Олег Кулагин - Русские сумерки. Клятва трикстера

• Название: Русские сумерки. Клятва трикстера
• Автор: Олег Кулагин
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2015
• ISBN: 978-5-699-76046-6

После запуска в России мю-коллайдера, который должен был дать бездну почти дармовой энергии, на всей Земле наступили Сумерки – время, когда каждый выживает, как может. Планета, словно язвами, покрылась Зонами, где смертельно опасные ловушки перемежаются с артефактами, которые можно продать с большой выгодой, но попробуй их еще достань? Глеб Гордеев, обыкновенный россиянин эпохи Сумерек. Живет он в захолустном Колядинске, по профессии – трикстер. Это только в книжках «досумеречной» эпохи охотники за артефактами – бесшабашные искатели удачи. В реальной жизни они трудяги на службе государства или частных корпораций. Перед каждым проникновением в Зону – медосмотр, после – тоже. От хищных мутантов отбиваться самостоятельно. Добычу сдавать всю без утайки. Но Глеб не из тех, кто вкалывает на «богатого дядю». Он вольный трикстер. Сам на себя работает и сам за себя отвечает. К тому же с Зоной у него личные счеты…

---

Тьфу.

Я покосился на телевизор у бара – без десяти восемь. Мельник – ранняя пташка, но подождём до восьми. Как раз закончится этот выпуск новостей.

Достал из рюкзачка новенький мобильник с «чистой» симкой и аккуратно вставил туда карту памяти с «забитыми» номерами.

Раньше я никогда ему не звонил. Общались только через е-мэйл.

Но думаю, один раз стоит нарушить правила.

– …волнения захлестнули столицу Уганды. Враждующие племена обвиняют друг друга в человеческих жертвоприношениях. За эти дни в столкновениях погибло свыше пятидесяти тысяч…

Камера беспощадно выхватывает тела на улицах, разрушенные дома и церковь. Крупным планом – чья-то отрубленная голова.

Я отвернулся.

Журналисты – худшая разновидность гиен. И как нарочно, подоспели к моему завтраку!

Опять показывают эту проклятую Африку!

Говорят, за последние пятнадцать лет её население сократилось в два раза. Сотни миллионов вымерли от сумеречного синдрома, болезней и войн. А спокойнее там не стало…

– …В Испании ликвидирована террористическая организация христианских фундаменталистов. Полиция связывает с их деятельностью несколько исчезновений и одно жестокое убийство. На конспиративной квартире захвачено большое количество экстремистской литературы, в основном мутантофобского содержания.

– …Скончались от голода бабушка и внучка в пригороде Бухареста. В настоящее время за чертой бедности живёт более семидесяти процентов населения Румынии…

– …улицы Гамбурга. Столкновения полиции с забастовщиками привели к человеческим жертвам…

– …Из-за аномальной активности отменены все вылеты в Нью-Йоркском аэропорту…

– …Всемирный банк прогнозирует в конце полугодия экономический рост на уровне полутора процентов, что отличается от более ранних…

– …Парижский оборотень опять замечен на Монмартре. Именно ему приписывают лозунги нецензурного содержания на куполе выставочного комплекса имени Саркози…

– …И наконец – российские новости. Пресс-центр МВД сообщил о новом успехе в ходе спецоперации «Волга». Вчера был задержан некто по прозвищу Мельник – гражданин, подозреваемый в незаконной торговле артефактами в особо крупных размерах…

Что?!

Я уронил вилку, развернулся к телевизору. И кусок омлета чуть камнем не застрял поперёк горла.

Там, на экране, из «труповозки» выводили Мельника в наручниках.

– …благодаря совместным действиям полиции и ОКАМа только за первые десять дней операции уже перекрыто несколько каналов нелегального сбыта…

Я залпом допил томатный сок.

– …А теперь к новостям спорта…

Какие-то картинки ещё мелькали на экране, о чем-то бодро докладывал ведущий. Я уже не смотрел и не слушал.

Доел омлет и овсянку. Вытерся салфеткой. Глянул на мобильник и спрятал его в куртку.

«Хорошо, что не успел. Совсем новый – жалко было б выкидывать…»

Не удержался, взял ещё сока. Расплатился, осушил стакан одним глотком.

Вышел из кафе и глянул в обманчиво безмятежное небо.

Эх, Мельник…

Значит, железная «крыша» и заказчики в Кремле? Что-то не сильно это тебе помогло.

Может, сами заказчики и сдали. А не фиг было с ними путаться!

Хотя не мне его судить. Он своё дело знал…

Паскудно. Обидно.

Зато теперь всё ослепительно ясно. И надеяться не на что. Девяносто пять штук помахали мне ручкой, улетая в это сказочное небо…

Скорее всего, Мельника взяли ещё неделю назад – по дороге в город, без лишних свидетелей. А сообщили только теперь, когда уже нельзя было держать в тайне.

Нет, он меня не сдаст. Вообще никого не сдаст – не тот человек! И, разумеется, использует все связи, чтобы легко отделаться.

Может, он даже получит условно. Если раньше не умрёт в камере от сердечного приступа…

Я присел на скамейку у троллейбусной остановки.

Утро началось отвратительно.

А вот какой будет вечер?

Много они сумеют из него выбить?

Вряд ли.

Деньги и банковские карты передавались через вокзальную камеру хранения. А в лицо он меня толком не знает. Всего раз встречались нос к носу – и то я был в очках, с фальшивой бородой, в надвинутом на глаза капюшоне.

Кликуху Тень я получил не зря…

Так что, с большой вероятностью, сегодняшний визит полиции – совпадение.

Но кто даст гарантии? Пресс-центр МВД?

Угу. На фирменном бланке с гербовой печатью…

Подошёл троллейбус, и я втиснулся в него.

А минут через двадцать был уже на юго-западной окраине Нижнего. Здесь пересел в маршрутку до Нагулино.

Вышел за остановку до конечной. Там, у городского периметра, – полицейский блокпост и обычно дежурит отряд ОКАМа. А я повернул на восток и пешком достиг окраины посёлка.

Шагов сто двигался вдоль берега заболоченного пруда. Потом через дамбу перешёл на ту сторону – туда, где начинался четырёхметровый металлический забор. Я шагал вдоль него, пока не увидел в кустах дыру, заделанную «колючкой».

Проволока была свежая – ещё никаких следов ржавчины. Значит, недавно успели!

Это плохо. Придётся терять время…

Но когда я приблизился – обнаружил, что кто-то уже постарался до меня. Разрезал проволоку справа и прибил к доске изнутри. Доска ходила свободно – так что получилось что-то вроде калитки.

Сделано аккуратно – если смотреть издали, хрен догадаешься!

Я отодвинул доску с «колючкой» и пролез в дыру.

По ту сторону забора тянулись ряды бараков.

Нагулинский лагерь беженцев – не самый крупный из тех, что выросли по окраинам Нижнего. И всё равно – фактически целый городок. По документам – десять тысяч. А реально раза в полтора больше народу втиснуто между лесом и прудом – на участке чуть обширнее нормального стадиона.

Поганое место.

И даже не из-за грязных улиц, покосившихся хибар и гор мусора.

Самое худшее – люди. Когда-то им обещали через пару лет переселить в нормальное жильё, обеспечить работой…

Угу. Премьер лично клялся.

А теперь тут, в лагере, уже выросло целое поколение. Они не помнят ничего, кроме этих убогих бараков, не представляют себе иной жизни… И ещё они не любят чужаков – всех, кому повезло родиться по ту сторону забора.

Раньше я ходил здесь не один – обязательно с кем-то из местных.

Сейчас – придётся рискнуть.

Хорошо, что вид у меня не выдающийся: потёртые джинсы, вылинявшая хэбэшная куртка с капюшоном, растоптанные кроссовки. Даже малость опухшая после вчерашнего физиономия – удачное дополнение к имиджу.

Авось сойду за местного…

Но вряд ли я б вообще сюда сунулся – если б это не было самым лёгким способом выбраться за периметр Нижнего в обход полицейских постов.

Впереди звенел детский смех.

У перекрёстка, рядом с большой лужей, играла стайка ребятишек. Маленькие, тощие оборвыши… Половина – белобрысые, но такие чумазые, что естественный цвет волос едва угадывается.

Ещё и лепят что-то из грязи…

Угу. Пока родители где-то за гроши вкалывают или стоят в очереди за скудными пайками, детишки развлекаются, как умеют.

Меня они встретили заинтересованными взглядами.

Глаза были умные, живые.

А чего удивительного? Это по телевизору любят рассказывать о потомственных нахлебниках, о тупых и ленивых русских пьяницах…

Но я-то знаю, что родители их – скорее всего, нормальные. Если ещё не спились от безнадёги…

Прошёл мимо.

Да, их жаль, и что с того? Они – лишние в этом городе, в этой стране. Подлый порядок – но я не в силах его изменить…

А швыряться деньгами – глупо. Запросто привлечёшь внимание кого-то не столь безобидного.

Повернул за угол.

И тут не услышал, а скорее почувствовал, что кто-то идёт за мной по пятам.

Не оборачиваясь, я аккуратно глянул в оконное отражение.

Так и есть!

Девочка, одна из той стайки…

Решил не ускорять шаг. Пусть думает, что я её не заметил.

Через пару бараков она исчезла. Но только я расслабился, опять наперерез выскочила из-за угла:

– Привет!

Смерила меня внимательным взглядом. И деловито добавила:

– Триста – за перепихнуться. Сто пятьдесят – за минет!

Тьфу! Ей же максимум двенадцать. И на вид вроде нормальная – кукольное, невинное личико. Разве что платье и кофта – грязноватые, сильно заношенные.

Не останавливаясь, я мрачно сплюнул:

– Иди-ка ты… в школу, девочка!

– А ты не бойся, я не заразная… Или у тебя денег нет? Есть! По глазам вижу!

Чёрт!

Что она там может видеть? Разве что мою злость. Накостылять бы ей по шее да отвести к родителям! Но не сейчас… И так привлекаем внимание – две старушки на скамеечке в переулке уже навострили уши.