировали выслать несколько вертушек и отправить все необходимое по воздуху. Но в последние несколько дней погода сделала это невозможным. Во время очередной связи с отрядом были согласованы время и маршрут следования колонны, а также варианты прикрытия на пути следования.

Ранним утром из отряда вышла разведывательно-поисковая группа, в задачу которой входило отследить движение колонны на маршруте.

– Как же все это надоело! – опять пришла знакомая мысль. Уже шёл третий месяц командировки. Мелкий, промозглый дождь добавлял ещё большего уныния; казалось, что каждая ниточка в одежде мокрая насквозь. Очень хотелось курить, но даже мысль об этом казалась предательской. Осталось одно желание – закрыть глаза и в один миг оказаться дома, в сухости и тепле, просто растянуться во весь рост на диване, и слушать, как на кухне бубнит радио.

В ухе зашипел наушник радиостанции:

– Всем внимание! Начинаем движение! Вторая передача. Дистанция между машинами 10 метров!

Несколько БМП-шек одновременно фыркнули, выпустив клубы чёрного дыма, и нетерпеливо скакнув, двинулись вперёд.

Когда сидишь на броне, осматривая уходящий вверх склон, то каким-то, не установленным, чувством чувствуешь, как на тебя смотрят. Но не просто смотрят, а выцеливают выстрел. Выстрел, так, чтобы сбоку, наискосок, чтобы броник не помешал, не дал рикошета.

Ты сам все это знаешь, понимаешь и ничего не можешь сделать, потому как не видно, кто и откуда смотрит, где затаилась смерть! Это станет понятно потом, когда он выстрелит, а сейчас ты готов распластаться, раствориться, сделать своё тело, как можно меньше, а ещё лучше вообще быть не здесь.

Именно это чувство позволило почувствовать беду впереди, замаскировавшуюся и ждущую всех нас среди камней. Именно оно, а не грохот выстрелов пулемётной очереди, не грохот разрывов гранатометных выстрелов, проникающих в стальную броню, как в масло, и выжигающих раскалённой струёй все живое внутри, позволило кинуться под прикрытие спасительного склона на миг раньше несущейся навстречу смерти.

Оцепенев от леденящего душу ужаса и увернувшись от раскалённого языка смерти, налетевшего со спины, ты ждёшь, вжавшись всем телом в камни, слыша, как рядом впиваются пули и крошит каменные глыбы рой осколков. Что-то проясняется; видно, как валуны на склоне подсвечиваются вспышками, трассами очередей, как откуда-то с самого верха, оставляя еле видимый след, в броню вгрызается ещё один выстрел. Как со второй машины срывает башню, и, оставляя чёрный, жирный, дымный след, она улетает в сторону. Третья машина, резко отпрыгнув назад, поднимает ствол, одновременно поворачивая башню, огрызается выстрелами. Стены ущелья многократно усиливают грохот боя. Смерть грохочет и разлетается рядом с тобой, градом пуль и осколков. На мгновение все стихает – есть передышка; вскакиваешь и делаешь пару шагов, выстрел, вновь падаешь за спасительный камень.

Опять долгие секунды ожидания. Пули ложатся совсем близко, каждая из них способна убить. Превратить тебя, живого человека, в труп. Из-за этого камня видно, где укрылся пулемётчик, и есть возможность его достать. Только головы поднять не даёт шквал огня, обрушенный в глубину ущелья.

Вновь БМП, уже дёрнувшись вперёд, работает по склону из пушки. Опять передышка, вскакиваешь, петляя, перебегаешь, вновь камень. С разных сторон слышатся короткие очереди, разрывы гранат, крики, стоны раненых. В сетке прицела, скрываемая камнями и черными клубами дыма, различается голова «духа». То появляясь, то исчезая за камнями, он простреливает все открытое пространство ущелья. Сердце стучит как бешеное, и в голове только одна мысль: