Дмитрий Автомонов - Состязание

• Название: Состязание
• Автор: Дмитрий Автомонов
• Жанр: Боевая фантастика

Год 2027. Десять лет прошло с момента краха мировой экономики. Мира, которого мы знали, больше нет. Люди живут по новым законам, диктуемым корпорациями, ставшими реальной властью в стране. Единственный шанс выбраться из нищеты — участие в кровавом шоу, созданном для поддержания баланса между анархией и порядком. Ведь победа над хаосом — это триумф, а триумф — это состязание.

---

Олег тоже состроил страшную мину, показывая, что не боится.

— Какие же вы идиоты, — Магдалена сплюнула под ноги и обратилась к солдатам, — упакуйте их, разберемся со всем позже.

— Трансляция все еще идет, это…

— Это не твоего ума дело! — девушка едва не запрыгнула на фигуру в фиолетовом плаще, махая сжимаемым в руке арбалетом — Делай, что говорят. У нас есть план на такой случай. Я скажу Новаку, чтобы он об этом позаботился, а ты делай то, за что тебе платят.

Она улыбнулась и, хлопнув солдата по плечу, быстро поднялась по лестнице и исчезла в темноте за дверью.

Военные вскинули свои светящиеся ружья к плечам и нацелились на атлета и девушку рядом с ним. С легким шипением из длинного дула в руках того офицера, что вел беседу с Магдаленой, вырвались несколько вспышек, после которых Олег ощутил легкие уколы в основание шеи.

Слабость тут же сковала его мышцы. Глаза начали закрываться, но сознание все еще цеплялось за окружающую реальность. Он видел, как один из солдат взвалил Марго себе на плечи и тоже исчез за дверью. А потом и его тело начало движение. Его волокли по полу к ступенькам. Почти ничего не чувствуя, он видел лишь переплетение фиолетового и золотых цветов, быстро меркнущих во всепоглощающей тьме.

Эпилог

Жаркий ветерок, наполненный ароматом трав и зашкаливающей влажностью, трепал его волосы. Проникая в легкие, щекотал обоняние своим необычным запахом и уникальностью смеси фруктовых плантаций, сахарного тростника и морской соли. От последней очень сильно щипало кожу на лице и по всему, там, где еще недавно были десятки царапин, порезов и глубоких ран, а сейчас только неприятные ощущения.

Где-то наверху громко жужжал пропеллерами неповоротливый кукурузник, снова и снова облетая какую-то определенную территорию.

Двигатель же гудящий совсем рядом не был похож на самолетный. Автомобиль, старый, классический. Обязательно широкий и длинный. Настоящий раритет, за который в былые времена отдали бы большие деньги. Коллекционеры или просто любители всякого ненужного, но очень престижного старья.

Олег попытался улыбнуться, но это получалось не так хорошо. Открыть глаза тоже никак не удавалось. Чтобы ему не вкололи — это была сильная дрянь, все еще держащая его тело в своих силках.

Впереди, там, где должен был сидеть водитель, раздалась речь на незнакомом языке.

Мужчина. Не старше сорока. Много курит, много пьет, но точно способный держать пистолет, а значит, опасный противник. Неплохо водит, особенно учитывая рельеф дороги, похожей на стиральную доску. Где бы они не находились, это точно было не лучшее место для автомобиля не похожего на броневик.

Олег запоздало удивился, что он едет на чем-то, что точно не походит на военную технику.

На очередном повороте его голова повернулась в сторону, и он уперся носом во что-то мягкое и очень приятно пахнущее.

Так пахнет свежескошенная трава.

Слеза скатилась по его щеке, и он все-таки смог разлепить один глаз. Бледно-рыжие развевающиеся на ветру волосы, мягкие и щекочущие кожу, были первым, что он увидел. Марго без движений сидела рядом с ним. Она спала или просто была без сознания, мерно покачиваясь на ямах и ухабах.

— Что, очнулся?

Машину подбросило на особенно глубокой выбоине, и Олег вновь уронил голову на грудь. Смотря перед собой, он разглядел бритоголового темнокожего водителя. Судя по логотипу на приборной панели, он вел старенький кабриолет шевроле и обращался с ним крайне неаккуратно.

А рядом, на пассажирском сиденье, сидел еще один крупный поджарый мужчина в синей майке. На левом плече у него была татуировка: знак принадлежности к одной из давно канувших в лету бригаде американских спецслужб. Олег точно не мог определить были ли это морские котики или один из клубов пехотинцев-головорезов. Кучерявые темные волосы, накаченные мышцы, черная бандана с черепами, обвязанная вокруг правого бицепса. Золотая цепочка на шее.

Олег попытался ответить ему, но получилось только невразумительно промычать.

— Да не парься, я все и так понимаю, — закивал незнакомец, — ну и натворили же вы дел в Москве. Хотя, стоит признать, это действительно было захватывающе. Кстати.

Мужчина перегнулся через спинку сиденья и отвесил Олегу несильный тычок в челюсть.

— Я на тебе четыреста кредитов проиграл. Сначала Владу убил, а потом и разведчика прикончил. За него у нас больше всех болели.

Он снова закивал, потирая покрасневшие костяшки. Олег не чувствовал боль от удара. Зато чувствовал, что язык начал шевелиться.

— В общем, этот сезон просто бомба. А уж конец… Интрига так интрига. Триумфаторы знают свое дело.

— И какая же? — наконец смог промямлить Олег.

Мужчина ответил не сразу, будто чего-то дожидаясь. Потом ткнул водителя в бок и тот немного сбавил скорость.

— Вон туда гляди.

Поджарый указал в сторону от дороги, куда Олег сразу же перевел свой взгляд.

Из-за поворота медленно выплыл большой дорожный указатель. Немного неправильный перекошенный прямоугольник местами проржавел и приобрел желтовато-красный оттенок, но в целом выглядел как новенький, прекрасно передающий выведенный на нем большими буквами текст на английском: добро пожаловать в Гавану. А чуть ниже уже более мелким шрифтом: активный объект, собственность корпорации Виктим.

— Что… Что значит активный объект?

Олег дождался, пока незнакомец повернется к нему и в широкой ухмылке прочитал ответ до того, как он его произнес.

— Еще одна арена. Готов к новому состязанию?