Виктор Поляков - Стихотворения

• Название: Стихотворения
• Автор: Виктор Поляков
• Издательство: Тип. «Сириус»
• Жанр: Поэзия
• Год: 1909

Виктор Лазаревич Поляков (1881–1906) — один из «забытых» поэтов Серебряного века.

Тем не менее, его стихи, несомненно достойны внимания. Среди его литературных знакомых такие поэты как: А. Блок, А. А.Кондратьев.

Валерий Брюсов и Александр Блок откликнулись рецензиями на его единственный посмертный сборник (Поляков В. Стихотворения. СПб.: Тип. «Сириус», 1909. - 114 с., 1 л. портр. — 600 экз).

Брюсов в частности писал о нем: «…Стихи В. Полякова — не первые опыты автора, которому предстоит длинный путь совершенствования, но твердо, уверенно начатая речь, которая только была оборвана на первых словах. Вот почему В. Поляков так часто является в стихах не учеником, но учителем…». «…Миросозерцание В. Полякова, напротив, представляется чем-то цельным, завершенным в себе и крайне самобытным. Он родился с определенным взглядом на мир, внешние влияния не могли ни изменить, ни даже пошатнуть этого миросозерцания, и в дальнейшей деятельности поэту лишь оставалось углублять то, что он угадал с самого начала…».

Вспоминал о нем в середине века в письмах к Роману Гулю, Владимиру Маркову и Георгий Иванов, а Ирина Одоевцева даже посвятила ему стихотворение. «…вторые стихи посвящены памяти замечательнейшего существа. Увы, у меня нет и нигде не достать его посмертной книги: никем в свое время не замеченной. Сергей Поляков (Г. И. постоянно ошибается в имени поэта…) — из семьи тех самых миллионеров, покончил с собой так — в Париже на пляс Трокадеро вечером к какому-то французу, сидевшему на скамеечке, подошел молодой красавец в цилиндре и во фраке, и, приподняв цилиндр, спросил, который час? Тот сказал: половина десятого. Молодой человек (С. Поляков) приподнял цилиндр, поблагодарил, отошел в сторону и застрелился. Тут же рядом на av. Henri Martin в особняке его родителей начинался бал. Почему? Я расспрашивал в свое время его брата — никто не знал. Посмертный сборник, не преувеличу, был на высоте Боратынского…»

Стихотворение Одоевцевой, посвященное судьбе Виктора Полякова, «Средиземноморский ад…» напечатано в «Новом журнале» (1957, кн. LI) с посвящением: «Памяти поэта Сергея Полякова (1909)» и с неверно, кроме имени, указанным годом смерти. Вошло, исправленное, в ее сборник «Портрет в рифмованной раме» (Париж, 1976). У самого Георгия Иванова реминисценции из Полякова содержатся в стихотворении «Меняется прическа и костюм…» («Новый журнал», 1952, кн. XXXI). См. об этом у Н. А. Богомолова в «Русской литературе первой трети XX века» (Томск, 1999, с. 444–446).

Данное издание является полноценной электронной копией единственного посмертного сборника поэта: Поляков В. Стихотворения. СПб.: Тип. «Сириус», 1909. - 114 с., 1 л. портр. — 600 экз. Орфография и пунктуация в основном приведены в соответствие с нормами современного русского языка.

---

«На спящий пруд с насмешкою больною…»

И чудный сон — и тихий сон и странный…

На спящий пруд с насмешкою больною
Глядит луна с далекой высоты.
Дремотных трав ленивые листы
В тяжелом сне склонились над водою.

Чу… ветерок… Что, если смерть придет
И тонкими, изящными руками,
Незримая, меня вдруг обовьет,
К немым устам как женщина прильнет
И выпьет жизнь холодными устами?..

«Песни спеты, перепеты…»

Песни спеты, перепеты —
Сердце бедное, молчи:
Все отысканы ответы,
Все подделаны ключи;
Мы — последние поэты,
Мы — последние лучи
Догорающей в ночи,
Умирающей планеты…
После нас — ночная тьма,
Процветание науки,
Протрезвление ума,
После нас — ни грез, ни муки,
Бесконечная зима
Безразлично серой скуки.

«Я прежде был волной. Не знал я ни печали…»

Я прежде был волной. Не знал я ни печали,
Ни страсти роковой… В задумчивой ночи
Сияньем сладостным таинственно пронзали
Меня далеких звезд далекие лучи.

Я прежде был волной… В томительной пустыне,
В пылу земных страстей, охвачен суетой,
Молюсь я, как лучам целительной святыни,
Сиянью грезы золотой.

«Надменное, ласкающее море!..»

Надменное, ласкающее море!
Оно поет о небе голубом,
Оно поет о блеске золотом,
Оно поет о радостном просторе,

Но глубоко в таинственной тиши,
В суровой мгле, спят черные страданья
И гордые, жестокие желанья,
Как в глубине моей души.

«Румяна и бела, как юная царица…»

Румяна и бела, как юная царица,
Встает из тихих вод веселая денница,
Исчез с полей туман, гнетущий и седой,
Все залито волнами света
И песня вольная свободного поэта
Звучит беспечностью и верой молодой.
Забыть угрюмый путь, забыта ночь ненастья.
Веселый ветерок манит куда-то вдаль.
Я счастлив.
Отчего ж мне жаль
Звезды, померкнувшей пред ярким солнцем счастья?

Morituri(«Тихо заря догорала…»)

Тихо заря догорала.
Тихо земля умирала.
С нею все дети земли.

Медленно время летело.
На бездыханное тело
Злобные тучи легли.

Жалкие слезы бессилья…
Слышишь лазурные крылья
В меркнущей мира дали?

Горше пусты чертоги:
В небе покинутом боги
Жить без людей не смогли.

«У моря — помните ль? — когда-то мы сидели…»

У моря — помните ль? — когда-то мы сидели
На золотом песке, и слушали прибой,
И волны синие приветливо нам пели
О счастьи сказочном, о грезе голубой..
О, помните ли вы, как, этой песне вторя,
В сияньи теплого и солнечного дня,
Над яркой синевой играющего моря
Звучала музыка, лаская и маня,
И как под музыку тогда, полушутливо,
С улыбкой светлою мне обещали вы
В послушной памяти всегда хранить ревниво
На дальних берегах скучающей Невы
Тот быстролетный день, когда вдвоем сидели
Мы там… на берегу… и слушали прибой…
И волны синие так ласково нам пели
О счастьи сказочном, о грезе голубой..

«В тебе горит огонь святого вдохновенья…»

В тебе горит огонь святого вдохновенья,
Ты победишь врагов, ты не падешь в борьбе
И огненным стихом и властью песнопенья
Всех очаруешь ты, всех покоришь себе…

А мне, певцу любви и беззаботной грезы,
Не лавры видятся, не слава впереди,
И скоро, может быть, среди житейской прозы
Заглохнет огонек, чуть тлеющий в груди.

В замке («Всюду копья, шлемы, латы…»)

Всюду копья, шлемы, латы…
Ряд портретов по стенам.
Графы, герцоги, аббаты,
И румяные прелаты,
И цветник прелестных дам…

Зал высокий уж веселья
Не видал в себе давно,
А бывало, в час безделья,
В час разгульного похмелья,
В кубках пенилось вино

И, довольны и богаты,
От зари и до зари
Графы, герцоги, аббаты
И румяные прелаты
Пировали как цари.

Чинно дамы украшали
Пир нарядом и лицом,
Но порой и забывали
Предисловия морали
В кубке с пенистым вином.

Тускло блещут копья, латы,
И уныло по стенам
Блекнут герцоги, аббаты,
И румяные прелаты,
И цветник прелестных дам.

«Иду печально я, без цели, без стремлений…»

Иду печально я, без цели, без стремлений,
Лишь поле ровное, да ночи мгла кругом.
И звуки трепетных и робких песнопений
Уносит ураган бушующим крылом.

Но там, над бешенством слепого урагана,
В лазурном сумраке, в таинственной дали,
Звезда чудесная сквозь попону тумана
Неугасимый луч роняет до земли.

Под маской Наполеона («Опять туманно тает…»)

Опять туманно тает
Холодной ночи тень.
Сквозь сон бессильно рассветает
Столицы скучный день.

Не будит безответных
Ничтожная заря
И вихрей долог сон безлетных,
Как сон богатыря.

«Не море мечется, разгневанное море…»

Не море мечется, разгневанное море,
Не волны бурные бушуют и ревут,
Не тучи грозные в лазоревом просторе
Над градом Августа медлительно плывут:

Шумит, гудит народ, грохочут колесницы
И грозным облаком, багровым и седым,
Высоко в небесах над гибнущей столицей
Повис и стелется угрюмый, черный дым.

Пылают Цезарей роскошные чертоги,
Пылает гордый Рим, великолепный Рим,
И в позе трагика, геройски недвижим,
Нерон любуется узорной складкой тоги.

«Из города я вышел на простор…»

Из города я вышел на простор.
Весь берег спал и город спал тяжелый,
Мой скучный гроб и колыбель моя.
Из тихих вод вставала ты, денница,
Вставала ты, — и грустно было мне.
Тебя я ждал — тебе не смел молиться:
Не мне, не мне приветствовать тебя.

Былое («Скоро город заснет…»)

Скоро город заснет
И по улицам тихим и сонным
Я пойду в старый сад,
Что застыл в забытьи благовонном.

От угрюмых громад,
От нерадостных дум и нечистых,
Я уйду в тишину
Темных лип, безмятежно душистых.

Я засну у пруда,
Отдохну от борьбы и тревоги.
Окна серых домов
Как враги беспощадны и строги.

Мимо них призрак снов
Пролетает, всем чуждый, неясный;
Бесприютно всю ночь
Он стучится и плачет напрасно.

И, быть может, я сам,
В этой трепетной мгле непонятной,
Только чей-нибудь сон,
Только отзвук ночной и невнятный.

Века («О нет, мы не хотим ничтожной тишины!..»)

О нет, мы не хотим ничтожной тишины!
Терпи, народ! Мужайся, гордый воин!
Ты должен победить: ты победить достоин.
Люби великий труд и ужасы войны.

Терпи, народ, — не бойся горькой чаши:
Вернется все, чем жизнь твоя светла,
И, усмирив врагов, мы пушки наши
Вновь перельем в колокола.

«Сегодня я смертельно болен…»

Сегодня я смертельно болен
От созерцанья синевы,
Как вы — смешон, как вы — неволен,
Но я свободнее, чем вы.

На бесконечность я умножен,
На смерть моих недолгих дней;
Я так свободен и ничтожен,
Что нет конца тоске моей!

«О, пусть кривляются шуты…»