Олег Гладов - Любовь Стратегического Назначения

• Название: Любовь Стратегического Назначения
• Автор: Олег Гладов
• Жанр: Современная проза
• Год: 2014
• ISBN: 978-5-4474-0190-0

На него уже все махнули рукой — на пациента с полной потерей памяти, лежащего в больнице для нефтяников за полярным кругом. Его как-то нашли в тундре с проломленной головой, и с тех пор он бессменный обитатель койки у окна в одной из палат. Но неожиданное самоубийство медсестры служит толчком к раскручиванию настоящего мистического детектива: побег из больницы; паром, петляющий по северной реке; странный попутчик на большом черном автомобиле; драка в Уральских горах; холод титановой пластины в затылке. И неожиданное возвращение памяти — это еще не конец. Это начало той самой истории, где Любовь. Любовь, где каждый поцелуй — проникающее ранение прямо в сердце. Когда штыком Высших Сил тебе наносят рану глубиною в жизнь. Когда реактивные чувства разрывают тебя на миллиард маленьких осколков, и каждый из них, даже самый крохотный, продолжает любить… Совет: ни в коем случае не заглядывайте на последнюю страницу. Испортите себе все удовольствие от этой захватывающей истории…

---

Стартер в затылке посылает разряд, и одинокая лампа под потолком огромного чёрного ангара неуверенно делает

ВКЛ! Ослепительная вспышка… Мои глаза смотрят вовнутрь… Я вижу…

У Валентина Николаева, водителя огромного грузовика, было хобби — он давил бегунов. Валентин имел замечательный красный цвет лица и круглый животик, благодаря регулярным вливаниям в себя пива. Он имел свою жену, родную сестру жены, тёщу. И собирался в скором времени приступить к своей приемной дочери.

При виде этой нимфетки с круглой попкой и наметившимися грудками низ живота схватывало лёгкой, сладкой анестезией. Особенно когда удавалось усадить её на колени, погладить по спине и ощущать бёдрами горячую, опасную близость ягодиц. Трахая жену, сестру или тёщу (каждую, конечно же, на её собственной территории), он не раз представлял, что под ним находится Она… Иногда ему приходилось мастурбировать в туалете, избавляясь от охватываюшей его неожиданно похоти. Иногда он рылся в ящике комода, находил трусики и проводил ими по своей щеке, веселый, румяный, хорошо выбритый, в тельняшке и тренировочных штанах, — замечательный муж и отец.

Так вот. Давить бегунов он начал давно. Не нравились они ему — сухонькие пенсионеры в красных спортивных трусах с полосками по бокам. Или молодые строители собственных тел в ультрамодных костюмах с вечно узнаваемым трилистником на спине. Они бежали вдоль автострад, на окраинах огромных мегаполисов, окутанных дымом индастриэл центров, вдоль трасс, пролегающих среди терриконов угольного бассейна. Они бежали ранним утром или поздним вечером с воткнутыми в уши наушниками, вдыхая выхлопные газы и разбрызгивая гальку своими беговыми кроссовками. Они бежали до той точки, где их путь пересекался с огромным грузовиком Валентина Николаева. Поравнявшись, он просто резко двигал руль вправо и, выровняв автомобиль, ехал дальше. Он дальнобойщик. Через полчаса он будет уже в другой области. Через полтора — в другой стране. А завтра утром, может быть, новый бегун…

Ему всегда казалось, что они знают важное — НЕЧТО, предназначенное не для всех. Это НЕЧТО принадлежит к разряду особенных (вещей?) (мест?). Валентин не мог сказать точно. Он думал так: раз это НЕЧТО есть, то на всех его не хватит. А если бегуны движутся в ту же сторону, что и его грузовик, значит НЕЧТО — ТАМ. И чем их меньше туда доберётся, тем на меньшее количество претендентов это НЕЧТО будет поделено. Чем меньше претендентов — тем больше будет каждый кусок. Ему представлялся огромный пирог, и один достойный, единственный пробравшийся к нему — Николаев Валентин, когда переднее колесо грузовика лопнуло — тяжелый трейлер на пустынной приполярной дороге занесло, и Николаев услышал, как треснула его собственная грудная клетка, сминая руль.

/………………… Странный звук… Странный…

ВЫКЛ! /……… Этот странный звук — первое, что я слышу, очнувшись, скрючившийся, на холодном кафельном полу… Мне понадобилось время, чтобы понять: этот звук — мой собственный голос. Почти. На грани слышимости я издаю непрерывный хрип: будто пытаюсь произнести долгую-долгую букву «А»… И даже осознав это, не останавливаюсь, пока в легких не заканчивается воздух… Пауза в несколько секунд. Я парализован. И тут понимаю — моя грудь цела. И мне не хватает кислорода.

ВДОХ! — с шумом, полной грудью. Сердце, остановившееся на несколько мгновений, стучит бешеным ритмом во внутреннюю поверхность барабанных перепонок…

Я чувствую, как кровь приливает к лицу и начинает покалывать пальцы — будто отлежал руку во сне… Выравнивается дыхание. Но я всё держусь за солнечное сплетение.

Только что, на пустынной приполярной дороге был удар о руль, ослепляющий взрыв боли в переломанных костях… А раньше — удовлетворение от удачного манёвра вправо, подскакивания заднего колеса — будто наехал на мешок с грушами… А ещё раньше я чувствовал, как на коленях сидит хрупкая девчонка с копной рыжих волос и даже ноздрями втягивал их волнующий свежевымытый запах и сладкое шевеление ниже живота…

Сейчас, сидя на полу, я особенно остро чувствую, что в моей голове — чужеродный кусок металла, во рту ржавый привкус — это кровь выступила из дёсен… и страх. Как выразился бы Петрович — я «испугался до всрачки». И он был бы прав.

Пробравшись по «маршруту № 3» обратно на свой этаж и бесшумно юркнув в постель, я долго невидяще смотрю в окно. Мне страшно. Мне странно. Мелкие снежинки с тихим шелестом скребутся о стекло… Где-то там, в заполненном чернилами ангаре, включился на время рубильник с маленьким красным тумблером. И сразу выключился. ВКЛ… ВЫКЛ… Зачем? И сейчас, ощущая подкрадывающийся сон, я почувствовал сквозь перекрытия и лестничные пролёты, пустые предутренние коридоры, что где-то там, на столе в реанимации, окутанный проводами лежит Гапонов. С отключенным сознанием, застывшим, словно чёрная вода в заброшенном бассейне. Его бледное, слабое Я бродит с маленьким фонариком по коридорам подсознания. Батарейка в фонарике садится. Лампочка мыслей мигает, и промежутки тьмы становятся всё более длинными…

Проснулся я довольно поздно — мои сопалатники уже давно позавтракали, покурили и теперь, лёжа на своих, застеленных одинаковыми одеялами кроватях, лениво перекидывались словами. Кроме меня в палате № 417 находятся трое: чисто вымытый и обритый наголо молчаливый бомж Коля, которого с пробитой башкой подобрали в каком-то подъезде милиционеры, инженер-бурильщик — медсёстры называют его Михаил Евгеньевич, и Шамиль. Этот неугомонный татарин может говорить о чём угодно, но всё равно беседа сведётся к одной волнующей его теме — медсестра Света. Внушительные размеры её груди и бедёр заставляют Шамиля кружиться возле рентгенкабинета часами и часами же говорить о том «эх-как-бы-я-её-отодрал». Сейчас, зевая и потягиваясь, я слышу, что разговор как раз об этом.

— Была у меня одна такая… — уже в сотый, наверное, раз, довольно жмурясь, рассказывает Шамиль, — повариха на промысле. Горячая деваха, ух, горячая. Я её драл прям в столовой на лавке. Сиськи — во! (Шамиль показывает руками.) Как возьмусь… Ух!!!! — он причмокивает и мотает головой. Все молчат. Мне кажется, эта тема надоела даже бомжу Коле.

— Так возьми и трахни её, — тоже в сотый раз произносит инженер Миша.

— Э-э-эх, — продолжает Шамиль, как будто не слышит обращённой к нему реплики, — а губы у неё какие: пухлые, сочные. Люблю такие. Если у женщины такие губы — значит, минет хорошо делает… Сосёт, значит, хорошо, — поясняет Шамиль, повернувшись к Мише.

Миша фыркает и качая головой смотрит на Шамиля.

— Не надо мне объяснять значение слова «минет», ладно? — Говорит он слегка удивленно. — Достал ты уже озабоченый татарин… Что за чушь? Вы все пэтэушники долбаные. Понапихали себе в башку каких-то грёбаных вымыслов. Какая связь между пухлостью губ и умением делать минет? И как размеры жопы влияют на темперамент, а?

— Не знаешь? Пойди в деревенский клуб, на дискотеку. И смотри на тех, кто танцует. Та, которая ловчее всех вертит жопой, та и в постели подмахивает лучше всех. Так деревенские себе шлюху на пистон выбирают… Не знал?

— Лажа! У меня была не просто танцовщица — стриптизёрша, понял?! На сцене — ураган, а в постели — абсолютно ничего особенного. Зато какая-нибудь скромница такое вытворяет, что потом ночь, проведённую с ней, помнишь всю жизнь…

— Ай! — раздражённо машет рукой Шамиль и отворачивается. — Стриптизёрша — бревно?! Это ты сам неумеха, значит…

— Это значит, что в голове у большинства людей сотни стереотипов. Пухлые губы — хороший минет? Придумать что-нибудь глупее трудно. — Миша тоже раздражённо отворачивается. Некоторое время в палате тихо. Слышно, как в коридоре шаркают пациенты, переговариваются и смеются медсёстры. Работает телевизор. Много обычных больничных звуков. Слышно даже далёкое тарахтенье вертолёта за окном…

— К вопросу о стереотипах… — сказал вдруг кто-то, и я понял, что это бомж Коля. Его голос все слышали в лучшем случае два раза — всё остальное время он молчит, отвернувшись к стенке. Поэтому когда сейчас он начал говорить, Шамиль и Миша уставились на него как на говорящий холодильник — ошеломлённо.

— Я тогда в Казахстане обитал… — продолжал неспешно Коля. — Маленький ещё был. Лет восемь, что ли… Ага… На окраине города жил какой-то казах, и к нему из аула часто приезжал родственник. На верблюде приезжал. Все знают, что верблюды плюются. Вот ты знаешь? — спросил вдруг он у Миши.

— Да, — ответил инженер-бурильщик.

— Вот… — рассудительно продолжал Коля. — Все знают. Откуда знают — неизвестно. Но уверены все: верблюды, когда злятся — плюются и это (пауза) — стереотип. Мы, пацанята, тоже знали об этой особенности верблюдов. Но никто из нас этот самый плевок никогда не видел…

Коля продолжал рассказывать, а я вдруг чётко увидел жаркий азиатский вечер, окраину города, почувствовал запах тлеющей неподалёку помойки и…