Михаил Соколов - Контракт со смертью

• Название: Контракт со смертью
• Автор: Михаил Соколов
• Жанр: Детектив

---

Дождь усилился. Капли были мелкими, но все уже напоминало настоящий дождь, а не мокрую воздушную взвесь. Пахло мокрым бетоном, кирпичем. Он достал сигарету и, пряча её в ладони, прикурил. В носу стало щекотно, и он чихнул. Сигарета все же отсырела и пришлось её выбросить. Стало затекать и за воротник; холодная струйка внезапно поползла по хребту.

Он пошел вниз. Спустившись, огляделся. В рассеянном свете прожектора, едва добивающего сюда, предметы выступали контурами, скрадывая детали. Темный мешок тела кавказца распластался на куче песка, и Семенов подумал, что песок мог смягчить падение: может мужик ещё жив?

Оказалось, нет. Песок высыпали на бетонный блок с торчащими прутьями арматуры, так что джигит не просто разбился, но еще, подобно жуку, попавшему на булавку в колекции энтомолога, нанизался на один из этих витых прутьев, что было, конечно, излишне, судя по желатиновой мягкости поясницы, куда и пришелся удар бетона.

Семенов быстро обыскал труп. Набор был все тот же: пистолет с глушителем, две запасные обоймы, ключ от "Ягура", бумажник, довольно туго набитый, водительское удостоверение и складная бритва. Все это Семенов переложил в свой карман и, держа трофейное оружие наизготовку, хотя и за спиной, пошел к сторожке, возле которой стоял темный "Джип" и его прелестный "Ягуар".

Где-то здесь должен был быть третий подельник. Семенов неторопливо шел к своей машине, нервы были напряжены.

Когда он был метрах в десяти от машины, дверца "Джипа" щелкнула, в салоне зажегся свет и оттуда вылез третий.

- Гога? - негромко позвал он, и Семенов тут же мысленно слил свой контур с контуром усопшего кавказца - оказывается похожи.

- Гога! Ну как, всё о/кей? А где Битюг?

Битюгом звался, конечно, спортсмен, сейчас с порезанной шеей принимающий дождевой душ.

- Гога! - ещё раз позвал мужик и, только тут, видимо, что-то разглядел.

- А ну стоять! - крикнул он и, отпрыгнув в сторону, выхватил из кармана пистолет.

Выстрелить он не успел. В руке Семенова негромко захлопал пистолет. Семенов стрелял, пока не кончились патроны. Когда сухо щелкнул холостой удар бойка, опомнился. Вновь нестерпимо захотелось курить.

Он подошел к третьему неудачнику и тоже обыскал. К паспорту, бумажнику, каким-то ключам, он приложил ещё и записную книжку.

Карман плаща раздулся от трофеев. Подойдя к своей машине, он открыл незапертую дверцу и плюхнулся на водительское кресло. Номер "Джипа" отсвечивал в свете фонаря. М 666 мм. Этот номер что-то ему напомнил... Ну да, охранник Юра запомнил шестерку и две последние буквы "м" в номере "Джипа", привезшего злополучную посылочку. И две буквы "м", расшифровывающиеся в определенных кругах как "московская милиция".

Вынул сигарету, осторожно держась за фильтр все ещё мокрыми пальцами, и закурил. Приоткрыл окно. Мокрый воздух стекал в салон.

Вдруг он вспомнил, что говорил этот третий покойник, когда они ещё только приехали. Сторож должен прийти через час-полтора. Семенов выбросил сигарету, вставил ключ в гнездо зажигания и завел мотор. Подал немного назад, потом резко, почти на месте развернулся, выехал за ворота, приостановился. Ни машин, ни людей. Дав газ, он сорвал машину с места, повернул и, мгновенно набирая скорость, помчался прочь от этого нехорошего места.

Остановился в каком-то темном переулке, освещенным единственным фонарем, матово сияющем сквозь дождь и густую листву деревьев. При этом слабом свете (включать освещение в салоне не стал) бегло просмотрел захваченное у террористов добро. Захваченное оружие тщательно протер, сложил в тряпку, найденную в бардачке. Еще раз просмотрел документы. Кавказец оказался Георгием Карловичем Сванидзе 1968 года рождения, борец Павлом Аверьяновичем Казаковым 1972 года рождения, третий - Владимиром Сергеевичем Симагой 1970 года рождения. Прописаны в Москве. Недавно. На всякий случай запомнил их адреса, думая, что эта информация не понадобится. Теперь записная книжка, реквизированная у третьего подельника. Просматривая ничего не говорящие ему имена и номера телефонов, вдруг едва не вздрогнул, сам удивившись своей реакции. Жирным фломастером было выведено - Жук, а напротив имени - ровные цифры телефонного номера. Уже кое что. Он и так был уверен, что за всеми безобразиями этого вечера стоит Жук, но фактическое подтверждение догадки немного успокоило. Спрятал книжку.

Его деньги и чемодан были целы. Он вновь приоткрыл окошко. Обдумывая события последних часов. Порывы ветра с гулом проносились поверх крон, ветки сгибались, постанывали, пестрый фонарный свет пятнисто прорывался сквозь листву.

Докурив, выбросил окурок, стронул машину и ещё некоторое время кружил по переплетению переулков. Два раза останавливался и выходил. Первый раз, чтобы выбросить в мусорный контейнер пистолеты (один глушитель оставил себе), второй - документы бандитов.

После, без приключений, добрался домой. Бессонный Юра приветливо махнул рукой из-за стекла: ноги на столе, в левой руке какая-то книжка, правая (в принципе) готова сорвать с пояса пистолет. Это в принципе, потому что на мониторе отлично видно, кто подходит и открывает входную дверь.

- Промокли, Александр Маркович? И то, вишь как зарядило... - все же включил, не вставая, динамик переговорного устройства и говорил через микрофон.

- Осень, что поделаешь, - бросил Семенов на ходу.

Он прошел вестибюль, вызвал лифт и поднялся к себе. В зеркале кабины на него смотрело мокрое, слегка осунувшееся, все в мелких ссадинах бледное его лицо. Но он не чувствовал себя уставшим.

В номере Лизы не было. Семенов проверил и ванную комнату, постучал даже в туалет. Пусто. Бросил чемодан в шкаф, плащ - на стул. Подойдя к бару, плеснул в стакан коньяк. Выпил. Налил ещё полстакана. В голове зашумело. Стало тепло.

Со стаканом прошел в гостиную, сел возле телефона. Сделал ещё глоток коньяка и закурил. Некоторое время, вытянув ноги, пускал в потолок кольца дыма, стараясь меньшими попасть в большие кольца. Два раза получилось.

Внезапно зазвонил телефон. Он дождался третьего звонка и поднял трубку, но ничего не стал говорить.

- Лиза? Лиза, это я, Игорь. Ало!

- Это не Лиза, - мягко сказал Семенов.

- Как? Кто? Семенов?

- А кто может ещё быть? - все так же мягко спросил он.

- Да нет, это я замотался. А Лизы нет?

- Лиза спит. Просила не беспокоить. Ей что-нибудь передать? - вежливо спросил он.

- Да нет, ничего важного. Я завтра позвоню.

- Милости просим, - сказал Семенов и положил трубку.

Он ещё некоторое время курил, потом, затушив окурок, снял трубку и начал набирать номер. И не удивился, что в девятом часу ночи трубку сняли почти сразу. Звонил он не домой, в учреждение, но тот, кому он звонил имел ненормированный рабочий день. И этот кто-то был его давний приятель, капитан, сыщик и прочая, прочая, словом, азартный охотник на ближних.

- Да. Быков у аппарата.

- Серега? Это Семенов беспокоит.

- А, Сашка! Ты где опять пропадал? Я же обещал, что не буду заниматься твоей подозрительной личностью. Шучу, шучу.

- Я так и понял.

- Ну все, слушаю. Ты ведь по делу? Нет, чтобы просто так, в баньку пошли бы, отметились бы... Говорят, ты "Ягуар" новый купил? Может поделишься секретом, где такие деньги зарабатать можно? Хотя не надо, я и так знаю. Ну все, весь внимание.

- Мне нужна твоя помощь. Ты не мог бы приехать сейчас ко мне?

Трубка замолчала, обдумывая предложение. Наконец, осторожно кашлянув, осведомилась:

- Настолько важное дело?

- Иначе не звонил бы.

- Да уж, чувствую, просто так от тебя звонка не дождешься. А сам не можешь приехать? А впрочем, ладно. Жди минут через двадцать.

- Ты хоть знаешь, где я живу?

- Обижаешь, - едва на самом деле не обиделся Быков. - Жди.

- Да!.. - торопливо остановил его Семенов. - Не мог бы ты заодно выяснить, кому принадлежит черный "Джип" м 666 мм?

- Могу, могу. Но с тебя бутылка. Как ты сказал? Шестьсот шестьдесят шесть? Что-то знакомое... Такое сатанинское сочетание, насколько я помню... Ладно, жди, сейчас буду.

ГЛАВА 8

ШКОЛЬНЫЙ ДРУГ

Быков Сергей Владимирович медленно положил трубку и, задумавшись, приблизил лицо к темному стеклу, выходящего в переулок окна.

Уже ночь. Дождь, зарядивший с утра... может вчерашнего, нет, уже позавчерашнего дня, продолжал уныло сечь черный масляный асфальт. Отсюда, со второго этажа, где в большом, недавно кое-как отремонтированном здании "Мосгоравтотранса", он уже второй год снимал три комнаты под собственный офис, хорошо просматривался почти весь Армянский переулок, одним концом упирающийся в Мясницкую улицу. Желтые фонари, отражаются в лужах, заполнивших выбоины и складки черного, глянцевого асфальта. Изредка проезжающая машина ослепляет фарами; ночь сразу кажется непроницаемо мрачной, но тут же, вслед за исчезнувшим авто, желтые окна почему-то ещё работающих напротив министерств и ведомств (здесь, в переулке располагались только официальные учреждения), вместе с было потухшими фонарями, вновь делают ночь прозрачной.