Admin - i 77717a20ea2cf885

• Название: i 77717a20ea2cf885
• Автор: Admin
• Жанр: Прочая старинная литература

---

  Ты... Как ты сказал? Что ненавидишь меня? Значит, и мои слова сработали. Ты уже не любил - но помнил, помнил изо дня в день. Я стала для тебя воспоминанием, сперва навязчивым, потом терзающим, потом пыткой... Я тебя... присушила.

  Дано: молодой некромант и не знающая своей силы Обережница.

  Что будет, если в запале они наговорят друг другу лишнего?

  Мы сами это сотворили Мага. Не ищи виноватого.

  В панике я начинаю барахтаться, стараясь выбросить себя из этого межвременья. Как я могла забыть! Он только что стал искать виновника всех бед, того, кто навесил на меня ментальный блок! Хотел до него дотянуться через меня и убить, а я... я уже всё вспомнила, значит, блок снят? Значит, Мага...

  Я вновь на диване в холле, лежу, скорчившись и зажмурившись, потому что мне страшно открыть глаза и выяснить, почему так тихо.

  Потому что рядом я не слышу ни голоса, ни шагов, ни дыхания. Ни чьего-либо присутствия вообще. И понимаю, что оставаться так вечно не могу. Нужно решиться. Открыть глаза. Осмотреться. Увидеть его.

  Он лежит на полу, раскинувшись, неловко подогнув ногу и на лицо его, белеющем в темноте, застыло недоумение. Чёрные глаза изысканного восточного разреза меня уже не видят.

  - Мага, - дрожащим голосом говорю я и опускаюсь рядом с ним на колени. - Мага, голубчик, прости меня... Ты слышишь? Я же просила - не надо...

  Ты умер, и твоё проклятье развеялось. Как бы то ни было - а ты своего добился, вернул мне память. А как мне теперь с нею жить, помня, что мы с собой сотворили? Не бывает невиновных сторон в конфликте. Всегда виноваты оба. Что мы наделали...

   Девочки мои, даже, если вы ничего не узнаете, мне никогда не искупить своей вины. Я помню, как вам не хватало отца.

  ...Кажется, меня снова вот-вот затянет в слоёный пирог, в окончательное безвременье. Бью себя по щекам и от боли прихожу в себя.

  ...Ты собиралась в квест, голуба?- говорю, словно протрезвев. Ну, так иди, не медли. Раньше выйдешь - раньше напорешься. Как он вот напоролся, что лежит сейчас... мёртвый, божечка мой, он мёртвый... Уходи, уже нет смысла кого-то звать. Паладины лечат, но не оживляют.

  Как ты им в глаза посмотришь? И женщинам, так радушно тебя принявшим в своём доме, и своему Наставнику? Ты даже не имеешь права называться его ученицей. Он учит любви, пониманию и прощению, а ты...

  Я снимаю с пальца кольцо сэра Майкла и кладу рядом с Магой. Недостойна.

  И снова моё сознание перемыкается новым пластом воспоминаний. Я вижу, как умирает отец. Как меняется, наливаясь воском, его ещё живое лицо. Слышу полувздохи-полухрипы. Шёпот: "Всё..." Бой часов - и тишину после. Всё, что так странно и страшно повторила в своей смерти Гала.

  Прихожу в себя рядом с телом Маги. Очевидно, сижу давно, потому что ноги застыли. И рука моя - на запястье, рядом с Васютиным браслетом. Что-то я собиралась сделать...

  Должно быть, во мне всё ещё бушуют последствия снятия ментального блока. Лучше бы я рыдала, как тогда, на плече у сэра Майкла... Как он тогда ещё сказал Васюте? Обычная, мол, реакция... Нынешний откат намного тяжелее, видимо, из-за давности лет. Надо успеть сделать задуманное, пока меня снова не вырубило. Что я собиралась сделать?

  Я отщёлкиваю Васютин подарок. Не хочу тебя помнить, Васюта. Если бы ты не бросил меня, я бы с Магой не встретилась, и ничего бы не произошло...

  И не могу припомнить - как он меня бросил?

  Что-то по-прежнему со мной не то...

  Какое-то время тупо смотрю на браслет. Негнущимися пальцами выковыриваю копию Королевского рубина. Может, уже поздно, я тут целую вечность сижу, и все сроки клинической смерти давно прошли; но ведь не зря Гала говорила, что подобный камушек мёртвого из могилы подымет? Я должна дать Маге хотя бы один шанс.

  Поколебавшись, кладу рубин ему на грудь, в область сердца. Камень другой, нежели тот, с кем пришлось однажды иметь дело, и смерть у Маги другая, и я не знаю, поможет или нет. Действую наобум. И жду, пока внутри камушка не загорается крошечная точка и начинает расти, расти... И понимаю: теперь остаётся только бежать. Если опоздала - у меня просто не будет сил объяснить всё, что произошло. Если не опоздала - Мага прибьёт меня сам, как только очнётся. С его-то характером - своей смерти он мне не простит.

  И я поднимаюсь и ухожу, потому что чувствую приближение очередного провала в сознании. Успеваю лишь свернуть к левому недействующему крылу.

  В этот раз меня перемыкает без воспоминаний. Я проваливаюсь в пустоту, а прихожу в себя от холода. Стою, насквозь промокшая, меня трясёт, а кто-то или что-то настойчиво тянет влево. Первое что я вижу, уставившись в небо - луна в просвете туч. Кроны деревьев, высокие кусты рядом... Это в них я вперлась, меня окатило дождевой водой, вот я и прочухалась. Перевожу взгляд вниз. Пёс-охранник, задумчиво скосив на меня глаза, тащит меня за полу куртки на садовую дорожку. Послушно иду за ним, запинаясь, потому что отчего-то плохо слушаются ноги. И больно. На ладонях у меня глубокие порезы, из которых ещё сочится кровь.

  Я хотела уйти, и подсознание, мой верный друг, вывело меня, как могло, даже когда сознание отключилось. Голос, ты тут? Спасибо.

  А где это меня так угораздило? Почему руки изрезаны?

  Говорили же тебе, что всё заперто на ночь. Должно быть, ткнулась в дверь, выйти не смогла, вот и высадила стекло, уж чем - не знаю. Осматриваю себя, как могу: рукава куртки кое-где посечены, и, похоже, коленка поранена. Порезы, да, но не реки крови, идти не мешают. Значит, нужно двигаться. Сперва выберусь, а уж потом ...

  Пёс выводит меня на дорожку и настойчиво, упираясь, волочит к замку.

  - Нет, - спохватываюсь я, - нет, дружок, мне туда нельзя!

  Сейчас он притащит меня прямиком в тёплые и дружеские объятия сэра Майкла! О, да, он, конечно, всё поймёт, утешит, успокоит и...

  ... и больше никуда меня не отпустит. Кажется, у меня снова идея-фикс насчёт того, что все собрались меня тут удерживать.

  Псина приостанавливается, смотрит недоумевающе. Куда идти-то? Пошевелив остатками мозгов, кое-что вспоминаю.

  - Ты кто? - спрашиваю. Осторожно наклоняюсь, чтобы рассмотреть ошейник. На его медальоне литера "T".

  - Тим? - неуверенно спрашиваю. Он молчит. - Тейлор?

  Он наклоняет голову.

  - Тейлор, мне нужно уходить. Я ухожу, - говорю чётко. Он, подвигав бровями, снова аккуратно берёт меня за куртку, но тащит в другую сторону, от замка. Послушно бреду за ним, пока не упираюсь в стену, увитую плющом.

  - Ну да, калитка, - говорю вслух. - А толку-то? Она ведь заперта?

  Раздвигаю мокрые плети, и меня снова обдает холодным душем. Впрочем, на мне и так уже ниточки сухой нет, не страшно. Дёргаю на себя железное кольцо, дверца не поддаётся. Так и есть, закрыто.

  - И что теперь? - спрашиваю себя растеряно.

  Тейлор встаёт на задние лапы, при этом голова его оказывается на уровне моей, и начинает скрести передними по стене. Остатков сообразительности у меня хватает, чтобы пошарить в этом месте. Под зелёной завесой нахожу в стене небольшую нишу, в ней нащупываю ключ. И готова зарыдать от облегчения.

  - Спасибо, Тейлор, - говорю с благодарностью. Глажу красивую умную голову - ребром ладони глажу, чтобы не перепачкать кровью. - Спасибо, умница. Ты молодец. Домой. Возвращайся домой.

  И меня снова перемыкает.

  Прихожу в себя на ходу, посреди чистого поля. Ноги мои гудят - очевидно, отмахала я уже немало. В подтверждение моих мыслей - и небо светлеет. Я иду по грунтовой дороге, слегка подсохшей после дождя, вокруг - то ли люцерна, то ли фацелия цветёт... какой-то медонос, помню из прошлой жизни, только названия не могу сказать. И сзади слышу мерное собачье дыхание.

  От неожиданности останавливаюсь. Пёс тычется мордой в ладонь. Что, мол, только углядела меня?

  - Господи, Тейлор, миленький, ты зачем со мной? Я же тебя домой отослала!

  Поднимаю глаза. Где-то там, на вершине далёкого холма, остаётся Каэр Кэррол, неимоверно прекрасный, как сказочный пряничный домик. Там - и ещё подальше - все те, кого я успела полюбить.

  Вот я и ушла. Совсем не так, как хотела. Одна.

  Без оружия. Без денег. Без припасов. Без броньки. Без спутников. Без головы, практически. Ибо только безголовая дура могла повестись, как я, на эмоции и позорно сбежать с места происшествия, не будучи, собственно, виноватой. Струсила. Не захотела ничего никому объяснять. Ты сама-то понимаешь, голуба, что ты после себя оставила?

  Труп.

  Уже поздно, отвечаю я внутреннему голосу, и глаза мои при этом совершенно сухи. Да, я ошиблась. Да, рванулась сломя голову. Но я уже здесь. Можно бы вернуться и всё объяснить, но что это изменит?

  Может, оно и к лучшему? Нет, не то, что сбежала. Поступок ужасный, и всю оставшуюся жизнь, возможно, не такую уже и долгую, я буду вспоминать его со стыдом. Но зато я никого с собой не потяну. Ведь если я не хотела подставлять вместо себя Васюту, то почему я должна тащить с собой того же Яна? Или Нору? Нет, уж, это мой Сороковник, господа, и отдуваться - мне самой.