Наталья Ефремова - Последняя жертва Розы Ветров

• Название: Последняя жертва Розы Ветров
• Автор: Наталья Ефремова
• Жанр: Ужасы и Мистика
• Год: 2014
• ISBN: 978-5-00071-115-6

Мрачный скалистый остров Роза Ветров у побережья штата Мэн становится единственным приютом для осиротевшей Селены Сагамор. Под стать острову и его владелец Ричард Логан, чье необъяснимое отношение к Селене больше всего походит на ненависть. Однако девушка не знает, что своим появлением на острове пробуждает давнее проклятье семьи Логанов, тайну которого Ричард хранит много лет.

Полуразрушенные галереи старого дома полны теней и призраков прошлого, грозящих погубить незваную гостью. Хватит ли Селене времени и мужества противостоять древнему злу, таящемуся в серых камнях и темной воде, чтобы спасти того, кто ей дорог? Ведь ей самой предначертано стать замыкающим звеном в цепочке жертв Розы Ветров…

---

Наше молчание затягивалось, и мне показалось, что нужно что-то придумать, но на ум не приходила никакая нейтральная тема, а мой друг, поглощенный перестроением на мокрой загруженной машинами трассе, похоже, действительно решил не тревожить меня болтовней.

– Почему остров называется Роза Ветров? – спросила я, отрывая взгляд от глянцево-черной ленты шоссе.

– Ну я, к примеру, знаю аж целые три причины, – улыбнулся Стив, радуясь, что я наконец-то нарушила затянувшееся молчание. – Во-первых, сам остров имеет весьма своеобразную форму, что-то вроде звезды со множеством лучей – небольших бухточек. Во-вторых, это не солнечная Калифорния, здесь очень часто бывают шторма, дожди и сильные ветра, сама знаешь, а скалы заметно выдаются вверх к юго-востоку, принимая на себя главный удар стихии с океана. Приедем, ты услышишь, как ветер поет в каминных трубах. Ну и третья причина, хотя, думаю, мне следовало озвучить ее с самого начала, – это имя первой хозяйки дома, которую звали Роза. Роза Логан. Это моя прабабушка по линии отца. Ее девичья фамилия Уинд[6]. Не берусь судить, какая причина является основополагающей, но, на мой взгляд, название весьма романтическое. Ты не находишь?

– Да, пожалуй.

На самом деле романтическим название острова мне вовсе не показалось, скорее уж климатическим или метеорологическим, не знаю, что точнее. Меня всегда немного забавляла средневековая мода давать имена частным владениям. Это привычно и уместно в книгах, но не в реальной жизни. Например, мы с папой называли свой дом просто домом.

Но все эти размышления я оставила при себе, не желая расстраивать Стива. Это его семья, его родной остров и традиции, а традиции любой семьи достойны уважения.

Мы ехали вдоль побережья по трассе 295, направляясь на северо-восток от Портленда. Поток машин поредел, но, как всегда в это время года, шел бесконечный дождь, низкие мрачные тучи нависли над заливом Каско, и казалось, что свинцовое небо медленно погружается в ледяную воду. На черных с проседью волнах покачивались рыболовецкие суда: даже в такую ненастную погоду отважные моряки выходили на промысел. В промозглом осеннем воздухе раздавались протяжные гудки судов и жалобные крики голодных чаек, круживших над ними грязно-белыми стайками. Картина была довольно безрадостной и унылой.

Я зябко повела плечами, и Стив тут же отреагировал:

– Замерзла? Обогреватель работает. Хочешь, прибавлю?

– Нет, не нужно. Я не замерзла, просто немного нервничаю.

– Почему?

– Сама не знаю. Расскажи мне про остров еще что-нибудь.

Догадавшись, что большего от меня сейчас не добиться, Стив подчинился и послушно продолжил:

– Логаны владеют островом с начала прошлого века, когда прадед переехал сюда с семьей из Новой Шотландии. Его звали Патрик.

– Твои предки жили в Канаде?

– Да, на берегу залива Фанди, в западной части Новой Шотландии, со времен первых переселенцев из Старого Света. Если хочешь узнать подробности, об этом тебе лучше расскажет Ричард, он досконально знает историю рода. Я, к стыду своему, не особо интересовался генеалогией. Так вот, эти вечные распри между французами и англичанами мешали прадеду наладить рыболовный бизнес. Тогда уловы омаров и трески в прибрежных водах были довольно богатыми. Прадед собрал крепкую артель рыбаков, вот только местным рыбозаводом владел француз, и у них, мягко говоря, не сложились отношения. Не сложились настолько, что прадед был вынужден все бросить и уехать.

Сначала он перебрался в Галифакс, а спустя пару лет и вовсе решил обосноваться в Америке, правда, не поехал далеко вглубь страны, так и остался на побережье. Ему нравился здешний климат, скалы, океан. Да и рыбная ловля приносила неплохой доход. Вот и осели здесь, построили дом.

– Семья была большая?

– Нет, у Розы и Патрика был один сын, Кристофер. У него тоже родился сын, наш отец Пол Логан. Он променял рыболовный промысел на науку, хотя после университета вернулся на остров и всю жизнь прожил здесь, занимаясь своими исследованиями, как сейчас Ричард. И, как Ричард, он был настоящим затворником.

Странно, но раньше мы почему-то никогда не говорили о семье Стива, и я поймала себя на мысли, что мне очень интересно слушать его рассказ.

– А твоя мама?

Стив глубоко вздохнул и повернул к заправке.

– Мама была художницей, до встречи с отцом жила на побережье, в рыбацкой деревне. Потом, естественно, перебралась на Розу Ветров, хотя родители ее были категорически против того, что она связала свою судьбу с мужчиной из рода Логанов. Но это совсем другая история.

Он умолк.

– Как ее имя?

– Анна. Анна Манчини, в замужестве Логан.

– Она итальянка?

– Да, у нее итальянские корни, хотя сама она из Канады.

– А где она теперь?

– Она умерла вскоре после моего рождения. Я ее не помню.

– Мне очень жаль, Стив, – я мягко коснулась его руки. Мне хотелось, чтобы он понял, как искренне я ему сочувствую, только я не знала, как это выразить.

Он посмотрел на мою руку, потом коротко кивнул и, не сказав мне ни слова, вышел заплатить за бензин. Я наблюдала за ним из окна машины со смесью горечи, сострадания и заинтересованности, поражающей меня саму.

Уже в который раз за это утро меня посетила мысль, что я совсем не знаю Стивена Логана.

Ошибка

Стив был моей полной противоположностью. Даже странно, как мы с ним находили общий язык. Я часто задумывалась о том, что его во мне привлекает, и неизменно приходила к одному и тому же выводу – противоположность.

Его жажда жизни и бьющая через край энергия меня всегда немного пугали, вероятно, потому, что сама я была совсем не такой и не понимала, как можно постоянно находиться в движении, что-то делать, куда-то спешить. Стив, где бы он ни появился, как кислород, мгновенно заполнял собой все пространство и становился центром внимания, без суетности, но так легко и естественно, что окружающие тут же заряжались его энергией и с готовностью откликались на его жесты и слова.

Отчего же у меня это никак не выходило – откликаться на него?

Его разговорчивость и невероятно легкое, изящное чувство юмора делали его душой любой компании, а начитанность и интеллект избавляли первые два качества от пустопорожности и клоунады. Стив был душкой в самом приятном и милом смысле. Все, что он чувствовал, всегда было написано у него на лице черным маркером по белому ватману на языке, понятном каждому, и мне в том числе, но я была другой, а он никак не мог или просто не желал этого понять.

Он называл меня Спящей красавицей и однажды признался, что я представляюсь ему сонным экзотическим зверьком, которого он задался целью растормошить, оживить, что угодно, лишь бы я наконец-то проснулась, и он готов терпеливо и упорно этого добиваться, сколько бы ни понадобилось времени и усилий.

И в этом была его главная ошибка.

Сегодня, за эти несколько утренних часов, я успела увидеть другого Стива Логана: внимательного, заботливого, надежного, терпеливого. Или просто захотела увидеть и принять иную его сторону, почувствовать, наконец, что он совсем не такой, каким я его себе рисовала.

Было ли это моей ошибкой, которую следовало исправить, я еще не разобралась, поэтому просто наблюдала, как Стив энергично жестикулирует у окошка кассы: у него, похоже, не принимали кредитку, и он пытался что-то объяснить. Я смотрела на него и вспоминала, как мы с ним познакомились.

Это случилось меньше полугода назад, в середине весны. Как-то субботним вечером в ожидании возвращения папы из деловой поездки в Бангор я возилась на кухне с яблочным пирогом. Мне не очень повезло с тестом, и яблоки попались кисловатые, поэтому я мужественно боролась с искушением все бросить и обиженно забраться в кресло с книгой, а потом нажаловаться папе на несправедливость этого мира. Однако представить себе субботу без яблочного пирога с корицей было просто невозможно: сколько я себя помнила, папа всегда пек этот пирог для послеполуденного субботнего чаепития на веранде, пока лет с десяти это не начала делать я.

Упрятав, наконец, силиконовую форму с тестом в духовку и подпевая Стингу, я принялась убирать со стола баночки и коробки. Открыв дверцу шкафа, я потянулась вверх, чтобы поставить на полку пакет с мукой, как вдруг он вероломно лопнул прямо у меня в руках, обдав все вокруг белой рождественской пылью.

От неожиданности я вскрикнула и зажмурилась, а когда открыла глаза, моему взору представилась умопомрачительная картина: бо́льшая часть кухни, включая меня саму, была покрыта тонким слоем муки. Последние белоснежные пылинки кружились вокруг, когда я увидела свое отражение в зеркале.

– Ну ты и растяпа! – с необъяснимым восторгом сообщила я своему отражению. – Сколько же теперь придется все это отмывать? А волосы!

На пороге кухни возник Томас. Втянув носом мучной воздух, он забавно чихнул и вернулся в гостиную, выражая свое неодобрение подергиванием толстого хвоста.