Маслов Михаил - Терминатор. Времена не выбирают - их создают

• Название: Терминатор. Времена не выбирают - их создают
• Автор: Маслов Михаил
• Издательство: Самиздат
• Жанр: Фанфик
• Год: 0101

---

Олдридж вышел.

– - Давайте ещё раз глянем допрос Аллисон. Особенно тот момент, когда она предлагает Стэну поработать на неё, – усмехнулся Лемон.

– - Надо бы ещё усилить охрану, может она врала про опасность Джону Коннору, но... – начал после просмотра Лемон.

– - Не заражайтесь паранойей, Кен, их и так охраняют достаточно тщательно, – остановил его Хартман.

Внезапно спокойный офис ФБР-овцев содрогнулся от сильного взрыва где-то на первом этаже. Свет мигнул, с потолка посыпалась штукатурка. На улице раздались завывания автомобильной сигнализации.

Ошалевшие агенты ещё ничего не поняли, как откуда-то снизу донеслись хлопки выстрелов из пистолета. В ответ раздался леденящий душу слитный вой выстрелов из какого-то мощного пулемёта.

И тишина. Ещё хлопок пистолетного выстрела и зверский пулемётный стрекот в ответ, причём кажется уже ближе к их этажу.

– - Проклятье, связь не работает, – шеф бросил трубку.

Лемон глянул на экран мобильника.

– - Нет сети, вашу мать! – воскликнул он, со зверским выражением лица, вспоминая, где оставил оружие.

Они выскочили в основное помещение офиса. Немногие оставшиеся сотрудники хватали свои пистолеты и револьверы и наставляли их на проём коридора, ведущего с лестницы.

Хартман не успел ничего скомандовать как на их этаж вступила кошмарная фигура.

Одетый как типичный конторский служащий мужчина средних лет с ничем не примечательным лицом. Его костюм был порван в клочья, на груди и на лице расплывались пятна крови. Показалось или сквозь пятна на лице проступал блеск металла? Но самое главное, что притягивало взор – это мощный пулемёт FN-MAG с пристегнутой снизу лентой. Обычно такие пулемёты устанавливали на что-нибудь, на сошки, крепили к броневику или ещё куда-нибудь, например, ставили на вертолет. Страшный незнакомец держал его в руках легко, словно игрушку.

– - Мне нужен Хартман! – грозным и странным образом равнодушным голосом, сказал он, будто попросил официанта подать содовой.

Все наставили на него пистолеты.

– - Бросьте оружие! – закричал ему Хартман, тоже прицелившись из своего старого верного кольта, причём прямо в голову, потому что, у него кажется под пиджаком скрывается какой-то очень хороший бронежилет.

– - Ты Хартман? – спросил тот.

В ответ снова последовало истеричное требование бросить оружие.

– - Да, ты Хартман. – почему-то решил он. — Где Джон Коннор?

– - Ни с места! – крикнул Хартман, увидев, что тот пошёл к нему, и поскольку пришелец не остановился, выстрелил негодяю прямо в лицо.

Он готов был поклясться, что попал, и хотя ему никогда не удавалось занять призовые места в соревнованиях по стрельбе, но он просто не мог промахнуться с такого расстояния, да ещё после того как тщательно прицелился. Ведь даже кажется видел как его голова чуть дёрнулась.

Выстрел Хартмана послужил сигналом и в незнакомца полетели пули.

В ответ уши заложило от жуткого грохота пулемёта, щедро поливающего офис струями свинца. Впечатление усиливалось тем, что на бандита казалось не действовала отдача, а тяжёлый пулемёт он держал как шланг, поворачивая его, будто орошая огород.

С треском осыпались стёкла с окон. Рядом словно мешок с песком упал и неподвижно застыл Лемон, под ним быстро расплывалась лужа крови.

– - Ааааа, – заорал Хартман, панически быстро разряжая револьвер в морду страшилища с пулемётом.

Бесполезно.

Удерживая в одной руке пулемёт, другой он схватил шефа местного отделения ФБР за горло и поднял в воздух. С ужасом Хартман заметил блеск металла под многочисленными повреждениями на лице. “Металл под человеческой плотью”, – промелькнула страшная мысль. Кольт выпал из ослабевшей руки.

– - Где Джон Коннор? – чудовище повторило свой вопрос.

– - В тюрьме штата для особо опасных преступников, – еле выдавил Хартман.

– - Номер камеры, схема тюрьмы?

– - Иди в задницу!

– - Ответ неверный. – механически сказал громила. И вдруг положил пулемёт на стол, вытащил пистолет и выстрелил из него Хартману в ногу, продолжая того удерживать на весу.

От внезапной боли Хартман заорал. Крик прервала мощная пощёчина.

– - Говори номер камеры. Рисуй схему.

Хартман не успел ничего сказать, как в спину и в затылок монстру ударила очередь из автоматической винтовки М-16. Вокруг засвистели пули.

Страшный тип дёрнулся и стал падать вперёд. В падении он отшвырнул Хартмана в сторону и вспышка боли в изувеченной ноге на несколько секунд лишила его сознания.

Когда он очнулся, он увидел, что монстр, державший его за горло, схватился в драке с какой-то девушкой. Мелькнуло её лицо. Не может быть! Аллисон?!

Драка была страшной, он такого ещё не видывал. Соперники крушили друг-другом не только мебель, растаптывая её в мелкие обломки, но и стены. Вот со всего размаха девушку приложили головой об угол стены с несущей балкой. Брызнула каменная крошка, но страшный смертельный удар её не только не убил, но и каким-то образом она извернулась и вот уже она сама мощным ударом ноги в грудь отправила того в полёт через всё помещение. На стене осталась вмятина. Пока тот отлипал и собирался прыгнуть вперёд на неё, она успела схватить, оставленный на столе пулемёт.

Так же как и в руках мужчины, и у девушки пулемёт вертелся как игрушка, изрыгая пули прямо в лицо монстру. Как в замедленной съёмке Хартман видел как под пулями летели ошмётки кожи, оставляя блестящий металлический череп со светящимся страшным красным светом глазами в глазницах.

Щёлк. – у пулемёта закончилась лента и девушка, отбросила его в сторону.

Поток пуль из тяжёлого пулемёта, видимо повредил монстра, тот упал и как-то тяжело и неуверенно поднялся. Красным сверкал только один глаз, в другой глазнице виднелись какие-то провода, блестящая поверхность черепа покрылась выщербинами.

– - Да это же не человек, – прошептал он.

Но девица с лицом Аллисон его услышала и немного повернула голову.

– - Верно. Это автономный боевой киборг серии T-888, – спокойным протокольным голосом сказала она.

Тут Хартман заметил, что на лице девушки под порванной кожей тоже виден металл, также металл сверкнул и у неё на груди под раной.

Она подбежала к недобитому киборгу и вновь сцепилась с ним в драке. На этот раз тот сопротивлялся гораздо слабее и та почти непрерывно его молотила башкой по стене.

– - Дерек, бронебойные! – крикнула она куда-то назад.

К ним подошёл мужчина, быстро прицелился из итальянского боевого дробовика и несколько раз выстрелил из него в голову T-888, видимо какими-то специальными пулями. Металл черепа разлетелся на куски. Красный глаз потух и киборг, наконец-то, замер.

Однако мужчина не убирал ружьё, продолжая держать разбитый череп на прицеле.

Девица склонилась над поверженным монстром.

– - Готов. Сто процентов. – сказала она.

И тут она обратила внимание на Хартмана.

– - Ты Хартман? – спросила она.

– - Да.

– - Где Джон Коннор? – чуть ли не слово в слово она повторяла вопросы киборга.

– - Может тебе ещё назвать номер камеры, нарисовать схему и рассказать про охрану?

– - Да.

Хартман молчал. Через разбитые окна врывался ветер. Жутко болела нога. К горлу подступал страх. Всё во что он верил внезапно обрушилось, его сотрудники погибли.

– - Зачем он тебе?

– - Спасти.

– - Да пошли вы все, дай ручку. – несколько непоследовательно ответил Хартман.

Она подала ему с ближайшего стола какой-то лист и ручку и он морщась от боли, всё написал и нарисовал.

– - И ещё, где Аллисон и Сара Коннор, тоже рисуй.

– - Аллисон? – удивился он.

– - Рисуй!

Когда он закончил, к нему подошёл Дерек и достал у себя из-за спины кинжал.

Хартман сделал попытку попятиться.

Но Дерек всего лишь быстрым движением разрезал штанину и не обращая внимания на постанывание Хартмана, осмотрел кровоточащую рану.

– - Пуля прошла насквозь. Рана хорошая, кость не задета, колено тоже цело. Крупные сосуды целы. Будете прыгать.

С этими словами он отрезал кусок рукава рубашки Хартмана, полил его из невесть откуда взятой бутылочки виски и забинтовал тому ногу.

Тем временем девушка успела заглянуть в его кабинет и тащила, собранные в подвернувшийся пакет, материалы по делу Сары Коннор. Она подошла к останкам, атаковавшего офис монстра, легко взвалила их на плечо, продолжая держать сумку в руке.

– - Пошли, – бросила она.

Не сказав более ни слова, они быстро, почти бегом покинули этаж.

Глава 13. Столкновение.

Фордовский минифургон белого цвета стремительно нёсся в ночи, среди освещённых улиц Лос-Анджелеса. Впереди него ехала чёрная шевроле и фургон словно привязался к ней, повторяя путь. Куда она свернёт, туда и он.