Иван Васильев - Ещё один шанс

• Название: Ещё один шанс
• Автор: Иван Васильев
• Жанр: Фэнтези

«Что больной, что влюбленный — для медицины всё едино!»

Наш современник получает уникальную возможность открыть портал в конец XVII века. Ну, что? Шанс выпал — нужно пользоваться… Итак: Добро пожаловать в Допетровскую Русь. Приключения начинаются! Разбойники, цыгане, пираты — гуляй русская душа.

---

— Да! И, у меня, есть, куча свидетелей, — запоздало заволновался я, так и не зная, что говорить. — Вот, вспомню, их имена, — сразу всё проясниться!

Оглянулся вокруг. Кругом было обычное поле. То самое, куда я выполз из своего последнего кошмара. Вдали стоял небольшой, березовый подлесок. За мной, в нескольких метрах находилась накатанная проселочная дорога. На ней, выстроились в ряд груженые повозки, похожие на старинные, крестьянские телеги. Рядом, с ними стояли люди в экзотической, старинной одежде. Бородатый в очередной раз попытался узнать кто я и, что здесь делаю.

— Кто… я? — повторив последний вопрос незнакомца, стал внимательно осматривать себя. Руки, ноги, махровый халат, на ногах тапочки на резиновой подошве. Закончив осмотр себя любимого, перевел взгляд на незнакомца. — А ты кто?

— Я то? — удивленно переспросил мужик. — Я, Прохор Коробейников. Купец. В Москве дела веду. Из Холопьево идем. Ткани, пряности, ладан везу.

— Это, мои люди. — Он показал в сторону стоявших у телег путников. — А, ты, кто таков? Лежит, тут, у дороги. Слова сказать не может.

— Я… Не помню, кто я. Как, здесь, оказался, тоже не знаю, — развел руки в сторону. — И, главное, вспомнить ничего не могу.

— Да, дела, — съязвил купец. — Может быть, тебя, чем опоили? У меня, недавно тоже так, на Пасху, было. Два дня ничего вспомнить не мог. Бегал по горнице, как умалишенный, песни орал. Обниматься со всеми лез. Денег, кучу, не помню кому, подарил. В светлице разорение устроил.

— Может быть, и опоили, — ответил я, по-прежнему не зная, о чём рассказать странному собеседнику.

— Слушай, раз ты ничего не помнишь, давай попробуем отгадать — кто ты такой? — с интересом начал рассуждать Коробейников.

— Судя по одежде, ты, — купец. Она у тебя богатая, заморская — значит иноземный купец — появились первые выводы у незнакомого следователя.

— Далее… Бороды нет. Бреешься… — живешь за границей. У нас, уважаемые люди, купцы, бояре, государевы слуги бороды носят. Опять же по возрасту — молод. Значит не купец, а скорее сын купца. — Прохор активно начал загибать пальцы.

— Посмотрим на одежду. На тебе богатый халат. Халаты — купцы носят… Где?… В южных странах. В Халопьево, купцов, в таких халатах, было много…

— Итак, — «Комиссар Мегре» значительно поднял палец, — ты, сын купца, из южной страны.

— Ну, вспомнил ещё что-нибудь? — вопросительно уставился на меня местный догада.

Ухмыльнувшись, я посмотрел на себя. На мне был махровый, банный халат. Он был длинный, почти в пол, с широкими рукавами и большим капюшоном. Но, что-то, молодым сыном заморского купца, я себя не ощущал.

Засунув руки в карманы. Выложил всё, что там было, рядом с собой, на траву. Образовалась небольшая кучка из зажигалки, перьевой ручки из японского набора, подаренного мне на день рождения «Конторой», и сложенного вчетверо листка с заказом на изготовление лекарства.

Прохор осторожно взял и развернул выписанный рецепт. Внимательно осмотрел его.

— Вот, видишь, у тебя, даже документ важный есть, с печатями, — с деловым видом сообщил он. — Написано, правда непонятно, и не по-нашему. Но… сразу видно, бумага серьезная, дорогая. И главное — печати стоят.

— Да… Уважаемый, видно, ты, человек, хоть и не помнишь, о себе, ничего, — через некоторое время произнес он, так и не разобрав текста на документе. — Может быть, даже сын посла или представителя, какой кумпании.

— Ещё бы не уважаемый, — подумал я. — Сам, до сих пор, не могу понять, что, там, написано. Руки бы докторам за их подчерк оторвать. Приходишь, лекарство заказывать в аптеку, а, что тебе надо, и как, это, называется, сказать не можешь.

— Расскажи, про эти, предметы? — вновь активизировался Прохор. Он показал на ручку и зажигалку лежавшие рядом друг с другом.

— Это, ручка для письма, в ней чернила. Ей, по бумаге пишут.

— Перо для письма. Понятно, — перевел для себя Прохор.

— А, вот, это, зажигалка. Удобно и быстро огонь зажигает. — Пояснил я. Открыл металлическую крышку, щелкнув по кремню, зажег огонек. Потушив его, передал купцу.

— Ясно, — огниво, удовлетворенно кивнул головой Прохор. — Непривычно сделано и метал такой… необычный. Взяв зажигалку, он как ребенок начал её крутить, щелкать колпачком, зажигать огонь.

— Да…. Интересные вещи… — снова выдал Прохор. Собеседник, внимательно посмотрел на меня. — А, скажи, мил человек? В какой стране, такое диво, делают?

— В Японии, — не ожидая от себя, подобного слова, брякнул я.

— В Я-по-они-и, — с удивлением и почитанием, как Эллочка из «Двенадцати Стульев», произнес Прохор.

— Слушай парень, а чего ты развалился на дороге? Давай, я, тебя, до ближайшей деревни довезу. До неё, почитай, семнадцать верст. Может, вспомнишь чего во время езды. Про себя мне расскажешь. Ехать-то всяко лучше, чем пешком идти. А, ты, мне, за это, подаришь своё огниво. Ну, как? Давай, соглашайся.

— Согласен, — произнес я. — Только, не до деревни, а до Москвы… Очень, на город, хочу посмотреть.

— Да…. а тебе, палец в рот не клади. До Москвы-то почитай ещё два дня пути, — с удивлением посмотрел на меня Прохор. Он явно не ожидал такого ответа.

— Есть, все-таки, в тебе, наша купеческая закваска, — Коробейников недолго подумал, продолжая крутить зажигалку в руках.

— Ладно, договорились. До Москвы, так, до Москвы. Садись, давай! Поехали! И так, тут, долго стоим. Не дай бог, какие тати, понаедут.

Купец дал команду мужикам, стоявшим у подвод, и вереница небольшого каравана двинулась в путь.

В начале поездки я сразу понял, что Прохор не оставит попыток узнать про меня, больше. Он будет пытаться различными способами разбудить мою память.

— Говоришь ты как-то чудно, — не торопясь продолжал вести со мной разговор Коробейников. — Вроде, по-нашему, и в тоже время, будто на другом языке. Да и слова, у тебя, какие-то, незнакомые всё время звучат.

— Послушай! — вдруг воодушевленно начал он снова.

— А, может, твои родители умерли, когда ты был маленьким? И тебя воспитали басурмане? Вот, ты, и говоришь, путая и коверкая слова? — Он с надеждой посмотрел на меня. — Ну, что скажешь?

— Да, вот, чего-то такое вспоминаю, а чего вспоминаю, понять не могу, — многозначительно по-философски ответил я.

Посмотрев на меня пристально, Прохор внезапно спросил, — А ты…. случайно не Емельяна Баженова беглый сын?…

— Ну, тот, который, к дочке Прокофия Мироныча — Милославе женихаться ходил? А потом, вместе, убёгли? — с другой стороны решил зайти купец.

— До сих пор, ищут! — Взяв небольшую паузу, попутчик что-то долго считал в уме. — Да нет… Вроде не похож? Тот, здоровее был и черноволос…

— Подожди… А, ты, часом не сын воеводы Слободникова? Так, того в детстве, говорят, цыгане украли и бродячим артистам подкинули, а, те, его, в Царьграде продали. — Воодушевленный внезапным озарением Прохор, на какое-то время, ушел в себя.

— Да, нет… — точно, не он. Того, Евпатий звали и ему сейчас должно быть — лет пятьдесят. А, тебе, годков-то поменьше, — опять, долго считая, что-то на пальцах, выдал купец.

— А может быть… Ты, племянник Силантия Акимыча? — Снова с надеждой посмотрел на меня Коробейников.

— С ним, вообще, интересная история, случилась. Ушел, он, года четыре назад, в ночь на Ивана Купала, цветок папоротника искать, да так, и не вернулся. Сильно, уж говорят, клад хотел найти. Кстати, очень, на тебя, был похож. Такой же белобрысый, синеглазый и с ямочкой на подбородке. Ты, случаем, не его племянник?

— Да, нет… вроде, не его, — неуверенно ответил я.

Под звуки неторопливого бормотания Прохора о том, чьим могу быть сыном, внуком или еще непонятно кем, я задремал. Очнулся я от пристально взгляда Прохора, который так, и не перестал крутить в руках мою зажигалку.

— Слушай, попутчик дорогой! Я, вот, что хотел, у тебя, спросить? — Он взял паузу и хитро посмотрел мне в глаза. — А, Япония-то… — это где?

— Где?… Где? — передразнил я Прохора. — Не помню!

Как раз в это время повозка проезжала мимо стоявшей у дороги кареты. Недалеко от неё на небольшом раздвижном стульчике сидел человек в шляпе с пушистыми перьями.

— Вон, глянь, мил человек, — обратился ко мне Прохор. — Ещё иноземцы, причем, явно немчины. Отдохнуть остановились, до ветру сходить. Видишь, как умотало, их, бедных, по нашим дорогам-то ездить.

— А почему немчины? — заинтересовавшись приезжими, спросил я.

— У них, что на лице написано или ты их по запаху остуда чуешь? — пошутил я над рассуждениями Прохора.

— Почему по запаху? — не понял шутки Коробейников.

— Вот, смотри! Как, я рассуждаю… Карета не наша. Одеты по-другому. Расселись на стуле, отдыхают. Да, еще прямо возле дороги. — С деловым видом знатока из передачи «Что, Где, Когда», начал перечислять Прохор. В нем снова проснулся Шерлок Холмс.